LA OFERTA #2

Maurice esperó en una habitación con una mesa laminada, cuatro sillas y un reloj de pared que atrasaba casi tres minutos.

Su teléfono vibró dos veces. El primer mensaje era del monasterio, sobre el proveedor de la pieza de la bomba, que había encontrado la junta por veintiocho euros antes de los gastos de envío. El segundo era de Patrick.

¿LO HAS ENCONTRADO?

Maurice respondió:

TODAVÍA NO.

Menos de diez segundos después llegó otro mensaje.

ES UNA FORMA EXTRAORDINARIA DE MANTENERME TRANQUILO.

Maurice dejó el teléfono sobre la mesa sin responder.

La caja llegó en un carrito, sellada con un envoltorio protector más nuevo de lo que recordaba, señal de que había sido revisada o trasladada entretanto.

El empleado rompió el precinto delante de él y le explicó las normas de consulta; después permaneció en la habitación el tiempo suficiente para comprobar que Maurice las había entendido.

Dentro había contratos, cartas comerciales, varias fotografías, certificados y carpetas finas que Maurice solo reconocía por los logotipos de empresas que ya no existían.

Algunos nombres le devolvieron imágenes inesperadamente precisas: una sala de reuniones en Bruselas, un hotel en El Cairo, un hombre que fumaba demasiado y nunca escuchaba hasta el final; pero las dejó pasar y siguió buscando.

El documento estaba cerca del fondo.

No era exactamente como lo recordaba.

La carta era más corta y el dibujo técnico no estaba en la misma hoja, sino dentro de una carpeta fina, protegido por separado.

Maurice no intentó determinar por sí mismo su autenticidad, aunque allí estaban el certificado de procedencia y la correspondencia adjunta, y la firma al pie de la carta al menos confirmaba que había encontrado el objeto que buscaba.

Lo contempló más tiempo del necesario.

No por Tesla.

Ahora recordaba de dónde había salido.

Un cliente le había entregado el expediente muchos años atrás, al concluir un contrato, convencido de que estaba haciendo un regalo importante a un hombre que coleccionaba objetos raros.

Christian nunca había coleccionado ese tipo de cosas y estuvo a punto de rechazarlo, pero Corina le dijo después que era de mala educación convertir cada regalo en una cuestión de principios.

El recuerdo llegó con tanta sencillez que Maurice dejó el documento sobre la mesa y se levantó para pedir agua.

Cuando regresó, ya lo había fotografiado en su mente con suficiente precisión como para no necesitar seguir mirándolo.

Solicitó copias digitales de los documentos de procedencia y la retirada temporal de la pieza en las condiciones permitidas por el contrato, y cuando el empleado le dijo que la preparación podía demorarse hasta el día siguiente, Maurice miró el reloj.

—Lo necesito hoy.

—Lo entiendo, pero el compañero que autoriza las retiradas no está aquí después de las cuatro.

—Son las tres y veinte.

—Sí, pero hay que revisar el expediente.

Maurice estuvo a punto de recordarle que llevaba casi veinte años pagando por el servicio y que la revisión debería llevar menos tiempo, pero se contuvo. Su urgencia no era culpa de aquel hombre.

—¿Puede llamarlo?

El hombre lo pensó.

—Puedo intentarlo.

—Por favor.

El intento funcionó, aunque no deprisa. Maurice no salió hasta pasadas las cinco, con el documento protegido dentro de una carpeta rígida y un juego de copias certificadas, y al llegar al coche llamó a Patrick.

—Lo he encontrado.

—Gracias a Dios.

Maurice abrió la puerta del coche.

—No creo que haga falta involucrarlo en esto.

—Christian, eres monje. Déjale al hombre algo de mérito cuando una cosa sale bien.

—¿Tienes el número?

Patrick no respondió enseguida.

—Tengo una vía.

—¿Qué significa eso?

—Que puedo hacerle llegar un mensaje a Arben sin llamarlo directamente.

—¿A través de quién?

—De un hombre.

Maurice se quedó con la mano en la puerta.

—Patrick.

—No empieces otra vez con el interrogatorio. Es alguien que ha trabajado con su gente y no tiene ningún motivo para venderme porque…

—El nombre.

Patrick soltó el aire con fuerza.

—No quiero meterlo en medio.

—Entonces no lo utilizamos.

—Christian, no funciona así.

—Acabas de decir que no quieres meterlo en medio.

—He dicho que no quiero darte su nombre para que empieces a investigarlo como si estuviéramos contratando a un contable para el monasterio.

