DESPUÉS #3

—Por no dejarme ningún sitio al que volver. Terminé mi formación. Compré la casa. Me casé, me divorcié, volví a casarme, lo cual demuestra que no aprendo deprisa. Ahora la gente me llama porque ha destrozado el embrague de un coche, no porque alguien les haya disparado.

Maurice lo miró.

—Eso es bueno.

—Sí. Pero podrías habérmelo dicho.

—Lo sé.

—No, no lo sabes. Ese es el problema. Decidiste que nos habías pagado, que nos habías dado nuestra parte, que habías cerrado las cuentas y que ahí terminaba todo. Sobre el papel lo hiciste todo bien.

Maurice dejó la bolsa.

—Erwin…

—Ahora no quiero una disculpa. O quizá sí, pero si empiezas a disculparte solo conseguirás enfadarme más.

Maurice bajó los ojos.

—Entonces no sé qué decir.

Erwin soltó una risa suave.

—Vaya, eso sí que es nuevo.

Patrick se movió junto a la puerta.

—Puedo salir.

—No —dijo Erwin—. Tienes más de cincuenta años. Puedes sobrevivir a una conversación incómoda.

—Gracias.

Erwin cogió la bolsa.

—La próxima vez que desaparezcas, manda una postal.

Maurice lo miró.

—Lo intentaré.

—No. Eso significa que no lo harás.

—Entonces mandaré una.

Erwin asintió, sin parecer convencido.

En la puerta se detuvo y miró atrás.

—Y no me llames mañana a las seis de la mañana.

—No pensaba hacerlo.

—Mientes peor que tu hermano.

Patrick levantó una mano.

—Por fin alguien reconoce que tengo una habilidad.

Erwin se fue.

·

Patrick esperó hasta oír el coche salir del patio.

—¿Y?

Maurice dobló el mapa.

—¿Qué?

—¿Ahora podemos hablar de que se ha acabado?

—Lo de Arben se ha acabado.

—Exactamente.

—Yo no he dicho que sea lo mismo.

Patrick inclinó un poco la cabeza.

—Christian, los suyos se están marchando, él se marcha, ya no viene a por nosotros, has desmontado la mitad de su infraestructura y la otra mitad no quiere trabajar para él. ¿Qué parte no se ha acabado?

Maurice guardó el mapa en la bolsa.

—Lucas.

Patrick esperó antes de responder.

—Lucas está en Túnez.

—Lo sé.

—Y ya no tiene a Arben.

—Lo sé.

—Entonces, como idea disparatada, podríamos dejarlo en Túnez y volver a casa.

Maurice levantó la vista.

—Ordenó que te mataran.

—Sí, y el hombre al que pagó acaba de retirarse.

—Lucas no.

Patrick se apartó de la puerta.

—Eso no lo sabes.

—No.

—Entonces ¿por qué hablas como si lo supieras?

Maurice se quedó con la cremallera de la bolsa a medio cerrar.

—Tienes razón. No sé qué hará.

Patrick lo miró, sorprendido por la concesión, pero Maurice continuó:

—Sé lo que ya ha hecho y sé que tú sigues vivo en contra de sus órdenes. Si renuncia, bien. Si no, buscará a otro.

—O no.

—Sí.

—O Morel lo atrapa.

—Puede ser.

Patrick se pasó una mano por el pelo.

—Me sacas de quicio cuando haces eso.

—¿Qué?

—Aceptas todas las posibilidades que te doy y luego haces lo que pensabas hacer de todas formas.

Maurice lo consideró.

—No todas.

Patrick lo fulminó con la mirada.

—Corrección importantísima.

Maurice cerró la bolsa.

—Tú te quedas aquí esta noche.

—No.

—Patrick.

—No, espera, escúchame antes de empezar.

Llevo días bajo tierra, casi me pegan un tiro, me han seguido, he dormido vestido, he comido cosas que Erwin llama sándwiches y te he visto sacar de la jubilación a hombres que necesitan antiinflamatorios antes de una operación. Si vas a por Lucas, voy contigo.

—No.

—Esto no es una discusión.

—Sí lo es. Estamos discutiéndolo ahora mismo.

Patrick tardó un momento en encontrar una respuesta.

—Eres insoportable.

—Lo sé.

—¿Adónde vas?

Maurice se echó la bolsa al hombro.

—Todavía no te lo he dicho.

—Ya me he dado cuenta.

—Entonces ¿por qué vuelves a preguntar?

Patrick abrió la boca, la cerró y lo señaló con el dedo.

—Esto. Precisamente por esto la gente quiere pegarte.

Maurice se dirigió a la puerta.

Patrick lo siguió fuera.

El aire de la tarde era fresco después del calor encerrado en el búnker, y el patio casi vacío parecía corriente tras unos días en los que cada coche y cada teléfono habían tenido un propósito. El Renault Trafic estaba junto a la pared, sucio, con una larga marca de barro seco en la puerta derecha.

Patrick se detuvo a su lado.

—Al menos dime cuándo volverás.

Maurice dejó la bolsa en el asiento del acompañante.

—No lo sé.

—Christian.

Maurice lo miró por encima del techo de la furgoneta.

Patrick parecía dispuesto a continuar, pero renunció a lo que fuera que iba a decir.

—Llámame.

—Sí.

—No como llamas al cocinero. Llámame de verdad.

—Te llamaré.

Patrick se quedó junto a la furgoneta mientras Maurice arrancaba. El Renault tembló un instante y luego quedó en un ralentí irregular que habría que revisar cuando volviera a casa.

Maurice pensó en el mecánico y la llave de repuesto, en el depósito veintisiete, en los compradores que esperaban una respuesta por la mañana y en el hermano hospitalizado que se quejaba de la comida.

Después sacó el teléfono, buscó un número al que no llamaba desde hacía muchos años y lo dejó preparado en la pantalla, sin marcar todavía.

Patrick dio una palmada en el techo.

—Venga, vete, si no vas a llevarme.

Maurice metió una marcha.

El Renault salió despacio del patio, dejando atrás a Patrick sin saber adónde iba su hermano.

El número que aparecía en la pantalla pertenecía a un hombre que todavía podía conseguir un vuelo con poca antelación. Christian no tenía ninguna intención de pasar la noche en la carretera.