TRES MESAS #3

El camarero se marchó y Arben abrió los mensajes.

El experto de Bruselas había pedido mejores fotografías del borde del papel y del reverso del documento.

Arben envió lo que pudo sin sacar la pieza de la funda protectora y luego estaba fotografiando el certificado cuando el teléfono volvió a vibrar.

Era el hombre que seguía a Christian.

HA SALIDO DEL PUEBLO. D27 DIRECCIÓN OESTE.

Arben no respondió.

Terminó el café, pagó y fue al coche, donde el conductor había puesto el aire acondicionado demasiado fuerte.

Le pidió que lo bajara y después pasó casi veinte minutos hablando con el experto, que se negó a dar una conclusión sin examinar físicamente la pieza y acabó visiblemente irritado por las preguntas repetidas sobre su valor.

—No puedo tasar un objeto que no he visto —dijo el hombre.

—Una estimación.

—Ya le he dado una.

—Me ha dado un intervalo que empieza en un coche y termina en un piso.

—Porque no sé lo que tiene.

—Tiene fotografías.

—Tengo fotografías hechas sobre la mesa de un restaurante.

Arben miró por el parabrisas la mesa que habían dejado atrás.

—Son nítidas.

—No lo suficiente. Tráigalo a Bruselas o buscaremos a alguien más cerca.

—De acuerdo.

—Y no lo saque de la funda protectora si no sabe cómo se ha conservado.

—No soy idiota.

—No he dicho que lo sea.

Arben terminó la llamada más irritado que cuando la había empezado.

Casi media hora después de que Christian se marchara, llegó otro mensaje.

LO HEMOS PERDIDO EN UN CRUCE. TRÁFICO.

Arben lo leyó dos veces.

Su primer impulso fue llamar y preguntar cómo podían perder en carreteras rurales un coche conducido por un hombre de casi sesenta años. El segundo fue recordar su propia orden.

Si lo perdéis, lo perdéis.

Solo escribió:

BIEN. VOLVED.

Dejó el teléfono a un lado y le dijo al conductor que arrancara.

Menos de diez minutos después, sonó el teléfono.

—¿Qué pasa?

—Lo hemos encontrado otra vez.

Arben miró por la ventanilla.

—¿Cómo?

—Nosotros no. Lo ha visto el otro coche.

Arben volvió la cabeza hacia el conductor, aunque el hombre no tenía nada que ver con la conversación.

—¿Qué otro coche?

Silencio al otro lado.

—El de la carretera del sur.

—He dicho que no metierais al segundo coche.

—Ya estaba por la zona. No lo hemos llamado.

Arben cerró los ojos un momento.

—¿Dónde está Laurent?

—Va hacia el suroeste. Podemos mantener la distancia.

Arben miró la carpeta del Tesla que tenía al lado.

—Nada de contacto.

—Sí.

—Y si lo perdéis, esta vez lo perdéis de verdad. No mováis a nadie más.

—Entendido.

Colgó.

El error lo irritaba más porque era pequeño.

No había ordenado movilizar el segundo coche, pero tampoco había dicho que los hombres que ya estaban por la zona debieran ignorar el coche de Laurent si lo veían.

Una orden precisa podía convertirse muy deprisa en otra cosa cuando pasaba por dos hombres deseosos de resultar útiles.

Arben abrió la conversación y escribió otro mensaje, esta vez sin abreviaturas:

LIMITAOS A OBSERVAR EL COCHE DE LAURENT. NO BUSQUÉIS, SIGÁIS NI ESTABLEZCÁIS CONTACTO CON PATRICK LAURENT SI LO VEIS.

Lo releyó.

Estuvo a punto de borrarlo.

Luego lo envió.

La carretera había dejado atrás las casas y ahora discurría entre viñedos. Arben dejó el teléfono en el asiento y sacó el documento de la bolsa solo el tiempo suficiente para mirar la primera página a través de la funda protectora. Recordó la pregunta de Christian.

¿Me da su palabra?

Sí. Tiene mi palabra.

Cerró la carpeta.

Cuarenta minutos después recibió una fotografía.

