Capítulo 3 #3

Dasa vivía sobre el taller de un cerrajero, en un callejón tan angosto que dos carretas no podían cruzarse. El edificio lucía una puerta recién pintada: un verde fresco y llamativo contra la piedra carcomida por el tiempo.

Era la clase de cambio visible al que alguien recurre cuando intenta convencerse de que el suelo bajo sus pies aún es sólido. Elena tomó nota. Pensó en el precio de pintar una puerta cuando todo lo demás se tambalea.

Llamó. Quien abrió era una mujer de cuarenta, quizá cuarenta y cinco años, con la postura rígida de quien ha pasado media vida tras un escritorio ejecutando tareas milimétricas.

Tenía esa tensión contenida propia de quien no ha pegado ojo desde los incendios del muelle norte. Miró a Elena con sus ojos oscuros fijos. Miró a Julian. Y comenzó a cerrar la puerta.

Kira y Pav están en las viviendas tuteladas del Barrio del Limo.

Dijo Elena hacia la rendija que menguaba a ojos vistas.

Llegaron hace dos días. Y los apagones del sector este en marzo fueron fallos de mantenimiento, no el clima.

La puerta se detuvo. Dasa la contempló durante un instante prolongado. Luego la abrió del todo.

El piso era diminuto e impecable. El orden implacable de quien combate la ansiedad con disciplina, sabiendo con exactitud la ubicación de cada objeto porque saberlo es la única forma de control que le queda.

Un libro de cuentas cerrado sobre la mesa. Un abrigo colgado con los botones alineados a la perfección. En la pared, el retrato de una niña de unos doce años, con los mismos ojos afilados de Dasa y una sonrisa atrapada a mitad de una risa.

Tu hija.

Dijo Elena.

No está aquí.

Respondió Dasa, inmóvil junto al umbral.

No está en la ciudad.

Lo sé.

Elena no lo sabía. Pero comprendía la arquitectura de semejante respuesta: esa forma de declarar que alguien no está en un sitio cuando necesitas desesperadamente que siga sin estarlo.

No he venido por ella.

Entonces, ¿a qué has venido?

A preguntarte qué necesita la red oriental de la Mano de Plata para sobrevivir a los próximos sesenta días.

Elena sostuvo su mirada sin pestañear.

No lo que ofrece el Cónclave. Lo que de verdad necesita.

Dasa desvió los ojos hacia Julian.

Él viene por sí mismo. No como la Mano Sombría.

¿Hay alguna diferencia?

Esta noche sí.

Dasa sostuvo la mirada acerada de Julian durante un segundo. Elena advirtió la compleja historia compartida entre ellos en la forma en que ella encajaba el golpe: no había hostilidad, pero tampoco confianza. Era algo desgastado, marcado por cicatrices antiguas.

Anoche me enviaste a alguien.

Le dijo ella a Julian.

Sí.

Al muchacho. Con el adiestramiento del Cónclave y la conciencia de otro.

Es una descripción bastante acertada.

Dasa volvió a fijar su atención en Elena.

El apellido Voss significa algo en este distrito. Aunque también significa lo que significa tras tres incendios en el muelle norte.

Lo sé.

Elena permaneció donde estaba, pegada a la entrada, dejándole a Dasa todo el espacio de la estancia sin invadir un solo palmo.

No estoy aquí para pedirte que confíes en mi sangre. Estoy aquí para que me digas la verdad, de modo que cuando use el nombre en este distrito durante los próximos cinco días, lo haga sin dejar a la gente en peor estado del que ya soporta.

Elena hizo una pausa, midiendo cada sílaba.

Custodias doce años del libro de cuentas oriental. Sabes con precisión milimétrica dónde reside el poder, quién tiene una deuda real con el Cónclave y quién cuenta aún con margen de maniobra. Sabes qué diferencia la transición de la mera supervivencia para cada nombre de esas páginas.

¿Y crees de verdad que puedes cambiar algo con esa información?

Creo que soy la única en esta habitación que posee el apellido Voss, el plazo límite del Patriarca y algo parecido a la libertad de elegir cómo utilizar ambas cosas.

Elena la miró con serenidad implacable.

No prometo nada que no pueda cumplir. Te pido que me entregues lo que sabes para calibrar qué puedo garantizar y a quién puedo salvárselo.

Dasa guardó silencio durante un largo trecho. Su mirada recorrió el libro cerrado sobre la mesa. Se detuvo en la fotografía de la niña risueña. Luego midió a Elena con el escrutinio de quien ha invertido doce años en separar a los que hablan de los que ejecutan.

Siéntate.

Elena tomó asiento. Julian se quedó junto a la puerta; una decisión acertada, presente sin llegar a asfixiar la habitación. Dasa no volvió a mirarlo. Abrió el libro de cuentas.

Te daré los nombres de las doce personas más expuestas ahora mismo.

Sentenció Dasa.

Después me dirás qué eres capaz de hacer de verdad. Y entonces veremos si esta conversación merece la pena.

—Sí.

Dasa pasó a la primera página. Afuera, la ciudad continuaba su mañana. El distrito del muelle norte continuaba escupiendo su ceniza. Las luces del puerto seguían allí, como siempre, ardiendo en la boca del canal en aquellos tres racimos que su madre solía llamar prueba de vida.