Capítulo 6

Rowena

Pasé el resto de la tarde saludando a las otras habitaciones de la casa. No tuve más encuentros con hombres desnudos mientras deambulaba por la planta baja, que da a la piscina, ni mientras bajaba hacia la playa privada, que descubrí que estaba cerrada con una puerta.

Dejé para el final saludar al estudio de arriba, la habitación al lado de la mía.

Esa habitación estaba amueblada con un escritorio con silla tapizada, estanterías en la pared y, frente a la chimenea, un par de sillones verdes.

En la pared detrás del escritorio había un cuadro que retrataba a un chico y, debajo de él, un estante ocupado por las tres pequeñas esculturas de los monos que no ven, no hablan y no oyen. Sobre las estatuillas había unos libros.

En esa repisa estaban los libros favoritos de mi papá, esos que tenían un lugar especial en su corazón y a los que también les había dedicado un lugar especial en su biblioteca.

Siempre me había gustado esa habitación.

Papá nunca la usaba para trabajar, prefería el salón de abajo para sus reuniones.

Y era una lástima, porque ese ambiente tenía una belleza majestuosa.

Desde el piso original de terracota hasta los frescos del techo.

Era la única habitación de la casa en la que se habían conservado los frescos originales que representaban pájaros y hojas entrelazados en columnitas blancas.

Quizás, de hecho, me gustaba tanto esa habitación precisamente porque era donde papá vivía y no trabajaba. Saludé con la mirada a los monos con los que tanto había jugado de niña y me fui a mi habitación.

Cuando llegó la hora de cenar, bajé y encontré a Pietro y a mi papá charlando en la sala. Pietro me miró con un atisbo de sorpresa.

—Rowena, no te habría reconocido si no hubiera sabido que eras tú.

Besé en las mejillas al mejor amigo de mi papá y lo saludé con una sonrisa.

—No has envejecido ni un día —le respondí con un cumplido del mismo estilo que él me había dicho a mí.

—Giulia ha puesto la mesa afuera —dijo mi papá con tono sombrío.

Nos dirigimos a la terraza mientras Pietro me hacía las preguntas clásicas sobre la universidad, los estudios y mi vida en Boston.

Giulia sirvió la cena. Cuando la vi, la saludé con una gran sonrisa. Ya estaba en Villa Rovelli desde la última vez que estuve aquí.

Mientras comíamos el pescado, mi papá empezó:

—Rowena creó una fundación: Loredana Aglietti.

—Era el nombre de tu madre —recordó Pietro dirigiéndose a mí.

Asentí con la cabeza.

—Fue muy triste lo que le pasó.

No pude más que asentir de nuevo. Sin duda, el cáncer era algo triste, claro. ¿Podía haberse ahorrado decirlo? Probablemente sí.

—Es admirable de tu parte recordarla así —me dijo Pietro.

—Gracias —respondí vaciando el vaso.

El de Pietro también estaba vacío. El hombre se sirvió una copa y se dispuso a llenarme el vaso. Mi papá lo fulminó con la mirada. Pietro solo se sirvió a sí mismo y luego dejó la botella sobre el mantel.

Poco después, Pietro se limpió los labios con la servilleta y preguntó:

—¿Cómo funciona esta Fundación?

Se lo expliqué. Le hablé de los fondos recibidos y de la app que permitiría reconstruir núcleos sociales en torno a los cuales dar nueva vida a las comunidades.

Papá me escuchaba con atención. El discurso estaba muy ensayado, la pasión con la que lo contaba era siempre la misma que la primera vez. Quizás, me dije, quizás había repetido ese discurso tantas veces que esta vez incluso mi papá entendería lo que significaba.

Cuando terminé de hablar, Pietro parecía pensativo.

—Es una buena idea, ¿no te parece? —dijo mi papá, esperando con curiosidad escuchar la opinión de Pietro.

—Mucho. Repito, realmente admirable —comentó el abogado, pero parecía seguir absorto.

Sonreí amablemente. Entonces Pietro me preguntó:

—Entonces, ¿todo el dinero que reciben se considera fiscalmente como donaciones?

La sonrisa se me quedó congelada en la cara:

—Sí.

Pietro intercambió una mirada cómplice con mi papá.

—No está mal.

—No —dije en voz alta, dirigiéndome a Pietro. Luego miré a mi papá y repetí—: No.

Si se les estaba ocurriendo blanquear dinero con mi Fundación, que llevaba el nombre de mi madre, tenían que sacárselo de la cabeza.

Mi papá frunció los labios en una mueca:

—No sé, Pietro. Devolver a la comunidad una parte de lo ganado me suena demasiado a pagar impuestos —respondió aburrido.

Los dos se rieron. Pietro levantó las manos y sonrió en señal de rendición.

Miré a mi papá, que me observaba divertido, como si el mayor logro de mi vida hasta ese momento fuera un juego. Esperaba que esa cena terminara lo antes posible y poder hablar con él sobre el motivo por el que estaba allí. Poder volver al mundo real, lo antes posible.

Cuando Pietro se fue, nos quedamos solos en la terraza, papá y yo. Después de la cena, él había movido la silla para estar más cerca de la balaustrada de piedra y de las columnitas que delimitaban la terraza, y se había llevado consigo un vaso de amaro.

Yo seguía sentada en mi lugar a la mesa.

