Capítulo 7

CAPÍTULO SIETE

Amanda

Va a besarme.

Es el único pensamiento que procesa mi cerebro, repitiéndose en bucle como una canción que no puedo saltar. Valentino se inclina y sus ojos bajan a mi boca. Estoy segura. Veo cómo se deslizan lentamente desde mis ojos hasta mis labios, y todo mi cuerpo se enciende como una cerilla al rasparla.

Levanto un poco la barbilla. Su mano se mueve. Por fin está pasando.

Entonces siento el nailon tensarse sobre mis caderas y oigo el suave clic metálico.

Me ha abrochado el cinturón de seguridad.

Me quedo helada con la boca entreabierta como una idiota. Él vuelve a su asiento y mira al frente. Como si yo no acabara de ofrecerme en bandeja de plata.

Un cinturón de seguridad. Se ha inclinado para ponerme el cinturón.

Aprieto los muslos con fuerza, porque mi cuerpo no se ha dado por aludido de que no ha pasado nada. Mi cuerpo cree que ha pasado algo muy gordo.

Estoy empapada, de forma vergonzosa. Voy a estar dándole vueltas a esto el resto de mi vida.

Los limpiaparabrisas se arrastran por el parabrisas. Tac. Tac. Los miro fijamente para no tener que mirarlo a él.

—¿Qué estás haciendo? —pregunto.

—Tu hotel. —No me mira cuando lo dice. Sus manos se limitan a apretar el volante.

Pongo los ojos en blanco y suspiro. —No me refería a eso y lo sabes. —Me giro hacia la ventanilla—. Simplemente… has cogido el coche de Elio. Lo has mandado en un taxi y te has quedado con su coche. ¿Para qué? ¿Para poder llevarme tú al hotel al que se suponía que me iba a llevar él?

No dice nada. Hablar con Valentino es como hablar con un muro muy atractivo, con la salvedad de que este muro amenaza de vez en cuando con matar a gente.

Cruzo los brazos sobre el pecho, algo que no ayuda en absoluto a solucionar lo que está ocurriendo un poco más abajo. En algún lugar del suelo hay un vaso de café rodando. De Elio, probablemente, y casi siento pena por él antes de recordar a la prometida y las mentiras.

Y empieza a conducir como si no hubiera dicho nada.

No sé por qué esperaba que hablara. No es el tipo de hombre que llena los silencios. Simplemente existe dentro de ellos, totalmente a gusto. Mientras tanto, mi cerebro da volteretas al hecho de estar los dos atrapados en esta cajita de calor y al golpeteo del agua sobre el techo.

No me he inventado la forma en que sus ojos se han detenido en mi boca. Sé qué cara pone un hombre cuando quiere besarme. Él quería. Apostaría dinero a que sí. Me apostaría toda la campaña de Casa Aurelia.

Entonces, ¿por qué no lo ha hecho?

Porque no te lo mereces, nena , susurra una voz molesta.

Ni hablar. No voy a entrar en eso. Que se calle.

Simplemente… ha cambiado de opinión. Quizá él también tenga una prometida.

Dios, soy patética.

El claxon de un coche suena en algún lugar detrás de nosotros. Valentino ni se inmuta. Sus manos permanecen firmes sobre el volante. Y como parece ser que ahora lo percibo todo sobre él, observo lo cuidadoso que es al conducir.

Aparto la mirada antes de que pueda pillarme mirándolo por el cristal.

Valentino

Ella se remueve en el asiento a mi lado, cruza una pierna larga sobre la otra, haciendo que el dobladillo de su falda suba más.

Intento mantener los ojos en la carretera porque es el único lugar seguro para ellos.

No funciona.

Ya he visto cómo sacaba la lengua para humedecerse los labios cuando estábamos en la acera. Ha sido solo un segundo, pero ahora estoy excitado de una forma que me marea.

Pienso en su boca. En lo que esa lengua me haría. Me odio por ello, porque no tengo ningún derecho a tener estos pensamientos.

