TREINTA MILLONES #3

—No de golpe. No puso un organigrama sobre la mesa y dijo: mira, Patrick, nos has traído hasta aquí.

Pero las preguntas se volvieron demasiado específicas y demasiado dispersas geográficamente para tratarse solo de un caso de dinero.

Marsella, Niza, Lyon, París, empresas de transporte, pisos, gente del puerto, dos sociedades que sobre el papel no tenían ninguna relación con Lucas.

En un momento dado le pregunté cuántos objetivos tenía.

—¿Y?

—Me dijo que no era asunto mío.

Christian asintió como si la respuesta le pareciera perfectamente natural.

—Después le pregunté si eran más de diez y no respondió. Le pregunté si eran más de veinte y se enfadó. Así que supe que eran muchos.

—O se enfadó porque no dejabas de preguntar.

Patrick lo señaló con un dedo.

—¿Ves? Aquí es donde eres irritante de una manera muy concreta. Sí, también podría haber sido eso, salvo que después averigüé el número.

—Treinta y tres.

Patrick lo miró, desconcertado.

—¿De dónde has sacado eso?

Christian frunció el ceño.

—De ninguna parte. Antes dijiste que la operación era grande y que estaban golpeando simultáneamente a la gente de Lucas. Supuse que eso era lo que ibas a contarme, pero no sé el número.

—Son treinta y tres.

—Entonces he tenido suerte.

Patrick lo estudió durante unos segundos, casi decepcionado de que no hubiese un misterio más interesante.

—Treinta y tres personas y puntos operativos principales —dijo—.

No treinta y tres personas al azar, sino lugartenientes, coordinadores, gente que controlaba partes de la infraestructura, además del puerto, residencias y sociedades pantalla.

No toda la información procedía de mí, ni mucho menos, pero lo que les di ayudó a Morel a ver conexiones entre personas que antes tenían en compartimentos separados.

Christian volvió a coger el lápiz.

—¿Quién sabía qué documentos te pedía Morel?

Patrick percibió un cambio tan leve en la conversación que casi se le escapó. Ya no hablaban de lo que había hecho, sino de cómo lo habían descubierto.

—Nadie —dijo.

Christian no apartó la mirada.

Patrick suspiró.

—Vale. Se suponía que nadie debía saberlo.

—No es la misma respuesta.

—Lo sé.

—¿Cómo recibías las peticiones?

—A veces verbalmente, otras a través de los canales que había establecido con ella. No guardaba una lista en el escritorio titulada «documentos para la policía», si es eso lo que preguntas.

—No es eso. Cuando necesitabas un documento de tu empresa, ¿quién podía ver que lo estabas pidiendo?

Patrick empezó a responder, pero las palabras no llegaron a salir.

Christian esperó.

—Depende del documento.

—¿Registros financieros?

—El director financiero o la gente que trabajaba bajo sus órdenes.

—¿Registros de acceso?

—Seguridad y el administrador del establecimiento.

—¿Información sobre clientes o sobre la gente de Lucas?

—Podía pedírsela directamente a los responsables, pero muchas veces pasaba por mi oficina.

Christian escribió dos palabras en el papel.

—¿Quién tenía acceso a tu oficina?

—Mi personal.

—¿Cuántos?

—Christian, no llevo una panadería con tres empleados. Hay varios establecimientos, oficinas, asistentes, directores. Si preguntas quién podía entrar físicamente en una habitación, es una lista; si preguntas quién podía ver lo que yo solicitaba, es otra.

—La segunda.

Patrick empezó a enumerar cargos y luego nombres, y Christian lo detenía cada vez que la respuesta se volvía demasiado general.

Quién recibía sus peticiones, quién preparaba las carpetas, quién podía advertir que ciertas personas aparecían repetidamente en ellas, quién sabía cuándo Patrick salía de un establecimiento sin su conductor habitual, quién lo había visto utilizando un teléfono distinto.

Al principio las preguntas lo irritaron porque le recordaban a Morel, salvo que su hermano no intentaba construir un caso ni parecía interesado en su culpabilidad. Estaba estrechando el problema, separando las cosas que Patrick sabía de aquellas que simplemente había supuesto que controlaba.

Al cabo de unos minutos, Patrick ya no estaba irritado.

Estaba inquieto.

—Espera —dijo—. Vuelve atrás.

Christian interrumpió el movimiento del lápiz.

—¿A qué?

—A quién podía ver lo que yo pedía.

—De acuerdo.

Patrick volvió a ponerse en pie, esta vez sin darse cuenta de que lo había hecho.

En su mente apareció la oficina principal, después la sala de reuniones y luego un hombre que solía mantenerse ligeramente apartado cuando Patrick hablaba con los directores y que tenía talento para estar presente sin reclamar atención.

No era contable, pero veía suficientes cuentas.

No era asistente, pero podía entrar en el despacho sin que nadie preguntara por qué.

Solucionaba problemas, conocía al personal, hablaba con seguridad y, cada vez que Patrick pedía algo con urgencia, a menudo era el hombre que conseguía que apareciera.

—André —dijo Patrick.

Christian no reaccionó al nombre.

—¿André qué?

—Simon. André Simon.

—¿Qué hace?

Patrick se pasó una mano por el pelo y la dejó en la nuca.

—¿Oficialmente? Coordinación operativa. Extraoficialmente, demasiado. Lleva años conmigo y, cuando algo se atasca entre dos departamentos, normalmente termina en sus manos.

Christian dio la vuelta a la factura y escribió el nombre en la cara limpia.

—¿Tenía acceso a los registros?

—A algunos.

—¿A tu despacho?

—Sí.

—¿Sabía quiénes eran los hombres de Lucas?

—Algunos, seguro.

—¿Podría haberse dado cuenta de que los seguías de manera selectiva?

Patrick abrió la boca, pero la respuesta tardó en llegar.

Recordó una tarde en que había pedido copias de los registros de uno de los establecimientos y André había entrado con la carpeta antes de que la asistente de Patrick se la llevara.

Recordó que André había preguntado, en broma, si estaba preparando alguna auditoría secreta.

Patrick había dicho algo sobre controles internos y había cambiado de tema.

Otra vez lo había encontrado en la puerta fotografiando con el teléfono dos páginas de un registro. Patrick había cerrado la carpeta y le había pedido que le trajera un expediente, y André se había marchado sin preguntar por qué.

En aquel momento no le había parecido importante.

Ahora lo recordaba demasiado bien.

—Sí —dijo Patrick, con la voz más baja de lo que pretendía—. Podría.

Christian lo miró sin decir que aquello significaba algo, sin ofrecerle la conclusión que Patrick empezaba a temer.

—¿Quién más?

Patrick se sentó despacio.

—Hay otros.

—Entonces los vemos uno por uno.

La campana volvió a sonar en el patio y, esta vez, Patrick no miró hacia la ventana.

Tenía los ojos fijos en el nombre escrito en el reverso de una factura pagada, intentando recordar su última conversación con André Simon y descubriendo, con una inquietud que le encogió el estómago, que ya no estaba seguro de si había sido él quien hacía las preguntas en aquella conversación o si, sin darse cuenta, había sido él quien las respondía.