Capítulo 17

A la mañana siguiente, la viuda se levantó, se vistió y bajó a buscar algo de desayunar con aire de desánimo.

Se sentó a la mesa de la cocina, comiendo la tostada con mermelada que la complaciente cocinera le había preparado, considerando sus opciones.

Pensó en el tablón de corcho de Tabitha con sus fichas y deseó poder emplear un mecanismo así en ese momento.

Pero aquella no era su casa, y ya había despertado sospechas.

Era demasiado peligroso dejar cualquier prueba de su investigación por ahí.

Así que, en su lugar, sopesó lo que sabía hasta el momento. Y la respuesta fue: no mucho.

No cabía duda de que Margery Sharpe había desaparecido.

Pero, más allá de eso, todo lo demás eran conjeturas.

Aún era posible que la mujer se hubiera ido a pasar un tiempo al campo.

No había duda de que su relación con su hermana gemela era lo bastante fría como para que fuera muy poco probable que Vicky Sharpe hubiera sido avisada de tal viaje.

Después, la viuda pensó en las Damas de KB.

No es que tuviera mucha experiencia en tales asuntos, pero si tuviera que definir la relación que parecían tener entre ellas, diría que todas eran amigas.

Pero también eran mujeres de negocios ocupadas, que dirigían sus propios establecimientos.

No había encontrado pruebas de que se reunieran alguna vez entre sus encuentros mensuales.

¿Le habría enviado Margery un recado a alguna de ellas?

Especialmente si sospechaba que faltaría a uno de los almuerzos.

Quizá. Sin embargo, según habían explicado las damas sobre sus reuniones, fijaban una fecha y un lugar para la siguiente, y quien estuviera disponible simplemente aparecía.

Por lo tanto, era poco probable que a ninguna le hubiera preocupado que Margery no asistiera a una.

Por lo que podía deducir, Lou actuaba como mano derecha y confidente, así que resultaba sospechoso que no hubiera sido advertida y que no se le hubiera pedido que gestionara el burdel en ausencia de Margery.

Pero claro, la viuda se había marchado de su casa y no se había molestado en alertar a sus criados sobre su paradero.

No, por lo que podía ver, aunque era posible que Margery Sharpe hubiera sufrido algún daño, estaba lejos de ser un hecho seguro.

Al considerar el burdel y, más concretamente, sus salas de juego asociadas, la viuda tenía la firme sospecha de que algo extraño estaba ocurriendo.

Pero no tenía pruebas de ello. Un cajón cerrado y algunas amenazas vagas de Rascal no constituían una evidencia incriminatoria.

Estaba claro que ella no le gustaba. Tal vez la actitud amenazante de Rascal hacia ella no fuera más que una manifestación de esas dos cosas.

Incluso si algo perverso estaba ocurriendo, ¿qué tenía eso que ver con la supuesta desaparición de Margery Sharpe?

Después de todo, ella era socia en el negocio.

En teoría, estaba al tanto de cualquier cosa que pudiera estar pasando allí.

¿O no lo estaba? Quizá Margery empezó a sospechar de actividades más turbias que el juego, hizo demasiadas preguntas y, finalmente, fue silenciada para siempre.

La viuda sorbió su café y mordisqueó su tostada, demasiado distraída para disfrutar de ninguna de las dos cosas.

¿Cuántas noches más estaba dispuesta a pasar en aquella casa de mala reputación sin que su supuesta investigación avanzara lo más mínimo?

¿Cuáles serían las consecuencias si admitía el fracaso?

Las únicas personas que sabían que estaba allí investigando eran Vicky Sharpe y Mickey D.

Aunque disfrutaba de la compañía del gánster de Whitechapel, no le preocupaba realmente la opinión que él tuviera de ella.

Fracasar en aquel primer encargo haría poco probable que Mickey D.

le enviara otros casos, pero quizá eso fuera lo mejor.

En cuanto a decepcionar a Vicky Sharpe, su clienta...

Bueno, se le había pedido que se alojara en el burdel, fingiera ser la prima Julia y viera si podía descubrir qué le podría haber pasado a Margery, y la viuda sentía que ciertamente había cumplido parte de eso lo mejor que había podido.

La viuda sentía que podía informar con la cabeza bien alta de que había cumplido los dos primeros puntos de esa lista y realizado un intento excelente con el tercero.

Nunca había prometido que encontraría a la encargada desaparecida.

Como nunca era de las que admitían la derrota fácilmente, la viuda decidió que esa noche haría un intento serio de infiltrarse en las salas de juego y ver si podía discernir qué estaba pasando allí realmente, suponiendo que pasara algo.

Se marcharía del burdel al día siguiente si fallaba o no encontraba nada.

Contenta por tener al menos un plan de acción firme, por muy simple que fuera, la viuda terminó su desayuno con más entusiasmo.

Por supuesto, solo eran las once de la mañana.

¿Qué haría el resto del día? Empezó a ocurrírsele que la vida de una encargada de burdel no era mucho más emocionante que la de una condesa.

Ambas gestionaban a un personal doméstico, Bueno, en el caso de la encargada, a un grupo de prostitutas y criados.

No obstante, había similitudes. Ambas vigilaban las cuentas de la casa.

Y ambas tenían que gestionar las visitas de personas a las que preferirían no recibir si pudieran elegir.

Nadie le había dicho a la viuda que no pudiera salir de la casa de Villiers Street.

De hecho, cuando Lou y ella habían ido al almuerzo de las Damas de KB, no se había hecho ningún comentario al respecto.

Así que, tal vez, pasaría un rato ese día explorando un barrio en el que, de otro modo, nunca habría puesto un pie.

Por supuesto, ni siquiera ella era tan temeraria como para pensar que podía deambular sola por las calles de Londres.

Pero para eso precisamente había contratado los servicios de Little Ian.

El hombre no había tenido que hacer mucho hasta ahora.

Lo menos que podía hacer para ganarse su paga era escoltarla un par de horas.

Satisfecha de tener un plan de acción, todo lo que tenía que hacer era enviar a un criado a llamar a Little Ian y prepararse para una caminata vigorosa en lo que probablemente sería un día frío.

Encontraron a Little Ian con bastante facilidad y, en veinte minutos, la viuda estaba envuelta en uno de los abrigos de Margery Sharpe, y Little Ian y ella subían por Villiers Street.

A la viuda no solía preocuparle demasiado el tiempo.

Viajaba a todas partes en un carruaje con ladrillos calientes a sus pies cuando era necesario, y siempre había un sirviente para sostener un paraguas sobre su cabeza cuando llovía.

Pero ahora, mirando al cielo nublado, se le ocurrió que habría valido la pena ver qué tiempo hacía antes de salir.

Bueno, lección aprendida. Estaría bien si no llovía en la próxima hora más o menos.

Llevaba una de las gruesas bufandas de lana de Margery envuelta al cuello y un sombrero que era más funcional que cualquiera de los suyos. Estaba lista para explorar.

A la viuda su paseo con Little Ian le pareció fascinante.

Siempre había tenido muy claros sus sentimientos acerca de que los de su clase caminaran por las calles.

Unos meses antes, se había encontrado por casualidad con Wolf caminando de regreso de Whitechapel con su ropa de cazador de ladrones.

Insistiendo en que, en lugar de eso, subiera a su carruaje de inmediato, le había amonestado diciendo:

—No puedo permitir que el conde de Pembroke siga caminando por las calles, y con semejante atuendo.

¿Qué dirá la gente? —Y, sin embargo, allí estaba ella, eligiendo caminar, sin ningún destino particular a la vista, por una parte de Londres que, aunque más segura y limpia que Whitechapel, no era Grosvenor Square.

Sacudió la cabeza, asombrada por el lugar en el que se encontraba.

La condesa viuda de Pembroke de hace un año no habría reconocido a aquella mujer, caminando por Strand con ropa prestada de una encargada de burdel, viviendo en uno y alternando con prostitutas.

Poco acostumbrada como estaba a caminar, la viuda descubrió que le faltaba resistencia.

Little Ian tenía zancadas naturalmente largas y le habría costado en cualquier circunstancia mantener un ritmo adecuado para una mujer mayor y menuda.

Pero en aquellas circunstancias, descubrió que la única forma de gestionar el ritmo lento que era todo lo que la viuda podía alcanzar era dar un paso o dos y luego esperar a que ella lo alcanzara.

Aun así, no tenía quejas. El tamaño de Little Ian compensaba una mente lenta.

Mickey D. consideraba que el gigante tenía sus utilidades, pero normalmente quedaba relegado a tareas físicas o se le dejaba atrás cuando realizaban trabajos.

Aquel trabajo, cuidar de la extraña anciana ricachona, había sido bastante fácil hasta el momento.

Y ella le pagaba al día más de lo que solía ganar en una semana. Así que Little Ian no tenía quejas.