CORINA #2

Corina lo miró durante un buen rato, y él recordaba haber sentido el impulso absurdo de explicar más, aunque ya había dicho todo lo que podía decir sin prometer algo que no controlaba.

—¿Y después de dos años? —preguntó ella.

—Se acabó.

—¿Qué significa «se acabó»?

—Que dejo de dirigir la organización.

—¿Y si surge algo?

—Surgirá.

—Muy alentador.

—Has preguntado.

—Lo sé.

Christian se acercó a la mesa.

—Después también habrá problemas. No puedo prometerte que nadie vuelva a llamarme jamás.

Corina bajó la mirada hacia los catálogos.

—No es eso lo que quiero que me prometas.

—Entonces, ¿qué?

Ella pasó un dedo por el borde de una página.

—Que cuando lleguemos a ese punto no moverás la línea.

Christian tardó un instante en responder.

—No la moveré.

Corina levantó la vista.

—¿Me das tu palabra?

Debería haber sido una pregunta corriente.

No lo fue.

Christian se sentó frente a ella.

—Sí.

—No digas que sí solo para terminar la discusión.

—Yo no hago eso.

—Sí lo haces. Puede que conmigo no, pero te he oído por teléfono.

—Corina.

—Vale.

Retiró la mano del catálogo.

Christian se la cogió antes de que pudiera bajarla al regazo.

—Tienes mi palabra.

Esta vez ella no sonrió.

Al cabo de unos segundos, Christian preguntó:

—¿Qué casa?

Corina lo miró sin entender.

—Has marcado tres.

—Cuatro.

—La cuarta tiene el tejado mal.

—¿Cómo lo sabes?

—Se ve.

—Tú miras casas y ves reparaciones.

—Alguien tiene que hacerlo.

—¿Y yo qué veo?

Christian giró el catálogo hacia ella.

—Ventanas.

Corina se rio.

—Jardín.

—Da mucho trabajo.

—Los niños pueden trabajar.

—¿Qué niños?

Ella le lanzó una servilleta.

Durante años, cuando intentaba recordar el momento en que las cosas habían empezado a torcerse, Christian volvía a veces a aquella mesa. Era injusto, y aun así volvía.

Las cosas no se habían torcido entonces.

Entonces estaban bien.

Quizá por eso precisamente insistía el recuerdo.

El teléfono sobre la mesa del búnker vibró.

Christian lo cogió y en la pantalla apareció el nombre de Erwin, aunque el hombre estaba a menos de diez metros.

—¿Sí?

—Ven aquí.

En su voz ya no quedaba nada de la risa de antes.

Christian se levantó.

En la sala principal, Patrick estaba junto a la mesa donde habían extendido los mapas y las fotografías, mientras Erwin sostenía el teléfono de otro hombre contra la oreja.

El hombre que había llegado aquella mañana se había levantado de la silla y buscaba las gafas, aunque las llevaba colgadas del cuello de la camisa.

—¿Qué tenemos? —preguntó Christian.

Erwin le hizo un gesto para que esperara y siguió escuchando.

Patrick se acercó.

—Han cambiado uno de los sitios.

—¿Cuál?

—El del este. El almacén.

Christian miró hacia el mapa.

—¿Desde cuándo?

—No lo sabemos.

Erwin colgó.

—Probablemente hoy. Mi hombre ha llegado y el sitio está vacío.

Christian acercó el mapa.

—¿Vacío cómo?

—Vacío. No hay coches, ninguno de los hombres que esperábamos, y el encargado dice que el espacio lleva dos días sin usarse.

Patrick señaló una de las notas.

—André dijo que lo utilizaban.

—Lo utilizaban —dijo Erwin—. Tenemos confirmación.

Christian estudió la dirección y luego los otros dos lugares que habían relacionado con ella.

El plan para el día siguiente partía de que Arben mantendría la misma estructura el tiempo suficiente para que ellos siguieran ejerciendo presión sin contacto directo. Si había movido a su gente antes de lo que calculaban, algunas de sus suposiciones tenían que rehacerse.

—A lo mejor se han asustado —dijo Patrick.

—Puede ser.

—O Arben se ha enterado de lo que estamos haciendo.

—Puede ser.

Patrick se pasó una mano por el pelo.

—¿Tienes otra palabra?

Christian levantó la vista hacia él.

—Todavía no.

Erwin dejó el teléfono sobre la mesa.

—Yo pararía al hombre del sur hasta que comprobemos esto.

Christian miró el reloj.

—Ya está de camino.

—Le hacemos volver.

—Si lo hacemos volver ahora, perdemos la oportunidad.

Erwin lo estudió.

—Christian.

—Lo sé.

Patrick cambió el peso de un pie al otro.

—No, creo que Erwin tiene razón. Si Arben ha empezado a mover los sitios, ya no sabemos quién está dónde.

Christian volvió a mirar el mapa.

Veinte años atrás habría seguido adelante.

Conocía a sus hombres, conocía a sus adversarios y habría considerado que un cambio en una posición no bastaba para alterar la estructura de todo el plan.

Pero veinte años eran muchísimo tiempo.

—Llámalo —le dijo a Erwin—. Haz que vuelva.

Erwin cogió el teléfono.

Patrick no se movió.

—¿Y después?

Christian acercó las tres hojas con la información que habían recibido durante las últimas horas.

—Lo reconstruimos.

—¿Todo?

—Lo que haya que reconstruir.

—Eso podría llevarnos hasta la mañana.

—Pues nos lleva hasta la mañana.

Patrick lo miró un instante, sacó una silla y se sentó.

—Necesito café.

—Yo también —dijo Erwin mientras marcaba el número.

Christian miró hacia la cafetera vacía junto al fregadero.

—Haz.

Patrick volvió la cabeza.

—¿Yo?

—Tú has dicho que lo necesitabas.

—No sé usar esa mierda.

—Es una cafetera.

—¿De qué año?

Erwin, con el teléfono en la oreja, levantó dos dedos.

—Uno para mí también.

Patrick le soltó una maldición.

Christian arrimó la silla a la mesa y empezó a mover los marcadores del mapa.

Durante unos segundos regresó la imagen de una mesa más pequeña junto a una ventana, cuatro casas rodeadas con un círculo en un catálogo y Corina diciéndole que al tejado de la cuarta no le pasaba nada.

No siguió el recuerdo.

—Patrick.

—¿Qué?

—Primero el agua.

—Sé hacer café.

Christian lo vio intentar sacar el depósito por el lado equivocado.

—Evidentemente.

Patrick se volvió hacia él.

—¿Quieres café o quieres sobrevivir hasta la mañana?

Christian bajó la vista al mapa.

—Café.

Después cogió el lápiz, borró la primera línea del plan y empezó de nuevo.