TRES MESAS #2

Arben se detuvo.

—¿Quizá?

—Tomó malas decisiones. Mintió. Probablemente todavía me mienta sobre algunas cosas. Si me pregunta si merece morir por ellas, mi respuesta es no.

—¿Y si no es usted quien decide eso?

—Por eso estoy negociando con el hombre que puede detener el contrato.

El teléfono de Arben vibró.

No era el experto, sino uno de sus hombres.

Laurent había venido solo. Habían identificado el coche en el aparcamiento. No habían observado a nadie cerca que pareciera estar relacionado con él.

Arben respondió con un mensaje sencillo: QUEDAOS DONDE ESTÁIS.

Dejó el teléfono boca abajo.

—¿Quién es usted, Laurent?

Christian levantó la vista.

—El hermano de Patrick.

—Eso es lo que es hoy.

—Hoy basta.

—Para usted, quizá.

Arben volvió a coger el certificado. El nombre de Christian Laurent figuraba allí de una forma que demostraba al menos que el hombre sentado frente a él había tenido alguna vez acceso a bienes con los que un monje corriente no se encontraba.

—No encuentro casi nada sobre usted antes del monasterio.

Christian no pareció sorprendido.

—Ha buscado.

—Claro que he buscado.

—¿Y?

—No me gustan los vacíos.

—A mí tampoco.

—Pero usted tiene uno de casi veinte años.

Christian bebió un poco de agua.

—Quizá por eso no me gustan.

Arben lo estudió, tratando de decidir si había sido una broma. La cara del otro hombre no ayudaba.

—¿A qué se dedicaba?

—Seguridad.

—¿De qué clase?

—Privada.

—Eso puede significar vigilante de supermercado u hombres armados en un país donde están cerrando embajadas.

—Sí.

—¿Cuál de las dos?

Christian le sostuvo la mirada.

—No trabajaba en un supermercado.

Arben se echó a reír antes de poder contenerse, luego alargó la mano hacia la taza y recordó que estaba vacía.

—Por fin algo concreto.

Christian no añadió nada.

El teléfono volvió a vibrar.

El mensaje de Bruselas era prudente. Por las fotografías no podía confirmar la autenticidad, pero el papel, la tinta, el formato del documento y varias características de la firma concordaban con la época.

La procedencia tendría que comprobarse por separado y la pieza tendría que examinarse físicamente.

Al final, el experto añadía que, si los documentos adjuntos eran auténticos, merecía la pena hacer el viaje.

Arben releyó la última frase.

—Mi hombre dice que merece la pena tomárselo en serio.

Christian asintió.

—De acuerdo.

—¿Eso es todo?

—¿Qué debería decir?

—Podría parecer un poco más satisfecho. Quiere darme el objeto.

—Quiero que se lo quede.

—¿No es lo mismo?

Christian lo pensó un instante.

—Para mí no.

Arben dejó el documento sobre la mesa.

—¿Cuánto cree que vale?

—No lo sé.

—¿Nada en absoluto?

—Patrick está intentando averiguarlo.

—¿Ha venido a una negociación sin saber el valor de lo que ofrece?

—Sí.

—Eso es una estupidez.

Christian se frotó una vez la frente, cansado.

—Patrick dijo casi lo mismo.

—Y aun así ha venido.

—La reunión estaba concertada.

—Podría haberla aplazado.

—No quería.

Arben se guardó las gafas en el bolsillo.

—Entonces puede costarle muy caro.

—Es posible.

—¿No le importa el dinero?

Christian se encogió ligeramente de hombros.

—Me importa mucho el dinero cuando no es mío.

La respuesta hizo que Arben lo mirara con más atención.

—Y esto es suyo.

—El documento es mío.

—Y lo entrega por Patrick.

—Sí.

El camarero apareció otra vez y preguntó si querían más café. Arben pidió uno; Christian rechazó la oferta y luego cambió de idea cuando el hombre ya había dado dos pasos.

—En realidad, sí. Un café largo.

El camarero se volvió.

—¿Americano?

Christian vaciló.

—Un café largo.

—Sí, un americano.

—Si es así como lo llama.

Cuando se marchó, Arben dijo:

—¿Lleva dieciocho años viviendo en Francia y no sabe qué es un americano?

—Sé lo que es. No sabía a qué se refería él.

Arben se rio.

—¿Patrick es de verdad su hermano?

—Que yo sepa.

—Él habría respondido de otra manera.

—Patrick habría hablado hasta que usted olvidara la pregunta.

—Eso hizo.

Christian se quedó inmóvil, con la mano sobre el vaso.

—¿Cuándo?

Arben se dio cuenta demasiado tarde.

—En otras ocasiones.

—¿En los últimos días?

—Laurent.

—Estoy preguntando.

—Y yo elijo no responder.

Christian no dijo nada más, pero cuando llegó el café le echó azúcar aunque no la había pedido, lo probó, hizo una mueca casi imperceptible y apartó los sobres restantes.

Arben reparó en que la mano le temblaba muy ligeramente al levantar la taza. No lo bastante para derramarla, pero sí para verlo si uno se fijaba. Cansancio, edad, demasiado café o alguna otra cosa; no había forma de saberlo.

—Supongamos que acepto —dijo Arben—. Abandono el contrato. ¿Qué hace Patrick después?

—No lo sé.

—No lo controla.

—No.

—Entonces puede volver a hacer la misma estupidez.

—Quizá.

—¿Y usted vuelve con otro Tesla?

Christian dejó la taza.

—No tengo otro.

Arben se rio.

—Qué lástima.

—Para los dos.

El silencio que siguió no fue incómodo, solo largo.

