CAPÍTULO 30 #2

—Lo tiene al revés —dijo Louisa—, y le pediría que lo considerara, porque las fechas juegan en su contra.

—¿Ah, sí?

—Copié esos documentos en la oficina de la finca en marzo, abril y mayo, antes de que Su Gracia supiera siquiera mi nombre, y los copié con el propósito de destruir a su familia.

Lo he declarado bajo juramento esta mañana.

Cada papel mío que tiene ante sí este jurado fue obra de una mujer que pretendía arruinarlo.

Si Su Gracia me ha influido indebidamente, señor, entonces esa influencia ha tardado extraordinariamente en surtir efecto, porque no me impidió copiar ni una sola línea.

—Es usted una mujer inteligente, señorita Maitland —dijo el Serjeant Pring.

—Llevo en esto más tiempo que usted, Sr. Serjeant —dijo Louisa—. Usted tiene el expediente desde enero. Yo lo tengo desde el dos de noviembre de mil ochocientos once.

Probó entonces con la familia, porque era todo lo que le quedaba, y lo hizo de la única manera posible: con delicadeza.

—Su padre murió preso.

—Así es.

—Bajo una acusación de fraude.

—Bajo una acusación falsa de fraude, de la que este jurado lleva tres días oyendo pruebas.

—Ha usado tres nombres en cuatro años.

—Cuatro, contando el mío.

—Ha falsificado la firma de un clérigo.

—Así es.

—Ha forzado una cerradura.

—Cinco veces —dijo Louisa—, y la despensa del mayordomo otras dos, y le ahorraré tiempo al tribunal, Sr. Serjeant: también he abierto al vapor una carta sellada de los arrendatarios de Su Gracia en el estudio, el cuatro de julio del año dieciséis, y me he tumbado en el suelo de la oficina de la finca, bajo un escritorio, mientras Su Gracia pasaba por encima de mí, y no hay nada en ese expediente que no haya dicho ya en voz alta desde este estrado esta mañana, antes de que usted se levantara.

»Y quiero que el jurado lo tenga todo de una pieza, porque usted va a dárselo en fragmentos y así sonará peor.

—Hice todo eso. No me arrepiento de nada.

Y cada cosa que hice, la hice porque no había otro camino hacia un único hecho: que un hombre en este condado escribió una frase en el año once y mi padre murió a causa de ella en una cárcel de deudores, a los cuarenta y nueve años, con tres hijos al otro lado del muro.

—Puede pensar de mí lo que quiera, señor. Un experto ya se ha encargado de juzgarme, y está sentado detrás de usted.

El Serjeant Pring la miró un momento.

Entonces lo encontró.

—Hay dos niños en esa casa —dijo.

Louisa no dijo nada.

—Un niño de nueve años que no había hablado desde el funeral de su madre, y una niña de seis. Usted estuvo a cargo de ellos en exclusiva durante seis meses. Les enseñó, los cuidó, se sentó con ellos a cenar porque se lo pidieron por escrito.

Dejó que aquello quedara en el aire un momento.

—Usted sabía desde la primera mañana que se marcharía. Sabía que su nombre saldría a la luz, y que cuando saliera no podría permanecer en esa casa ni un día más. Le ha dicho a este tribunal que es una mujer que planifica, que calcula precios, que lleva cuentas y que no se engaña a sí misma.

—Así que sabía, señora, desde la primera semana, que estaba enseñando a dos niños huérfanos de madre a amar a una persona que se iba a ir.

—Y se lo permitió.

La sala quedó en completo silencio.

Louisa Maitland seguía en el estrado con las manos en la barandilla, y por primera vez en tres días no tuvo una respuesta preparada, y todos en aquel tribunal lo vieron.

Pasaron varios segundos. Ferris, en la mesa, dejó la pluma sin hacer ruido.

—Sí —dijo ella al fin.

—¿Perdón?

—Me ha hecho la única pregunta en esta sala que no he podido responder desde el año dieciséis —dijo Louisa—, y no voy a inventarme una respuesta ahora, así que tendrá la verdad y puede hacer con ella lo que quiera.

—Sí. Lo sabía. Lo sabía en marzo y lo sabía en julio y lo sabía en septiembre, y lo escribí por la noche en el código de mi padre para no poder fingir después que no lo había sabido.

—Y lo hice de todos modos. No porque fuera inofensivo.

Porque el día que entré en esa casa había un niño de ocho años que no había dicho nada durante trece meses y una niña de cinco que mordía a la gente, y no había nadie en Inglaterra que pudiera ayudarlos, y yo sí podía, y el precio de hacerlo era que un día yo les haría daño.

—Fijé ese precio yo misma, señor, sin preguntarles, que es lo que usted me reprocha con razón, y he pensado en ello todos los días desde el primero de octubre.

—Lo pagaría de nuevo esta misma tarde. No espero que el jurado me aprecie por eso. Solo les pido que observen que es la única pregunta que me ha hecho en toda la mañana ante la que he tenido que pararme a pensar, y que la razón por la que tuve que pararme es que es la única que no trata sobre mí.

El Serjeant Pring se quedó un momento con la mano sobre su expediente.

—No tengo más preguntas para esta testigo, señoría —dijo, y se sentó, y después le contó a Ferris en la posada, con una copa bien grande de algo fuerte, que llevaba once años en ese circuito y jamás en su vida le habían arrebatado tan por completo un contrainterrogatorio, y menos aún alguien que le daba la razón en todo lo que decía.

* * *

El jurado deliberó durante cincuenta y un minutos.

Culpable del primer cargo. Culpable del segundo, tercero, cuarto, sexto y séptimo. Culpable del noveno.

El juez Havelock se puso el birrete negro, porque en el año diecisiete un juez no tenía otra opción y no la tendría en otros seis años, e impuso a Ambrose Quayle la sentencia de muerte que la ley exigía tras una condena por falsificación, con las palabras que la ley le obligaba a pronunciar.