LUCAS MARTIN #3

—Hiciste negocios con él.

—Sí.

—¿De qué tipo?

Christian pasó una mano por la rodilla, alisando inútilmente la tela del hábito.

—Protección, a veces. Arbitraje. Otras cosas.

—«Otras cosas» es una categoría muy conveniente.

—Lo sé.

Patrick esperó, pero su hermano no continuó.

—¿Y Lucas?

—Era lugarteniente de Pierre cuando lo conocí. Joven, ambicioso, cuidadoso cuando tenía que serlo y menos cuidadoso cuando creía que nadie miraba. No me gustaba.

—¿Por qué?

Christian frunció ligeramente el ceño, como si buscara una razón más precisa que una impresión de casi dos décadas atrás.

—Le gustaba poner a la gente en deuda con él.

No solo económicamente. Hacía favores que nadie le había pedido y luego se comportaba como si aceptarlos constituyera un contrato.

Una vez… —Se detuvo y negó con la cabeza—.

No. No lo recuerdo lo bastante bien como para contártelo con precisión. Pero era algo así.

—Ahora se le da mejor.

—Probablemente.

—Y es más grande.

—Eso pasa en dieciocho años.

Patrick lo contempló, incrédulo.

—A veces de verdad no sé si estás bromeando.

—Yo tampoco.

La campana sonó en el patio y Christian volvió la cabeza hacia la puerta.

Patrick lo observó contar las campanadas y se sintió culpable sin saber exactamente por qué: por la reunión abandonada, por el monasterio, por haber venido a meter en una celda con galletas y agua fría nombres que su hermano había dejado atrás.

—¿Tienes que irte? —preguntó.

—Todavía no.

—Te has perdido algo por mi culpa.

Christian miró el reloj de la mesa.

—Sí.

Patrick esperó una explicación que no llegó.

—¿El contrato?

—Entre otras cosas.

—Lo siento.

—Lo sé.

—No, no lo sabes. Quiero decir que de verdad lo siento, solo que no lo suficiente como para marcharme y dejar que salves tu vino, lo cual hace que la disculpa sea un poco…

—Patrick, continúa.

La voz no fue dura, pero lo devolvió a Morel.

En aquella habitación cerca de Marsella, Patrick había pedido tiempo para pensar y había recibido menos del que esperaba.

Construyó alternativas en su mente: abogados, marcharse, personas a las que podía llamar, dinero capaz de mover problemas, quizá una jurisdicción más amistosa.

Pero cada opción lo devolvía a las mismas pruebas y a la misma pregunta: ¿cuánto tiempo podría huir antes de que todo lo que había construido empezara a romperse detrás de él?

Morel regresó al caer la tarde. El café había desaparecido, su paciencia parecía también más escasa y, cuando Patrick empezó a negociar otra vez sin ofrecer nada concreto, ella lo interrumpió.

—Señor Laurent, si intenta venderme la posibilidad de una cooperación, no tengo nada que comprar. O puede acercarse lo suficiente a la gente que me interesa, o no puede.

—Puedo.

—Entonces la cuestión es si quiere hacerlo.

Patrick pidió garantías.

Morel explicó qué podía prometer y qué no dependía únicamente de ella, utilizando un lenguaje tan administrativo que él la interrumpió y dijo que no iba a arriesgar la vida por un párrafo. Fue la primera vez que ella se enfadó.

—Y yo no puedo prometerle una vida nueva en un país con palmeras solo porque suena mejor. Usted mismo se metió en este expediente. Le estoy ofreciendo una posible salida, no una máquina del tiempo.

Patrick guardó silencio.

Al final preguntó qué ocurriría si se negaba, aunque ya conocía la respuesta.

Morel recogió los expedientes y le dijo que cada cual seguiría haciendo su trabajo: ella con la investigación, los fiscales con lo que tenían, su abogado con la defensa y Patrick con las consecuencias de sus decisiones. El tono hizo el resto.

—Acepté —le dijo Patrick a Christian—. No en cinco minutos y no con dignidad.

Pedí otra reunión, intenté conseguir mejores condiciones, discutí con mi abogado, dije dos veces que abandonaba la negociación y, la segunda vez, Morel me dijo que me fuera, lo que me obligó a sentarme otra vez. Pero al final acepté cooperar.

Christian permaneció inmóvil, con las manos entrelazadas entre las rodillas.

Patrick odió el repentino impulso de volver a justificarse.

—Si quieres decirme que elegí salvar mi propio pellejo, puedes hacerlo.

Eso fue lo que hice. No me convertí en un buen hombre en una sala de interrogatorios ni tuve una revelación sobre las víctimas de Lucas.

Miré lo que tenían contra mí, miré los años que podía perder y elegí la única puerta que no estaba cerrada.

Christian levantó lentamente la cabeza.

—No te he pedido que expliques por qué querías seguir libre.

Patrick apretó la mandíbula.

—No, pero lo estás pensando.

—Estoy pensando muchas cosas, y algunas probablemente sean equivocadas.

La respuesta no lo tranquilizó. En cambio, le recordó que el hombre que tenía delante ya no era aquel al que había venido a buscar y que, sin embargo, era exactamente aquel hombre quien tenía que entender lo que venía después.

Patrick se inclinó hacia delante.

—La parte de Lucas solo empieza aquí.

Christian acercó un poco más la silla.

—Entonces dime qué te pidieron que hicieras.