Capítulo 6

CAPÍTULO SEIS

Amanda

La cuarta boutique es enorme y sigo sin encontrar el vestido.

Deslizo los dedos por un perchero de seda; sostengo cada prenda a contraluz y luego la vuelvo a colgar. Nada está bien. Nada encaja con la versión de mí misma que quiero ser el sábado por la noche.

La dependienta envuelve en papel de seda los dos vestidos que compro y salgo con las bolsas a la luminosa tarde de Milán. La calle zumba con el tráfico y el traqueteo de las tazas de los cafés. Elio se sitúa detrás de mí, silencioso como una sombra, tal y como ha estado durante toda la mañana.

Hemos estado en cuatro tiendas. No ha dicho ni una sola palabra que no fuera necesaria.

Me detengo en la acera para rebuscar mis gafas de sol en el bolso. Detrás de mí, Elio se aclara la garganta.

—¿Vas a ignorarme todo el día? —pregunta.

Me doy la vuelta tan rápido que el pelo me azota la cara. Él está ahí de pie, con las manos relajadas a los costados, tan tranquilo como una mañana de domingo, y algo dentro de mí se rompe por la mitad.

—Estás aquí porque te han enviado los Sartori —digo—. No porque yo te quisiera aquí. Así que puedes hacer tu trabajo. Puedes llevar mis bolsas, quedarte junto a las puertas y fingir que no existes. Pero no vamos a hablar de nada.

Él tensa la mandíbula.

—¿Por qué?

Esa única palabra enciende una mecha.

Me acerco. Le presiono con fuerza un dedo en el centro del pecho.

—Te acostabas conmigo —digo, con voz baja y temblorosa— mientras tenías una prometida. Y nunca dijiste ni una palabra. Ni una.

—Amanda…

—Odio a los mentirosos. —Mi dedo se hinca con más fuerza—.

Pero ¿sabes qué odio más? Que hay una chica en alguna parte que te quiere.

Que creía que era la única. Y tú estabas por ahí…

—Se me cierra la garganta por un segundo—.

Tú estabas por ahí haciendo esto. Acostándote conmigo. Acostándote con quien fuera.

Él no se mueve. No baja la mirada. Eso es casi peor.

—Así que las próximas palabras que salgan de tu boca dirigidas a mí —sentencio— no las pronunciarás hasta que yo necesite algo.

Me doy la vuelta para marcharme.

Y me estampo directamente contra un muro de algodón cálido.

Las bolsas de la compra golpean mis piernas. Unas manos me sujetan los hombros y alzo la vista.

Valentino.

Sus ojos oscuros recorren mi rostro con rapidez. Huele a humo y a lana limpia, y mi corazón da ese vuelco característico.

—¿Qué está pasando? —pregunta. Su voz es pausada.

—Compras —digo. Levanto una de las bolsas como prueba—. Muchas compras. La economía me lo agradece.

Él no sonríe, pero mira más allá de mí, por encima de mi hombro, hacia donde está Elio.

Observo cómo cambia la expresión de su rostro. Valentino mira más allá de mí.

A Elio.

Nada en su cara se altera, pero Elio se separa de la pared como si le hubieran llamado por su nombre.

Mi nuca se enfría de repente.

He visto a Valentino molesto. Lo he visto aburrido. Nunca he visto esto antes.

Me asusta. No por mí. Por Elio.

Las manos de Valentino abandonan mis hombros. Pasa por mi lado como si tuviera todo el tiempo del mundo.

Aprieto las bolsas contra mi pecho y camino en dirección contraria hacia el coche negro que Elio aparcó en el bordillo; abro la puerta y me deslizo en el asiento del pasajero.

La puerta se cierra con un golpe seco y sordo, dejando fuera el ruido de la calle y convirtiéndolo en un silencio amortiguado.

A través del cristal tintado, los observo.

Valentino está de espaldas a mí. Hombros anchos, abrigo oscuro, la cabeza ligeramente inclinada hacia Elio, que permanece rígido e inmóvil en la acera. La boca de Valentino se mueve. Puedo verlo por el ángulo de su mandíbula, por los pequeños movimientos. Pero el cristal se traga cada palabra.

