Capítulo 12 #3

Arrojó la prenda al suelo y avanzó. James no se atrevió a retroceder un paso, ni siquiera cuando Frederick entrecerró los ojos y se concentró en algo que James no podía ver. Los dedos de Frederick se tensaron contra las páginas, arrugándolas.

—¿Y qué diablos es esto? —Extendió la mano libre y la posó sobre la nuca de James, obligándolo a bajar la cabeza.

El corazón de James se detuvo por un instante al recordar la marca que Harold le había hecho, ahora visible, ya que se encontraba sin camisa.

Se apartó con brusquedad y cruzó la habitación, todavía sin palabras.

Pensó en agarrar las velas de los candelabros y prender fuego a la habitación.

Cualquier cosa con tal de salir de esa impensable situación.

—¿Era ese el regalo de despedida que te dio esa fulana?

—preguntó Frederick—. Desapareciste durante un rato después del baile.

Y, sí, ¡recuerdo que tu pañuelo estaba torcido cuando regresaste!

Dios mío, James, ¿de verdad cometes las depravaciones sobre las que escribes?

—Agitó las páginas junto a la cara de James—.

¿Todo esto, los azotes y las rodillas en el suelo, y la gente que suplica que los azoten hasta sangrar?

Quizá debería haberlo negado, haber llamado loco a Frederick. Pero ya había dudado demasiado, porque su hermano apareció a su lado una vez más, y gruñó como un animal.

—¿Has estado actuando todo este tiempo como si fueras mejor que yo, y aquí arriesgas el buen nombre de nuestra familia, el trabajo duro de nuestros padres, para satisfacer tu… tu… enfermedad? —Escupió la última palabra.

—Déjame, Frederick —dijo James con firmeza. Lo último que quería era vomitar delante de él.

—Creo que no comprendes bien la situación, hermano.

—Soltó una risa incrédula—. Ya no tienes poder para darme órdenes.

—Bajó los papeles—. Así es como serán las cosas ahora.

Te quedarás en Londres conmigo. Permanecerás en tu habitación, y eso te gustará, ¿verdad?

; aquí podrás estar tan tranquilo como quieras, a menos que yo requiera tu presencia en otro lugar.

Me acompañarás a cualquier evento que yo elija y harás cualquier presentación que yo te pida.

Y si das un solo paso en falso, en cualquier momento, todo Londres sabrá de tus perversiones en menos de una hora. ¿Me he explicado con claridad?

James se sorprendió al descubrir que su ira superaba su miedo.

—¿Crees que tu amenaza me parece creíble?

Cualquier daño que le hagas a mi reputación también dañará la tuya.

Estas… estas desquiciadas historias que estás inventando sobre mí no te servirán de nada.

—Sonaba débil incluso para sus propios oídos—.

Tú quieres que mis secretos sigan ocultos tanto como yo.

Frederick mostró los dientes en lo que podría haber sido una sonrisa.

—Ahí es donde te equivocas. Estoy decidido a hacerme un hueco en Londres, y la forma más fácil de conseguirlo es que tú me ayudes a forjar amistades.

Pero, si no cooperas, me conformaré con ganarme la simpatía de la alta sociedad cuando se enteren de cómo regresé tras una década en el extranjero al enterarme de que luchabas por mantener la cordura.

Nunca imaginé que tu locura fuera tan profunda como para empujarte a tales depravaciones, pero cuido de ti lo mejor que puedo.

James se volvió hacia él.

—Nadie te creería.

—¿Que no? Cuando llegué a Londres y pregunté por ti, me dijeron que solías estar en tu club, garabateando en un cuaderno, pero sin hablar con nadie.

Me dijeron que vivías como un ermitaño en una casita de sirvientes en Eavesmore.

Me dijeron que llevabas tiempo sin asistir a fiestas, pero que, cuando lo hacías, solías tener mareos, dificultad para hablar e incapacidad para recordar nombres.

¿Crees que me costaría convencer a alguien de que has sufrido una locura desgastante durante años y que tus escritos son la manifestación física de la enfermedad que hay en tu alma?

