23 Margot #2

Lola sonrió radiante y ladeó la cadera.

—Gracias, cariño.

Dottie frunció el ceño.

—No era un cumplido.

—Para mí sí lo fue.

Lola apagó la luz por completo.

—No la necesito. Tengo una visión nocturna excelente.

Dio dos pasos seguros hacia delante y chocó de lleno contra un taburete con ruedas.

El taburete salió disparado por el pasillo, golpeó algo metálico y provocó un estruendo que resonó por toda la clínica.

Mierda.

Las tres nos quedamos paralizadas.

En algún lugar más profundo de la clínica, un perro ladró. Luego otro. Y después tres más.

—Carajo —susurré.

Desde el fondo se oyó un aullido, como si un perro hubiera decidido audicionar para una ópera lúgubre y todos los demás se hubieran unido como coro.

—Shh —siseé hacia la oscuridad—. ¡Shh! Estamos rescatando, no organizando un concierto.

Los ladridos aumentaron.

Dottie se llevó ambas manos al pecho.

—Quizá solo tienen hambre.

Le quité el celular a Lola y bajé tanto el brillo que apenas podíamos ver más allá de nuestros pies.

—Una luz. Baja. Nos movemos en silencio.

—En silencio —repitió Dottie, asintiendo con una seriedad enorme.

Avanzamos por el pasillo como el peor equipo de espías del mundo. Los tacones de Lola seguían haciendo pequeños chasquidos agudos por más cuidado que tuviera al caminar. Dottie, por alguna razón, respiraba demasiado fuerte. Y yo intentaba dirigir la operación, aunque no tenía ni idea de adónde iba.

Lo cual, sinceramente, parecía una constante en mi vida.

Llegamos a la primera puerta.

La abrí.

De inmediato, una montaña de toallas se vino abajo sobre mí.

Toallas suaves, blancas y mullidas. Docenas de ellas me golpearon la cara, los hombros, los brazos y luego cayeron al suelo en una avalancha silenciosa.

Aparté unas cuantas de mis piernas con una patada.

—Habitación equivocada.

Dottie metió la mano y sacó un cono de plástico.

—Oh, mira. Un sombrerito con cuello.

La miré.

—No es un sombrero.

Lo giró entre sus manos.

—Podría serlo.

Seguimos adelante.

Los ladridos se habían convertido en gruñidos y gemidos ocasionales, lo que me daba la impresión de que aquello era menos “arresto inminente” y más “juicio de la comunidad canina”. Ese juicio podía soportarlo. Tenía práctica.

La siguiente puerta daba a una sala de exploración.

Al menos, eso supuse, porque me golpeé de lleno contra la camilla metálica.

Un dolor agudo me subió por el muslo. Me mordí los labios para no soltar una palabrota y me agarré al borde.

—Ay. Eso dolió.

Dottie se asomó por encima de mí.

—¿Crees que Zeus está aquí?

—No —respondí—, a menos que haya aprendido a esconderse en un armario. Lo cual, conociéndolo, tampoco descartaría.

Dottie abrió un cajón y sacó algo metálico, entrecerrando los ojos para verlo a la tenue luz del celular.

—¿Qué es esto?

Me abalancé y se lo quité con cuidado de la mano.

—Déjalo antes de que le saques un ojo a alguien.

Lo volví a meter en el cajón y lo cerré.

Se oyó un maullido suave detrás de nosotras.

Me giré lentamente.

Un gato grande, atigrado naranja, con una oreja rasgada y la expresión de un jefe de la mafia retirado, salió de debajo de la mesa de exploración. Nos miró a las tres, nada impresionado.

Dottie ahogó un grito.

—Hola, cariño.

—No —susurré—. No empieces una relación ahora. No tenemos tiempo. Vinimos por Zeus.

El gato fue directo hacia Lola, se frotó contra su pierna cubierta de látex y dejó una raya perfecta de pelo naranja.

Lola bajó la mirada.

—Cariño, no me arruines la ropa. Me la voy a poner para mi cita de esta noche.

—¿Tienes una cita esta noche? —pregunté—. ¿Y vas a usar eso?

Sabía que Lola era un poco excéntrica en lo que respecta a su vida amorosa, así que no sé por qué me sorprendía verla con un traje de gato. Probablemente tenía un látigo a juego y unas esposas.

Lola sonrió radiante y se pasó la mano por el mono.

—Es mi traje de la suerte.

—Claro.

El gato movió la cola y salió al pasillo como si fuera el dueño de la clínica y nosotras las invitadas incómodas.

—Deberíamos seguirlo —susurró Dottie.

La miré de reojo.

—¿Por qué?

—Los animales saben cosas.

—Dottie, es un gato —le dije—. No un sabueso.

Aun así, el gato avanzó por el pasillo y, como nuestro plan ya se había convertido en un caos con asesor felino incluido, lo seguimos.

Al final del pasillo, un sensor de movimiento hizo clic.

Las luces del techo se encendieron de golpe, blancas, brillantes e implacables.

Las tres nos quedamos paralizadas.

Lola adoptó una pose de inmediato, con una mano en la cadera y la barbilla levantada.

La miré fijamente.

—¿Qué estás haciendo?

Cambió el peso de un pie a otro.

—Si hay cámaras, quiero salir bien.

Esperé una alarma, sirenas o que la policía cayera del techo, pero no pasó nada. Las luces siguieron encendidas.

Solo estábamos nosotras, de pie en un pasillo, a la vista de Dios, de las cámaras de seguridad y de un gato naranja que se había detenido a lamerse una pata como si todo aquello fuera indigno de él.

Agarré a Lola por la muñeca.

—Muévete.

Nos internamos rápido en la clínica.

Los ladridos sonaban ahora más fuertes, más claros. Se me cerraba el pecho con cada uno. Intenté escuchar más allá del alboroto, más allá de los chillidos emocionados y los gemidos nerviosos, buscando un sonido familiar.

Zeus no ladraba mucho. Observaba. Evaluaba. Juzgaba en silencio. Como un general retirado con rigidez en la cadera.

Echaba de menos a mi chico.

Pasamos junto a otra puerta y me detuve.

En la placa se leía, en letras grabadas: DR. DANIEL KELLER.

El consultorio del Dr. Músculos.

Como era de esperarse, miré dentro.

La puerta estaba abierta. Su escritorio estaba ordenado y bien organizado. Una pila de expedientes, una taza, una chaqueta oscura, sencilla y que probablemente olía a él estaba colgada del respaldo de la silla.

No es que estuviera pensando en eso.

Excepto que sí lo estaba.

El pensamiento se coló justo en medio de mi pánico.

Durante medio segundo, lo vi en mi mente: relajado, concentrado, con sus manos fuertes sobre los mandos del globo.

Todavía podía ver esa expresión cautelosa en su rostro cuando rechacé su camiseta, la forma en que se contuvo, como si no estuviera seguro de qué quería yo de él.

Lo cual era comprensible, porque yo tampoco sabía qué quería de él.

Aparte de Zeus.

Sobre todo, Zeus.

Quizá.

No. Definitivamente Zeus.

—Margot —susurró Lola a mis espaldas—. No es momento de husmear en su consultorio.

La miré con rabia.

—No estoy husmeando.

Lola resopló.

—Estabas husmeando emocionalmente.

—Eso no existe.

—Claro que existe.