Mi corazón sigue latiendo demasiado rápido.

Me presiono el pecho con la palma de la mano, intentando calmarlo, pero no funciona.

Pienso en lo que le he dicho a Elio.

Dios.

He sonado celosa. Amargada. Como una de esas mujeres que se enteran de lo de la prometida y se convierten en una historia de advertencia por un hombre que nunca fue suyo.

Esto no es eso.

Esto nunca fue eso.

No quería poseerlo.

Quería saber que no había sido una estúpida por creerle.

Me quito las gafas de sol y dejo que caigan en mi regazo. La verdad es más fea y mezquina que el desamor; lo sé y no me enorgullece.

Me acosté con Elio por la forma en que me miraba. Me vio al otro lado de la sala en uno de los eventos de los Sartori. No me quitó los ojos de encima. Como si hubiera estado esperando toda la noche solo para encontrarme allí.

Nunca iba a ser un gran amor porque yo no quería eso. Así que no, no soy una amante despechada. Es que estoy furiosa por ella.

Me enfurece que en algún lugar hubiera una mujer sentada en casa, pensando que era la única. La elegida. La que tendría su apellido y su corazón. Y mientras tanto, él me quitaba el vestido, mirándome como si yo fuera lo más especial del mundo.

Me presiono el rabillo del ojo con el nudillo antes de que se me escape nada y respiro hondo por la nariz.

Me obligo a dejar de verlos hablar y miro el salpicadero en su lugar.

Pero hay algo que mi mente no deja pasar.

Los Sartori enviaron a Elio. Bien. Entiendo esa parte.

Elio es el hombre de Vittoria, uno de los soldados de su familia, y Vittoria es lo más parecido que tengo a una hermana.

Cuando la proteges a ella, de algún modo silencioso también me proteges a mí.

Somos un pack. Siempre lo hemos sido. Así que un guardaespaldas, en teoría, tiene algo de sentido.

Pero ¿por qué necesito uno aquí? En Milán. Para una campaña de moda.

Vittoria no enviaría a alguien a cruzar un océano para protegerme por un capricho. Lo que sea que Bruno le pidió que investigara la preocupó. Y ahora Valentino Conti está aquí.

No soy tonta. Él está aquí por una razón. Y no puedo evitar preguntarme si es parte de algo más grande. Algo muy malo. Pero ya sé lo que obtendré si pregunto.

Valentino

—¿Qué cojones ha sido eso? —pregunto.

La mandíbula de Elio se mueve, un pequeño gesto como si estuviera saboreando la respuesta antes de dármela.

—No ha sido nada —responde.

Un músculo palpita detrás de mi oreja. Cambio el peso del cuerpo lentamente. De esa forma en que lo hago cuando quiero que un hombre sienta el movimiento más que verlo, y se pregunte si siquiera ha ocurrido.

—Elio. —Hago una pausa, dejando que la vacilación se le meta bajo la piel—. Voy a preguntarlo una vez más. Y vas a responderme. Porque si haces que te lo pregunte dos veces, vamos a tener una conversación diferente, y no te va a gustar cómo acaba.

Su nuez se mueve. No es un cobarde. No baja la mirada y tiene las manos cerradas en puños relajados a los costados.

—Qué. Cojones. Ha. Sido. Eso.

El aire se le escapa en un fino hilo que casi puedo distinguir en el frío.

—La señora White y yo —dice— tenemos un pasado. Se acabó. Terminó hace meses.

Algo ardiente y desagradable se abre paso en mi pecho. Rápido como una cerilla encendida. Me duelen los nudillos por las ganas de golpearlo. Quiero hundirle el puño en la cara y sentir cómo cede el hueso. He hecho cosas peores por mucho menos.

No lo haré, pero la guerra que libro en mi interior, el deseo de ver correr su sangre y el saber que no puedo arriesgarme a un conflicto innecesario, hace que me duelan los dientes.

Porque ella está justo detrás de nosotros.

Si le doy una paliza a un hombre en la acera mientras ella mira, verá lo que soy.

Y una parte de mí no quiere que me considere un monstruo.

