TREINTA MILLONES #2

Lucas regresó dos días después con una cantidad inicial lo bastante grande como para que Patrick ya no pudiera seguir fingiendo que se negaba sin dar explicaciones.

Patrick aceptó, estableciendo límites a la operación e insistiendo en que la gente de Lucas no interfiriera directamente en la gestión de los casinos.

No tenía intención de permitir que Lucas convirtiera su negocio en un anexo de su propia organización, y en este punto no estaba actuando para Morel; era simplemente su orgullo, combinado con la convicción de que, si dabas a un hombre como Lucas acceso operativo temporal, interpretaría la palabra temporal como una invitación a negociar.

—¿Lucas aceptó?

—Después de discutir casi una hora. Me dijo que era un paranoico, yo le dije que confundía asociación con ocupación, luego pidió comida y seguimos.

Con Lucas puedes tener una discusión desagradable y veinte minutos después hablar del postre, lo cual no significa que haya olvidado lo que dijiste.

Recuerda casi cualquier cosa que toque su orgullo.

—Pierre era igual.

—Pierre podía llamarte tres meses después para decirte que habías tenido razón. Lucas te llama tres meses después para demostrar que la pregunta era equivocada.

Christian escribió algo.

—¿Qué escribes?

—Intento entenderlo.

—¿En una factura?

—Estaba pagada.

Patrick se inclinó y vio el nombre de una empresa de fontanería en la parte superior.

—Eso espero.

Durante las semanas siguientes, la operación creció más deprisa de lo que Patrick había previsto.

No entró en detalles técnicos porque no era necesario; explicó únicamente que algunos miembros de su dirección habían modificado y organizado registros para que las cantidades introducidas en el sistema pudieran presentarse más tarde como ingresos procedentes de actividad legítima de juego, distribuyendo las discrepancias entre varios establecimientos precisamente para que ningún casino individual se convirtiera en una anomalía visible.

Christian lo detuvo cuando empezó a describir con demasiada precisión el rastro documental.

—No necesito el método. ¿Quién tenía acceso?

Patrick alzó los ojos, ligeramente irritado porque precisamente la parte que mejor entendía no parecía interesarle.

—La dirección financiera, dos directores, algunas personas de contabilidad, pero cada una veía solo su parte. No todos sabían lo que estaban mirando.

—¿Lucas enviaba siempre a la misma gente?

—No. Y eso le interesó a Morel.

En los primeros diez días aparecieron tres personas que Patrick ya conocía del entorno de Lucas, además de otras dos a las que nunca había visto.

Una se encargaba del transporte, otra acudía únicamente a las conversaciones, una tercera casi no hablaba, pero estaba presente cada vez que se tomaba una decisión importante.

Después empezaron a aparecer empresas que Patrick nunca había relacionado con Lucas, coches que regresaban en combinaciones distintas y personas que se conocían entre sí sin fingir oficialmente que trabajaban juntas.

Morel lo llamaba cada vez con más frecuencia.

Al principio preguntaba qué cantidades se movían y quién las llevaba.

Después de dos semanas, el dinero se había convertido casi en una formalidad y sus preguntas cambiaron: quién había llegado con quién, quién había esperado a quién en el aparcamiento, qué coche había utilizado un hombre concreto, quién había llamado antes de llegar, qué empresa aparecía en los documentos, si Patrick había visto a la misma persona en Marsella y si podía confirmar que un hombre al que ella conocía con otro nombre era el de la fotografía que le enviaba.

—¿Y tú le respondías? —preguntó Christian.

—Cuando podía. A veces le decía que no lo sabía y me lo volvía a preguntar dos días después, como si la información pudiera crecer dentro de mí por sí sola.

—Quizá comprobaba si cambiabas la respuesta.

Patrick tardó un instante en responder.

—Sí. Probablemente también hacía eso.

—¿No te diste cuenta?

—No todas las veces. Estaba un poco ocupado llevando mis negocios, mintiéndole a Lucas e intentando no ir a la cárcel. Perdóname si no supe apreciar todas las sutilezas metodológicas de Madame la Capitaine.

Christian asintió brevemente, aceptando la irritación sin defenderse.

Al cabo de aproximadamente un mes, Patrick comprendió que Morel estaba construyendo algo mucho mayor que el caso financiero que le había presentado al principio.

Una noche le envió fotografías de cuatro hombres y le pidió que identificara a cualquiera que reconociese.

Patrick reconoció a dos, creyó conocer al tercero y nunca había visto al cuarto.

Al día siguiente ella le preguntó por una empresa de transportes utilizada por uno de los dos, después por un almacén cerca del puerto y, varios días más tarde, volvió con preguntas sobre un hombre que no tenía ninguna relación aparente con el dinero.

Los puntos empezaban a conectarse.

No para Patrick, al menos no todos, pero podía ver que para Morel sí lo hacían.

