LA PALABRA DE ARBEN

Arben cambió de hotel por tercera vez en cuatro días y empezó a pensar que las recepciones francesas tenían un talento especial para hacer preguntas justo en el peor momento.

La mujer que tenía delante ya le había pedido dos veces una dirección de facturación y después quiso saber si los caballeros que subían con él necesitaban habitaciones separadas, aunque la reserva se había hecho una hora antes y la información constaba en el sistema.

—Ya están reservadas —dijo Arben.

—Sí, pero quería comprobar si…

—Ya están reservadas.

La mujer lo miró por encima del monitor.

—Solo estaba comprobándolo.

—Lo siento. He dormido mal.

—Pasa.

No parecía convencida de que esa fuera la razón, pero le entregó las tarjetas de las habitaciones sin preguntar nada más.

En el ascensor, uno de sus hombres miró el número de su tarjeta.

—Cinco.

—Sé leer.

—No he dicho que no supieras.

Arben volvió la cabeza.

—Entonces ¿qué has dicho?

El hombre se encogió de hombros.

—Nada.

Las puertas se abrieron en la cuarta planta y Arben salió delante de él, otra vez irritado y consciente de que últimamente bastaba demasiado poco para provocarlo.

Había dormido cuatro horas, había comido mal y se había pasado casi toda la mañana hablando con personas que le explicaban, cada una de una manera distinta, por qué ya no podían hacer hoy lo que una semana antes hacían sin dificultad.

Una empresa de alquiler había cancelado dos reservas.

Un intermediario de Lyon había dejado de contestar.

La empresa que les había proporcionado locales temporales le había devuelto el anticipo alegando un problema contractual tan impreciso que podía significar cualquier cosa.

Otro hombre había aceptado hablar, pero solo para decirle que ya no quería participar.

Arben le había preguntado quién se había puesto en contacto con él.

El hombre dijo que nadie.

—Entonces ¿por qué te retiras?

—Porque puedo.

—Ayer no querías.

—Hoy sí.

—Eso no es una respuesta.

—Es la única que vas a tener.

Arben no lo había amenazado. Había sentido el impulso y después se había contenido, porque una amenaza no podía reparar una relación comercial que ya se había vuelto poco fiable y, más importante aún, confirmaría precisamente el motivo por el que probablemente aquel hombre se estaba retirando.

En la habitación del hotel dejó las cortinas a medio cerrar y puso el teléfono sobre la mesa. Los otros dos hombres permanecieron junto a la puerta hasta que les dijo que se sentaran.

Uno de ellos no lo hizo.

—Tenemos algo.

Arben lo miró.

—¿Qué?

El hombre le tendió el teléfono.

En la pantalla había una fotografía tomada desde lejos. Un hombre salía de un edificio bajo a las afueras de Lyon con una bolsa y una chaqueta azul marino. La imagen no tenía suficiente nitidez para apreciar detalles, pero Arben reconoció la complexión.

—¿Erwin Bernard?

—Sí.

—¿Cuándo?

—Hace cuarenta minutos.

Arben amplió la fotografía.

—¿Quién lo sigue?

—Dos hombres.

Levantó la vista.

—¿Por qué dos?

—Porque dijiste que ya no trabajáramos solos.

Era verdad.

Le molestó haberlo olvidado.

—¿Adónde va?

—Todavía no lo sabemos. Han cambiado de coche una vez.

—¿Bernard?

—Nuestros hombres.

Arben le devolvió el teléfono.

—Que no se acerquen.

—Lo sé.

—Entonces ¿por qué lo dices así?

El hombre lo estudió.

—¿Así cómo?

Arben desistió.

—Nada.

Se sentó en el borde de la cama y abrió su propio teléfono. Había un mensaje de Lucas enviado casi dos horas antes.

¿DÓNDE ESTÁS?

No había contestado.

Lucas no necesitaba saberlo.

En lo que a Arben respectaba, el contrato sobre Patrick había terminado en el instante en que Christian deslizó el documento de Tesla por aquella maldita mesa del pueblo.

Todo lo ocurrido después podía explicarse por separado, y Arben había repetido la explicación tantas veces que ya la creía sin esfuerzo.

No había buscado a Patrick para matarlo.

Lo había localizado.

No lo había capturado.

Había intentado averiguar dónde estaba.

El ataque al monasterio había sido una decisión tomada después de que sus hombres confirmaran que Patrick podía estar allí y antes de que Arben comprendiera quién había sido Christian Laurent. Había sido agresivo, quizá demasiado, pero sus hombres tenían órdenes de capturar a Patrick vivo.

Eso importaba.

Al menos, en teoría, debía importar.

Sonó el teléfono del hombre que tenía delante.

—¿Sí?

Escuchó y luego miró a Arben.

—Bernard se ha parado.

—¿Dónde?

El hombre dio el nombre de una zona comercial al este de la ciudad.

—¿Qué hay allí?

—Un restaurante, un supermercado, algunas tiendas. No sabemos dónde va a entrar.

Arben se puso de pie.

—Seguid.

—¿Desde lejos?

—¿Tú qué crees?

El hombre no respondió.

Arben se contuvo antes de añadir nada.

—Sí. Desde lejos.

Veinte minutos después supieron que Erwin había entrado en un restaurante casi vacío y se había sentado a una mesa para cuatro.

Solo.

Arben pidió fotografías.

Recibió tres. En la primera, Erwin hablaba con el camarero. En la segunda miraba el teléfono. En la tercera tenía delante una botella de agua y una cesta de pan.

—Está esperando a alguien —dijo el hombre junto a Arben.

—O comiendo.

—¿A las tres de la tarde?

—La gente come a las tres.

—No parece que esté comiendo.