—¿Entonces, ya hablamos? —le pregunté.

—Ahora hablamos —me concedió. Se giró hacia mí y me miró, esperando a que fuera yo quien empezara.

—¿Por qué querías que viniera aquí? —le pregunté.

—Aquí puedo protegerte mejor —respondió lacónicamente.

—¿Protegerme de quién?

Se encerró en un silencio sepulcral.

—Papá, creo que tengo derecho a saber qué está pasando.

Él hizo girar el vaso entre sus dedos.

—Le quité un negocio a un competidor mío y no se lo tomó muy bien. Quiero asegurarme de que estés a salvo mientras aclaro el asunto.

Lo miré. Era una respuesta vaga, genérica, que no me dejaba entender cómo se llevaría a cabo en la práctica esa «protección» en Villa Rovelli.

Mi papá quería parecer tranquilo y relajado mientras intentaba engañarme con esas respuestas vagas, pero si me había hecho venir desde Boston hasta aquí, debía haber muy poco por lo que estar tranquilos.

Crucé las piernas y le pregunté directamente.

—¿Otro narcotraficante?

Mi papá se puso tenso, pero no se movió. Echó un vistazo a la puerta que daba a la cocina, que estaba abierta, y me regañó con voz suave:

—Esa es una palabra muy fea. Aquí nadie lo es y no conozco a nadie que lo sea —me aseguró con calma.

Mentiroso. Mentiroso y más mentiroso. De ahí era de donde Omar había aprendido todos esos discursos que me había soltado cuando estábamos en mi departamento.

Y, sin embargo, a pesar de la respuesta que me había soltado, por su expresión entendí lo que se le estaba pasando por la cabeza en ese momento.

Mi papá se dio cuenta en ese momento de que yo lo sabía.

Hasta entonces, estaba realmente convencido de que no lo había entendido; de verdad creía que yo pensaba que era un hombre de negocios, fuera cual fuera el significado difuso que él le daba a esa profesión para poder engañarse a sí mismo y creer que formaba parte de ella.

Debería haberlo entendido por la habitación de colores pastel de arriba: todavía me veía como una niña que se creía los cuentos que me contaba.

Traté de explicarme mejor:

—Acepté irme de Boston solo porque me di cuenta de que, al quedarme allí, también estaba poniendo en peligro a la gente que me rodeaba.

Me equivoqué al preguntar, no quiero saber nada de tus asuntos.

Solo dime por qué me trajiste aquí y trataremos de resolver todo rápido, para que pueda volver a mi vida.

—Señalé la entrada a la cocina que él había mirado de reojo un momento antes—: Una vida que pueda vivir con las puertas abiertas.

La leve emoción que había visto en el rostro de mi padre hacía un momento ya se había desvanecido. Me respondió con indiferencia:

—Te quedarás aquí, en la villa.

Su expresión me hizo comprender el impacto de lo que estaba diciendo. Quería que me quedara en Villa Rovelli. Me había hecho dejar Boston para encerrarme en Villa Rovelli.

—¿Me estás diciendo que no puedo salir de esta casa hasta que resuelvas tus líos con el criminal al que le hiciste una faena?

—Te quedarás aquí mientras sea necesario —me respondió con calma.

¿Él decía lo que había que hacer y la gente lo hacía? ¿Así era como mi papá estaba acostumbrado a vivir?

Me di cuenta de que mamá, al alejarme de él, no solo me había regalado una vida normal, sino que me había regalado la libertad.

Yo había crecido libre. Si mi papá creía, en su delirio de omnipotencia, que podía decirme lo que tenía que hacer y que yo le obedeciera con la docilidad de sus lacayos, se iba a dar cuenta muy pronto de que no era así.

—¿Y si no? —lo desafié.

Pareció sorprendido de que le hubiera hecho esa pregunta, asombrado incluso de que esa pregunta pudiera existir. Nadie le respondía nunca, nadie se oponía nunca a sus órdenes.

Pero incluso de esa sorpresa se recuperó enseguida.

—No hay un «si no», porque no hay alternativa. En cuanto resuelva mis asuntos de negocios, podrás volver a Boston —dijo con su habitual serenidad.

—¿Cuánto tiempo tomará?

—El tiempo que sea necesario —siseó.

Al pronunciar esas últimas palabras, su boca se curvó hacia abajo. Una mueca imperceptible de enojo. En toda mi vida nunca lo había visto enojado.

¿Por qué iba a enojarse? Siempre había dicho que sí a todo lo que me pedía que hiciera.

—Puedes considerarlo unas vacaciones —añadió, volviendo a su tono tranquilo de siempre.

No podía considerarlo unas vacaciones: sabía lo que eran unas vacaciones y lo que mi papá me estaba proponiendo no lo era en absoluto.

Me había hecho venir allí por el peligro que había llegado hasta Boston, un peligro causado por una ofensa que él le había hecho a otro narcotraficante. Yo no quería tener nada que ver con esa guerra, no quería tener nada que ver con él.

Nunca debí haber subido a ese avión con Omar: ante el peligro que había corrido Kelly, debí haber llamado a la policía y dejar que los criminales resolvieran sus asuntos mientras la gente normal se dejaba proteger por las fuerzas del orden. Ahora estaba atrapada.

Me puse de pie.

—Si estoy en peligro es por tu culpa, ¿te das cuenta?

Él se encogió de hombros con indiferencia: