CINCO MINUTOS #2

—No, todavía no canceles nada. Dile que lo llamaré antes de las cinco y que el pago del viernes sigue en pie… Sí, sé lo que dije esta mañana. Precisamente por eso lo llamaré yo.

Patrick se quedó quieto.

Christian lo vio, le indicó con un gesto que esperara y siguió hablando.

—No prometo la cantidad completa. Una parte, si podemos. Hablaré contigo después.

Colgó y dejó el teléfono junto al cuaderno.

Patrick abrió los brazos.

—¿Y bien?

Christian no apartó la mirada.

—¿Qué?

—¿No parezco uno de vosotros?

—No.

—Mientes fatal.

—Los pantalones te quedan demasiado cortos.

Patrick bajó la vista.

—Gracias. Ese era exactamente el problema que quería que identificáramos.

Christian señaló la silla, pero Patrick siguió de pie.

—¿Con quién hablabas?

—Con el contable.

—¿Tenéis contable?

—El monasterio tiene contable.

—Sé que suena estúpido, pero en mi cabeza no había llegado hasta el IVA y las facturas.

—También tenemos IVA.

—Por favor, no destruyas todas mis ilusiones en un solo día.

Christian separó un poco la silla de la mesa.

—Siéntate.

Esta vez Patrick se sentó sin comentar nada. Entonces vio que su hermano seguía de pie y señaló la cama.

—¿Y tú?

Christian se sentó en el borde de la cama, al principio con la espalda recta; luego, como si reparara en lo absurdamente formal de la postura, apoyó las manos en el colchón.

Por primera vez Patrick lo estudió sin la distancia del patio entre ellos ni la necesidad inmediata de entrar.

El pelo de Christian, antes casi negro, estaba ahora muy mezclado con canas, sobre todo en las sienes, y su rostro se había vuelto más delgado y más duro alrededor de la boca.

Los ojos, sin embargo, eran los mismos: verdes y más difíciles de leer de lo que a Patrick le había gustado nunca.

Recordaba las manos de su hermano con relojes caros, los puños de las camisas, una copa sostenida durante cenas en las que Patrick había sido demasiado joven o demasiado curioso para entender quiénes eran las personas sentadas alrededor de la mesa. Ahora no llevaba reloj ni anillo.

Christian se dio cuenta de que lo miraba.

—¿Qué pasa?

—Intento acostumbrarme.

—¿A qué?

Patrick hizo un gesto hacia él.

—Te gusta esto.

—Han pasado dieciocho años.

—Sí, gracias, me he dado cuenta. Esperaba que envejecieras un poco menos.

Christian se tocó casi distraídamente el pelo de la sien.

—No creo que pudiera arreglar eso.

Patrick se rio, y la risa lo sorprendió lo suficiente para detenerse. Desde el patio llegaban débiles los sonidos de la tarde, y un pájaro chocó contra el alféizar, se recuperó y echó a volar.

—¿Has comido? —preguntó Christian.

—¿Qué?

—Hoy.

Patrick intentó recordarlo.

—He comido algo.

—¿Qué?

—No sé, un bocadillo.

—¿Cuándo?

—Christian, no creo que mi dieta sea el asunto crítico aquí.

—Yo tampoco, pero te lo pregunto.

—Esta mañana. Quizá sobre las siete. Fue en una gasolinera y llevaba… no sé, jamón o algo que decía ser jamón.

Christian se levantó, abrió un cajón de la mesa y sacó un paquete a medio terminar de galletas sencillas.

Patrick se quedó mirándolo.

—¿Guardas galletas escondidas en tu celda?

—No están escondidas.

—Están en un cajón.

—Ahí es donde las guardo.

—Christian Laurent, hubo una época en que…

Se interrumpió.

Su hermano le tendía el paquete y no parecía sentir curiosidad por saber cómo habría terminado la frase.

Patrick cogió dos galletas.

—Olvídalo.

Se comió la primera demasiado deprisa y tosió por las migas. Christian le tendió la taza, pero al parecer recordó que contenía café viejo y la retiró.

—Espera, te traeré agua.

—No te vayas.

Las palabras salieron más deprisa de lo que a Patrick le habría gustado.

Christian hizo una pausa.

—El lavabo está a dos metros.

—Entonces vale.

