Primer epílogo

Valentina

Un año después

Estaba volando en un ultraligero para turistas.

Las vibraciones eran totalmente diferentes a las de los aviones en los que había aprendido a volar, pero incluso con este podía acceder al cielo. Y eso era lo que importaba.

Podemos permitir que nuestros sueños cambien de forma y de corte de cabello, si eso es lo que necesitan para hacerse realidad.

Bajo nosotros se extendía la costa de Normandía. El guía comentaba por los auriculares una historia del Día D y describía en las playas los acontecimientos históricos que nos habían permitido a nosotros también encontrarnos donde estábamos hoy.

Me fijé en que el mar tenía unas olas preciosas. Sentía el viento presionando las alas de mi avión; lo reconocí como un viento favorable.

Bajé la mirada y, a pesar del frío del día, vi los puntitos negros en el agua. Eran los surfistas que pululaban entre la espuma blanca donde rompían las olas.

Aterricé, me despedí del guía con ligereza; nos volveríamos a ver mañana.

Tomé el auto y volví a casa por la carretera que bordeaba el mar. Divisé un viejo todoterreno blanco estacionado al borde de la playa y aparqué detrás de él.

Justo en ese momento vi a Donato salir del mar con la tabla de surf bajo el brazo, acompañado de otro hombre. Jacques, su nuevo compañero de aventuras, el dueño del todoterreno blanco.

Donato llevaba un traje de neopreno. Se echó hacia atrás con la mano el pelo mojado por el mar y, al hacer ese gesto, me vio esperándolo cerca del todoterreno.

Me saludó levantando el brazo y sonriendo. Jacques también me saludó.

Les hice un gesto con la mano para indicarles que seguía hacia casa. Me lanzó un beso con un gesto enfático, estirando el brazo, y sonreí.

Seguí hasta llegar a una vivienda a las afueras de la ciudad. Era una villa. Una auténtica villa, de dos plantas, construida en el siglo XIX, con jardín y viñedo.

Lástima que desde los años sesenta nadie hubiera movido ni una brizna de paja entre esas paredes: había que reformarlo todo, desde el suelo de la planta baja hasta el tejado de la segunda planta.

Solo habíamos arreglado el tejado y luego nos habíamos detenido por falta de dinero. Pero el verdadero valor de la casa, de donde vendrían los fondos para reformar toda la propiedad, era el viñedo.

Producía un vino de gran calidad, pero también había sido abandonado décadas antes. Esa era la empresa de Donato.

Entré en el salón y me quedé en la puerta. La gran sala seguía amueblada con muebles más viejos que nosotros, pero lo que no me esperaba era encontrarla llena de cajas.

Deduje que los mensajeros debían de haber entregado por fin las etiquetas para las botellas.

Me moría de curiosidad por el gran secreto de esas etiquetas, pero ninguna de las cajas estaba aún abierta y, desde luego, no podía abrirla sin Donato.

Donato era encantador, afable con la gente, sabía relacionarse, tenía esa maravillosa fuerza rodeada de amabilidad que me había cautivado de él desde el principio.

Tenía intuición para los negocios, sabía negociar, tratar con los proveedores y ser un líder amable con los trabajadores.

No le había llevado mucho tiempo reformar la bodega y, en la próxima producción, empezaría a ganar dinero, no tenía ninguna duda.

Tenía el talento y las capacidades para hacer despegar ese negocio.

Al fin y al cabo, ya había dirigido uno que facturaba cientos de millones al año.

Jacques dejó a Donato cerca de mi auto. Se despidieron y Donato bajó del todoterreno. Llevaba la ropa húmeda y unas chanclas descoloridas en los pies.

Estaba más relajado desde que ya nadie intentaba matarlo día tras día; incluso parecía rejuvenecido por la vida tranquila que llevábamos.

Mientras cruzaba el umbral de la casa, pensé para mis adentros que aquel hombre había sido un criminal despiadado.

Era el mismo hombre que había conocido en una terraza junto al mar hacía mucho tiempo, y sin embargo ya no era ese hombre.

Donato se acercó a mí y me besó. Todavía olía a mar, pero a un océano diferente y frío, hecho de olas furiosas y tormentas invernales.

—Han llegado las etiquetas —comenté, señalando las cajas que abarrotaban el salón.

—Sí —dijo Donato con aire misterioso.

—¿No quieres verlas?

—¿Tienes curiosidad? —me preguntó él.

—Sí, la tengo.

Donato sacó las llaves del bolsillo y las utilizó para cortar la cinta adhesiva de una de las cajas.

Sin embargo, no abrió la caja, la volvió a cerrar con la mano y me miró con un brillo divertido en los ojos:

—¿Te acuerdas de que una vez te compré un anillo para pedirte que te casaras conmigo? —

Ese comentario me pilló desprevenida. Asentí y me puse seria:

—Claro que me acuerdo.

La mirada sonriente de Donato me tranquilizó. Metió una mano en la caja y ocultó una de las etiquetas entre sus dedos:

—Ya no puedo regalarte más anillos —se disculpó.

Luego abrió las manos y me mostró la etiqueta.

En el papel había un dibujo de estilo vintage de una casa de campo con la silueta de nuestra casa y, encima, destacaba el nombre que había elegido para su vino: «Lomcovák».

—Lo has llamado así —murmuré.

—Es ese vértigo que te da en la cabeza después de una borrachera. Me pareció apropiado.

Acaricié la etiqueta con el dedo y sonreí. Levanté la vista hacia Donato. Sus ojos color café estaban llenos de una calidez que ni siquiera el Atlántico tenía intención de apagar.

—Cásate conmigo —me dijo con la voz de quien está acostumbrado a que le escuchen.

—Sí, me casaré contigo —respondí.

En ese momento comprendí una vez más que amaba locamente a ese hombre.

Nos besamos en medio de un montón de cajas llenas de etiquetas y de una casa que necesitaba una reforma.

El amor por él era como una ola que, de vez en cuando, me arrollaba.

Era como el vértigo después de un Lomcovák.