Capítulo 4

Omar

Estaba sentado en una silla de plástico en el aeropuerto a las cinco de la mañana. Rowena estaba de pie en la barra de un bar a unos metros de mí.

Nuestro vuelo a Italia saldría en una hora, si era puntual. Levanté la vista hacia el tablero de salidas, impaciente por ver que llegara nuestro momento de subir a ese maldito avión.

Como le había dicho a Rowena, no quería calcular cuánto tiempo llevaba despierto. Y desde que se lo había dicho había pasado toda la noche. Me daba cuenta vagamente de que debían de ser más de veinticuatro horas, porque estaba funcionando en piloto automático y empezaba a estar aturdido.

Volví a levantar la vista hacia el tablero de anuncios. Solo quería subirme a ese avión y dormir hasta llegar a Italia.

Miré a Rowena. Desde el momento en que me senté en esa silla, había pensado al menos once veces en cuando, unas horas antes, me había tomado de la mano. Ninguna chica me había tomado de la mano de repente desde mi novia de la primaria.

Se llamaba Alessia, vivía en el edificio de enfrente del mío.

En cuarto de primaria me había tomado de la mano y me había preguntado: «¿Quieres estar conmigo?

», yo había dicho que sí y estaba seguro de que me casaría con ella.

Cuando se mudó a otra ciudad el verano siguiente, no volví a saber nada de ella.

No había pensado en ella en al menos veinte años y ahora se me había venido a la mente. Llevaba demasiadas horas despierto.

Me masajeé los ojos con las yemas de los dedos durante un buen rato y, cuando los volví a abrir, vi a Rowena sentada a mi lado. Me tendió un vasito de cartón.

—Ahora sí se nota que estás cansado —me dijo para justificar su gesto.

Sentí el olor del horrible café del aeropuerto, pero lo acepté de todos modos murmurando un «gracias».

Me tomé el café a grandes tragos. El sabor era incluso peor que el olor. Estaba deseando volver a casa y tomarme en la terraza de Villa Rovelli un café preparado por Giulia.

—¿Kelly estuvo en peligro anoche?

Me volví para mirarla; tenía las manos apoyadas en las rodillas, sentada muy tensa en los últimos centímetros de la silla junto a la mía.

Kelly no se había equivocado, yo también había visto el arma. Era una calibre 45.

—Solo hasta que se dieron cuenta de que no eras tú.

Esperé que se diera cuenta de que la respuesta ocultaba un sí. Rowena suspiró y negó con la cabeza. Lo había entendido.

Me bebí el café de un trago y lo tapé con su pequeña tapa de plástico.

Rowena

En cuanto subimos al avión, Omar se quedó dormido de inmediato. Y con «de inmediato» me refiero a antes de que explicaran las normas de seguridad, antes de que despegáramos, incluso antes de que todos los pasajeros terminaran de subir a bordo.

Ahora dormía en el asiento de al lado, con las manos cruzadas en el regazo y la cabeza echada hacia atrás sobre su asiento. Estábamos en primera clase, así que tenía espacio para estirar sus largas piernas frente a él.

El traje que llevaba debía de ser a la medida, porque le quedaba perfecto.

Seguía cada detalle de su cuerpo, desde los músculos de las piernas hasta los hombros anchos, ceñido a su piel sin apretar ni hacer pliegues cuando se movía.

¿Sería posible que el traje se lo hubiera hecho Carlo, el sastre de mi papá?

Busqué algún detalle que me lo confirmara.

En la camisa blanca, que se transparentaba, tenía unas iniciales bordadas en el costado: «OR».

Debían de ser sus iniciales. Reconocí el tipo de letra con el que estaban bordadas y así tuve la confirmación de que la camisa era de Carlo.

Probablemente, entonces, también el traje.

Deduje que Omar era lo suficientemente cercano a mi papá como para que compartieran sastre.

Eso significa que estaba en su círculo de confianza, porque mi papá era muy celoso de Carlo.

Le gustaba hacerse pasar por un dandy refinado, con sus camisas blancas y sus libros de filosofía, para tratar de olvidar que no era más que un delincuente bien vestido.

¿Qué trabajo hacía este hombre para que mi papá confiara en él lo suficiente como para compartir su sastre? ¿Para qué confiara en él lo suficiente como para mandarlo a buscarme?

Omar hizo una mueca mientras dormía y giró la cara hacia mí. Sus labios estaban rodeados por la marca donde le empezaba a crecer la barba. Un poco más de un día sin afeitarse, supuse, desde que se había ido.

Tenía unos rasgos bonitos: la mandíbula bien marcada, las cejas en un arco regular, negras como el pelo, y esos hermosos ojos oscuros y vivos que ahora estaban cerrados en un sueño profundo.

De pies a cabeza, era innegable que era un hombre guapo, lo suficientemente atractivo como para llamar la atención en medio de una multitud, como me había pasado a mí ayer cuando lo vi en el campus.

Desvié la mirada hacia sus manos. Las pequeñas letras tatuadas formaban la frase «Never forget» y «Never forgive», respectivamente en la derecha y en la izquierda. Qué fanfarronería. ¿Qué habrán pensado mis amigos cuando llevé a ese tipo conmigo la noche anterior?

En el peor de los casos, habrían pensado que mi familia en Italia era exactamente lo que era.

Me di cuenta de que las letras de los nudillos estaban desgastadas y más descoloridas que las de las falanges. ¿A quién le habían dado sus puñetazos para que se desgastaran así? Como decía: un delincuente bien vestido, pero un delincuente al fin y al cabo.

Si tenía tatuajes en las manos, estaba dispuesta a apostar que también tenía otros en el resto del cuerpo.

«¿Dónde?» se preguntó una vocecita dentro de mí que no quería escuchar.

Me aparté nerviosamente el pelo detrás de la oreja. Pensaba que había sido muy astuta al estrecharle la mano para que Mark se fuera, pero el calor de su mano me había quemado. Me había quedado una sensación vívida donde había tocado mi piel, como si en mi mano hubiera quedado una marca.

El contacto con él había sido intenso durante esos cinco segundos antes de que me enfadara. Antes de que temiera ver a Kelly muerta.

Aparté la mirada de Omar y miré por la ventanilla del avión. Kelly había tenido razón al decir que había visto un arma en ese SUV.

Sentí que se me hacía un nudo en el estómago. Ya había mentido una vez por culpa de Omar. ¿En qué lío me había metido mi papá? ¿Qué situación me encontraría al volver con él?

¿Cuánto tiempo tardaría en desaparecer Rowena Aglietti para convertirse, ante todos, simplemente en la hija de Raffaele Amato?