Capítulo 4

CAPÍTULO CUATRO

Amanda

Lo reconozco de inmediato.

Eso es lo que me avergüenza.

Valentino Conti no es un hombre al que la gente suela reconocer. Es un hombre al que el cerebro identifica primero y sobre el cual hace preguntas después.

Me está mirando fijamente y, cuando nuestros ojos se encuentran en la cafetería, hace algo que nunca le he visto hacer en todos los años en que nuestros caminos se han cruzado en eventos de los Sartori.

Sonríe.

Luego se pone de pie.

Vaya, esto está pasando.

Dispongo tres segundos enteros para mirarlo mientras se abre paso entre las diminutas mesas de la cafetería, y mi cerebro, traidor como es, aprovecha cada uno de ellos.

Es alto, de una manera que hace sentir que la habitación se ha reordenado a su alrededor.

Ancho de hombros con un traje de tres piezas.

Sus ojos son lo peor. Oscuros y tan hermosos.

Me levanto antes de haberlo decidido realmente.

—Conti —digo, y mi voz suena extraña en mis oídos—. ¿Qué haces aquí?

Y entonces, y porque, al parecer, estar sola en un país donde no hablo el idioma ha reducido mi instinto de supervivencia en un noventa por ciento, le echo los brazos al cuello.

No suelo, por norma general, abrazar a los hombres de la familia Sartori.

Están hechos como de muros de ladrillo por sus infancias terribles, y estoy bastante segura de que cualquiera de ellos podría romperme las costillas por error mientras intenta alcanzar su café.

Mantengo una distancia prudencial. Besos en la mejilla si es absolutamente necesario. Besos al aire preferiblemente.

Pero Valentino es EL Valentino, y mis brazos están rodeando su cuello antes de que mi sentido común pueda decir ni una palabra.

Se queda quieto.

Solo un instante. Esa quietud extraña y vigilante que he notado antes, como si alguien le hubiera dado al botón de pausa. Entonces una de sus manos, y Dios , su mano es enorme, se posa brevemente entre mis omóplatos. No es un abrazo de vuelta, exactamente. Es un una forma de reconocerme.

Me río cuando me separo, porque si no me río, voy a pensar en cómo me acaba de dar un vuelco el corazón, y no estoy en condiciones de hacerlo.

—¿Cómo es esto posible? —pregunto, atusándome el pelo por hábito, intentando proyectar naturalidad —. ¿Me estás acosando? ¿Es una situación de acoso? Porque si lo es, tengo que decir que tu técnica es increíble. No tengo ninguna objeción.

Su boca hace un amago de mueca.

Apenas. Solo la comisura, hacia arriba y desaparece de nuevo, como si se diera cuenta demasiado tarde.

—Siéntese, signora White —dice, señalando el asiento frente a él. Su voz es exactamente como la recordaba—. Antes de que monte un numerito.

—¿Yo monto numeritos? —Me dejo caer en la silla de todos modos y cuelgo mi bolso en el respaldo—. Tú eres el que acecha en las cafeterías como un villano de Bond. La gente va a pensar que estás envenenando mi macchiato.

—Si la envenenara, no tendría tiempo de preocuparse por lo que piensa la gente.

—Eso es tan tranquilizador. Gracias. Me siento increíblemente a salvo ahora mismo.

Se sienta frente a mí, con una mano apoyada relajadamente sobre la mesa y la otra sobre el muslo. Noto que se ha posicionado con la espalda contra la pared y una vía despejada hacia la puerta. Probablemente no sepa sentarse de otra manera.

—Así que —dice—. Milán. ¿Ha venido a arruinarse en la via Montenapoleone, o…?

—¡Pero bueno, qué mala educación ! —Me llevo una mano al pecho—. Yo trabajo, Conti. Tengo un trabajo de verdad y todo eso. Nóminas y mi propio tramo de impuestos.

—Mis disculpas. —Inclina la cabeza, perfectamente serio. El muy bastardo—. Por favor. Ilústreme.

—Casa Aurelia. —Dejo que mis palabras suenen con un poco de pompa, porque me he ganado cada sílaba—. La campaña. Dos años de propuestas, tres directores creativos, un director de operaciones absolutamente trastornado, y por fin han dicho que sí. Me encargo del lanzamiento.

—Enhorabuena.

Lo dice con sencillez, pero llega a un lugar pequeño y cálido bajo mi esternón que he pasado mucho tiempo fingiendo que no existe.

Miro hacia la mesa y recoloco un sobre de azúcar.

—Gracias —digo, y mi voz suena más baja de lo que me gustaría. Me aclaro la garganta—. ¿Y tú? ¿Por qué estás tú aquí? No me digas que Aria o Carmela te han enviado de compras. Me niego a creerlo.

Su boca vuelve a hacer ese pequeño gesto. No llega a mirarme a los ojos cuando responde.

—Negocios —dice.

Una palabra. Una puerta que se cierra. Discusión terminada con el envoltorio más cortés posible.

Y este es el recordatorio que siempre olvido cuando estoy con él. Que este hombre, con su voz pausada, su pequeña y seca media sonrisa, y su mano que ha tocado brevemente mi espalda como si yo fuera algo frágil, es de un mundo en el que se supone que no debo entrar.

El mundo en el que no se hacen preguntas de más.

No debería gustarme.

Es un hombre con un tipo de vida sobre el que la gente escribe etiquetas de advertencia. Es mayor, peligroso, y no le impresiona lo más mínimo la versión de mí que funciona con cualquier otro hombre que haya conocido. Mi encanto rebota en él como la lluvia en un parabrisas.

—Negocios —repito, levantando mi café y arqueando una ceja sobre el borde—. Qué solemne, Conti. Muy propio de ti.

Sus ojos se alzan hacia los míos entonces. Sostienen la mirada un segundo de más.

—Beba su café, signora.

Lo hago. Y no pienso en cómo he sentido su mano entre mis omóplatos.

Valentino

Casa Aurelia. De todas las marcas en todas las ciudades. Coincidencia.

No creo en las coincidencias. Creo en los patrones. Creo en personas entrando en habitaciones en las que no deberían, y la mejor amiga de Vittoria acaba de entrar en la mía.

—Estás muy callado, Conti. —Ladea la cabeza—. Más de lo habitual, quiero decir. ¿Debería ofenderme?

—La estoy escuchando.

—Mmm. Seguro que sí.

Sonríe como si supiera que no es así, y la peor parte es que solo se equivoca a medias.

Sí que la escucho.

También me estoy fijando en la línea de su cuello donde se le ha resbalado la bufanda, en el pequeño movimiento de sus dedos alrededor de la taza, en la forma en que se sienta con una pierna cruzada sobre la otra como si nunca hubiera tenido que pensar en dónde queda la salida más próxima.

Tiene motivos para saberlo. Solo que aún no lo sabe.

Ese es el problema.

Inhalo lentamente por la nariz. Su perfume tiene notas cítricas. Algo brillante bajo toda esta lluvia gris de Milán.

Le va bien.

Quito mis malditos ojos de ella. Porque mirarla de esta manera no es lo que un hombre hace con la mejor amiga de su prima. No en ninguno de los mundos en los que me toca vivir.

Es preciosa. Puedo admitirme eso a mí mismo.

También es el tipo de mujer que, en otra vida, con otro apellido junto al mío, quizá me habría permitido desear.

Pero esta no es otra vida.

Es la mejor amiga de Vittoria.

Punto final.

—Vale. —Amanda se inclina hacia delante, con ambos codos sobre la mesa, y su sonrisa deriva en algo más directo—. Pregunta real. ¿Vas a decirme qué estás haciendo realmente en Milán, o vamos a seguir con el rollo de los «negocios» hasta que me muera de aburrimiento?

—Los negocios siguen siendo negocios, Amanda.

—Vaya. Fascinante. —Pone los ojos en blanco—. Conti, tienes que darme algo. Soy de marketing. Vivimos del contexto.

—No necesitas contexto.

—Lo que diría cualquier hombre italiano críptico.

Su teléfono vibra sobre la mesa. Ella baja la mirada y, en ese medio segundo, hago algo que no he decidido conscientemente.

Alargo la mano por encima de la mesa y cojo su teléfono.

Levanta la cabeza rápido. La sonrisa desaparece. Su mano flota a un centímetro sobre la madera, congelada.

—¿Qué cojones? —En voz baja. Sin gritar. Simplemente auténtica. La máscara se ha agrietado un poco, y debajo de ella bromeándose ve que va en serio.

—Un minuto.

Inclino la pantalla hacia mí. La notificación desaparece al pulsar. No lo ha bloqueado. Abro sus contactos y escribo mi propio número.

Lo guardo. V. Conti. Nada más.

Vuelvo a dejar el teléfono entre los dos, con la pantalla hacia arriba; mi número está ahí como un arma cargada.

—Si necesitas algo. —Mantengo la voz baja—. Cualquier cosa. De día, de noche. Llama.

Parpadea una vez.

—Valentino…

—Buongiorno, signora White.

Me aparto de la mesa. La silla chirría contra el suelo. Dejo el efectivo sobre la madera y me marcho antes de que ella pueda articular una frase.

La campana de la puerta suena a mi espalda.

Al otro lado de la calle, el hombre sigue allí. Se apoya en la esquina de una joyería cerrada, con las manos en los bolsillos de su abrigo oscuro y los ojos fijos en el ventanal de la cafetería donde Amanda está sentada.

Cruzo la calle despacio. Con las manos relajadas.

Me ve venir y cambia su peso lo justo para despegarse de la pared.

—Mancini.

—Conti.

Nos quedamos a medio metro de distancia.

Es una cabeza más bajo que yo y lo bastante prudente como para saber exactamente dónde se encuentra. He trabajado con él tres veces. Es bueno. Discreto. Hace lo que dice Vittoria.

Señalo hacia la cafetería con la barbilla. —¿Por qué la vigilas?

Mi voz se mantiene calmada. La pregunta no.

La mandíbula de Elio se mueve una vez, un pequeño endurecimiento alrededor de la boca. Me mira, y casi me río.

Conozco esa mirada. Yo la he tenido. La mirada de un hombre que acaba de ver a una mujer captar la atención de otro y no le ha gustado el tiempo que ha permanecido allí.

Ella no es su mujer.

Lo sé de la misma forma en que sé la mayoría de las cosas en el mundo de los Sartori.

—Órdenes —dice. Sereno. Tajante—. De Vittoria.

—Mmm.

—¿Hay algún problema, Conti?

Me da una respuesta prudente y cortés porque soy familia de las personas para las que trabaja, y porque es lo bastante inteligente como para no convertir esto en una confrontación.

Sostengo su mirada un segundo más de lo necesario.

Lo suficiente para que comprenda que lo he visto.

—Ningún problema. —Me ajusto el puño del abrigo—. Mantén los ojos en la calle. No en el ventanal.

Luego me alejo caminando.