17 Sarah #3

—Esta es mía —dijo Lola alegremente—. Para guardarla a buen recaudo.

Alguien se abanicó, y otra mujer susurró:

—Es increíble.

—Lo soy —asintió Lola.

Siguió repartiendo tarjetas, con comentarios incluidos.

—Oh, cuidado con ese; sabe lo que vale. ¿Y este? —Dio un golpecito a una tarjeta—. Tiene la resistencia de un toro.

Me atraganté con la bebida.

Lola se acercó y le ofreció una tarjeta a Helen.

—Mira, sus hombros son casi tan anchos como los tuyos. La pareja perfecta.

Ay.

Helen puso cara de asco.

—No voy a meterme en tus juegos sexuales. Tengo principios.

Lola sonrió.

—Yo no.

En cuestión de minutos, se formaron grupitos; las mujeres se apiñaban y comparaban notas como si se estuvieran preparando para los exámenes finales.

Lola volvió hacia mí, radiante.

—¿Ves, cariño? La preparación lo es todo.

Miré a mi alrededor, a toda esa locura: las tarjetas, las intrigas, las perlas y la mujer que ahora estaba regateando por una tarjeta como si fuera una propiedad frente al mar.

—Esto es una locura —dije.

Lola sonrió, dando un sorbo a su bebida.

—Ay, cariño. Esto es estrategia.

—Esto es, sin duda, lo más loco que he visto en mi vida —dije.

—Espera a mañana —dijo una voz a mi lado.

Me giré y vi a Becca junto a mí, con un impecable traje de falda gris claro y una copa de vino tinto en la mano.

—Hola. Me alegra que hayas podido venir.

Becca sonrió.

—Nunca me lo pierdo. Espera a que hayan tomado un poco más; el año pasado, algunas terminaron en topless.

—Madre mía —me reí—. ¿Y vuelven todos los años?

Observé cómo Lola seguía haciendo sus rondas con las tarjetas.

—Sí —dijo Becca—. Y gastan un montón de dinero, dinero que el pueblo necesita.

—Claro.

Tenía que recordarlo.

—Bueno —dijo Becca mientras daba un sorbo de vino—, he oído que Alex ha estado por aquí bastante últimamente.

La idea del tipo del torbellino me arrancó una sonrisa traicionera y, por supuesto, se me encendió la cara.

—Ah —dijo mi prima segunda—. Entonces, ¿cómo están las cosas entre ustedes dos?

Di un sorbo lento a mi bebida, sobre todo para ganar tiempo y evitar que mi cara entrara en combustión espontánea.

—Define… cosas.

La sonrisa de Becca se amplió.

—Ay, vamos. No te sonrojas así por una tubería.

—No es por la tubería —dije a la defensiva—. Es rubor crónico. Muy real. Búscalo en Google.

Ella murmuró:

—Ajá.

Exhalé.

—Bueno. Puede que lo haya besado.

Mierda. El secreto había salido a la luz.

Becca se quedó paralizada a mitad de un sorbo, y sus ojos se clavaron en los míos.

—¿Puede que lo hayas besado?

—Lo besé —la corregí—. Brevemente. Por accidente. Con entusiasmo.

Bajó el vaso lentamente.

—¿Te devolvió el beso?

Dudé.

—Sí.

Becca abrió la boca, sorprendida.

—Oh —suspiró—. Ohhh.

—No hagas eso —le advertí—. Ese sonido implica expectativas.

—Ese sonido implica esperanza —dijo ella—. Una esperanza grande, masculina e inoportuna.

Me apoyé contra la barra, de repente muy consciente del bullicio a nuestro alrededor: las risas, las intrigas, el tintineo de copas.

—No lo sé —dije en voz baja—. Simplemente… sucedió. Pero no se sintió como si no significara nada.

No, no lo era. Había sentido algo y, por la forma en que el tipo del torbellino me devolvió el beso, él también lo había sentido.

Becca me miró por encima del borde de su vaso.

—Estás sonriendo.

De inmediato intenté borrar la expresión de mi cara.

—No, no estoy sonriendo.

—Sí que lo estás —dijo ella—. Esa es tu sonrisa de “quizá esté pasando algo bueno, pero me niego a creerlo”.

—No, no lo es.

—Bueno —añadió, bajando la voz—, sé a ciencia cierta que todas las mujeres de esta sala te sacarían los ojos si supieran que lo besaste. Alex siempre ha sido… diferente.

La miré.

—¿Diferente en qué sentido?

—No se involucra —dijo ella—. Con nadie del pueblo. Es educado, amable, mantiene las distancias; aparece, hace su trabajo y se va.

Eso no debería haberme oprimido el pecho y, sin embargo…

—Contigo, continuó presentándose—afirmó Becca—. Muchas veces.

—Quizá.

—Así que —dijo con ligereza, levantando de nuevo su copa—, o te estás imaginando cosas, lo cual dudo, o has conseguido quebrantar al único hombre de Maplewood Falls que no se quebranta.

Me reí en voz baja.

—Estás loca.

Chocó su copa contra la mía.

—Solo… lo suficiente.

—Aquí tenemos, chicas —dijo Lola al volver a entrar en la sala, con una bandeja de canapés equilibrada con naturalidad en una mano.

Eché un vistazo cuando pasó junto a mí: pequeñas salchichas ensartadas en brochetas, brillantes y rosadas, cada una cuidadosamente moldeada con un entusiasmo inquietantemente anatómico, una punta redondeada parecida a un champiñón y dos aceitunas colocadas con una intención inconfundible.

Mi cerebro se bloqueó.

¿Era eso…?

Oh. Demonios. No.

Lola se detuvo, se giró y sonrió como si acabara de curar la soledad.

—Las llamo penes en palito —añadió, con los ojos muy abiertos.

La sala estalló en exclamaciones de asombro mientras las mujeres hacían fila para probar un poco de “penes en palito”.

Estaba en el infierno.

Las observé un momento antes de bajar la mirada hacia mi copa.

Quizá ese fin de semana se trataba de dinero, de huéspedes y de salvar la posada, pero, en algún punto entre perlas, pintas y un beso muy inoportuno, había empezado a esperar que hubiera algo más.

Y eso me asustaba un poco más de lo que debería.