Capítulo 2 #2

James asintió y miró su libreta. De repente, el ruido del club pareció cubrir su cerebro como mil parásitos alados.

—Creo que debo irme.

Ni Warrington ni Chant parecieron molestos por su abrupta partida. Ambos le despidieron con alegría. Pero Warrington se alzó, con aire un tanto alarmado.

—Dios mío. Es mi marido. Está en el pasillo. Lo distraeré para que no hable con usted.

Salió de la habitación y se dirigió al corredor. Bloqueó hábilmente de la vista de lord Hartwell la Sala Azul y permitió que James se escabullera y se alejara a toda prisa.

Stratford House se encontraba en dirección a Hanover Square.

James solía pensar que los criados lo debían considerar una especie de fantasma; su llegada parecía provocarles un leve paroxismo cada vez.

No conocía bien a los sirvientes, y ellos tampoco lo conocían a él.

Rara vez se quedaba más de una o dos noches, ni siquiera en plena temporada.

Siempre estaba ansioso por volver a casa con Harold, y no le gustaba la formalidad de Stratford House, donde no podía pasear descalzo y en calzones, ni sentarse frente a la chimenea en bata y escribir, por miedo a inquietar a los criados.

Al menos en Eavesmore los sirvientes entendían que su amo era peculiar y que prefería pasar el tiempo en la cabaña en lugar de en la casa principal; hacía tiempo que habían dejado de molestarlo por sus excentricidades.

Se detuvo en las caballerizas y le dio unas golosinas a Dodger, antes de discutir con Ellis sus planes de montar a caballo a la mañana siguiente.

Se dio cuenta del problema que tendría con Harold si no comía nada ese día y se obligó a entrar en la casa.

Le pidió a uno de los sirvientes, un joven apenas mayor que un niño, que le preparara una comida ligera.

Este tropezó al dirigirse a la escalera, se enderezó y se disculpó profusamente ante James, quien le aseguró que no pasaba nada e incluso logró sonreírle.

El sirviente desapareció escaleras abajo y James se preguntó cómo una interacción tan simple podía agotarlo tanto.

Comió algo de embutido y queso con rapidez, y luego fue a reunirse con el tipo que consideraba comprar un par de potros de Eavesmore.

Cuando llegó a su dormitorio más tarde esa noche, estaba exhausto.

Se sorprendió al encontrar una carta en la mesita de noche y decidió leerla por la mañana.

No se molestó en abrir su cuaderno, se limitó a ponerse un camisón, encendió una vela de cera de abeja y se metió en la cama.

Llevaba varios años sin tener ayuda de cámara y no lo echaba de menos, aunque Price, el lacayo, a veces lo ayudaba a vestirse en Eavesmore.

Hacía varios años que había tomado la decisión de interactuar lo menos posible con el personal.

Los sirvientes estaban bien remunerados y, hasta el momento, se habían mostrado dispuestos a ignorar la frecuencia con la que Harold visitaba la cabaña de James y él mismo visitaba las habitaciones del jefe de caballerizas.

Pero a veces le preocupaba. Si la lealtad se podía comprar, también se podía comprar la traición.

Él nunca había pretendido que Diarios de una doncella se hiciera tan popular.

Había escrito el primer volumen por capricho y lo había enviado a Bentley siempre se daba cuenta.

En algunos asuntos, como la de la pequeña gata naranja que le gustaba visitar su casita, no le importaba meterse en un lío.

Pero si Harold le daba instrucciones para su estancia en la ciudad, James quería obedecerlas al pie de la letra.

Miró el reloj una y otra vez hasta que dieron las nueve.

Entonces metió la mano por debajo del dobladillo de la camisa y se tocó.

Intentó perderse en diversos pensamientos sobre Harold, pero se frustró al ver que su pene no cooperaba.

Parecía que aún podía oír el estruendo del club y, de repente, recordó que no había cenado, como le había prometido a Harold, solo había tomado un tentempié frío un poco antes.

Estaba nervioso por tener que discutir al día siguiente sobre el nuevo personaje de Diarios de una doncella , y se preguntaba si debía levantarse y cambiar algunos pasajes de la escena del palacio antes de mostrarle las páginas a Bentley.

Quizá debería leer la carta esa noche. ¿Y si era de Bentley, para cancelar su cita del día siguiente?

Casi sería un alivio. ¿Cómo iba a explicarle un personaje como Ada a un hombre tan rígido?

Se imaginaba diciéndole que no todas las personas en el mundo eran hombre o mujer.

Que Ada era ambas cosas. Que ella estaba contenta, cuando era mujer, con tener un pene y llevar vestidos preciosos.

Que el hecho de que Aldwain fuera Ada no era una especie de depravación, como lo era el asunto de las verduras, las monjas o los colegiales, porque eso era lo que Bentley supondría, que Ada formaba parte del esfuerzo de James por escandalizar a su público.

Suspiró, se acarició con más fuerza y trató de calmar sus pensamientos acelerados.

El viernes por la noche volvería a casa y Harold… Bueno, no sabía muy bien qué haría él, y eso era lo divertido. Harold haría lo que le apeteciera, y eso también sería un placer para James. Soltó su pene, aplanó la mano y lo frotó con la palma, cada vez más fuerte y más rápido.

Después de unos minutos, se detuvo. Ni siquiera frotando su trasero, que ya apenas le dolía, contra el colchón, ni apretando su garganta con la otra mano, podía correrse. Nunca se le había dado bien esas cosas sin Harold.

Exhaló de frustración y cogió la carta que estaba en la mesita de noche. La leería, se aseguraría de que no era nada grave y así quizá pudiera concentrarse en su placer.

Sacó el papel del sobre y lo acercó a la vela. Se esforzó por descifrar las letras finas y tenues. Harold no dejaba de decirle que necesitaba gafas, pero James aún no estaba dispuesto a admitir lo mal que tenía la vista. Había algo extrañamente familiar en la letra. Pero las palabras…

De repente, se dio cuenta de quién era. Y, de repente, las palabras cobraron una desagradable claridad. Su corazón latía con tanta fuerza que no podía leer las frases en orden, solo las captaba por fragmentos:

«… No me gusta lo que he oído… no piensas en nuestra reputación… vives como un sirviente en la cabaña… No has asistido a ningún evento esta temporada… Sabía el desastre que causarías mientras yo estaba en el extranjero… Llegaré en quince días… Hablaremos de tu conducta».

Y luego, la línea de la firma. En lugar de «Saludos» o «Atentamente» o cualquier otra fórmula similar, solo había dos palabras:

«Tu hermano».

Y la firma de Frederick Lewis, y una oscura raya.

James volvió a leer la carta, esa vez con atención, y la tiró sobre la mesa como si le quemara. Se quedó tumbado, mirando al techo, con el corazón latiéndole con fuerza.

«Llegará en quince días».

Ni siquiera sabía que Frederick había regresado del continente. Llevaba casi una década en Viena y James, en secreto, esperaba que nunca volviera. Pero, si había regresado, no podía permitir que Frederick visitara Eavesmore. Simplemente no podía.

Y, sin embargo, ¿qué podía hacer alguien como James —tímido, torpe, tan fácil de pisotear, pensó con amargura— para impedirlo?