LA PIEDRA

El hermano que se había quedado junto a la puerta lateral la cerró tras el Renault y encajó la barra metálica en su soporte antes de recordar que, menos de dos minutos antes, Maurice le había dicho que no intentara detener a los hombres que venían.

Mantuvo una mano sobre la barra, escuchando cómo el motor de la furgoneta se alejaba entre los viñedos y, después, cómo los otros motores, mucho más potentes, subían desde la carretera principal.

—Ábrela —le dijo el mecánico.

—Maurice dijo que cerráramos las puertas.

—Dijo que entráramos en los edificios y que no intentáramos detenerlos si llegaban hasta aquí.

—También dijo que cerráramos las puertas.

El mecánico se limpió las palmas en los pantalones de trabajo, aunque la grasa no tenía adónde ir.

—Entonces dijo dos cosas que no encajan.

El hermano de la puerta lo miró, atrapado entre la orden que había recibido y lo que estaba ocurriendo a todas luces.

—¿Qué hago?

—Ábrela.

—Pero si…

—Si quieren entrar, entrarán. Preferiría que no nos costara también la puerta.

Era una forma de plantear el problema tan parecida a la que habría empleado el propio Maurice que el hermano solo dudó un segundo antes de levantar la barra. El mecánico lo ayudó y, entre los dos, empujaron la pesada hoja de la puerta hasta dejarla casi pegada al muro.

En el patio, los demás no habían entrado.

Se habían reunido bajo el arco entre la cocina y el ala administrativa, donde el cocinero intentaba averiguar qué ocurría preguntándole a un hermano que solo sabía que Maurice se había marchado con Patrick.

El del tobillo hinchado había conseguido bajar hasta allí apoyando una mano en la pared, y uno de los hombres de la bodega aún llevaba puestos los guantes de goma con los que había estado limpiando un depósito.

—Dentro —dijo el mecánico.

Nadie se movió.

—Eso es lo que nos dijo Maurice. Entrad.

—¿Quién viene? —preguntó el cocinero.

—No lo sé.

—Entonces ¿por qué tenemos que entrar?

El mecánico miró hacia la puerta. Antes de que pudiera encontrar una respuesta, esta llegó por sí sola.

El primer vehículo dobló el muro demasiado deprisa, frenó ante la entrada y se metió directamente sin esperar.

Era un todoterreno negro, cubierto de polvo hasta media puerta.

Otro lo siguió, y después una furgoneta oscura.

Un cuarto vehículo se quedó fuera, atravesado junto al borde de la carretera.

Los hombres que estaban bajo el arco empezaron por fin a retroceder.

Cuatro hombres bajaron del primer todoterreno, y el mecánico no reparó en las armas hasta que vio a uno de ellos levantarse la chaqueta para alcanzar algo sujeto al cinturón. No apuntaban a nadie ni gritaban. Y eso, por alguna razón, hacía que su llegada resultara peor.

Un hombre alto, de pelo muy corto y camisa gris, se separó de los demás y caminó hacia el arco.

—¿Quién manda aquí?

Su francés era bueno; su acento, no.

Nadie contestó al principio.

El cocinero dio un paso al frente.

—¿Qué quieren?

—He preguntado quién manda aquí.

—El hermano Maurice.

—¿Dónde está?

El cocinero miró al mecánico, no porque quisiera pasarle la pregunta, sino porque ahora tenía un significado que ninguno de los dos podía fingir no entender.

—No está aquí.

El hombre fijó los ojos en él.

—Ya sé que no está aquí. ¿Adónde ha ido?

—No lo sé.

Uno de los hombres que había detrás dijo algo en un idioma que el mecánico no entendió. El de la camisa gris respondió brevemente y centró otra vez la atención en el cocinero.

—Patrick Laurent estuvo aquí.

El cocinero cruzó los brazos.

—No sé quién es.

El mecánico cerró los ojos.

El hombre se dio cuenta.

—¿Tú sí?

—Sé que el hombre que llegó ayer se llama Patrick.

El cocinero se volvió hacia él.

—¿Qué haces?

—No nos sirve de nada mentir sobre algo que ya han visto.

—No he mentido.

—Has dicho que no sabías quién era.

—No sé quién es. Sé cómo se llama.

El hombre de la camisa gris parecía cansado.

—¿Adónde fueron?

El mecánico negó con la cabeza.

—Maurice no nos lo dijo.

—¿En qué coche?

Esta vez nadie respondió.

La mirada del hombre se desplazó hacia el taller.

La puerta estaba abierta y desde el patio se veía el espacio vacío donde había estado aparcado el Renault.

—Renault Trafic —dijo.

El mecánico supo que había cometido un error antes incluso de hablar.

—Si puede ver que no está, ¿por qué pregunta?

El hombre le sostuvo la mirada.

—Porque quiero saber si estás mintiendo.

—¿Y?

—Todavía no lo sé.

Se volvió hacia sus hombres y dio varias instrucciones. Cuatro se dispersaron hacia los edificios: dos se dirigieron al ala administrativa y los otros al taller y a la bodega.

El mecánico fue tras ellos.

—No pueden entrar ahí.

El hombre de la camisa gris lo agarró del brazo.

—Quédate aquí.

—Ese es nuestro taller.

—Ya lo he visto.

—Entonces saque a sus hombres de ahí.

Intentó soltarse y el otro lo liberó con tanta brusquedad que el mecánico trastabilló un paso hacia atrás.

—No quiero hacer daño a nadie —dijo el hombre—. Si no os interponéis, acabaremos pronto y nos iremos.