Arben estudió la fotografía.

—Porque no tiene comida.

El hombre apretó los labios.

—Solo decía…

—Ya sé lo que decías.

El teléfono de Arben vibró.

Número desconocido.

Contestó al tercer tono.

—¿Sí?

—Señor Kola.

La voz de Christian Laurent sonaba ligeramente ronca, como si acabara de despertarse o hubiera hablado demasiado.

Arben se levantó de la cama.

—Laurent.

Los dos hombres de la habitación lo miraron.

—¿Está en Lyon? —preguntó Christian.

Arben sonrió sin humor.

—Si sabe la respuesta, ¿para qué pregunta?

—No sé exactamente dónde está.

—Qué tranquilizador.

—No intentaba tranquilizarlo.

Arben se acercó a la ventana.

—¿Qué quiere?

—Reunirnos.

—Ya lo hicimos.

—Lo sé.

—Y a su monasterio no le fue demasiado bien.

Durante un instante no llegó nada desde el otro extremo.

Arben se arrepintió del comentario casi de inmediato. Había sonado como una provocación que no pretendía hacer.

Christian dijo:

—No.

Nada más.

Arben cambió el teléfono de mano.

—¿Dónde?

Christian le dio el nombre del restaurante donde estaba sentado Erwin.

Arben miró al hombre que aún sostenía el teléfono con las fotografías.

—¿Está allí?

—Todavía no.

—Bernard sí.

La pausa fue breve, pero existió.

—Sí.

—Así que sabe que lo estamos siguiendo.

—Ahora sí.

Arben cerró los ojos un instante.

—No lo sabía.

—No.

La respuesta lo dejó callado.

Christian continuó.

—Erwin me ha dicho que había visto dos veces el mismo coche y que uno de los hombres que iban dentro entró en la tienda después que él.

Arben se volvió hacia sus dos hombres.

—Idiota.

—Puede —dijo Christian—. No lo conozco.

—No hablaba con usted.

—De acuerdo.

Arben se apartó de la ventana.

—¿Por qué iba a ir?

—Porque podemos terminar con esto.

—Ya terminamos la primera vez.

—No.

—Desde su punto de vista.

—Sí.

Arben estuvo a punto de reírse.

—Al menos ahora lo admite.

—Señor Kola, si no quiere venir, no venga. Pero su gente lleva tres días perdiendo acceso a coches, lugares y contactos, y no creo que quiera que sigamos otra semana solo para ver quién se cansa primero.

Arben miró los rostros de sus hombres.

—¿Me está amenazando?

Christian vaciló.

—No. Quiero decir… le estoy diciendo lo que estamos haciendo.

—Esa es la definición de una amenaza.

—Entonces supongo que lo estoy amenazando.

Arben soltó una risa breve, más por agotamiento que por diversión.

—Tiene que trabajar esa parte.

—Hace mucho que no hago esto.

—Se nota.

—¿Va a venir?

Arben estudió la fotografía de Erwin.

—Dentro de una hora.

—Cuarenta minutos.

—Una hora.

—De acuerdo.

Christian colgó.

Uno de los hombres de Arben preguntó:

—¿Vamos?

Arben cogió la chaqueta.

—Sí.

—¿Cuántos?

—Cuatro.

El hombre miró al otro.

—¿Solo?

—He dicho cuatro.

—¿Y si tiene gente allí?

—La tiene.

—¿Cuánta?

Arben guardó el teléfono en el bolsillo.

—Si lo supiera, no me lo estarías preguntando.

El restaurante tenía un comedor alargado, ventanas hacia el aparcamiento y una carta que intentaba ofrecer a la vez pizza, pasta, hamburguesas y dos platos asiáticos. Arben localizó a Erwin de inmediato, en la misma mesa de las fotografías, pero Christian no estaba allí.

Había dejado a sus hombres fuera: dos en el coche y otros dos separados lo suficiente para no parecer un grupo. No era una protección perfecta y lo sabía. Si Laurent controlaba el lugar, cuatro hombres servirían de poco; si no lo controlaba, veinte llamarían la atención sin motivo.

Erwin levantó la vista.

—¿Kola?

—Bernard.

—Siéntese.

—¿Dónde está Laurent?

Erwin señaló la silla.

—Viene de camino.

Arben siguió de pie.

—¿Así es como trabaja?

—No sé cómo trabaja ahora. Dirijo una autoescuela.

—Lo sé.

Erwin lo estudió.

—Lo comprobó.

—Por supuesto.

—¿También conoce el horario de las clases?

—No me interesaba.

—Una pena. Hacemos descuentos para grupos.

Arben apartó la silla.

—No se parece a la gente que imaginaba.

—Usted tampoco.

—¿Cómo me imaginaba?

Erwin cogió la botella de agua.

—Más alto.

Arben lo miró fijamente y Erwin se encogió de hombros.

—No sé por qué.

Christian entró unos minutos después, con los mismos pantalones oscuros que Arben le había visto en el pueblo y una camisa blanca con las mangas remangadas. No llevaba bolsa y no parecía tener prisa. Se detuvo junto a la mesa.

—Buenas tardes.

Arben miró la hora.

—Esta vez ha llegado.

Christian consultó el reloj casi por reflejo.

—Sí.

Erwin lo miró.

—¿En serio?

Christian se sentó.

—¿Qué?

—Nada.

Arben los observó y le desagradó la familiaridad entre ellos. No se parecía a la relación entre un comandante y un subordinado, al menos no a una relación actual.

Christian hizo una seña al camarero y pidió agua.

Arben dijo:

—No quiero pasarme una hora aquí sentado.

—Yo tampoco.

—Entonces dígalo.

Christian apoyó las manos sobre la mesa.