ANDRÉ SIMON #2

Llevaba la misma chaqueta azul marino que Patrick le había visto decenas de veces en el trabajo.

La camisa estaba arrugada y la barba de dos días le hacía parecer mayor de sus cuarenta y tantos.

Delante tenía una taza intacta junto a un vaso de agua casi vacío.

Al verlos se levantó demasiado deprisa y golpeó la mesa con el muslo, derramando café en el platillo.

Patrick se detuvo.

—Elegante.

André miró el café y luego a él.

—Hola.

—No exactamente.

Christian entró detrás de Patrick y cerró la puerta. André lo estudió con más atención que a Patrick.

—¿Es él?

Patrick apartó una silla.

—No. He traído a un monje al azar.

—Patrick —dijo Christian.

—¿Qué?

—Siéntate.

El tono no fue duro, pero Patrick se sentó y solo después se dio cuenta de que lo había hecho. André también lo notó.

Christian ocupó la tercera silla.

—Christian Laurent.

André tendió la mano por instinto y luego la retiró a medias, al parecer sin saber si la situación admitía cortesías. Christian le ofreció la suya y André completó el gesto.

Patrick los observó.

—¿En serio?

Christian se sentó.

—¿Qué?

—Nada.

Una camarera se acercó a limpiar el café derramado y tomar nota. Patrick pidió un espresso; Christian, agua, aunque cambió de opinión y pidió café después de que Patrick le preguntara si había dormido suficiente. André esperó a que la mujer se alejara.

—Lo siento.

Patrick apoyó los codos en la mesa.

—No empieces por ahí.

—¿Cómo quieres que empiece?

—La verdad sería una experiencia interesante.

—Mi hijo tiene veintidós años.

Patrick se quedó mirándolo.

No era lo que esperaba.

—¿Y?

—Se metió en deudas.

—Todo el mundo se endeuda.

—No con un banco.

Patrick se echó despacio hacia atrás.

André continuó, pero ahora las palabras salían con más dificultad, como si hubiera ensayado la explicación a solas y hubiera descubierto que sonaba distinta delante de ellos.

El chico había empezado con las apuestas; luego pidió dinero prestado para cubrir lo que había perdido y volvió a pedirlo cuando aquella primera solución lo acercó precisamente a la gente de la que debería haber estado huyendo.

André se enteró tarde, cuando la cantidad ya no parecía algo que pudiera resolver con su sueldo y sus ahorros.

Había intentado pagar una parte, negociar, y durante un tiempo creyó que lo había conseguido.

—¿Lucas lo sabía? —preguntó Patrick.

—Al principio no.

—¿Quién?

—Un hombre que trabajaba para alguien que estaba por debajo de él. No sabía qué puesto tenía. Todavía no lo sé exactamente.

—Nombre.

André se lo dio.

Patrick conocía al hombre. No mucho, pero sí lo bastante para haberle estrechado la mano unas cuantas veces.

—Y entonces empezaste a seguirme.

—No.

—André.

—Al principio no. Lo primero que me pidieron fue información sobre tus horarios. Adónde ibas, a quién veías. Me dijeron que querían saber si estabas haciendo algo contra Lucas.

—¿Y te pareció una petición razonable?

—Pensé que, si no contestaba, le romperían las piernas a mi hijo.

Patrick soltó una risa breve, sin humor.

—Así que les ofreciste las mías.

André volvió la mirada hacia la ventana.

—Sí.

La respuesta frenó a Patrick con más eficacia que cualquier defensa.

Patrick se fijó en el café de Christian.

—¿Le has puesto azúcar?

Christian lo miró.

—Tú no tomas el café con azúcar.

—Ya lo sé.

—Entonces por qué…

—Patrick.

—Bien.

Patrick volvió a mirar a André.

—¿Cuándo te enteraste de lo de Morel?

—Cuando te oí hablar por teléfono.

—Me seguiste.

—Sí.

—¿Cuántas veces?

André vaciló.

—No lo sé.

—Sí lo sabes.

—Cuatro. Quizá cinco.

—¿Fotografías?

—¿Documentos?

—¿Mi teléfono?

—No.

—¿Ordenador?

—Vi lo que dejabas abierto.

Patrick sintió que la ira volvía a crecer, más limpia esta vez porque podía asociarla a objetos y momentos concretos.

—Y cuando entendiste lo que estaba haciendo, fuiste a Lucas.

—Sabiendo que me mataría.

André apretó los dedos alrededor del vaso vacío.

—Sabiendo que podía hacerlo.

—No juegues con las palabras.

—No estoy jugando.

—Entonces dilo.

André levantó la vista.

—Sabía que podía matarte y aun así se lo dije.

Patrick se levantó tan bruscamente que la silla golpeó la mesa de detrás. Un hombre se volvió y la camarera miró hacia ellos.

Christian no lo agarró ni le ordenó sentarse.

—Voy fuera —dijo Patrick.

—Bien.

La respuesta lo irritó.

—¿Eso es todo?

—¿Qué quieres que haga?

Patrick no lo sabía.

Salió.

Fuera hacía más calor de lo que esperaba y olía a asfalto, tubos de escape y comida frita del local de al lado. Caminó hasta el Peugeot de André y luego se volvió sin motivo, intentando decidir si quería golpear algo o simplemente dejar de oír la voz de aquel hombre.

Christian salió casi un minuto después.

—¿Has terminado con él? —preguntó Patrick.

—No.

—Entonces vuelve dentro.

—Quería ver si estabas bien.

Patrick lo miró.

—No lo estoy.

Christian asintió.

—Bien.

—No digas «bien».

—No sé qué quieres que diga.

—Nada. Exacto. A veces, nada.

Christian se quedó a su lado.

Patrick miró por la ventana a André, sentado solo a la mesa con las dos manos alrededor del vaso vacío.

—Tú lo habrías matado.

Christian no preguntó cuándo.

—Quizá.

Patrick se volvió hacia él.

—Nada de quizá. Tú. Entonces.

Christian observó el tráfico.

—Probablemente.

—Por menos.

—A veces.

—Y ahora estás tomando café con él.

—No estoy tomando café con él.

Patrick casi sonrió, pero volvió a enfadarse.

—Sabes a qué me refiero.

—Sí.

—¿Entonces?

Christian se pasó una mano por la nuca.

—¿Entonces qué?

—¿Por qué lo proteges?

—No lo protejo.

—Sí que lo haces.

—¿De quién?

—De mí, para empezar.

Christian lo estudió.

—No creo que quieras hacerle lo que ahora mismo crees que quieres hacerle.

—¿Y si sí?

—Entonces tampoco te ayudaré.

—Muy conveniente después de dieciocho años.

Christian miró hacia la cafetería.

—Sí.

Patrick esperó algo más, pero su hermano no añadió nada.

—Odio cuando haces eso.

—Lo sé.

—No, no creo que lo sepas.

—Probablemente no.

Patrick sacó el teléfono, volvió a guardarlo y permaneció unos segundos con la mano en el bolsillo.

—Su hijo no es una excusa.

—No.

—Me vendió.

—Sí.

—Podría haber acudido a mí.

Christian lo pensó.

—Quizá.

—Otra vez.

—No sé qué le dijeron. No sé cuánto miedo tenía. No sé si tenía algún motivo para creer que podías ayudarlo sin que Lucas se enterara.

—Yo lo habría ayudado.

—Eso lo sabes ahora.

Patrick lo miró y, por primera vez desde que habían salido, se quedó sin respuesta.

Christian abrió la puerta de la cafetería.

—Todavía tiene la información por la que nos llamó.