Capítulo 32

D esde que conoció a Mickey D. y desde su sorprendente reconocimiento mutuo como almas gemelas, la viuda se consideraba bastante al tanto de los bajos fondos de Londres.

Ciertamente, se enorgullecía de poseer conocimientos de primera mano que sus compinches de la sociedad, un grupo de matronas aburridas, ni siquiera podían imaginar.

No obstante, ni ella misma estaba preparada para lo que se encontró cuando Rascal abrió la puerta.

Había unos cuantos hombres de piel morena de pie o sentados, uno o dos de los cuales llevaban el mismo gorrito redondo que el sastre.

Todos estaban claramente bajo el dominio de la persona que estaba sentada en un gran sillón de cuero marrón, con los pies sobre la mesa y un puro en la mano.

Aunque esa persona vestía con bastante elegancia un traje y un pañuelo de cuello, resultaba evidente que se trataba de una mujer, no de un hombre.

Tendría quizá unos cuarenta años o poco más, y llevaba el cabello rizado cortado en una melena que le llegaba justo por encima de los hombros.

Sorprendentemente, era bastante guapa. Al igual que la mayoría de los hombres de la sala, su cabello era oscuro, pero sus ojos eran de un asombroso tono azul.

Rascal se había quitado el sombrero al entrar y ahora lo apretaba contra su pecho mientras casi hacía una genuflexión.

—Rav Tuchinsky, lamento molestarla, pero tenemos un pequeño asunto con el que me vendría bien su ayuda.

La mujer se sacó el puro de la boca y le hizo un gesto para que entrara.

—¿Qué ocurre, Lobbus? —preguntó burlonamente. Pero, cuando entró en la habitación y la mujer vislumbró a Lou con la viuda delante de ella, se quedó muy confundida y preguntó—: ¿Quién es esa alter kaker que has traído contigo?

Lou empujó a la viuda hacia el interior de la sala. Decidiendo que necesitaba tomar el control de la situación de inmediato, la viuda anunció:

—«Esa anciana» es Lady Julia Chesterton, la condesa viuda de Pembroke.

—Aunque la viuda seguía vestida con las ropas de Vicky Sharpe y, por tanto, apenas parecía lo que decía ser, su voz y su porte hicieron que la afirmación resultara menos absurda de lo que podría haber sido.

La viuda continuó—: ¿Con quién tengo el gusto de hablar?

Dando otra calada a su puro, la mujer dijo:

—Miriam Tuchinsky, a su servicio, condesa. Tome asiento. —Su tono sarcástico sugería que no estaba del todo convencida de la identidad de la viuda. Rememorando sus palabras, Miriam preguntó—: ¿Cómo es que sabe yidis?

—Si eso es lo que estaba hablando, no lo sé. Pero hablo alemán con fluidez, y parece que existe una conexión etimológica entre ambos idiomas.

Miriam se rió.

—No conozco esas palabras tan rimbombantes, pero sí, hay mucho en común entre el alemán y el yidis, o eso me han dicho.

—¿Es usted de ascendencia alemana entonces? —preguntó la viuda.

—No, mi bubbe y mi zaide emigraron de un shtetl en Polonia cuando mi padre era joven. No estaba casado, así que vino con ellos. —Hizo un amplio ademán con el brazo para abarcar la sastrería—. Todo esto era de mi zaide y luego de mi padre.

—Supongo que usted no es sastre de profesión —comentó la viuda con sequedad.

En lugar de responder, Miriam se volvió hacia Rascal y dijo con dureza:

—Estoy ocupada, Lobbus. ¿Cuál es ese problema que necesitas que Rav te resuelva?

Rascal explicó brevemente cómo la viuda se había presentado en el burdel afirmando ser la prima de Margie y Vicky Sharpe.

Luego hizo hincapié en que sospechó de ella desde el principio, que estaba haciendo muchas preguntas y que husmeaba donde no le correspondía.

La inclinación natural de la viuda era interrumpir y rebatir cada punto que el hombre exponía.

Sin embargo, al observar con cuidado el rostro de Miriam mientras escuchaba el relato de Rascal, la viuda se dio cuenta de que era mejor dejar que el hombre cavara su propia fosa ante su superior.

Cuando terminó, Miriam no dijo nada durante unos instantes. Se limitó a dar caladas a su puro y a mirar fijamente a su subordinado. Finalmente, habló con una voz fría y aterradoramente calmada:

—Así que, déjame ver si lo entiendo. Sospechabas que la condesa aquí presente no era quien decía ser, y en lugar de informar de inmediato, vosotros dos, par de idiotas —señaló con el puro hacia Lou—, ¿decidisteis secuestrarla y dejar un rastro que conduce directamente hasta mí? ¿Es eso?

