EL REGRESO

Patrick dormía en el sofá de la habitación situada encima del taller cuando oyó entrar el coche en el patio, pero durante los primeros segundos no entendió qué lo había despertado y siguió tumbado, con la mejilla contra una almohada que olía ligeramente a detergente industrial y el brazo izquierdo entumecido bajo el cuerpo.

Era la tercera vez en menos de una semana que dormía vestido, y la camisa que se había cambiado el día anterior se le había metido bajo el cinturón y le pellizcaba en un sitio lo bastante desagradable para que su primer pensamiento coherente no fuera sobre Lucas, Arben ni Christian, sino que a quienes diseñaban sofás cama deberían obligarlos a dormir en ellos.

El motor se apagó fuera.

Patrick abrió los ojos.

La habitación estaba iluminada por el sol de la mañana, filtrado por unas persianas que Erwin no había cambiado desde que compró el edificio, y sobre la silla junto a la puerta estaban sus pantalones de repuesto, un cargador, dos botellas de agua vacías y una caja de cartón en la que alguien había traído sándwiches la noche anterior.

Encontró el teléfono bajo la manta, lo encendió y vio que eran poco más de las nueve.

Ningún mensaje de Christian.

Se levantó demasiado deprisa y la espalda protestó.

—Maravilloso.

Desde la ventana solo podía ver una parte del patio de la escuela de Erwin, dos coches utilizados para las clases de conducción y una esquina del edificio administrativo.

Se inclinó hacia delante hasta casi tocar el cristal con la frente y consiguió distinguir la parte trasera de un coche gris que no reconocía.

La puerta de abajo se cerró.

Patrick se sacó la camisa de los pantalones, intentó alisarla y se rindió. Los zapatos no estaban junto al sofá. Los encontró debajo de la mesa, uno de lado y el otro casi contra la pared, y para cuando consiguió ponérselos ya oía voces en el pasillo.

Una era la de Erwin.

La otra no se distinguía lo suficiente.

Patrick abrió la puerta.

Christian acababa de empezar a subir las escaleras.

Llevaba los mismos pantalones oscuros con los que se había marchado, una camisa blanca arrugada por la espalda y una chaqueta ligera que Patrick no recordaba.

Tenía el pelo gris más revuelto de lo habitual, la barba de un día le oscurecía el rostro y alrededor de los ojos llevaba aquel cansancio gris que Patrick había empezado a reconocer durante los últimos días.

No parecía herido. Tampoco parecía satisfecho.

Patrick se quedó en lo alto de las escaleras.

—Tienes teléfono.

Christian levantó la vista.

—Lo sé.

—Es un objeto extraordinario. Se puede utilizar para llamar a la gente.

—He utilizado uno.

—A mí no.

Christian llegó al rellano y se detuvo lo bastante cerca para que Patrick percibiera olor a carretera, café y ropa llevada demasiado tiempo.

—¿Estabas dormido?

Patrick lo miró fijamente.

—¿Ahora preguntas?

Erwin subió detrás de él con una bolsa de papel en una mano y las llaves del coche en la otra.

—He comprado cruasanes. Si quieres convertir su regreso en una discusión familiar, hazlo después de que yo me haya comido uno.

Patrick no apartó la mirada de su hermano.

—¿Dónde estabas?

Christian miró a Erwin y luego a Patrick.

—En Túnez.

Patrick necesitó un segundo.

—Sé cuál es el país. La pregunta era dónde estabas.

—Con Lucas.

Erwin se movió entre los dos.

—Voy a volver abajo.

—Acabas de subir —dijo Patrick.

—He cambiado de opinión.

—Erwin.

—No me metas en esto.

—Ya estás metido.

—En esta parte no.

Christian se quitó la chaqueta.

Patrick vio una mancha de café cerca del puño y, contra su voluntad, aquel detalle lo irritó más que el hecho de que el hombre se hubiera ido solo a Túnez sin decirle exactamente adónde iba.

—¿Entraste a verlo?

—Sí.

—¿En la villa?

—Sí.

—¿Y?

Christian dobló la chaqueta una vez, la miró y la dejó sobre el respaldo de una silla.

—Y hablamos.

Patrick esperó.

—¿Eso es todo?

—Principalmente.

—Christian, te juro que si tengo que sacarte cada dato con alicates…

—No tienes alicates.

Erwin, que ya iba a mitad de camino hacia las escaleras, se detuvo y volvió la cabeza.

Patrick señaló a Christian.

—¿Ves? Eso es lo que hace. Y luego la gente cree que el difícil soy yo.

—Creo que sois difíciles los dos —dijo Erwin—. Solo que de maneras distintas.

Christian se sentó en el borde de la mesa, se frotó los ojos una vez y preguntó:

—¿Tenéis café?

Patrick soltó una risa breve y sin humor.

—¿Has vuelto de Túnez para pedirme café?

—No. Pero si tenéis…

—Abajo —dijo Erwin, levantando la bolsa—. Lo he hecho hace diez minutos.

Christian se dirigió hacia las escaleras.

Patrick lo agarró del brazo.

El gesto los sorprendió a los dos.

Christian miró primero su mano y después a él.

Patrick lo soltó.

—¿Lucas?

—Está vivo.

La respuesta fue tan sencilla que Patrick tuvo la impresión de haberla entendido mal.

—¿Qué?

—Está vivo.

—Dijiste que ibas a resolver el problema.

—Lo hice.

—No, espera. No. Dijiste que había ordenado mi muerte, que mientras no se resolviera lo de Lucas el conflicto no estaría cerrado, desapareciste sin decirme adónde ibas, te fuiste a Túnez y ahora vuelves y me dices que el hombre está perfectamente.

—No he dicho que esté perfectamente.

—Sabes a qué me refiero.

