18 Sarah #2

Tenía unos cuarenta y tantos años, era alto, de hombros anchos sin esfuerzo, con la piel bronceada y el pelo rubio arena que sugería que pasaba más tiempo al aire libre que delante del espejo.

Llevaba una camisa blanca impecable, abotonada y con las mangas remangadas lo justo para mostrar unos antebrazos que, sin duda, no pertenecían a un hombre que se pasaba todo el tiempo detrás de un escritorio.

Sonreía con naturalidad, como si hubiera nacido sabiendo hacerlo sin parecer presumido.

Varias mujeres aspiraron aire al unísono. Yo solté una carcajada en mi café.

—Mark es abogado —anunció Helen—, y cuando no está trabajando, le gusta navegar en su barco frente a la costa. Lo que significa que la puja ganadora de hoy incluye un paseo en velero privado para dos.

El público enloqueció.

Las tarjetas se alzaron. Las mujeres se inclinaron hacia delante. Las joyas tintinearon. Una mujer se abanicaba con vehemencia, golpeando repetidamente en la cara a su vecina.

Helen levantó la mano.

—Empezaremos la puja en quinientos dólares.

Arqueé una ceja.

—Me parece mucho.

Becca negó con la cabeza.

—No para estas señoras.

—¡Seiscientos! —gritó una voz desde la primera fila.

—¡Ochocientos! —gritó otra.

—¡Mil!

Parpadeé.

—Eso subió rápido.

Becca sonrió.

—Un abogado sexy con un barco.

Tenía razón.

—Claro —dije—. Me había olvidado de los barcos.

—¡Mil quinientos!

—¡Dos mil!

Mark se quedó allí de pie, sonriendo con educación, como si no lo estuvieran tasando verbalmente en público.

—¡Tres mil! —gritó alguien.

Antes de que pudiera asimilar esa cifra, Lola se levantó, sonrió y dijo con total claridad:

—Seis mil.

El césped quedó en silencio absoluto.

Helen arqueó una ceja.

—Seis mil dólares —repitió—. ¿Alguien ofrece más?

Nada. Las mujeres que estaban pujando se quedaron en silencio.

—¡Vendido! —exclamó Helen—. A Lola Sinclair.

Lola levantó los brazos e hizo una reverencia lenta y elegante, como si acabara de ganar un concurso de belleza, y los aplausos fueron atronadores.

Mark se rio, sacudiendo la cabeza, y le hizo un pequeño saludo a Lola. Ella se humedeció los labios muy despacio, de forma muy sugerente.

Claro.

Me recosté en la silla, atónita.

—Bueno —dije—, ahí se va mi idea de lo que es gastar el dinero con moderación.

Becca se rio.

—Bienvenida a Maplewood Falls.

La voz de Helen resonó y devolvió mi atención al escenario.

—Nuestro siguiente soltero… sí, Carlos, el dueño de la tienda departamental local. Por favor, sube al escenario.

Carlos dio un paso al frente.

Era más o menos de mi estatura, posiblemente rondaba los sesenta y tenía una complexión fuerte, con el pelo negro peinado hacia atrás como si no se hubiera movido desde 1997.

Subió los escalones con una confianza suprema, recorriendo al público con la mirada y sonriendo como si estuviera a punto de ser coronado Mr. Universo.

No lo era. Era… agresivamente normalito.

El césped se quedó en silencio cuando Carlos llegó al centro del escenario.

—¿Habla en serio? —susurré.

—Espera —dijo Becca, con una sonrisa cómplice asomándole en los labios.

Carlos se giró hacia el público y plantó los pies en el suelo; con dos movimientos rápidos y ensayados, se quitó la camiseta y los pantalones, y los tiró a un lado.

Las mujeres se quedaron boquiabiertas.

A mí se me cortó la respiración.

Carlos se quedó allí, resplandeciente bajo la luz del sol, untado de aceite como un pollo asado y sin nada más que un diminuto tanga rojo que parecía estar luchando por su vida.

Puede que no fuera el hombre más alto ni el más corpulento, pero el bulto en la parte delantera era anormalmente enorme para su complexión, como tres veces más grande de lo normal.

—Dios mío —jadeé—. ¿Eso es de verdad?

—Te lo dije —dijo Becca con calma.

Y entonces la cosa empeoró.

—Hola, chicas —dijo Carlos, abriendo los brazos—. Les presento a Carlos.

La música sonó a todo volumen por los altavoces, y reconocí “I’m Too Sexy”, de Right Said Fred.

Carlos se puso a bailar, contoneando las caderas, sacando pecho y con la confianza por las nubes, mientras se daba una palmada en el trasero y sonreía a todas.

Las mujeres enloquecieron.

Gritos de verdad, silbidos, alguien gritando su nombre como si fuera una estrella de rock; las tarjetas volaron por los aires y una mujer cerca del frente se abanicaba con tanta fuerza que pensé que iba a despegar del suelo.

Me quedé mirando el escenario en un silencio atónito.

—¿Estoy en una subasta benéfica? —pregunté—. ¿O por error organicé una convención de strippers?

Carlos me guiñó un ojo.

Y yo me morí un poco por dentro.

—¡Vendido! —gritó Helen, y yo ni siquiera había oído la puja porque estaba demasiado distraída con el gigantesco joystick de Carlos—. A la encantadora señora del sombrero de la primera fila, por siete mil dólares y una Noche Latina con Carlos.

—Demonios, se vendió por más dinero que el abogado guapo —dije, todavía en shock.

Becca se inclinó hacia mí.

—Carlos lleva años haciendo esto, y se rumorea que… es muy bueno en muchas cosas.

—Ah.

Aun así, esto era una locura.

Solo estaba escuchando a medias mientras veía a Carlos saltar del escenario con una agilidad que no correspondía a su edad, cuando capté las débiles palabras “manitas por un día” flotando entre el ruido.

¿Qué?

Me volví hacia el escenario.

—Dios mío —dijo Becca a mi lado—. Es Alex Carter. ¿De verdad está haciendo esto? No me lo habías dicho.

—Yo… —tragué saliva—. No tenía ni idea.

El tipo del torbellino se plantó en el centro del escenario como si ese fuera su lugar: tranquilo, seguro de sí mismo y tremendamente sexy.

Y entonces mi cerebro se apagó.