LOS QUE SE QUEDARON #2

—¿Puedo decir algo sin que me pongáis entre los dos en los primeros veinte minutos?

Patrick le hizo un gesto para que siguiera.

—Todavía no tenéis contra quién librar una guerra. Tenéis un nombre, unos coches, unos hombres que entraron en un monasterio y lo que Patrick sepa de su estructura. Si queréis hacer algo aparte de esconderos aquí, necesitáis información.

Christian asintió.

—Por eso te llamé.

Erwin alzó los ojos hacia él.

—No. Me llamaste porque yo todavía sé quién podría contestar.

Christian no lo negó.

Bajaron al búnker después de que Erwin llamara a su mujer para decirle que había llegado. La conversación duró menos de un minuto, pero Patrick oyó lo suficiente para comprender que la mujer del otro lado había exigido una segunda llamada antes del mediodía y Erwin había aceptado sin negociar.

Cuando vio la puerta bajo la bodega, Erwin se detuvo.

—Conservaste este sitio.

—Sí.

—No me lo puedo creer.

—Yo tampoco —dijo Patrick.

Erwin bajó y recorrió con la mirada la sala principal, los viejos monitores, las mesas, los cables y el ordenador que seguía encendido.

—Dios, ¿es el mismo?

—Sí.

—¿Por qué?

Christian se encogió de hombros.

—Funciona.

Erwin se acercó al ordenador.

—También funcionan los carros si tira de ellos un caballo. No significa que debamos conectarlos a internet.

—No está conectado directamente.

—Eso espero.

Patrick sacó una silla.

—Empiezas a caerme bien.

—No te precipites.

Erwin comprobó dos de los aparatos de la mesa, abrió la bolsa y sacó el dispositivo 999999. Lo dejó junto al terminal.

Christian le sostuvo la mirada.

—¿Cuántos quedan?

—¿Dispositivos?

—Personas.

Erwin tardó un momento en responder.

Se sentó y pasó los dedos por el borde del aparato.

—No lo sé.

—¿Cuántos tenían acceso al canal?

—¿En aquel entonces?

—Sí.

—Los suficientes. Pero eso fue entonces. Algunos murieron, otros se fueron de Francia, unos cuantos no quieren oír hablar de aquella época y, sinceramente, no los culpo. A otros no los veo desde hace diez años.

Christian se sentó frente a él.

—¿A quién llamarías?

Erwin lo observó.

—Eso es distinto de «a quién podemos llamar».

—Lo sé.

—No estoy seguro de que lo sepas.

Christian entrelazó las manos sobre la mesa.

—Entonces dímelo.

Erwin se recostó.

—Empezaría por la gente que se construyó una vida, cuya vida no vamos a destrozar solo por preguntar. No por quienes siguieron en el viejo mundo, si es que alguno siguió. No sabemos para quién trabajan ahora ni qué deudas tienen.

Patrick se acercó.

—Bien.

Christian alzó los ojos hacia él.

—¿Tienes a alguien en mente?

Erwin dio tres nombres que Patrick no conocía.

El primero vivía cerca de Grenoble y trabajaba en seguridad industrial.

El segundo se había trasladado a Bélgica y, según las últimas noticias de Erwin, tenía una pequeña empresa de transportes.

Del tercero solo sabía que se había divorciado y que seis años antes seguía viviendo en Nîmes.

Christian escuchó sin tomar notas.

—El primero —dijo.

Erwin le sostuvo la mirada.

—¿Por qué?

—Es el más cercano.

—Eso no significa que sea la mejor opción.

Christian se detuvo.

Patrick apoyó los brazos en el respaldo de una silla.

—Erwin tiene razón.

Christian miró de uno a otro.

—De acuerdo. ¿Quién?

Erwin cogió una hoja de papel.

—El de Bélgica.

—Está más lejos.

—Sé en qué momento de su vida está. Al de Grenoble no le hablo desde hace nueve años y la última conversación no terminó bien.

—¿Por qué?

Erwin hizo una mueca.

—Porque le dije que era idiota.

—¿Lo era?

—Sí, pero eso no ayuda por teléfono después de nueve años.

Patrick se rio.

—Definitivamente empiezas a caerme bien.

Erwin marcó el primer número.

Ya no estaba en servicio.

En el segundo contestó una mujer y les dijo que la persona a la que buscaban no utilizaba aquel número desde hacía varios años. Erwin le dio las gracias, colgó y miró a Christian.

—¿Ves? Esto es lo que significan dieciocho años.

Christian asintió.

El tercer número funcionó.

Erwin habló durante casi cinco minutos sin pronunciar el nombre de Christian. Preguntó por la familia, el negocio y un problema de espalda que el hombre había sufrido tiempo atrás; después escuchó una larga historia sobre una operación y una hija que se había mudado a Bruselas.

Patrick empezó a impacientarse.

Christian no.

Solo cuando la conversación llegó a una pausa natural, Erwin dijo:

—Estoy con alguien a quien conoces.

La voz del teléfono cambió, aunque Patrick no distinguió las palabras.

—No —dijo Erwin—. No estoy bromeando.

Miró a Christian.

—Quiere oírte.

Christian cogió el teléfono.

—Hola.

Escuchó.

—Sí.

Otra pausa.

—Lo sé.

Patrick miró a Erwin.

Erwin se encogió de hombros.

Christian continuó:

—Necesito ayuda durante unos días.

La voz contestó sin vacilar y con suficiente volumen para que Patrick oyera el tono, aunque no las palabras.