—¿Cuánto tiempo había pasado? —preguntó Christian.

—Algo menos de dos meses.

—¿Y la cantidad?

Patrick inspiró despacio.

—Más de treinta millones.

Por primera vez desde que habían empezado a hablar, Christian se quedó con el lápiz suspendido sobre el papel.

—¿Euros?

Patrick no apartó los ojos.

—No, francos belgas, Christian. Claro que euros.

—Lo pregunto.

—Lo sé. Sí, euros. Más de treinta millones en unos dos meses, y si la operación hubiese continuado al ritmo al que crecía, habría sido más.

Christian escribió la cifra sin los ceros, simplemente «30 m», y volvió a mirarlo.

—Lucas confiaba en ti.

La afirmación golpeó a Patrick con más fuerza de la que esperaba.

—Confiaba en mi infraestructura.

—No mueves treinta millones por la infraestructura de un hombre en quien no confías.

—En el mundo de Lucas, la confianza tiene varios niveles.

—¿Y en el tuyo?

Patrick empujó la lengua contra el interior de la mejilla, irritado por la pregunta y por no tener una respuesta que le gustara.

—En mi mundo intentaba no pasar los próximos veinte años en una celda.

Christian dejó el lápiz.

—No te estoy acusando.

—Sé que sigues diciéndolo, pero tienes talento para formular las cosas como un fiscal que abandonó su carrera y descubrió el viñedo.

—No creo que los fiscales trabajen en viñedos.

—Era una figura retórica.

—Lo he entendido.

Patrick lo miró y decidió no preguntar si aquello era verdad.

En el segundo mes, Morel empezó a pedir información que ya casi no tenía nada que ver con el dinero.

Quería saber cuándo salía de Marsella cierto lugarteniente de Lucas, dónde dormía cuando iba a Niza, quién conducía para él, qué matrícula había utilizado la última vez, si una empresa aparentemente corriente tenía algún motivo real para alquilar dos almacenes y por qué un hombre que afirmaba dedicarse a la importación y exportación no parecía importar nada.

Patrick no podía responder a todo, pero podía preguntar sin que pareciera que preguntaba, podía provocar una discusión sobre un pago y observar a quién llamaban para resolverla, podía rechazar documentación incompleta y ver quién aparecía al día siguiente con los papeles corregidos.

Se le daba bien, y que se le diera bien había empezado a gustarle de una forma que ahora lo hacía sentirse sucio.

El miedo no era lo único que lo había mantenido en la operación; también estaba la satisfacción del juego, la sensación de poder sentarse a una mesa con personas que creían que estaba de su lado mientras, al mismo tiempo, observaba cómo su red se volvía visible para alguien ajeno a ella.

—Te sentías al mando —dijo Christian.

Patrick alzó los ojos.

—No me psicoanalices.

—No lo hago.

—Eso es exactamente lo que estás haciendo.

Christian levantó una mano y volvió a bajarla.

—De acuerdo. Lo retiro.

Patrick se levantó y dio dos pasos por la habitación, demasiado pocos para llamarlo pasear de un lado a otro, y se detuvo junto a la ventana.

En el patio, dos monjes trasladaban una mesa larga bajo la galería, y uno de ellos caminaba hacia atrás hablando tanto que el otro tenía que decirle dónde poner los pies.

Patrick los observó unos segundos, intentando imaginar cómo sería tener un problema que pudiera resolverse moviendo una mesa de un lugar a otro.

—Sí —dijo sin volverse—. Me sentía al mando. Durante un tiempo llegué a creer que era más listo que la situación, lo cual, si quieres anotarlo también en tu factura, probablemente merezca la pena.

—No necesito escribirlo.

—Morel estaba contenta, Lucas ganaba dinero, mi gente cobraba primas, yo seguía durmiendo en casa y nadie me había metido una pistola en la boca.

Después de las primeras semanas empecé a pensar que podía funcionar.

No para siempre, pero sí el tiempo suficiente para que ella consiguiera lo que quería y yo saliera del acuerdo con una situación jurídica que mis abogados pudieran manejar.

—¿Morel te prometió eso?

Patrick se volvió.

—Prometió que se reconocería el valor de mi cooperación.

—No es lo mismo.

—Ahora lo sé.

—También lo sabías entonces.

Patrick mantuvo una mano sobre el alféizar.

—Sí. Probablemente también lo sabía entonces. Solo prefería escuchar la versión mejor.

Christian no dijo nada más.

Patrick volvió a la silla y se sentó. El agotamiento empezó a metérsele en los huesos de una manera distinta al pánico de la mañana, más pesada y menos dramática.

Sentía los párpados secos, le dolía la espalda por la silla dura y, después de tantas horas contando su propia vida, empezaba a tener la sensación de estar hablando de alguien a quien apenas conocía.

—¿Cuándo comprendiste lo que estaba preparando Morel? —preguntó Christian.