Capítulo 33

M ientras el carruaje de los Pembroke llegaba a Spitalfields, Wolf preguntó a Mickey D:

—¿Nos paramos justo delante? ¿El carruaje ayudará o perjudicará en esta situación?

Mickey D. meditó la cuestión. No había tenido muchos tratos profesionales con la banda de Tuchinsky, y los irlandeses y las bandas judías no solían mezclarse socialmente.

Los judíos del East End de Londres se mantenían bastante apartados en su mayoría.

Por lo que él sabía, hacían todo lo posible por mantenerse aislados; su carne tenía que ser sacrificada por los suyos de una manera especial, solo bebían su propio vino e incluso rezaban un sábado en lugar de un domingo, como la gente normal.

Pero también sabía que Tuchinsky no era tonta y podía ser despiadada en ocasiones.

Sus dominios de Whitechapel y Spitalfields eran colindantes y, por lo tanto, era inevitable que hubiera rencillas ocasionales por el territorio.

En su mayor parte, Mickey se había consolado pensando que los judíos eran aún más despreciados por los londinenses que los irlandeses.

De una cosa estaba seguro: aunque había algunos irlandeses en el cuerpo de policía, dudaba que hubiera judíos.

Esa era una ventaja que nunca daba por sentada.

Finalmente, tras decidirse, Mickey D respondió:

—Démosles la experiencia completa de ricachones y paremos justo delante.

Durante el corto trayecto desde Whitechapel, Tabitha y Wolf habían puesto al tanto a Mickey D. de lo que sabían, o creían saber, sobre las actividades en la casa de Villiers Street. Cuando terminaron, Mickey D. silbó apreciativamente:

—Ojalá se me hubiera ocurrido a mí ese chanchullo. Ganas cuando los participantes pierden, y cuando ganan. Y el burdel es solo un señuelo para atraer a los clientes y hacer que sigan viniendo. Brillante. Siempre supe que Tuchinsky era una persona espabilada, pero aun así.

A Mickey D. se le había pasado por la cabeza advertir a Tabitha y a Wolf de que M.

Tuchinsky era, en realidad, una mujer, pero decidió que sería mucho más divertido dejar que lo descubrieran por sí mismos.

Aunque no había discutido la necesidad de armarse para la visita, no preveía ninguna necesidad real.

Había cierto honor entre ladrones que los diversos líderes de bandas de Londres respetaban informalmente cuando no estaban involucrados en una guerra de bandas declarada.

Tabitha había estado observando con avidez por las ventanillas del carruaje durante el trayecto de Whitechapel a Spitalfields.

Aunque había muchas similitudes entre ambos barrios, ahora que estaban en Brick Lane, se sentía fascinada por el aire tan diferente que los inmigrantes de ese vecindario habían aportado a su ciudad adoptiva.

Había imágenes, sonidos y algunos olores maravillosos.

Tabitha no sabía nada más sobre los judíos que lo que había leído en El mercader de Venecia.

No tenía ni idea de hasta qué punto Shylock era una caricatura.

Ciertamente había hombres caminando por el mercado de Brick Lane con algunas características físicas habitualmente asociadas con el famoso judío de Shakespeare.

Pero también había hombres, mujeres y niños que no desentonarían en ninguna otra parte de Londres.

Wolf bajó y le tendió la mano a Tabitha para ayudarla a descender.

No cabía duda de que su carruaje había causado un gran revuelo.

Aun así, aunque miraban, señalaban y hacían evidente su curiosidad, la gente seguía con sus asuntos: regateaban por pollos, apretaban verduras e intentaban encontrar las gangas del día.

Wolf le indicó a Madison, su conductor, que esperara.

No compartía la confianza de Mickey D. y quería estar seguro de que podrían huir rápidamente si era necesario.

Mickey D. se había planteado si sería mejor emboscar a Miriam Tuchinsky y a sus hombres.

¿Qué ganarían entrando por la puerta principal y anunciándose?

No obstante, una emboscada era la forma más fácil de empezar un tiroteo.

Aunque nunca había sido de los que rehuían la confrontación cuando era necesario, Mickey D.

no había llegado a la mediana edad sin darse cuenta de que la impetuosidad rara vez resolvía nada. Abriendo camino, entró en la sastrería.

El mismo anciano seguía cosiendo. Reconociera o no a Mickey D, los ricachones que le acompañaban y que habían bajado del lujoso carruaje eran una visión lo bastante llamativa como para que el anciano soltara la manga que estaba cosiendo y prestara toda su atención a los inusuales visitantes.

—Tengo que hablar con la persona a cargo —dijo Mickey D. con tranquila autoridad—. Puede decirle que Mickey D. quiere hablar con él.

El sastre asintió, dejó su trabajo y desapareció por la parte de atrás.

En casi nada de tiempo, regresó y les hizo un gesto para que lo siguieran.

No los llevó a la habitación trasera a la que habían llevado a Rascal y compañía.

En su lugar, Wolf, Tabitha, Little Ian y Mickey D.

lo siguieron por un estrecho tramo de escaleras hasta el siguiente nivel del edificio.