Dentro del café se oía una máquina de café y, al otro lado de la calle, dos mujeres hablaban junto a un coche con la puerta abierta.

Una hablaba lo bastante alto para que Arben se enterara, contra su voluntad, de que alguien llamado Julien se había olvidado otra vez de comprar comida para el perro.

Arben miró el documento.

Lo quería. Podía permitirse rechazarlo, pero no veía motivo para hacerlo.

El contrato sobre Patrick era rentable, pero no indispensable, y su relación con Lucas podía sobrevivir a una explicación si la formulaba bien.

La pieza que había sobre la mesa era otra cosa: rara, lo bastante verificable para justificar el riesgo y, si el experto confirmaba el resto, mucho más difícil de sustituir que un contrato.

—De acuerdo —dijo.

Christian no se movió.

—¿De acuerdo a qué?

—Abandono el contrato.

—¿Y su gente?

Arben sintió que volvía la irritación.

—Si abandono el contrato, mi gente no lo mata.

—Eso no es lo que he preguntado.

—Sé lo que ha preguntado.

—Entonces dígame si acepta.

Arben apartó la taza.

—No me gusta que me pongan palabras en la boca.

—A mí tampoco.

—Entonces no lo haga.

Christian lo observó un instante.

—Dígalo usted, entonces.

Arben pasó un dedo por el borde de la mesa, donde el barniz se había levantado formando una tira fina.

—El contrato sobre Patrick Laurent queda cerrado. Mi gente no lo matará ni se lo entregará a nadie.

Christian esperó.

Arben lo estudió.

—¿Qué más?

—Dejan de buscarlo.

—Si se lo encuentran por casualidad, ¿tienen que cerrar los ojos?

—Sabe lo que le estoy pidiendo.

—Sí. No me gusta cómo está formulado.

—Entonces formúlelo usted.

Arben tomó aire y miró hacia la calle, sobre todo para no tener que mirarlo a él.

—Mi gente cesa todas las operaciones destinadas a localizar a Patrick Laurent. No lo seguirán, capturarán, matarán ni entregarán. El contrato ha terminado.

Christian apoyó los antebrazos en la mesa.

—¿Me da su palabra?

Arben volvió los ojos hacia él.

La pregunta lo incomodó de una forma en que no lo habría hecho un contrato escrito. Un documento podía interpretarse, impugnarse, negociarse después; la palabra de un hombre era más sencilla y, precisamente por eso, más incómoda.

—Sí —dijo—. Tiene mi palabra.

Christian reunió los papeles de procedencia, los alineó, colocó el certificado encima y empujó la carpeta hacia Arben.

—Entonces es suyo.

Arben no la tocó enseguida.

—¿No quiere nada por escrito?

—No.

—¿Una confirmación de mi gente?

—No.

—¿Ni siquiera quiere llamar primero a Patrick?

—Hablaré con él.

—Cuando se marche de aquí.

—Sí.

Arben apoyó la palma sobre la carpeta.

—No hace negocios con mucha cautela.

Christian recogió su carpeta vacía.

—Esto no son negocios.

—Para mí sí.

—Lo sé.

Arben lo vio levantarse. El movimiento le llevó algo más de tiempo del que le habría llevado a un hombre más joven; apoyó una palma en la mesa, enderezó la espalda y se quedó quieto un momento antes de coger la carpeta.

—Laurent.

Christian se detuvo.

—¿Por qué me creyó?

—No le creí.

Arben miró el documento.

—Acaba de dármelo.

—Usted me dio su palabra.

—Es lo mismo.

Christian negó ligeramente con la cabeza.

—No.

—¿Cuál es la diferencia?

Christian pareció buscar una respuesta y luego desistió.

—Espero que no tengamos que averiguarlo.

No sonó como una amenaza, y Arben no encontró nada en el rostro del hombre que pudiera convertirlo en una.

Precisamente por eso no le gustó.

Christian dejó dinero para el café y el agua, demasiado para la cuenta, y el camarero fue tras él con dos monedas en la palma.

—Señor, su cambio.

Christian se volvió.

—Quédatelo.

—Son casi cinco euros.

—Lo sé.

—Ah. Gracias.

Christian asintió y echó a andar hacia la plaza.

Arben se quedó solo en la mesa y abrió de nuevo la carpeta.

Pocos minutos después sonó su teléfono. El hombre que estaba cerca del aparcamiento le dijo que Laurent había subido al coche y se disponía a marcharse.

—¿Qué hacemos?

Arben miró el dibujo técnico.

—Nada con él.

—¿Nos retiramos?

La pregunta lo pilló antes de que hubiera decidido.

Podría haber dicho que sí.

En cambio, preguntó:

—¿Tienes la matrícula?

—Sí.

—Mira hacia dónde va.

—¿Lo seguimos?

Arben se frotó los ojos con dos dedos y volvió a ponerse las gafas, aunque no las necesitaba para el teléfono.

—A distancia. No os acerquéis ni establezcáis contacto.

—Entendido.

Arben colgó.

Se quedó unos segundos contemplando la pantalla negra.

Luego volvió a llamar.

El hombre contestó enseguida.

—¿Sí?

—Si lo perdéis, lo perdéis. No acortéis la distancia solo para mantenerlo a la vista.

—De acuerdo.

—Y no metáis al segundo coche.

—Entendido.

Arben volvió a colgar.

El camarero vino a retirar las tazas.

—¿Se ha ido su amigo?

—No es mi amigo.

—Perdone.

El hombre cogió la taza de Christian y miró la de Arben.

—¿Quiere otro?

Arben iba a negarse, pero cambió de idea.

—Sí. Doble.

—¿Espresso doble?

—Sí.