NO LO LLAMES #3

—No pareces contento.

—Me estoy adaptando. No recuerdo que antes fuera tan fácil.

—No lo era.

Patrick se recostó despacio.

—Entonces ¿qué?

Christian miró las dos palabras escritas en el reverso de la hoja.

—Si lo que me has contado de Tesla es cierto, quizá haya otra cosa que quiera.

—¿Qué?

Su hermano pasó un dedo por el borde del papel y, esta vez, la vacilación no parecía un cálculo destinado a producir efecto. Parecía estar buscando un recuerdo que llevaba mucho tiempo sin utilizar y no estaba seguro de qué encontraría allí.

—Hace muchos años recibí un documento. Una pieza original, no una reproducción. Llegó junto con otras cosas después del cierre de un negocio.

Patrick esperó.

—¿Qué clase de documento?

—Una carta, creo. O un dibujo técnico acompañado de una carta. No lo recuerdo exactamente.

—¿Firmado por Tesla?

—Sí.

Patrick lo miró, convencido de que su hermano había hecho una broma tan mal ejecutada que no había conseguido reconocerla.

—Tienes un documento original firmado por Nikola Tesla.

—Si sigue donde creo que está.

—¿Dónde crees que está?

Christian dobló la factura.

—No aquí.

—Noto que esta conversación produce cada vez más respuestas inútiles.

—No lo he visto en casi veinte años, Patrick. No sé si sigue allí, en qué estado se encuentra ni si los documentos de la estructura que lo poseía siguen siendo válidos después de todo este tiempo.

—Pero crees que puedes acceder a él.

Christian levantó la vista.

—Creo que puedo intentarlo.

Patrick se levantó y empezó a caminar por la habitación, aunque solo había unos pocos pasos disponibles entre la cama, la mesa y el armario.

—No. Espera. Aunque lo tengas, eso no resuelve el problema.

Arben no es un niño al que le das un juguete y le dices que ya no dispare.

Tiene un contrato, una reputación, gente y, lo más importante, Lucas le está pagando.

Si le enseñas algo que quiere, también le demuestras que estás dispuesto a negociar por mí.

—Eso es lo que quiero.

—Yo no.

Christian pareció sorprendido.

—¿No?

Patrick vaciló.

—No así. No quiero que reaparezcas después de dieciocho años, pierdas un contrato que mantiene este monasterio en pie y luego desentierres cosas de la tumba de tu antigua vida para arreglar lo que hice yo.

—No tienes por qué quererlo.

—¿Ves? Eso es lo que haces. Dices algo con calma y piensas que la discusión ha terminado.

—No pienso eso.

—Sí. Lo has hecho toda tu vida.

Christian se frotó la frente, cansado.

—Patrick, no sé qué quieres que diga.

—Yo tampoco.

La respuesta salió más deprisa de lo que pretendía. Al otro lado de la puerta pasaron dos personas hablando en voz baja y luego sus pasos se perdieron hacia el final del pasillo.

Christian miró hacia la mesa.

—No hago esto para arreglar lo que hiciste.

Patrick no dijo nada.

—Lo hago porque eres mi hermano y porque has venido aquí pidiendo ayuda. Lo demás… no lo sé. Podemos hablar de lo demás en otro momento.

—Si hay otro momento.

—Sí.

—Ahí era donde se suponía que tenías que decir que lo habrá.

Christian apretó los labios, casi avergonzado.

—No puedo prometerte eso.

Patrick lo miró y soltó una sola carcajada, agotado.

—Dios, de verdad te hiciste monje.

—Llevo dieciocho años intentando decírtelo.

Christian desplegó la factura y rodeó con el lápiz el nombre de Arben.

—No lo llamaremos hasta saber si el documento existe y hasta encontrar una forma de contactar con él sin darle más de lo que pretendemos. Después hablaré con él.

—Juntos.

—No.

—Christian.

—Patrick, si llegamos a una negociación, tu presencia le da dos cosas a la vez: el objetivo y un motivo para no escuchar. No ayuda.

—O te dice cosas sobre él que tú no entiendes.

Christian guardó silencio.

Patrick vio que el argumento había llegado donde debía y continuó, esta vez sin prisa.

—No lo conoces. Yo lo conozco un poco, pero más que tú.

No digo que me siente a tu lado y hable por encima de ti, porque sé que probablemente preferirías tirarme por la ventana, pero no me dejas completamente fuera de la conversación.

Si dice algo que significa otra cosa en su mundo, si intenta empujarte en una dirección o si supones que una frase tiene el mismo peso que hace veinte años, quiero oírlo.

Christian miró hacia la estrecha ventana y después a su hermano.

—De acuerdo.

Patrick parpadeó.

—¿De acuerdo?

—Tú escuchas. No hablas salvo que acordemos de antemano que es necesario.

—Eso ya se parece más a ti.

—Y no improvisas.

—Ahora lo has estropeado.

Christian estuvo a punto de sonreír, pero la expresión desapareció antes de convertirse en algo definido.

Patrick volvió a sentarse.

—¿Y si el documento ya no existe?

Su hermano cogió el lápiz, lo hizo girar entre los dedos y contempló el esquema que habían construido durante las últimas horas: los nombres, las flechas, los espacios vacíos entre ellos.

—Entonces encontraremos otra cosa.

—¿Qué?

Christian se encogió de hombros, un gesto tan corriente que Patrick necesitó un momento para aceptarlo.

—Todavía no lo sé.

Esta vez, Patrick no hizo ninguna broma.