EL INTERMITENTE #2

Morel miró a Christian.

—Tú.

Patrick se apartó.

—Me estoy acostumbrando a no ser yo el problema.

Christian esperó.

Morel miró por encima de su hombro, hacia los cafés, el muelle y las calles que se alejaban del puerto.

—¿Cuántos?

Christian siguió su mirada.

—¿Cuántos qué?

Morel volvió a mirarlo.

Estuvo a punto de insistir, pero soltó el aire y negó con la cabeza.

—Vete.

—Gracias.

—No te he hecho ningún favor.

—Lo sé.

Patrick lo agarró suavemente del brazo.

—Vamos.

Ella los observó alejarse hasta que la multitud los obligó a caminar en fila.

Patrick hablaba, Christian respondía pocas veces y, después de varias decenas de metros, Patrick se detuvo de golpe, se volvió y dijo algo que Morel no pudo oír.

Christian retrocedió dos pasos y Patrick señaló en dirección contraria.

Christian miró la calle, luego el puerto y después cambió de dirección.

Morel estuvo a punto de sonreír.

El hombre que había construido una red lo bastante discreta para que la policía ignorara cuánta gente había desplegado alrededor de una operación seguramente había olvidado dónde había aparcado.

Su teléfono vibró.

Su equipo esperaba instrucciones.

Morel respondió que la reunión había terminado y ordenó una retirada gradual, sin controles ni identificaciones innecesarias. Después solicitó informes separados de cada equipo sobre las personas no identificadas que habían observado en la zona.

Las primeras respuestas llegaron enseguida.

El hombre del periódico había desaparecido.

El repartidor se había marchado.

El conductor del coche negro ya no estaba allí.

El pescador no había sido identificado.

Otras dos personas detectadas por los agentes resultaron ser turistas belgas que buscaban un restaurante.

Un hombre al que uno de los agentes había seguido durante casi diez minutos había entrado en una farmacia y salido con medicamentos para el estómago.

Morel llamó al agente al mando del dispositivo.

—¿Algún incidente?

—No.

—¿Contacto con personas sospechosas?

—No.

—¿Armas observadas?

—No.

—¿Comportamiento hostil?

—Nada.

—¿Alguien intentó bloquear a los equipos?

—No.

Morel miró el lugar del banco donde se había sentado Christian.

—¿Y éramos visibles?

—Para cualquiera que supiera mirar, sí.

—Bien.

Colgó.

No sabía cuántas de las personas que habían observado tenían algo que ver con Christian ni si de verdad había colocado gente alrededor del puerto.

Pero nadie había sido tocado.

Nadie había sido bloqueado.

Nadie había sido amenazado.

Sus agentes habían tenido libertad de movimiento en todo momento.

Christian Laurent había acudido preparado por si las cosas salían mal, pero no había provocado un enfrentamiento.

Morel recogió el bolso y se dirigió hacia el coche.

Todavía tenía informes que redactar, tres superiores que le pedirían explicaciones distintas sobre la misma decisión y una cantidad de material ofrecido por Christian que alguien tendría que verificar antes de que la promesa hecha a Patrick pudiera convertirse en algo más sólido que el documento que ahora llevaba en el teléfono.

Consideró que había conseguido otra fuente, otra vía hacia Lucas y tiempo suficiente para no convertir una decisión precipitada en un problema mayor.

Por ahora, bastaba.

Patrick encontró el Renault antes que Christian, aunque el coche pertenecía al monasterio y había sido Christian quien lo había aparcado.

—Aquí.

Christian se detuvo.

—Lo sabía.

—Ibas en dirección contraria.

—Estaba comprobando si alguien nos seguía.

Patrick sostuvo su mirada.

—Mientes mal cuando estás cansado.

Christian sacó la llave.

—No estaba mintiendo.

—Claro.

La furgoneta tenía una fina capa de polvo sobre las puertas y un arañazo nuevo cerca de la aleta trasera, que Christian vio inmediatamente.

Se agachó.

—¿Qué haces?

—Alguien la ha rayado.

Patrick miró la marca.

—Christian, acabamos de salir de una negociación en la que existía una posibilidad real de que me detuvieran.

—Puedo ver el arañazo.

—Y ese es tu problema ahora.

—No es el problema principal.

—Esa aclaración me tranquiliza enormemente.

Christian pasó un dedo por la marca.

—Es superficial.

—Gracias a Dios.

Christian lo miró.

—No creo que…

—Ya lo sé. No funciona así. Ya me lo has dicho antes.

Subieron al coche.

Patrick se hundió en el asiento y cerró los ojos antes de que su hermano arrancara.

—¿Adónde vamos?

—A casa.

Patrick abrió un ojo.

—¿A cuál?

Christian introdujo la llave en el contacto.

—Al monasterio.

El motor arrancó al segundo intento, tosió unos segundos y luego se estabilizó en un ralentí irregular.

Christian escuchó.

—¿Qué?

—No me gusta cómo suena.

Patrick volvió a cerrar los ojos.

—Si ahora empiezas con el motor, me bajo.

—No iba a empezar.

Christian se abrochó el cinturón, comprobó los espejos y se apartó lentamente del bordillo.

Al final de la calle, el semáforo se puso verde justo antes de que llegara, pero Christian redujo la velocidad de todos modos, miró a ambos lados y realizó correctamente el giro.

Patrick volvió a abrir los ojos.

—Tenías gente alrededor del puerto que hizo que la policía se preguntara si podía intervenir sin provocar algo, y pones el intermitente cuando no hay nadie detrás.

Christian miró por el retrovisor.

—Hay un coche detrás.

Patrick se volvió.

Un coche pequeño circulaba a unos cincuenta metros.

—Da igual.

—A él puede importarle.

—Te has vuelto aburrido.

Christian cambió de marcha.

—Ponte el cinturón.

Patrick miró hacia abajo.

El cinturón seguía colgando junto a la puerta.

—¿En serio?

—Sí.

—Vamos a treinta.

—Patrick.

—Vale, vale.

Se pasó el cinturón por delante, lo abrochó y volvió a hundirse en el asiento.

Christian puso el intermitente antes de cambiar de carril.

Patrick lo miró, pero no dijo nada más.

El Renault siguió atravesando el tráfico de Marsella sin escolta visible, sin coches siguiéndolos y sin que apareciera a su lado ninguna de las personas que habían acudido por Christian.

Uno a uno, ya estaban regresando a trenes, coches, familias, negocios y a las vidas que habían construido durante los años en que Christian Laurent había dejado de existir para ellos salvo como recuerdo, deuda o pregunta.

En el siguiente semáforo, Patrick se quedó dormido con la cabeza apoyada contra la ventanilla.

Christian se dio cuenta unos minutos después y bajó un poco la ventilación.

Luego siguió hacia el monasterio.