Capítulo 6 #3

El teléfono ya había desaparecido en sus manos, como en algún juego de magia en el que el sombrero de mago era su chamarra de mezclilla. Lo único que logré fue acercarme lo suficiente a él como para que pudiera agarrarme del brazo y empujarme contra la pared.

Vi que el que había salido del bar observaba la escena mientras fumaba.

El hombre frente a mí me quitó el bolso del hombro, lo abrió y sacó la cartera. Dejó caer el bolso al suelo; de ahí salieron las llaves de mi casa en Boston y un lápiz labial.

—Solo tengo las tarjetas —le advertí.

—Una chica con un vestido tan bonito no anda solo con los documentos —dijo. Revisó la cartera y vio que había dicho la verdad. No llevaba dinero en efectivo y, aunque lo hubiera tenido, probablemente serían dólares estadounidenses.

Tiró el monedero al suelo y me miró serio.

—No me creo que no tengas dinero en efectivo. En mi opinión, lo llevas encima.

No llevaba dinero en efectivo y, por la forma en que el hombre me miraba, me di cuenta de que él también lo sabía muy bien. En ese momento empecé a tener miedo.

El hombre extendió la mano para tocarme un seno. Sentí la repulsiva sensación de su tacto sobre mí. Le aparté la mano, pero él, ágil, me inmovilizó el brazo empujándome con su cuerpo.

Grité; el hombre frente al bar nos miraba sin hacer nada.

Traté de alejar de mí al hombre que tenía encima, quien seguía asegurándome:

—No te haré nada —mientras seguía tocándome.

El hombre frente al bar silbó. Al oír esa señal, el de la chamarra se separó de mí. Me quedé paralizada contra la pared, Omar estaba cerca de nosotros.

Empujó al hombre de la chamarra más lejos de mí, casi haciéndolo perder el equilibrio. Con un paso se interpuso entre él y yo.

El hombre, en cuanto volvió a estar firme sobre sus piernas, pareció listo para reaccionar. Intercambió una mirada con su compinche, que había tirado el cigarro al suelo y había bajado del escalón del bar con un soplido de la última bocanada de humo.

Omar echó el brazo hacia atrás para ver si estaba detrás de él; yo me aferré a él, pegándome a su espalda, sintiéndome protegida por ese gesto, por su calma y por su cuerpo, que me ocultaba como un escudo.

Mientras el tipo del bar se acercaba con cara de mal rollo, Omar dijo con tono tranquilo:

—Es la hija de Raffaele Amato.

El hombre de la chamarra se puso tenso y miró al otro, que estaba unos pasos atrás. Omar se hizo a un lado, guiándome en esa dirección con el brazo que me protegía, y yo lo seguí.

Llegó frente a la pizzería e inclinó la cabeza hacia un lado, hacia la luz del letrero que decía «Horno de leña». Quería que se le viera la cara, que lo reconocieran.

Funcionó: los dos se quedaron paralizados. El ambiente en el callejón cambió de repente. Yo también me di cuenta de que las ganas que tenían esos dos de meternos mano se habían esfumado.

En ese momento, Omar se agachó para recoger del suelo mi cartera y las cosas que se habían caído de mi bolso. Las metió todas juntas y me lo devolvió.

Extendió la mano hacia el hombre de la chamarra con un gesto elocuente de los dedos, para que le devolviera mi celular. El hombre lo hizo, pasándoselo con dos dedos como si tuviera miedo de acercarse demasiado.

Omar me pasó el teléfono y señaló la mano del hombre de la chamarra:

—Vi que fue la izquierda con la que la tocaste.

El tono con el que lo dijo era tranquilo y sereno. No sonaba como una amenaza: era una sentencia.

Me acercó la mano a la espalda, rozándome apenas con la punta de los dedos y me indicó con un gesto la callejuela hacia la que debíamos dirigirnos. Nadie dijo nada más y nos fuimos en silencio.

Omar y yo caminábamos uno al lado del otro sin decir una palabra. Tenía escalofríos de miedo, sentía que todavía temblaba, me sentía estúpida, sentía que había hecho algo mal al meterme en una situación así, pero no lograba identificar cuál era el error que había cometido.

—¿Estás bien? —me preguntó.

—Estoy bien —susurré.

Se acercó más a mí, lo suficiente como para que el algodón de su traje rozara mi brazo desnudo mientras caminábamos con pasos de diferente longitud. Ese ligero roce de la tela sobre la piel me mantuvo anclada a la realidad, impidiéndome volver a caer en el pánico por lo que acababa de pasar.

Salimos a una calle más ancha donde estaba estacionado el auto en el que había llegado.

Me abrió la puerta del lado del pasajero y nos subimos. Omar encendió el motor y partimos.

Condujo en silencio, hasta que giró hacia la carretera que nos llevaría de vuelta a Villa Rovelli. Entonces me dijo:

—Tú creciste en Estados Unidos. No conoces la ciudad. Hay zonas donde una chica como tú no debe ir sola de noche.

Me sobresalté, poniéndome inmediatamente a la defensiva.

—¿Qué significa «una chica como yo»?

Enseguida me arrepentí de ese comentario ácido. Apenas me había sacado de una situación horrible y ya le estaba respondiendo mal.

Omar me miró de pies a cabeza, luego volvió a fijar la vista en la carretera.

—Hermosa, una chica tan hermosa —murmuró.

Lo dijo con una dulzura triste que no era en absoluto provocadora. Parecía que se había visto obligado a admitirlo a regañadientes.