Capítulo 3 #2

—Te ayudaré.

—Pero necesito una cosa a cambio.

—Pídela.

Si vamos al Barrio del Limo y la gente del Patriarca está vigilando —que lo estarán, porque siempre vigilan a los indecisos durante una transición—, necesito una coartada para tu presencia que no sea la que acabas de darme.

Ella se tomó un instante para pensarlo.

Reconocimiento. La heredera de los Voss evaluando la estabilidad del distrito tras la transición. Una debida diligencia de manual antes de que una heredera respalde públicamente una alianza.

El Patriarca aceptará ese marco.

Lo sé. Es la justificación exacta para lo que voy a hacer. Lo que no es exacto es el motivo por el que lo hago.

Él estuvo a punto de sonreír. Fue un amago de sonrisa, apenas visible bajo la luz de la luna, desvanecido antes de que ella pudiera registrarlo del todo.

De acuerdo.

dijo él.

Mañana por la noche, tras registrar la documentación del rito de iniciación. En el Barrio del Limo.

Bien.

Ella retrocedió hacia el corredor. Julian acompasó el paso al suyo; no por detrás, sino a su lado, algo distinto a todas las veces que se había movido con ella por aquel edificio. Elena notó la diferencia. No hizo ningún comentario. Al pie de la escalera, se detuvo. Él se detuvo con ella.

El niño.

dijo ella.

En el muelle norte. Seis años. Clasificaba pescado con su madre cada mañana.

Julian se quedó inmóvil.

Lo vi una vez, antes... antes de todo esto. Tenía manos ágiles. Me acuerdo de sus manos.

Ella contempló el descenso de los escalones, la penumbra del fondo y la lámpara al extremo del corredor del segundo piso.

¿Está en los archivos de reubicación o en los del Patriarca?

Julian guardó silencio durante tres segundos.

Lo averiguaré.

Esta noche.

Esta noche.

Elena comenzó a bajar las escaleras. Los pasos de él la siguieron; la estructura del edificio se asentaba en torno a ambos, mientras los fuegos del exterior continuaban su paciente labor y las luces del puerto ardían a su manera implacable: indiferentes, constantes, reales.

Necesitaba que fuesen reales esta noche. Iba a exigirles que lo fueran.

En el descansillo del segundo piso se giró.

Él quedó un escalón por encima, situándolos a la misma altura por una vez: el rostro de Julian frente al suyo, más cerca de lo que habían estado en la oscuridad de la escalera, una proximidad fortuita que ninguno de los dos hizo el menor ademán de corregir.

¿Qué ocurre?

preguntó ella.

Nada.

Él la miró con esos ojos de acero.

Deberías dormir. Mañana va a exigirte que estés...

Sé lo que exige el día de mañana.

Ella sostuvo su mirada con sus ojos oscuros por un instante. Aquel único escalón entre los dos. La negrura arriba y abajo.

Averigua lo del niño.

Lo haré.

Elena bajó. Julian la siguió. Por la mañana, el distrito del muelle norte apestaba a ceniza y la oficina del Patriarca envió un documento sellado al refugio con los parámetros de la iniciación. Elena lo leyó, lo apartó y dijo:

Voy a salir.

Julian alzó la mirada desde la ventana.

Lo del Barrio del Limo no es hasta el anochecer.

No voy al Barrio del Limo.

Ella se puso el abrigo.

Hay una mujer llamada Sable que gestiona una oficina de reubicación encubierta tras los archivos del tasador este. Su santo y seña es «el puerto corre en ambos sentidos». Necesito una hora con ella antes de que empiece la jornada.

Elena se abotonó el abrigo.

Puedes venir o quedarte.

Julian ya estaba tomando el suyo. Salieron juntos a la mañana; la ciudad los recibió y el hedor a ceniza los alcanzó incluso a tres calles del muelle norte, aunque ninguno dijo una palabra al respecto.

El trabajo era la única respuesta ante la ceniza.

El trabajo siempre lo era. Y ella se proponía hacerlo valer.

El despacho de Sable ocupaba la tercera planta de un inmueble que fingía ser una compañía de suministros para el distrito del tasador.

Había fingido durante tanto tiempo que la farsa había cristalizado en su propia realidad: fajos de facturas verídicas en el alféizar, un calendario de entregas auténtico clavado tras la puerta y un aroma a aceite de linaza y papel que nada tenía que ver con la infraestructura del Aquelarre y todo con alguien que había comprendido que el mejor camuflaje era la competencia impecable.

La mujer rondaba los cincuenta, con un rostro curtido más por elección deliberada que por abandono; cada arruga era el vestigio de algo que había decidido mirar de frente.

Abrió la puerta antes de que Elena llegara a llamar, lo que significaba que los había oído subir y que era cautelosa con esa sutileza que no necesita proclamarse.

El puerto corre en ambos sentidos.

dijo Elena. Sable clavó la vista en Julian.

Él sabe dónde están los cortes de suministro del sector este.

añadió Elena. Sable se apartó de la entrada.

La oficina era más diminuta de lo que sugería la fachada: una sola estancia, dispuesta con la sobriedad quirúrgica de quien sabe que cada metro cuadrado cumple un propósito o estorba.

Dos escritorios atestados de legajos. Un mapa de los distritos portuarios en el muro sur, salpicado de chinchetas en tres colores, y una ventana abierta a un callejón desierto a esa hora.