La sangre latía con fuerza en la cabeza de James, pues no sabía la respuesta.

Claro, la alta sociedad sabía que él era solitario, no que estuviera loco.

Pero, cuanto más lo pensaba, más le parecía que las únicas dos personas en las que podía confiar para que lo ayudaran eran el señor Chant y lord Warrington.

Y el propio Warrington admitía que carecía de la influencia de su marido.

¿De qué servirían sus palabras frente a las de la alta sociedad?

Durante años se había comportado como un torpe idiota en situaciones sociales.

Y como nunca había mostrado a nadie más que a Harold su verdadera personalidad, nadie podía servir como testigo de su carácter.

—¿Te quedan claras las condiciones, hermano? —preguntó Frederick en voz baja.

James no respondió durante un momento.

—Vete al infierno —contestó con la misma suavidad.

—No hemos empezado bien, James. —Frederick se alejó de él—. Quizá unas horas aquí, sin nada que leer ni escribir que te distraiga, te permitan pensar cómo quieres proceder. —Cogió la pluma y los papeles en blanco del escritorio y arrebató el libro de James de la mesita de noche.

La carta sellada se cayó.

El cuerpo de James se entumeció y le pareció oír un zumbido en los oídos, como si una colonia de abejas hubiera hecho de él una colmena.

Él lo miró, y James casi habría dicho que sus ojos reflejaban una oscura diversión. Se agachó y recogió la carta. La abrió con el pulgar. Y la leyó, toda, en silencio mientras James lo observaba.

—Ay, Jimmy —susurró Frederick por fin. James habría podido arrancarle la cabeza por usar ese nombre.

Frederick volvió a pasar la última página, como para asegurarse de que no se había perdido nada—.

Es peor de lo que pensaba. —Por un segundo, pareció más desconcertado que enfadado—. El chico de Granger.

—No es lo que piensas. —James tenía la garganta seca.

—Era tu amigo, ¿no? ¿Desde la infancia? —Él no respondió—.

Sí, querías pasar todo el tiempo con él y ninguno conmigo.

Lo recuerdo. —Dobló con cuidado la carta y la guardó en el bolsillo de su abrigo—.

¿Sabes? Paar y yo llevamos meses hablando de qué motivos podría tener para entregarte a su cuidado, y aquí me has dado todo lo que necesito y más.

Puede que, al final, sí seas un buen hermano.

—¿A su cuidado? —James apenas oyó su voz por encima del rugido de la sangre en su cabeza.

—En primavera, hablé con un tipo en una cena en Viena que acababa de llegar de Londres.

Le había comprado un caballo a un conde muy peculiar que criaba animales excelentes, pero vivía como un recluso.

Me contó que ese conde había sufrido un ataque el año pasado en una fiesta, que lo habían sacado del salón jadeando entre delirios.

—«Entre delirios» era una exageración. Pero, por supuesto, Frederick se refería a la fiesta de los Bronmillon.

Se quedó helado—. Parecía que estabas muy mal, hermano mío, y Paar y yo empezamos a planear un viaje a Inglaterra para ver cómo estaba tu salud.

¿Quién podría haber imaginado que las cosas serían mucho peores de lo que sospechábamos?

—Basta —escupió James con firmeza.

—Estás loco, James —explicó Frederick—. No eres apto para dirigir Eavesmore, así que me lo dejarás a mí.

y yo te enviaré con Paar. Y si no eres sensato al respecto, si intentas oponerte a mí, no solo le diré al mundo entero que eres el autor de Diarios de una doncella , sino que les mostraré esta carta.

—¿Me hundirías? —preguntó con voz ronca.

Él resopló.

—Tú has apilado la leña. Yo solo tengo que prenderla. Piénsalo. Todo esto puede ocurrir en privado o en los tribunales y los periódicos. Es tu única opción, querido hermano.

Se dio la vuelta y salió, con los papeles y libros en brazos.

James estaba tan aturdido por la conmoción que apenas percibió el sonido de la llave que giró en la cerradura.