—¿Y si nos interponemos?

El hombre soltó el aire.

—No me obligues a responder a eso.

El cocinero se acercó al mecánico.

—No hace falta.

—Sí que hace falta —dijo el mecánico.

—No. No hace falta.

El primer golpe contra una puerta llegó desde el ala administrativa.

Todos los que estaban en el patio volvieron la cabeza.

El segundo golpe fue más fuerte, seguido del sonido de la madera al ceder.

El mecánico volvió a avanzar.

Esta vez, uno de los hombres que se habían quedado junto a los vehículos se plantó delante y le puso una mano en el pecho.

El mecánico lo empujó por instinto, no con fuerza, pero sí con la suficiente para cambiarlo todo.

El hombre le retorció el brazo, lo hizo girar y le estampó el hombro contra la pared.

El dolor le subió hasta la garganta y durante varios segundos no pudo respirar bien.

—¡Basta! —gritó el cocinero.

El hombre de la camisa gris se acercó enseguida.

—Suficiente.

El otro soltó al mecánico.

—Me ha empujado.

—Lo he visto.

—Entonces…

—He dicho suficiente.

El mecánico permaneció contra la pared, intentando mover el hombro. Podía moverlo, pero no sin dolor.

El hombre de la camisa gris lo observó.

—Te dije que no interfirieras.

—Y yo le dije que se marchara.

—No. Me preguntaste qué pasaría si interferías.

El mecánico respiraba con dificultad.

—Ahora ya lo sé.

El otro lo observó un momento y después se volvió.

El registro avanzaba demasiado deprisa para unos hombres que no sabían qué buscaban y con una violencia excesiva si lo único que pretendían era confirmar que Patrick y Maurice se habían marchado.

Fueron abriendo las celdas una tras otra, sacando armarios, levantando colchones.

En el despacho de Maurice, los cajones acabaron en el suelo junto con facturas, libros de cuentas y carpetas que nadie se paró a leer.

Uno de los hermanos intentó recuperar un viejo libro de cuentas de debajo de la bota de un hombre.

—No, por favor, eso es…

El hombre lo apartó de un empujón.

El hermano se golpeó la cadera contra el borde de la mesa y cayó.

—¿Qué demonios está haciendo? —gritó el mecánico.

El hombre de la camisa gris se volvió hacia el suyo.

—Cuidado.

—Me ha agarrado.

—Tiene setenta años.

—No sé cuántos años tiene.

—Ahora sí.

Mandó al hombre a otra habitación y ayudó al monje a ponerse en pie, pero el gesto no arregló nada. El anciano lo apartó cuando intentó sostenerlo y se sentó por sí solo, con una mano apretada contra la cadera.

—¿Tenéis médico? —preguntó el hombre.

—Sí —dijo el cocinero—. Quizá le permita terminar lo que estaba haciendo antes de derribarle la puerta.

El hombre de la camisa gris no dijo nada.

Desde el taller llegó un estrépito de metal al caer.

El mecánico se separó de la pared.

—No.

El cocinero lo agarró por la chaqueta.

—Déjalo.

—No sé qué están haciendo ahí dentro.

—Precisamente por eso tienes que dejarlo.

El mecánico lo fulminó con la mirada.

—Son mis herramientas.

—Lo sé.

—No, no lo sabes. Tú tienes cuchillos. Si tiraran todos tus…

—Cállate un minuto.

El mecánico se quedó en silencio, sobre todo por la sorpresa.

El cocinero casi nunca levantaba la voz.

En el taller, uno de los hombres de Arben había volcado la mesa donde estaban las piezas de la furgoneta y había separado de la pared dos armarios metálicos para comprobar el espacio que había detrás.

Cajas de tornillos, filtros, juntas y herramientas yacían mezcladas sobre el hormigón, y habían arrastrado el compresor por la manguera hasta que el acoplamiento cedió.

El mecánico contempló el destrozo, y la expresión de su cara hizo que el cocinero no le soltara la manga.

—Si golpeas a uno —dijo en voz baja—, tres te golpean a ti.

—Sé contar.

—No lo parece.

El registro llegó a la bodega.

Allí, por primera vez, los hombres de Arben redujeron el ritmo. Los grandes depósitos de acero inoxidable, las tuberías y las hileras de recipientes no podían volcarse como sillas, y había suficientes cuartos laterales y recovecos para que revisar el lugar llevara tiempo.

Uno de los monjes que trabajaba allí intentó explicar que algunas puertas solo daban acceso a instalaciones de servicio.

Nadie lo escuchó.

Forzaron una puerta de mantenimiento y esta golpeó la tubería instalada detrás. El metal se dobló y un acoplamiento empezó a gotear.

—Pare —dijo el monje—. Tenemos que…

Uno de los hombres lo empujó hacia atrás.

—Apártate.

—Tengo que cerrar la válvula.

—Luego.

—Luego no. Ahora.

Intentó pasar y el hombre volvió a empujarlo, esta vez con más fuerza. El monje resbaló sobre el suelo mojado, cayó sobre un codo y después se golpeó la cabeza contra la base de un depósito.

El sonido dejó a todos inmóviles.

El hombre de la camisa gris se agachó enseguida.

—No lo mováis.

El monje parpadeó, aturdido, e intentó incorporarse.

—Quédate tumbado.

—La válvula.

—¿Qué?

—La válvula, maldita sea. Cierre la válvula.

Uno de los hermanos pasó directamente entre los hombres armados, sin volver a pedir permiso, y cortó la alimentación. Al cabo de un momento, el goteo se detuvo.