La Mano de Plata.

soltó Sable sin preámbulos.

Queréis saber sobre los dos que no pasaron la transición.

Quiero saber sobre el niño.

sentenció Elena.

—Seis años. Muelle norte. Su madre trabajaba en la lonja del muelle este.

Sable se dirigió al escritorio de la izquierda. Abrió un cajón y extrajo un legajo mucho más voluminoso de lo que Elena esperaba; solo la documentación del distrito del muelle norte abarcaba casi cuarenta páginas.

Pasó las hojas hacia el final y deslizó el índice por una lista mecanografiada.

—Pav —dijo.

—Pavlin. Ahora tiene siete años, no seis; cumplió el mes pasado. Su madre se llama Kira. En mis registros figura como reubicada en el Barrio del Lodo, en una vivienda tutelada, hace dos días.

Sable alzó la vista.

—El niño está con ella.

Elena soltó una lenta exhalación. En silencio. Sable desvió los ojos hacia Julian.

—Tú enviaste al corredor anoche. El que traía la dirección.

—Mikael.

—Llegó a las cuatro. Está... lo hemos colocado a resguardo. Aguantará por ahora.

Sable cerró la carpeta.

—Eres la heredera Voss.

—Elena —corrigió—. La heredera es la mujer que firmó el pacto. Y yo todavía no lo he hecho.

Sable sostuvo su mirada con fijeza. Algo en la dureza de sus facciones cambió, un reajuste silencioso, como si abriera un expediente nuevo en su mente.

—Los dos miembros de la Mano de Plata que no aceptaron la transición —dijo Sable—. Quieres llegar a ellos.

—A uno de ellos. Al que está en el Barrio del Lodo.

—Dasa.

Sable se acercó al mapa del muro sur y clavó la yema del dedo en una calle dos manzanas al este del catastro.

—Llevó el libro de cuentas este de la Mano de Plata durante doce años. Sabe en manos de quién está cada deuda del distrito y cuánto vale.

Sable miró a Elena con severidad.

—También está aterrorizada y tiene una hija.

—Sé lo que necesita escuchar la gente que tiene miedo —contestó Elena—. Llevo oyéndolo desde las entrañas de ese mismo terror toda mi vida.

Sable la estudió durante un largo instante. Después miró a Julian.

—No es lo que te enviaron a vigilar.

—No. No lo es.

Sable regresó a su mesa. Anotó una dirección en una ficha con caligrafía diminuta y precisa, y se la tendió.

—Dasa espera que cualquiera que venga de mi parte sepa dos cosas. Primero, que Kira y Pav están en las viviendas tuteladas del Barrio del Lodo. Segundo, que el nodo este colapsó durante la tormenta del pasado marzo y los apagones se debieron a una negligencia de mantenimiento, no al clima.

Miró de nuevo a Julian.

—Sabes por qué importa el segundo dato.

—Porque demuestra que la visita no está autorizada por el Aquelarre —intervino Elena—. El Aquelarre custodia los sellos. Jamás admiten sus propios fallos delante de la gente a la que pretenden someter.

Sable le entregó la tarjeta de cartón.

—Tenéis hasta el mediodía. Después, el despacho del Patriarca recibirá los partes de la mañana y empezarán a buscar los pasos de la heredera Voss.

Elena tomó la tarjeta entre sus dedos.

—Gracias.

—No me des las gracias.

Sable volvió a sus carpetas: caso resuelto, siguiente caso abierto; la implacable eficacia de quien transita entre catástrofes sin concederse un solo respiro.

—Regresa cuando hayas hecho algo que merezca agradecimiento.

Salieron por el mismo camino desierto. En el callejón, Julian acompasó su paso al de ella. Elena le pasó la tarjeta; él comprobó la dirección sin pronunciar palabra, lo que significaba que conocía la zona y ya trazaba mentalmente la mejor aproximación táctica.

—Dasa —dijo ella.

—Sí.

—¿Te conoce?

—Por reputación.

—¿Buena o mala reputación?

Julian sopesó la respuesta durante media manzana.

—Complicada.

—Eso sirve —dijo ella girando hacia el norte, rumbo al Barrio del Lodo—. La gente con sentimientos complicados hacia ti presta mucha más atención que la que alberga intenciones simples.

Julian no contestó. Pero Elena captó por el rabillo del ojo la mínima alteración en sus facciones: ese gesto casi imperceptible que ya había catalogado pero aún no alcanzaba a nombrar, lo que respiraba agazapado bajo su armadura de control.

Avanzaron. El Barrio del Lodo despertaba a su paso: contraventanas que se abrían, el olor a pan caliente de un obrador a dos calles, el murmullo de un distrito comercial negociando su primera hora de vida.

Sonidos ordinarios. Los sonidos de una ciudad que no había bajado al muelle norte esa mañana y que todavía ignoraba los horrores que yacían bajo el agua.

Elena caminó entre la multitud incipiente, meditando en las palabras que le diría a una mujer que había custodiado el balance de la Mano de Plata durante doce años y que ahora debía decidir si confiaba en una Voss. Creía saber exactamente qué decir.

Creía haber estado construyéndolo pieza a pieza, en aquella habitación donde el puerto crecía, desde la primera noche en que empuñó el pedernal. Ahora estaba a punto de descubrir si los cimientos resistirían.