LUCAS MARTIN #2

La sala de interrogatorios lo decepcionó por su banalidad.

Una mesa, cuatro sillas, paredes claras, una botella de agua y un aparato de aire acondicionado que hacía demasiado ruido.

Patrick pasó casi una hora solo, durante la cual intentó construir una versión de los hechos que resistiera las preguntas sin enterrarlo.

Al principio tenía tres versiones; después de cuarenta minutos no confiaba en ninguna.

Jacqueline Morel entró con un expediente bajo el brazo y un café que, para irritación de Patrick, había traído solo para ella.

No vestía como los personajes de las películas que Patrick había asociado hasta entonces con habitaciones como aquella, ni intentaba parecer intimidante.

Llevaba pantalones oscuros, una camisa azul con las mangas remangadas y tenía el aspecto de alguien que había dormido demasiado poco pero no consideraba el cansancio una razón para aplazar el trabajo.

—Patrick Laurent —había dicho al sentarse—. Antes de empezar, ¿quiere a su abogado ahora o quiere averiguar primero hasta qué punto es mala su situación?

—El abogado.

—Es la elección correcta.

La respuesta arruinó la primera frase que Patrick había preparado.

—Entonces ¿por qué pregunta?

—Porque la gente no siempre elige correctamente.

Morel había pedido que contactaran con el abogado y luego, dentro de los límites que consideraba permitidos, le dijo que su nombre había saltado en la investigación y que esta no había empezado aquella mañana.

Patrick intentó obtener detalles, pero ella se negó dos veces y, a la tercera, le dijo que repetir la pregunta no cambiaría la respuesta.

—No me cayó bien —le dijo Patrick a Christian.

—¿Porque no te respondía?

—Porque parecía inmune a mí.

—Debió de ser difícil.

Patrick lo miró fijamente un instante.

—¿Acabas de hacer una broma?

—Creo que sí.

—No estoy seguro de que me guste esta versión de ti.

Morel regresó después de las discusiones de procedimiento y después de que el abogado de Patrick hubiera conseguido principalmente confirmar que la situación era peor de lo que esperaba.

Esta vez llevaba dos expedientes y una carpeta de fotografías.

No los arrojó teatralmente sobre la mesa; los dispuso uno a uno, comprobó varias páginas y luego los empujó hacia él.

Patrick vio fotografías de personas que conocía, copias de documentos, rutas financieras, imágenes del puerto y suficientes conexiones entre unas cosas y otras para volver inútiles sus tres primeras mentiras posibles.

Morel no fingía saberlo todo. De hecho, eran los huecos que reconocía los que lo asustaban, porque alrededor de ellos ya había suficiente material para mantenerlo años en los tribunales y, si las cosas salían mal, mucho más tiempo en prisión.

—¿Cuánto? —había preguntado Patrick.

—Yo no dicto sentencias.

—Eso no es lo que he preguntado.

—Es exactamente lo que ha preguntado, salvo que quiere que yo diga el número.

—Entonces dígame a qué me enfrento.

Morel se frotó los ojos con dos dedos, cansada o irritada.

—Se enfrenta a lo suficiente para que no le recomiende construir su estrategia alrededor de la idea de que su abogado encontrará una coma fuera de sitio y usted se irá a casa.

—Muy jurídico.

—No soy su abogada.

Patrick intentó averiguar qué quería realmente de él, y Morel dijo que antes de cualquier conversación quería saber si comprendía la posición en la que se encontraba.

Él respondió que sí y luego pasó los cinco minutos siguientes demostrando que no la comprendía en absoluto: cuestionando pruebas, proponiendo explicaciones alternativas y atacando la cronología de un cargamento del que apenas unos minutos antes había afirmado no saber nada.

—Ahí fue donde cometí el error —le dijo ahora a Christian—. Hablé demasiado.

—Cuando tienes miedo haces eso.

Patrick parpadeó.

—Gracias por el análisis fraternal.

—Hiciste lo mismo cuando tenías diecisiete años y destrozaste el coche de nuestro padre.

—Tenía dieciocho.

—No.