A Mickey D. no le gustaba; ¿estaban yendo hacia una trampa?

Solo había visitado a Tuchinsky en aquel lugar una o dos veces en el pasado, pero todas las reuniones se habían llevado a cabo en la planta baja, en la parte posterior del edificio.

Asintiendo sutilmente a Wolf, Mickey D. mantuvo su mano sobre su Webley.

Wolf leyó fácilmente la expresión facial y el lenguaje corporal del líder de la banda y se aseguró de estar igualmente preparado.

Como todo un caballero, Wolf había insistido en subir delante de Tabitha para protegerla tras él.

Al llegar al rellano, quedó claro que se trataba de las dependencias privadas.

Unos olores maravillosos flotaban en el aire, y el estómago de Tabitha le recordó con sus rugidos que, a excepción de los pocos bocados de sándwich en casa de Mickey D.

, no había comido nada desde esa mañana.

Mientras el sastre los guiaba por el pasillo, oyeron voces y risas.

Al acercarse, Tabitha pensó que debía de estar imaginando cosas; estaba segura de que una de las voces que oía elevarse en el alegre clamor era la de la viuda.

La puerta de la habitación de donde procedía el alborozo estaba abierta.

Al acercarse a lo que parecía ser la cocina, pudieron ver a un grupo reunido alrededor de la mesa, con cuencos delante de ellos, comiendo felizmente una sopa que olía de maravilla.

Y, en efecto, con el aspecto de no haber otro lugar en el mundo donde prefiriera estar que en la cocina de una gánster judía en un suburbio londinense, estaba la condesa viuda de Pembroke.

—Señora Tuchinsky, tiene que darme la receta de esta sopa de pollo —decía la mujer con entusiasmo.

—Su señoría, ojalá pudiera —dijo una ancianita diminuta y marchita, vestida con un traje negro y un chal de lana gris con un pañuelo atado sobre el pelo.

La mujer tenía un fuerte acento que Tabitha no lograba identificar—.

Pero no es solo la receta —continuó—. Necesita un pollo kosher.

Y tiene que ser sacrificado de la forma correcta.

Sin ánimo de ofender, milady —dijo, disculpándose—, pero los pollos de los goyim simplemente no saben igual.

—Bubbe, siempre dices lo mismo —dijo una voz risueña cuya dueña no pudieron ver de inmediato—. Pero un pollo es un pollo.

—Debería darte vergüenza, bubbelah —dijo la anciana—. Menos mal que tu pobre madre no vive para presenciar tal shanda.

La voz risueña volvió a oírse:

—¿Eso es una shanda, bubbe? Pensaba que reservabas tales insultos para cuando Moishe Cohen se casó con una shiksa.

—Eso también es una shanda —concedió la mujer, pero en un tono que indicaba que consideraba ambos escándalos de igual magnitud. De repente, sintiendo que no estaban solos, la anciana levantó la vista—. Miri, ¿tenemos visitas?

La anciana no había terminado de decir aquellas palabras cuando los dos hombres corpulentos sentados a la mesa se levantaron de un salto, con armas en las manos.

—Miriam, soy yo, Mickey D. No vengo a pelear.

—Miri, bubbelah, mi cocina no es lugar para broyges —amonestó la anciana. Dirigiéndose a los dos hombres corpulentos, agitó una cuchara de madera y exigió:

—Maxi, Avi, bajad esas armas. Os he dicho que, pase lo que pase en el resto de esta casa, en esta cocina yo soy la gran macher. Y lo peor que ocurrirá jamás aquí es que a alguien le dé acidez por comer demasiado kugel.

Siguiendo el ejemplo de su abuela, Miriam indicó a sus hombres con la cabeza que guardaran las armas y volvieran a su comida.

A pesar de eso, Wolf mantuvo la mano en el bolsillo sobre su pistola.

Había tanto que asimilar que Tabitha no estaba segura de qué procesar primero.

Estaba aquella mujer de aspecto llamativo vestida de hombre.

Y luego estaba la viuda, sorbiendo con ganas su sopa de pollo y pidiéndole recetas a aquella pobre inmigrante.

Finalmente, al ver a Wolf y Tabitha detrás de Mickey D., la viuda soltó la cuchara y dijo con tono ofendido:

—Vaya, han tardado bastante en venir a buscarme. Podría haberme pasado cualquier cosa.

Para rematar, añadió uno de sus característicos bufidos, por si su estado de profunda indignación no estuviera claro.

Si las palabras de la viuda no hubieran dejado clara su relación con Tabitha y Wolf, sus ropas habrían alertado a Miriam de la presencia de más ricachones en su casa. Se acercó a ellos y le preguntó a Mickey D.:

—¿No vas a presentarme a tus amigos?

No estaba tan sorprendida de ver al líder de la banda irlandesa como podría haber estado; la viuda se había explayado en su historia durante el almuerzo y había indicado el papel que Mickey D. había desempeñado al presentarla a Vicky Sharpe.