Así que respiro. Dejo que el fuego se apague y luego me acerco. Lo suficiente para que tenga que inclinar la cabeza una fracción hacia atrás para encontrar mis ojos.

—Escúchame —digo con voz cada vez más baja, más suave, casi gentil—.

Haz tu trabajo. Mantenla con vida. —Hago una pausa.

Dejo que oiga los latidos de su propio corazón en el silencio—.

Y como se te ocurra siquiera pensar en ponerle una mano encima otra vez, te encontrarán en pedazos, Elio.

Pedazos pequeños. Repartidos por dos provincias. ¿Entiendes lo que te estoy diciendo?

Él asiente.

Mantengo su mirada un segundo más y luego extiendo la mano.

—Las llaves.

Parpadea. —¿Qué?

—Las llaves del coche. Dámelas.

Rebusca en su abrigo y las deja caer en mi palma.

—Coge un taxi —le digo—. Ve a Casa Aurelia. Quédate en la calle y vigila. Cuando yo la traiga, sé útil e invisible al mismo tiempo. ¿Crees que podrás lograrlo?

Su mandíbula se tensa de nuevo. Quiere decir algo. Alguna parte de él todavía cree que se le debe algo aquí.

Conozco ese hambre. El deseo por una persona sobre la que no tienes derecho alguno.

—Sí —dice finalmente. Tenso. Controlado—. Puedo lograrlo.

—Bien.

Me doy la vuelta y me dirijo al coche. Estoy a tres pasos cuando empieza a llover, distorsionando su rostro tras el cristal.

Me ha estado observando. Mantengo el rostro inexpresivo mientras abro la puerta y subo.

La puerta del coche se cierra detrás de mí, aislando la lluvia, y el silencio en el interior es repentino y cercano.

Dejo las llaves en el posavasos y busco el contacto.

—¿Dónde está Elio?

No respondo de inmediato. Arranco el motor, que cobra vida bajo nosotros con un rugido bajo. La lluvia golpea el parabrisas, primero un goteo, luego más rápido, empañando la calle gris de fuera en manchas de luz.

—Se reunirá con nosotros allí —digo.

—¿Reunirse con nosotros dónde?

—En Casa Aurelia.

Siento cómo se mueve en el asiento a mi lado. La tela de su abrigo susurra contra el cuero.

—Lo has echado.

—Le he encargado una tarea.

El hotel está a doce minutos de aquí. Lo que debería hacer es poner los ojos en la carretera y las manos en la posición de las diez y diez, y mantenerlas ahí.

En lugar de eso, me giro y la miro.

Un error. Está bañada por la luz gris que entra por el parabrisas mojado, y eso suaviza sus facciones, haciéndola parecer más joven y más real que la versión impecable que lleva puesta como una armadura.

El pelo se le ha soltado por un lado, una onda pálida que le cae sobre la mejilla.

Me mira con furia, y eso me desarma, porque sus ojos no tienen nada de suaves.

Son de un color verde azulado, brillantes y furiosos, iluminados desde dentro.

Sé cómo hacer que una mujer se sienta observada sin darle nunca la satisfacción de que la miren, pero ahora no puedo hacerlo. Mis ojos están solo puestos en ella.

—No vas a decírmelo —dice ella. Su voz se ha vuelto más baja, perdiendo parte de su dureza—. ¿Verdad?

—No.

—Por supuesto que no. —Se ríe, pero es una risa forzada, sin alegría—. Dios no quiera que nadie me cuente nada. Se supone que solo debo sonreír y no preguntar.

—Amanda.

—¿Qué le has dicho?

—Nada que no se hubiera ganado.

Ella emite un pequeño sonido y se gira para quedar frente a mí por completo, golpeando la palanca de cambios con la rodilla, mientras la lluvia martillea el techo. —Me has asustado —dice—. Ahí fuera. La forma en que caminaste hacia él. Nunca… —Se detiene. Traga saliva—. Parecía que ibas a matarlo.

No le digo lo cerca que está de la verdad.

—Está bien —digo.

Está tan cerca ahora. Tiene los labios entreabiertos, como si hubiera una palabra atascada allí y estuviera decidiendo si dejarla salir.

No debería estar, joder, tan cerca de ella.

Pero me acerco de todos modos.