Capítulo 3 #4

Elena permaneció sentada frente a una mujer que poseía doce años del conocimiento que ella tanto ansiaba. Escuchó, y con cada palabra moldeó el siguiente paso de su venganza. Era buena construyendo cosas. Y se proponía ser letal.

La pesada puerta de madera se cerró tras ellos, sepultando el aroma a papel viejo y té amargo. La bruma del muelle norte se había espesado mientras estaban adentro, descolgándose sobre la dársena en densos bancos grises que devoraban las coronas de hierro forjado de las farolas.

Elena se abotonó el abrigo contra la humedad gélida, ajustándose el cuello rígido a la garganta. Julian avanzó un paso más allá para explorar el callejón. No desenvainó su arma; simplemente se apostó con los hombros ladeados hacia la arteria principal, aguardando a que ella marcara el rumbo.

Ella tomó la delantera, escogiendo el estrecho sendero de adoquines que serpenteaba pegado al rompeolas.

La niebla amortiguaba el golpe afilado de sus botas contra la piedra.

Caminaba deprisa, dejando que el mordisco del frío disipara de su mente la tensión latente de los doce nombres desvelados por Dasa.

Julian acompasó su paso con impecable precisión. Se mantuvo medio cuerpo por detrás de su hombro derecho, lo bastante cerca para cortar el viento salino del canal, pero sin extender la mano para guiarla entre la escasa visibilidad.

Al cruzar un tramo de piedras resbaladizas cerca de una rejilla de desagüe, los dedos de Julian se crisparon hacia arriba en un amago involuntario de aferrarle el brazo.

Elena detectó el reflejo por el rabillo del ojo.

Se estabilizó de inmediato, clavando el tacón en una hendidura seca.

Julian dejó caer la mano a su costado, rozando con los nudillos la lana áspera de su propio abrigo.

Avanzaron en silencio durante tres manzanas, sorteando a los estibadores que emergían como espectros entre la neblina matinal. Un carro de carga tirado por caballos viró de golpe en una esquina ciega; las llantas de hierro levantaron una densa cortina de agua lodosa de un bache profundo.

Julian desplazó el peso de su cuerpo al instante.

Se interpuso directamente entre Elena y el arroyo, recibiendo de lleno el impacto del barro sucio contra sus pantalones.

No se volvió para comprobar si ella estaba a salvo.

Se limitó a recuperar su puesto tras su hombro, sin romper el compás de la marcha.

Elena contempló las manchas oscuras empapando la tela gris de la pernera.

Las palabras se agolparon en su garganta: el reconocimiento por los pantalones arruinados, la constatación de su quietud vigilante junto a la puerta de Dasa, una simple muestra de gratitud por haber sido su escudo. Pero apretó la mandíbula.

Se tragó las palabras enteras, clavando la lengua contra el paladar. Darle las gracias implicaba admitir que necesitaba una muralla. Mantuvo sus ojos oscuros clavados en el camino, negándose a dar voz a la dependencia que comenzaba a enraizar en su pecho.

Alcanzaron la reja de hierro forjado de su refugio actual. La niebla se aferraba al metal en gotas pesadas y trémulas. Elena fue a tomar el pestillo, pero la mano de Julian fue más rápida y cerró los dedos sobre el hierro helado apenas unos centímetros por encima de los suyos.

Empujó la verja hacia adentro. La manga empapada de su abrigo rozó la tela seca de ella.

Elena se quedó inmóvil, mirando la lana oscura que acababa de tocar su brazo.

Retrocedió de golpe, cortando el contacto con una inhalación aguda e involuntaria.

Julian se hizo a un lado, sosteniendo la pesada cancela con el hombro para dejarla pasar.

El patio interior no tenía viento, solo una quietud densa y húmeda con olor a pizarra mojada. Elena se detuvo bajo el soportal cubierto frente a la puerta principal. Sacudió las gotas de su cabello, pasándose los dedos por los mechones húmedos.

Julian extrajo un pañuelo de lino doblado de su bolsillo interior y se lo tendió. Lo sujetaba con cuidado por el borde extremo, manteniendo los dedos firmemente curvados contra la palma.

Elena miró el lino y luego alzó la vista hacia su rostro. Los ojos de él estaban fijos en las gotas atrapadas en el cuello de su abrigo.

—Tómalo.

Elena tomó el pañuelo, asegurándose de rozar únicamente la tela.

Se secó la frialdad de las mejillas y la línea de la mandíbula.

El lino desprendía aroma a algodón limpio y el rastro sutil y metálico del aceite para armas.

Lo dobló con escrupuloso esmero siguiendo los pliegues originales y se lo ofreció de vuelta.

—Quédatelo.

—Está húmedo.

—Sobreviviré.

Elena bajó la mano, apretando el lino contra la palma. Lo observó darse la vuelta para inspeccionar el perímetro del patio. Le dejaba su flanco derecho completamente expuesto, despojado de esa rigidez tensa y felina que conservaba en la calle.

Le confiaba su punto ciego, dejando relajado el costado de su arma mientras examinaba los altos muros de ladrillo. Elena acarició el dobladillo bordado del pañuelo con el pulgar, de pie en la penumbra callada del zaguán, contemplando el ascenso y descenso acompasado de sus hombros.