Christian escuchó hasta el final.

—Lo entiendo.

Volvió a escuchar.

—No, no es un problema.

Colgó y devolvió el teléfono a Erwin.

Patrick se volvió hacia él.

—No viene.

—No.

—¿Por qué?

Christian apartó ligeramente la silla.

—Tiene dos hijos y no quiere volver a nada de esto.

Patrick esperó.

—¿Eso es todo?

—Eso es todo.

Erwin cogió el teléfono.

—Y tiene razón.

Christian alzó la vista.

—Sí.

Erwin mantuvo el dedo sobre la pantalla.

—El antiguo tú habría dicho que nos debía una.

—Probablemente.

—Te la debe.

—Lo sé.

—Sacaste a su hermano de una prisión en…

Christian levantó una mano.

—Erwin.

El otro se detuvo.

—No viene.

—De acuerdo.

—No volvemos a llamarlo.

Erwin lo observó un instante y luego dejó el teléfono sobre la mesa.

—De acuerdo.

Patrick miró a su hermano, pero Christian ya había abierto una hoja de papel y preguntaba quién era el siguiente.

El segundo hombre aceptó acudir, aunque no inmediatamente.

Tenía una reunión con un cliente y se negó a cancelarla sin una explicación.

Cuando Erwin le contó lo suficiente para que entendiera quién lo estaba llamando, el hombre guardó silencio tanto tiempo que Patrick creyó que se había cortado la comunicación.

—¿A qué hora? —preguntó por fin.

Erwin miró a Christian.

—Cuando puedas.

—Eso no es una hora.

Christian se inclinó hacia el teléfono.

—Esta tarde está bien.

La voz se detuvo.

—¿Christian?

—Sí.

El hombre soltó una maldición.

Christian se quitó las gafas.

—Yo también me alegro de oírte.

—No me alegro —dijo la voz—. Quiero decir que sí, pero… joder, no así.

Erwin sonrió.

—Ven y explícaselo en persona.

—Estaré allí después de las dos.

El tercero se negó a hablar de nada por teléfono y pidió reunirse en un lugar elegido por él. Erwin no insistió y Christian aceptó la condición.

Cuando colgaron, Patrick miró los tres nombres de la hoja, uno de ellos ya tachado.

—¿Este es el ejército?

Erwin alzó la vista hacia él.

—No.

—Bien.

—El ejército ya no existe.

Patrick miró a Christian.

Su hermano no pareció ofenderse por la palabra.

—¿Cuántos erais? —preguntó Patrick.

Erwin dirigió la mirada a Christian y dejó que respondiera él.

—¿Permanentes? —dijo Christian—. Unos cuantos cientos en el momento de mayor tamaño. Más si cuentas colaboradores y contratos locales.

Patrick permaneció inmóvil.

Sabía que su hermano había sido importante.

Sabía que Pierre lo había tratado con un respeto que concedía a muy poca gente y había visto suficientes restos de aquella vida como para dejar de creer que se trataba de un puñado de hombres con armas y coches.

Aun así, la cifra adquiría un peso distinto pronunciada allí, bajo una casa corriente de Lyon.

—Unos cuantos cientos.

Christian sostuvo su mirada.

—Sí.

—Y lo cerraste todo.

—Lo intenté.

Erwin emitió un sonido breve.

Christian se volvió hacia él.

—¿Qué?

—Nada.

—Erwin.

—Intentaste cerrarlo todo y seguimos teniendo un terminal que envía 999999 después de dieciocho años, esta casa está pagada, al generador le hacen mantenimiento y probablemente haya cuentas que ni siquiera sabes que tienes.

No digo que no quisieras hacerlo. Solo digo que quizá se te daba mejor construir cosas que desmantelarlas.

Christian miró el equipo que los rodeaba.

—Sí.

Patrick acercó la hoja.

—¿Qué hacían exactamente?

Christian no respondió al principio.

—Dependía.

—¿De qué?

—Del contrato.

—Eso suena deliberadamente vago.

—Porque la pregunta es demasiado amplia.

Patrick lo observó.

—Entonces acótala tú.

Christian se frotó los ojos antes de responder.

—Protección de personas e instalaciones, evacuaciones de zonas inestables, transporte, evaluación de riesgos, negociación, recuperación de personas secuestradas, seguridad para empresas que operaban donde el Estado no podía o no quería protegerlas adecuadamente.

A veces trabajábamos para gobiernos. A veces para empresas.

A veces para personas para las que hoy no aceptaría trabajar.

—¿Y Pierre?

Christian se detuvo.

—Pierre pagaba por otra cosa.

—¿Qué?

Erwin respondió antes que él.

—Por hacer que la gente cumpliera sus acuerdos.

Patrick volvió los ojos hacia él.

Erwin levantó una mano.

—Estoy simplificando.

—Mucho —dijo Christian.

—Entonces explícalo tú.

Christian miró a su hermano.

—A veces dos organizaciones necesitaban llegar a un acuerdo, pero ninguna tenía motivos para creer que la otra fuera a cumplirlo. Nosotros verificábamos las condiciones y garantizábamos determinadas consecuencias si una de las partes rompía el acuerdo.

Patrick no dijo nada.

—«Consecuencias».

—Sí.

—¿De qué clase?

Christian dejó las gafas sobre la mesa.

—Hoy no.

Patrick estuvo a punto de insistir, pero miró hacia el armario donde había visto las armas y lo dejó estar.

Erwin se levantó.

—Café.

—Está arriba —dijo Christian.