Maurice se sentó al volante.

—No utilizamos a un hombre al que no puedo evaluar.

—¿Y cómo propones que lleguemos hasta Arben?

—Dijiste que había otras maneras.

—Las hay. Solo que son más lentas y más visibles.

Maurice arrancó el motor.

—Entonces encuentra una.

—Eso es lo que llevo haciendo dos horas.

—De acuerdo.

—No digas «de acuerdo» como si acabaras de asignarme un trabajo en el viñedo.

—¿La conversación mejora si digo otra cosa?

Patrick guardó silencio.

—No —dijo al fin—. Pero me irrita menos si finges que lo estamos discutiendo.

Cuando Maurice regresó al monasterio, la luz había descendido sobre los muros occidentales y el aire olía a tierra caliente y a vegetación húmeda del jardín.

Patrick lo esperaba en el despacho, donde había colocado una silla junto al teléfono y, sin permiso, había encontrado una botella de agua en el armario.

—He encontrado otra manera —dijo de inmediato.

Maurice dejó la carpeta sobre la mesa.

—¿Cuál?

—Un número que Arben utiliza para contactos que no son personales. No sé si lo atiende él o alguien más, ni cuánto tiempo permanece activo, pero lo he confirmado con dos fuentes.

—¿Qué fuentes?

Patrick sostuvo su mirada.

—Dos.

—Patrick.

—No. Aquí paro. Una de ellas no sabe que pregunto por mí mismo y quiero que siga siendo así. La información es buena.

Maurice no insistió, aunque no le gustaba.

Patrick señaló la carpeta.

—¿Es eso?

—Sí.

—¿Puedo verlo?

Maurice abrió la funda protectora y le enseñó el documento sin entregárselo. Patrick se inclinó hacia delante y, por primera vez desde que había llegado al monasterio, pasó casi un minuto entero sin hablar.

—¿Es auténtico?

—Tiene procedencia. No soy experto.

—Arben lo comprobará.

—Eso espero.

Patrick alzó los ojos.

—¿Y si se lo das, dice que sí y después sigue adelante?

Maurice cerró la carpeta.

—Entonces tenemos otro problema.

—Eso no es una respuesta.

—Es la única que tengo.

Hicieron la llamada desde el despacho, no desde el teléfono personal de Maurice, utilizando una vía que Patrick consideraba lo bastante prudente sin fingir que fuera imposible de rastrear.

Maurice dejó que preparara la conexión porque el mundo técnico en el que Patrick había vivido durante los últimos años ya no era el suyo, y cuando su hermano empezó a explicarle por tercera vez por qué no debía decir dónde estaba, Maurice lo detuvo.

—Lo entiendo.

—Solo quiero estar seguro.

—Lo sé.

—¿Y si pregunta directamente?

—No respondo.

Patrick sostuvo su mirada.

—Claro. Sí. Evidentemente. A veces olvido que para ti conversar es un deporte que puedes ganar sin hablar.

Maurice no respondió, y Patrick levantó un dedo.

—Exactamente eso.

El número sonó cinco veces antes de que respondiera una voz masculina que Patrick no reconoció. Maurice pidió hablar con Arben Kola.

—¿Quién pregunta?

—Christian Laurent.

Patrick, sentado en el otro extremo de la mesa, cambió de postura.

—¿Motivo?

—Personal.

—Entonces llámelo a su número personal.

—No tengo su número personal.

—Entonces no es lo bastante personal.

La línea se cortó.

Patrick siguió sujetando el teléfono.

—Ha ido extraordinariamente bien.

Maurice miró el aparato.

—Vuelve a llamar.

—Volverá a colgar.

—Probablemente.

—¿Y esa es la estrategia?

—No. Quiero que digas Tesla.

Patrick lo miró y volvió a marcar.

Respondió el mismo hombre, esta vez claramente irritado.

—Ya le he dicho…

Patrick tendió el teléfono hacia Maurice.

—Dile a Arben que Christian Laurent tiene un documento original de Nikola Tesla con procedencia verificable y quiere hablar de Patrick Laurent.

La pausa se alargó y Patrick acabó alzando los ojos.

—Espere.

Siguieron casi dos minutos en los que solo oyeron un tenue ruido de fondo, hasta que otra voz entró en la línea.

—¿Christian Laurent?

Maurice se inclinó ligeramente hacia el teléfono.

—Sí.

—No lo conozco.

La voz tenía un ligero acento y sonaba más irritada que curiosa.