Capítulo 16 #3

—Bueno, por lo que veo y por lo que dicen las chicas, lo es.

Pero yo no trabajo para madre Sharpe. Trabajo para mi superior.

Cuando ese hombre, al que llaman Rascal, me contrató, lo dejó muy claro.

—La chica hizo una pausa y continuó—: Mi tía, la señora Brown, la cocinera, vino con madre Sharpe desde su otro local.

Y creo que la criada de cocina también. Pero la mayoría de nosotras no.

La viuda comprendió que la joven criada no podría seguir hablando con ella mucho más tiempo sin arriesgarse a una reprimenda, por lo que, queriendo aprovechar el tiempo al máximo, decidió ir directa al grano:

—Kitty, ¿tienes alguna idea de dónde podría estar madre Sharpe? Su hermana y yo estamos preocupadas por ella. Se marchó sin decirnos nada a ninguna de las dos.

Vicky Sharpe había dicho que había sido una de las chicas, presumiblemente una de las prostitutas, quien la había avisado primero de la ausencia de Margery.

Pero, sin duda, la desaparición de la dueña no había pasado desapercibida entre el servicio.

De hecho, Kitty se puso visiblemente nerviosa cuando la viuda le hizo aquella pregunta.

La joven miró a su alrededor, como si buscara una escapatoria.

Temiendo que la criada pudiera darse la vuelta y salir corriendo, la viuda dio un paso adelante y puso una mano suave pero firme sobre el brazo de la joven:

—Kitty, madre Sharpe puede estar en peligro. Si sabes algo, debes decírmelo.

Kitty era una chica guapa, de ojos grandes y cálidos, como los de una cervatilla. Ahora, esos ojos estaban aún más abiertos y casi suplicaban mientras miraba a la viuda y decía en voz baja:

—Yo no hago preguntas. Es mejor así. Quizá madre Sharpe hizo demasiadas.

Antes de que la viuda pudiera preguntar qué significaba aquella críptica frase, se oyó un ruido detrás de ellas. La viuda apartó rápidamente la mano del brazo de Kitty y se alejó. Al volverse para salir de la habitación, se encontró cara a cara con Rascal.

—Vaya, vaya, vaya. ¿Qué tenemos aquí? Pensaba que estaba usted aquí para ocuparse de los asuntos de su prima, no de los de mi superior.

La viuda había lidiado con hombres engreídos y seguros de sí mismos como Jason Bono toda su vida. Si no permitía que la intimidaran en los mejores salones de Londres, desde luego no iba a doblegarse allí.

—Señor Bono, yo no rindo cuentas de mis movimientos ante nadie, y mucho menos ante usted. Apártese de mi camino de inmediato y déjeme pasar.

Rascal no respondió de inmediato, sino que la miró de arriba abajo. Luego, con una sonrisa maliciosa, dijo:

—Es usted lo bastante mandona como para ser una institutriz y, sin embargo, no estoy seguro de creérmelo.

Cada vez que habla conmigo, siempre tengo la sensación de que se cree que es la reina y yo soy un humilde siervo que debería inclinarse ante su presencia.

No estoy seguro de por qué una vieja que nunca ha sido más que una institutriz debería actuar de esa manera.

La viuda se puso inmediatamente en estado de máxima alerta: ¿había quedado al descubierto su verdadera identidad? Pero Rascal continuó:

—Pero claro, ¿por qué la reina o incluso una duquesa elegiría vivir en un convento y dirigir a un grupo indisciplinado de fulanas?

—Aquella parecía ser una pregunta genuina, y a la viuda le interesaba ver por dónde continuaría él—.

Así pues, llego a la inevitable conclusión de que usted no es más que una vieja entrometida y chismosa con aires de grandeza.

Durante los últimos días, la viuda había refrenado muchos de sus impulsos naturales, conteniéndose cada vez que las respuestas mordaces estaban a punto de salir de su lengua.

Pero, ante los insultos de aquel joven, echó la cautela por la borda, irguió los hombros, levantó la barbilla y dijo, en un tono que había hecho palidecer a primeros ministros, duques y, en más de una ocasión, al príncipe de Gales:

—Señor Bono, no entiendo por qué cree que tiene derecho a hablarme así. Por lo que veo, no es más que un simple recadero al servicio de una persona en la sombra. Puede que mi prima tolere que un paleto mugriento le hable así, pero le aseguro que yo no.

Y con eso, pasó por su lado y salió de la habitación. Al irse, le oyó gritar tras ella:

—No se meta donde no la llaman, anciana.

Al dirigirse al salón, la viuda reflexionó sobre su desagradable interacción con Rascal.

Creía que las sospechas del hombre sobre su identidad se habían disipado.

Sin embargo, era evidente que el hombre seguía abrigando sospechas sobre su comportamiento.

Por mucho que la viuda quisiera fisgonear en las salas de juego, con Rascal alerta, comprendió que aquella no era la noche indicada para ser sorprendida, una vez más, donde no debía estar.

Frustrada ante la perspectiva de otra noche sin hacer nada más que supervisar vagamente a un puñado de prostitutas, vicarios hipócritas y políticos y funcionarios de bajo nivel, retomó su sillón de la noche anterior y se enfurruñó.

Aquella investigación no iba a ninguna parte; necesitaba cambiar de táctica.

Solo que no estaba segura de cómo ni de qué manera.