—¿Ves? Ese es el problema contigo. Desapareces durante dieciocho años y aun así encuentras la manera de ser irritante desde 1990.

Christian pareció calcular el año y Patrick levantó una mano.

—No calcules. Por favor.

Terminó el agua y solo entonces se dio cuenta de que volvía a tener hambre. Cogió otra galleta sin pedir permiso y Christian empujó el paquete hacia él.

Morel había cambiado de enfoque después de que Patrick dejara de escucharse hablar.

No le prometió libertad ni fingió que podía borrar lo que había hecho.

Le dijo que existía la posibilidad de cooperar, que su valor dependería de lo que pudiera ofrecer y que cualquier acuerdo tendría que pasar por personas con más autoridad que ella.

La formulación lo irritó; no sonaba en absoluto a rescate.

—¿Y entonces aceptaste? —preguntó Christian.

—No entonces. Entonces interpreté al hombre digno. Le dije que yo no era un informante, una declaración muy noble para alguien que en ese preciso momento intentaba averiguar cuántos años de cárcel podía evitar.

—¿Qué dijo ella?

Patrick recordó la expresión de Morel y torció la boca.

—Que podía llamarlo como quisiera. Cooperación, delación, interés propio, maduración tardía. Luego añadió que no pagan según el vocabulario.

Christian bajó la mirada un momento.

—¿Dijo «maduración tardía»?

—Sí.

—A mí tampoco me cae bien.

Patrick se echó a reír, y esta vez la risa no dolió.

—Gracias. Por fin un poco de solidaridad.

Luego desapareció su sonrisa, porque recordó lo que vino después.

Morel le dio tiempo, pero no tanto como quería, y su abogado le explicó por separado que no se enfrentaba a una amenaza vacía.

Las pruebas no eran perfectas, algunos cargos podían impugnarse, otros quizá se derrumbarían, pero en conjunto eran lo bastante graves como para que una estrategia basada en el orgullo equivaliera a una costosa forma de suicidio jurídico.

Patrick preguntó qué querían.

Morel no le dio un nombre de inmediato. Le preguntó qué relaciones tenía, quién confiaba en él, qué clase de personas le pedían servicios y, sobre todo, en qué círculos podía seguir moviéndose sin parecer que alguien lo llevaba de la mano.

Patrick respondió con cautela, intentando dejar fuera de la conversación todo lo posible, hasta que ella aludió indirectamente a la organización de Lucas.

Entonces comprendió.

—¿Sabías que iban detrás de eso? —preguntó Christian.

—Al principio no. Pensé que querían la operación del Congo y a la gente de alrededor. Cuando comprendí que les interesaba más Lucas que yo, mi primera reacción fue negarme.

—¿Por qué?

Patrick no apartó los ojos.

—Porque no quería morir.

Christian asintió ligeramente, como si la respuesta bastara.

—Y porque —dijo Patrick después de una pausa— había algo más.

Pierre. Tú. Toda esa historia en la que la gente se conocía desde hacía veinte años y todos sabían quién se había sentado a la mesa de quién.

Lucas no era un desconocido con el que había hecho dos negocios.

Lo conocía desde hacía mucho. No me caía bien, pero eso no es lo mismo que entregarlo a la policía.

Christian alzó los ojos.

—¿Pierre sabía en qué se había convertido?

—No sé cuánto sabía y cuánto se negaba a ver. No voy a inventar una respuesta solo para hacer que el viejo parezca mejor o peor.

Por primera vez desde que Patrick había empezado la historia, Christian pareció apartarse ligeramente de ella.

No físicamente, sino mediante una vacilación que cambió su expresión.

Patrick lo había visto una vez hablando con Pierre Martin en un restaurante de Lyon, ambos más jóvenes, ambos rodeados de gente que se apartaba para dejarles paso, y recordaba no haber entendido entonces por qué un criminal como Pierre hablaba con su hermano con una cortesía casi formal.

—¿Qué hiciste con Pierre? —preguntó.

Christian lo miró de inmediato.

—Ahora no.

—¿Por qué no?

—Porque estás explicando por qué Lucas quiere matarte, y si empezamos conmigo no terminaremos hoy.