Su hermano llenó un vaso en el baño y se lo llevó. Patrick bebió la mitad, dejó el vaso sobre la mesa y pasó el pulgar por el borde.

—Tengo muchas cosas que contarte, y algunas no… me dejan precisamente en buen lugar.

—Has venido aquí porque alguien quiere matarte. No creo que tu reputación conmigo sea el problema urgente.

—¿Ves? Eso es exactamente lo que haces. Dices las cosas como si fueran sencillas.

—No creo que sean sencillas.

—Lo parecen cuando las dices.

Christian cambió ligeramente de postura en la cama.

—Entonces lo he dicho mal.

Patrick lo miró, desacostumbrado a la facilidad con que había llegado aquella admisión.

—Sí. Lo has dicho mal.

—De acuerdo.

—No tienes que darme la razón tan deprisa. Estropeas la diversión.

Christian esperó mientras Patrick partía la segunda galleta por la mitad sin ningún motivo.

—Hice negocios con gente con la que no debería haber hecho negocios —empezó—.

Sé cómo suena, sobre todo diciéndotelo a ti, y no me refiero a esa clase de arrepentimiento en que un hombre descubre de pronto la moral cuando aparece la policía.

Sabía quiénes eran. En su mayor parte, al menos.

Sabía lo que hacían y gané dinero con ello.

Christian no lo interrumpió.

—¿No vas a preguntar cuánto?

—Si importa, ya llegaremos a eso.

Patrick se frotó la cara.

—Dios, te has vuelto paciente. Es realmente inquietante.

—Patrick.

—Sí, vale. Lo intento.

Se levantó porque, de repente, seguir sentado en la silla se había vuelto imposible y fue hasta la ventana. Desde allí veía parte del jardín y el extremo de un muro, pero no el portón. Un monje empujaba un cubo de basura por el sendero; se detuvo a recoger algo del suelo y luego continuó.

—Me metí en una situación que se complicó —dijo Patrick—. Después tomé una decisión que parecía… no buena, no soy tan idiota, pero sí posible. Pensé que podría controlar lo que ocurriera si me mantenía lo bastante cerca de las personas adecuadas.

—¿La policía?

Patrick se volvió.

—¿Por qué la policía?

—Has dicho que tomaste una decisión después de que la situación se complicara y que ahora alguien quiere matarte. Era una posibilidad.

—Había otras.

—Sí.

Patrick lo miró con suspicacia.

—¿Lo has adivinado o sabes algo?

—Lo he adivinado.

—No me gusta cuando adivinas.

—A mí tampoco.

Patrick volvió junto a la silla, pero no se sentó; se apoyó en el respaldo.

—Hubo algunos problemas en Marsella y acabé hablando con gente con la que normalmente habría preferido no hablar. Oficialmente. Muy oficialmente, de hecho.

Christian lo dejó continuar, pero Patrick sintió que se había acercado demasiado a la parte que todavía no quería desmontar.

Morel, la habitación donde lo habían retenido, los archivos, las fotografías y la oferta de ella podían esperar unos minutos, quizá más; antes que nada necesitaba saber si el nombre que había llevado consigo durante todo el camino significaba para Christian lo que esperaba.

—¿Conoces a Lucas Martin?

La pregunta no produjo la reacción que Patrick había imaginado durante el viaje. Christian bajó la mirada. Parecía buscar el nombre en un lugar que llevaba mucho tiempo sin abrir.

—Sí —dijo al fin.

Patrick apretó los dedos alrededor del respaldo de la silla.

—¿Hasta qué punto?

Christian levantó la vista hacia él.

—No lo bastante para responder antes de que me digas a qué Lucas Martin te refieres.

Patrick parpadeó.

—¿Cuántos crees que hay?

—Los suficientes.

—El sobrino de Pierre.

Esta vez el reconocimiento fue inmediato. No fue dramático, pero Patrick lo vio.

Christian apoyó los codos en las rodillas y se inclinó un poco hacia delante, con los ojos fijos en su hermano.

—Sí. Lo conozco.

Patrick se sentó despacio.

El agua fría, las galletas y los pocos minutos durante los cuales había intentado ordenar la cabeza no habían hecho el problema más pequeño, pero al menos le habían devuelto la capacidad de ver por dónde debía empezar la historia.

—Entonces tengo que explicarte lo que le hice.