Rascal tartamudeó:

—No hay rastro; nada la vincula con usted.

—¿Así que nadie os vio salir de la casa con la condesa? —replicó Miriam. Independientemente de las mentiras que Rascal estuviera a punto de contar, su rostro delató la verdad al darse cuenta de que la señora Brown probablemente los había visto y quizá oído.

—¡Exacto! —dijo Miriam sin dejarle pronunciar la falsedad.

Dirigiéndose a la viuda, Miriam preguntó:

—Digamos que creo que es usted quien dice ser, por increíble que parezca. ¿Por qué vivía en un burdel fingiendo ser la prima de Marge?

La viuda dio rápidamente su explicación ya habitual: era investigadora privada y había sido contratada por Vicky Sharpe para investigar la desaparición de su hermana.

—¿Y qué ha descubierto?

La viuda observó con atención la reacción de Miriam mientras decía:

—He descubierto que Margery Sharpe está muerta. Asesinada. Arrojada al Támesis.

Si la reacción de la otra mujer era fingida, era una actriz excelente. Pareció genuinamente conmocionada al escuchar la noticia.

—¿Marge ha muerto? ¿Está segura?

—Bueno, un socio mío hizo una identificación preliminar del cadáver, y la hermana de Margery irá a hacerlo formalmente.

Pero mi socio estaba muy seguro de que no se equivocaba.

—La viuda hizo una pausa—. Además, me ha quedado claro que aquí ocurre algo más que simple prostitución y juego.

Sospecho que Margery fue asesinada porque de alguna manera descubrió o amenazó este negocio.

Ante aquello, Miriam bajó los pies de la mesa, se inclinó hacia delante y dijo con una voz muy desagradable:

—¿Me está acusando de haberla matado?

La viuda se dio cuenta de que, en lugar de apaciguar la situación ya de por sí peligrosa, estaba echando leña al fuego. No obstante, miró a la otra mujer fijamente a los ojos y respondió:

—Bueno, esa era mi suposición antes de conocerla. —Añadió rápidamente—: Oh, nunca pensé que usted misma lo hubiera hecho, pero sí creía que Rascal o algún otro secuaz la había matado siguiendo sus órdenes.

Miriam Tuchinsky era hija de judíos inmigrantes pobres y nieta de campesinos polacos.

Había nacido y se había criado en un radio de un cuarto de milla de Brick Lane.

A diferencia de Mickey D., ella no ganaba su dinero robando a los grandes y poderosos, por lo que su conocimiento e interacciones con la alta sociedad de Londres eran casi inexistentes.

Aunque la distancia, en línea recta, entre Brick Lane y Grosvenor Square era de apenas tres millas, bien podrían haber sido trescientas.

La condesa viuda y el mundo en el que vivía eran un país extranjero para Miriam.

Sin embargo, si le hubieran preguntado cómo imaginaba a la clase alta de Londres, la descripción de una ancianita de aspecto físicamente frágil con nervios de acero y una mirada feroz a la altura de la suya no habría sido su descripción.

Hubo un largo silencio tras la proclama de la viuda, y todos en la sala contuvieron el aliento esperando lo que vendría a continuación. Entonces, Miriam dio un fuerte golpe en la mesa con la mano y se echó a reír:

—Tiene usted unas agallas increíbles para ser una alter kaker tan estirada. Me alegra saber que ya no cree que yo matara a Margery. ¿Puedo preguntar por qué?

—Soy muy buena juzgando el carácter y sé leer bien a las personas.

Claramente se sorprendió al enterarse de la muerte.

No dudo que, si usted fuera la responsable, no tendría reparos en reconocer su papel —explicó la viuda con voz calmada—.

Esto me lleva a suponer que su secuaz aquí presente lo hizo sin permiso.

Rascal no siempre era el más rápido captando las cosas, pero reconoció de inmediato que lo estaban señalando como el asesino.

—Eh, jefa, espere un momento. Yo no tuve nada que ver con la muerte de Marge. Lo juro.

Al decir aquello, sus ojos se desplazaron involuntariamente hacia Lou. Miriam siguió su mirada. Al darse cuenta de lo que había hecho, Rascal apartó la vista rápidamente, pero había visto suficiente en ese instante.

—Tú no la mataste, Lobbus. Pero, si no me equivoco, sabes quién lo hizo. Encubriste a tu hermana. ¿Cuánto tiempo pensabas que podrías ocultármelo?