Me digo que pare, pero mi cuerpo no me hace caso.

—No me has respondido —dice ella. Su voz es ligera, pero tiene un toque afilado—. ¿Por qué me llevas a mi hotel? Tienes tu propio trabajo, Conti. Sea el que sea.

No tengo respuesta.

Ninguna que pueda decir en voz alta.

Así que no digo nada.

La verdad es que no puedo soportarlo.

Elio está aquí para protegerla ahora, y hace meses le puso las manos encima como si fuera suya y pudiese tocarla.

No me importa que terminara. Me importa que ocurriera, y que él siga lo bastante cerca como para querer lo que ya tuvo. Si ella moviera un solo dedo, él se olvidaría del trabajo. Se olvidaría de Vittoria. Se olvidaría de cada regla que lo puso diez pasos por detrás de ella en lugar de a su lado.

A la mierda la protección.

Me dan ganas de hundirle la cara a puñetazos por ello.

—¿Cuánto tiempo? —pregunto.

Ella gira la cabeza. —¿Qué?

—Mancini y tú. —Tengo la mandíbula tensa, pero las palabras salen planas—. ¿Cuánto tiempo te lo estuviste tirando?

Por un momento, se queda mirándome. Luego se ríe. —Vaya. Vale. Eso no es asunto tuyo en absoluto.

Detengo el coche.

No ha sido planeado, pero he pisado el freno con la fuerza suficiente para que su cinturón se bloquee sobre su pecho.

Ella suelta un jadeo, con una mano volando hacia el salpicadero.

El motor sigue en marcha al ralentí. Su respiración es rápida por el miedo.

Miedo real. Eso debería hacerla rectificar.

Pero no lo hace.

Me acerco y agarro su barbilla entre mis dedos, inclinando su rostro hacia el mío. Su piel es suave, más cálida de lo que esperaba, y siento el pequeño temblor que la recorre.

—Cuánto tiempo —repito. Más bajo esta vez. Más cerca.

Sus ojos escudriñan mi rostro.

Algo en mi expresión debe de convencerla de que hablo en serio.

—Meses —dice ella, y la risa se desvanece en un susurro—. Estuvimos… fueron meses. Pero se acabó. Se acabó hace mucho tiempo.

Meses.

Aprieto más los dedos en el volante.

Meses de él tocándola. Viéndola. Sabiendo cómo suena ella cuando…

Joder.

—¿Quieres que vuelva? —le pregunto.

No sé por qué lo pregunto. Las palabras salen antes de que pueda reprimirlas. Aún tengo su barbilla atrapada entre mis dedos, y siento el instante en que ella se da cuenta de esto. El cambio que produce en ella. La lenta curva que tira de la comisura de sus labios.

Ella sonríe. Despacio. Con mofa. Complacida.

Cree que me importa.

Me maldigo mentalmente porque tiene razón. Lo ha leído perfectamente. —¿Por qué? —dice ella, y esa sonrisa se ensancha, enseñando los dientes—, ¿acaso estás celoso, Conti?

Debería soltarla, meter la marcha, conducir hasta el hotel y largarme. Y luego rezar por todo ello más tarde.

En lugar de eso, mi mano se desliza hacia abajo.

Mi palma encuentra la larga línea de su cuello, y cierro los dedos alrededor, no con fuerza, solo lo suficiente para que su pulso salte contra mi pulgar como un animal asustado.

Su sonrisa desaparece y sus labios se entreabren.

Sus ojos brillantes se vuelven grandes y oscuros, pero no se aparta.

Siento cómo se le contrae la garganta contra mi mano.

—Te he hecho una pregunta —digo—. ¿Quieres que vuelva?

Su pecho sube y baja. Su mano ha subido para posarse en mi muñeca, pero no me aparta. Sus dedos simplemente se curvan, sujetándome.