—Sí.

Patrick bajó dos escalones y luego se volvió.

—Y Arben está vivo.

Christian lo observó.

—Sí.

—André está vivo.

—Hasta donde yo sé.

—Excelente. ¿Alguien más? A lo mejor podemos empezar a expedir certificados.

—Patrick.

—No, porque intento entender la regla. Hace dos semanas, si alguien me hubiera dicho que estaría en una autoescuela contigo quejándome de que no matas a suficiente gente, habría dicho que estaba loco, pero aquí estamos.

Erwin pasó junto a ellos y bajó.

—El café se está enfriando.

—Me da igual el café.

—A mí no.

Patrick lo ignoró.

Christian bajó también, más despacio de lo que lo habría hecho unos días antes. En los últimos escalones apoyó un instante una mano en la barandilla. Patrick lo vio, pero no dijo nada.

En la sala de abajo, Erwin había puesto tres tazas sobre la mesa larga, junto a una caja de documentos y dos radios que no se habían utilizado desde la operación contra Arben.

Los mapas habían desaparecido. La mayoría de los hombres ya se habían marchado y el lugar empezaba a parecer de nuevo lo que había sido antes de que Christian enviara 999999: una escuela de conducción defensiva con una pared que necesitaba pintura y en la que alguien acumulaba demasiadas sillas desparejadas.

Christian cogió el café.

—Gracias.

—De nada —dijo Erwin, abriendo la bolsa.

Patrick siguió de pie.

—¿Qué le hiciste a Lucas?

Christian bebió e hizo una mueca.

—Está demasiado caliente.

—Tu boca sobrevivirá. Lucas.

—Le dije que se marchara.

Patrick se sentó despacio.

—¿Adónde?

—A Argentina.

—¿Por qué Argentina?

—Tiene una propiedad allí.

—Lucas tiene una propiedad en Argentina.

—Sí.

—Y tú lo sabías.

—Era de Pierre.

Patrick se pasó las dos manos por la cara.

—Vale. Claro. Por supuesto. ¿Por qué no? Pierre tenía una propiedad en Argentina, tú lo sabías, Lucas por lo visto no, y ahora lo has mandado allí.

—Lo supo después de llamar a su abogado.

Erwin mordió un cruasán y miró a Christian.

—¿Le hiciste llamar a su abogado?

—Quería comprobarlo.

—¿Mientras tú estabas allí?

—Sí.

Patrick miró de uno al otro.

—Los dos tenéis un problema serio con la parte importante de las historias.

Christian dejó la taza.

—Le di tres días para abandonar el negocio y marcharse. Si se va y no intenta reconstruirlo desde allí, no iré a por él.

—¿Y si no se marcha?

—Ya veremos.

Patrick se rio, esta vez casi de verdad.

—«Ya veremos». ¿Ese es todo el plan?

—Por ahora.

—¿Te fuiste hasta Túnez sin saber qué harías si se negaba?

Christian vaciló.

—No exactamente.

Patrick lo miró.

—¿Qué quieres decir con «no exactamente»?

—Sabía cuáles eran mis opciones. No había decidido cuál era la mejor.

Erwin dejó de masticar.

—¿Entraste a ver a Lucas sin haber decidido qué harías si te decía que no?

—Sí.

—Christian.

—Lo sé.

Erwin lo observó un momento más y siguió comiendo.

—De acuerdo.

Patrick lo señaló.

—No, nada de «de acuerdo». Te has pasado una semana diciéndome que este hombre lo planea todo.

—Y tú te has pasado la misma semana diciéndome que ya no es el mismo hombre.

Patrick no tuvo respuesta. Christian volvió a coger el café.

Patrick se recostó.

—¿Lucas aceptó?

—Sí.

—¿Así, sin más?

—No.

—¿Intentó negociar?

—Sí.

—¿Te amenazó?

Christian pensó.

—No de una forma que sirviera de mucho.

—¿Qué significa eso?

—Dijo cosas que probablemente necesitaba decir para no sentir que aceptaba de inmediato.

Patrick lo estudió.

Eso sonaba a Lucas.

—¿Y al final?

—Aceptó.

—¿Porque te tenía miedo?

Christian miró el café.

—Probablemente también por eso.

—¿Qué significa «también»?

—Creo que estaba cansado.

Patrick no esperaba aquella respuesta.

—Cansado.

—Sí.

—Lucas Martin.

—La gente como él también se cansa.

—Ya sé que se cansan, Christian. Pasé años rodeado de gente como él. Solo que no esperaba que tu estrategia final consistiera en pillarlo en un mal día.

—No era la estrategia.

—Vale.

Patrick cogió por fin su café, descubrió que estaba demasiado caliente y lo dejó inmediatamente.

—Así que lo dejaste vivo.

—Sí.

—Después de que ordenara matarme.

—Sí.

—Y esperas que cumpla su promesa.

Christian levantó la vista.

—La condición.

—No cambies la palabra.

—No la estoy cambiando.

—Sí que lo haces. Sabes perfectamente a qué me refiero.

Erwin dobló la bolsa de papel y se levantó.

—Tengo dos coches en cursos a las diez y media y, a diferencia de vosotros, esa gente sí ha pagado por escucharme. Si empezáis a romper cosas, la mesa no.

Patrick esperó hasta que la puerta se cerró tras él.

—¿Qué te pasó?

Christian lo miró en silencio.

—No me refiero al monasterio. No me refiero a la ropa ni al hecho de que ahora te preocupen las facturas.

Me refiero a esto. André te traiciona y lo dejas marchar.

Arben te da su palabra, la rompe, ataca a tu gente y lo dejas vivo.

Lucas pone precio a mi cabeza y tú lo mandas a cultivar uvas a Argentina.

—No le dije que cultivara uvas.