«¿Hermana? ¿He oído bien?», pensó la viuda. Lou y Rascal eran hermanos. Nunca lo habría adivinado. Pero ¿qué significaba eso?

Al darse cuenta de que sus ojos lo habían delatado, Rascal tartamudeó:

—Jefa, ella pensó que le estaba haciendo un favor. ¿Verdad, Lou?

Lou parecía demasiado aterrorizada para hablar. Al ser la hermana mayor, estaba acostumbrada a manejar a su hermano Jason a su antojo. Empezaba a darse cuenta de la importancia de aquello en lo que lo había metido. Empezó a balbucear algo, pero Miriam levantó una mano en señal de advertencia:

—Antes de que empieces con tus mentiras, solo quiero recordarte, bueno, recordaros a ambos, que tú viniste a mí, Lobbus, con la idea de trabajar con Margery Sharpe.

De hecho, si mal no recuerdo, me dijiste entonces que la asociación era a través de tu hermana y que, por eso, podías responder personalmente de los beneficios que traería tal colaboración.

Creo que tus palabras fueron —Miriam hizo una pausa y luego dijo con un ademán algo teatral—: «Mi hermana me cubre las espaldas y yo le cubro las suyas». ¿O me equivoco?

Rascal no parecía alguien que fuera a decirle a Miriam que se equivocaba aunque ella dijera que el cielo era verde; desde luego no iba a contradecir su versión de los hechos. Miriam volvió a centrar su atención en la viuda y le explicó:

—Margery Sharpe sabía perfectamente en qué consistía nuestra colaboración.

—Parecía que no iba a dar más detalles sobre los pormenores de esa asociación.

Miriam sacudió la cabeza con exasperación—.

No era esto a lo que quería dedicar mi día.

—Haciendo un gesto hacia un hombre corpulento que estaba de pie en silencio en un rincón de la sala, ordenó—: Llévate a Lobbus y a su hermana, la nebech, y enciérralos de momento.

—La orden fue acatada rápidamente, y Lou y Rascal fueron llevados en silencio.

Parecía que habían decidido que la sumisión era la mejor táctica que podían adoptar.

Volviéndose de nuevo hacia la viuda, Miriam chasqueó los labios contra su puro mientras sopesaba la situación en la que se encontraba.

Aunque la mujer que tenía delante no vestía como ella esperaría que lo hiciera una condesa, y seguía sin comprender por qué alguien que poseía riqueza y estatus elegiría rebuscar entre el fango jugando a ser investigadora privada, creía que la mujer era quien afirmaba ser.

Por increíble que resultara la afirmación a simple vista, la mujer tenía un aire que, de algún modo, la hacía totalmente creíble.

Por su parte, la viuda estaba fascinada por la jefa de la banda.

Antes de ese encuentro, había creído que las Damas de KB eran las mujeres más interesantes que había conocido.

Pero Miriam Tuchinsky podría serlo aún más.

Aunque vestía como un hombre, no parecía estar haciendo grandes esfuerzos por disfrazarse como tal.

Sin embargo, desde su forma de fumar el puro hasta su postura y el mando que ejercía sobre sus hombres, había algo en Tuchinsky que, si bien no era masculino, ciertamente tampoco resultaba femenino.

Era como si hubiera descubierto una nueva forma de moverse por el mundo como mujer.

La viuda sabía un par de cosas sobre imponer su voluntad en un mundo tan profundamente dominado por los hombres y diseñado para su beneficio y comodidad.

Sin embargo, en su mayor parte, había logrado sus objetivos con mano de hierro en un guante de seda.

Nunca se le había ocurrido que podría cambiar sus vestidos por pantalones y enfrentarse a los hombres en igualdad de condiciones.

La viuda no apoyaba el movimiento sufragista.

No era porque sintiera que las mujeres no debían tener derecho al voto, sino más bien porque ni siquiera creía que debieran tenerlo todos los hombres.

Julia Chesterton tenía una opinión muy baja de la mayoría de la gente y le horrorizaba que la mayoría de los hombres que poseían propiedades o eran inquilinos fueran considerados capacitados para elegir quién debía gobernarla.

La idea de que ese privilegio pudiera ampliarse aún más resultaba espantosa.

Pero, por primera vez en su vida, un pensamiento cruzó su mente con la fragilidad y ligereza de las alas de una mariposa: quizá mujeres como la que tenía delante eran más dignas de votar que la mayoría de los hombres que la viuda conocía.

—Entonces, ¿qué voy a hacer con usted? —preguntó Miriam con un tono genuinamente perplejo.