La habían tomado desde lejos y ampliado demasiado, de modo que la imagen había perdido nitidez.

Se veía el coche de Christian girando hacia una carretera estrecha y, más allá de los árboles, se alzaba un largo muro de piedra.

A la derecha sobresalía una torre que Arben reconoció de las fotografías que había revisado aquella mañana.

Debajo de la imagen, su hombre había escrito:

EL MONASTERIO.

Arben mantuvo la vista en la fotografía y luego le dijo al conductor que parara.

—¿Aquí?

—Sí. Aquí.

El coche se detuvo junto a un campo de girasoles, y el conductor bajó un poco la ventanilla antes de cambiar de idea por el calor.

Arben llamó al hombre que había enviado la fotografía.

—¿Estás allí?

—A un kilómetro, más o menos.

—¿Laurent ha entrado?

—Sí.

—¿Solo?

—Por lo que he visto, sí.

—¿Has visto salir a alguien a recibirlo?

—No. Se abrió la puerta y entró con el coche. Desde aquí no tengo buen ángulo.

Arben regresó a la fotografía.

—Quédate donde estás.

—¿Cuánto tiempo?

—No lo sé. Una hora.

—De acuerdo.

Arben colgó y abrió la información que tenía sobre el monasterio.

No era mucha, reunida deprisa: una comunidad pequeña, trabajos de restauración, un viñedo, producción de vino, actividad turística limitada, varios proyectos locales.

Nada que explicara por qué Patrick Laurent había elegido aquel lugar, salvo su hermano.

Si Patrick estaba allí, Arben no debía tocarlo.

Ya se lo había dicho a sí mismo y se lo había dicho a sus hombres.

Pero el hecho de que Patrick pudiera estar allí tenía valor para Lucas, y el contrato que acababa de abandonar no borraba todos los demás problemas. Lucas podía enviar a otra persona. Podía pedir la información. Podía decidir que Arben lo había traicionado por un objeto antiguo.

Arben se quitó las gafas, que había olvidado que llevaba puestas después de leer los mensajes, y se las guardó en el bolsillo.

Llamó al hombre que estaba junto al monasterio.

—¿Sigues ahí?

—Sí.

—¿Ves la puerta?

—En parte.

—¿Cuánta gente?

—No lo sé. He visto a dos en el patio y a uno junto a una furgoneta.

—¿Patrick?

—No lo he visto.

Arben miró la carpeta en el asiento trasero.

—No entres.

—Obviamente.

—No hables con nadie y no te acerques más.

—De acuerdo.

Arben guardó silencio.

El hombre esperó.

—Pero averigua si Patrick está allí.

—¿Cómo, sin acercarme?

La pregunta lo irritó porque era correcta.

—No lo sé. Observa. Espera.

—Puedo poner a alguien en la carretera lateral.

—No.

—Entonces puede que no lo averigüemos.

Arben se frotó la cara.

—Lo sé.

—Una hora —continuó Arben—. Después te vas.

—¿Y si aparece Patrick?

Arben miró a través del parabrisas el campo amarillo que se extendía casi hasta la colina.

—Me lo dices.

—¿Eso es todo?

La pregunta hizo que se volviera hacia el teléfono.

—Sí. Eso es todo.

Colgó antes de poder oír nada más.

El conductor buscó sus ojos en el retrovisor.

—¿Nos vamos?

Arben tardó un momento en responder. Cogió el documento de Tesla, lo metió con cuidado en la bolsa de cuero y cerró la cremallera hasta el final.

—Sí.

El coche volvió a la carretera.

Pocos minutos después, Arben sacó el teléfono y abrió la conversación con el hombre que seguía cerca del monasterio. Escribió que no quería que se aproximara a la puerta, pero borró el mensaje antes de enviarlo, porque ya había dado aquella orden dos veces.

Sostuvo el teléfono en la mano un poco más.

La reunión de las tres mesas había terminado exactamente como él había ido allí para terminarla: tenía el documento, Patrick viviría y el contrato ya no existía.

Lo demás, se dijo, era solo información.

Dejó el teléfono boca abajo.