Amanda

Su mano sigue envolviendo mi cuello, cálida y pesada, y odio que no me esté asfixiando. Odio que parezca lo contrario de una amenaza. Su pulgar descansa contra la zona blanda bajo mi mandíbula, sin presionar, solo… ahí, como si sostuviera algo frágil que no ha decidido aún si romper o no.

Una parte sensata de mi cerebro está agitando una banderita roja en el fondo de mi cráneo, recordándome que este hombre se gana la vida matando gente. Pero esa parte de mi cerebro está siendo ahogada por todas las demás piezas, porque así de viva es como más me he sentido en meses.

Genial. Maravilloso. Voy a entrar en combustión espontánea en el asiento delantero de este coche.

—Esa —digo, y mi voz sale más firme de lo que esperaba— no es realmente una pregunta que merezca una respuesta por mi parte.

Sus ojos oscuros no se apartan de los míos. —¿No?

—No. —Levanto la barbilla—. Eres el primo de Vittoria. Nos hemos visto, ¿qué? ¿Una docena de veces? En fiestas. Cenas.

Su mandíbula se tensa. —Hablamos a veces.

Pasamos el rato, en el sentido más amplio de la palabra, porque tú en realidad no pasas el rato, tú acechas.

Pero con quién me acuesto, a quién quiero o a quién dejo de querer…

—Aspiro una bocanada de aire y su pulgar se desplaza con el movimiento de mi garganta.

Tengo que luchar para mantener mis pensamientos en orden—.

Eso no es asunto tuyo, Valentino. Está tan lejos de ser asunto tuyo que es como si estuviera en otro continente.

Durante un largo segundo no dice nada.

Luego presiona.

Y suelto un gemido.

He soltado un maldito gemido.

El hechizo se rompe. Su mano abandona mi cuello de golpe. El aire se siente frío donde antes estaba su palma, y me odio por echar de menos el peso de su mano.

Él mira al frente. Sus dedos envuelven la palanca de cambios. Los limpiaparabrisas vuelven a funcionar con un estremecimiento cuando arranca el motor.

Se aclara la garganta.

—No quiero que Elio se distraiga de su trabajo —dice. Su voz se ha vuelto plana y cortante, pulida hasta no ser nada—. Eso es todo. Sea lo que sea lo que pasó entre vosotros, se queda en el pasado. Él vigila la calle. Te mantiene a salvo. No puede hacerlo si en lugar de eso te está mirando a ti.

—Vaya —digo—. Realmente lo has pensado todo mucho, ¿verdad?

Él mantiene los ojos fijos en el parabrisas.

—Es cuestión de seguridad…

—Es cuestión de seguridad —repito, y mi voz suena tan plana y aburrida como la suya—. Entiendo. O sea que cuando hace un momento me has rodeado el cuello con la mano, estabas protegiendo la inversión de Sartori. Entendido. Muy profesional. ¿Debería enviarte una factura?

—Cuidado…

—¿Quieres saber qué es lo más gracioso? Que en realidad te equivocas. Sobre Elio. Si está distraído porque siente algo por mí, eso no lo convierte en un guardaespaldas peor. Lo convierte en uno mejor.

—No sabes de lo que hablas. No sabes cómo funciona nuestro mundo —dice él.

Y ahí es donde exploto.

—Oh, Dios mío. —Me río—. Estás haciendo lo mismo de siempre.

—¿El qué?

—Eso de hablarme como si fuera una niña dulce y tonta que se ha metido por error en la habitación de los adultos.

—Me aparto un mechón de pelo de la cara—.

Noticia de última hora, Conti. Analizo las situaciones mejor de lo que crees.

Así que puedes quedarte ahí sentado y llamarlo «problema de seguridad» todas las veces que quieras, pero no te atrevas a hablarme como si no fuera capaz de distinguir cuándo un hombre miente sin pestañear.

—Miro por la ventanilla para que no me vea la cara.

Las luces de la calle se difuminan y se mezclan a través del cristal mojado.

No responde. Se reincorpora al tráfico. Me quedo sentada allí con el corazón desbocado y sin tener ni la más remota idea de por qué duele tanto.