16 Sarah #2

Aunque, siendo justa, yo ya lo estaba haciendo de maravilla, a nivel olímpico. Si la autocrítica fuera un deporte, tendría medallas. Tal vez hasta patrocinadores. Diablos, si pudiera levantar más la pierna, ya me habría dado una patada yo sola.

¿Por qué tuve que besarlo?

Un abrazo habría sido mejor. Incómodo, sí, pero socialmente aceptable. Los abrazos eran neutros. Seguros. Uno abrazaba a la gente cuando te llevaban comida, te daban malas noticias o te ayudaban a mover un sofá. En ninguna circunstancia les agarrabas la cara y te los besabas.

Me pasé la mano por la cara, crucé el salón de un lado a otro y luego regresé sobre mis pasos.

—Entré en pánico —le dije al retrato de Edna—. Eso fue todo. Lucha o huida. Y al parecer yo elegí coquetear.

Y ni siquiera sabía gran cosa de él. Por lo que yo sabía, podía estar casado, comprometido o tener una novia formal.

Claro, no le había visto ningún anillo. Llevaba las manos desnudas.

Muy desnudas. Desnudas a un nivel francamente distractor.

Pero los hombres que trabajan con herramientas se quitan los anillos todo el tiempo.

Es un riesgo de seguridad. O quizá simplemente no usaba ninguno.

O quizá cambiaba de novia como quien cambia llantas por temporada.

Gruñí y me recargué en la pared, mirando al techo.

—No andas por la vida besando hombres que apenas conoces.

Excepto que sí lo había hecho.

Y con entusiasmo.

Básicamente, había agredido a un hombre con la boca.

No había sido mi momento más brillante.

Me separé de la pared y me frené en seco al ver los papeles doblados que todavía tenía en la mano: la factura de la inspección, la lista de contratistas, la prueba de que aquello no había sido una alucinación provocada por el calor ni un invento de mi cerebro para sobrevivir.

Cincuenta dólares.

Solté un resoplido bajo.

—Genial. Ahora le debo dinero y dignidad.

Sentí una mirada sobre mí y levanté la vista para encontrarme otra vez con el retrato de Edna.

—Te estás divirtiendo demasiado con esto.

Le señalé la cara pintada con un dedo.

—Si planeaste todo esto, te voy a perseguir yo también. Ya verás.

—¿Sarah? ¿Con quién estás hablando?

Di un salto y me giré, a punto de dejar caer los papeles, justo cuando Dottie entró al salón secándose las manos en el delantal.

—¿Yo? Con nadie —respondí.

Dottie siguió mi mirada hasta el retrato.

—Ah.

Asintió como si todo tuviera sentido.

—Yo hablo con ella todo el tiempo.

Se acercó, se plantó frente al cuadro y le sacudió un puño al retrato de Edna.

—Pórtate bien, vieja bruja, o te meto al horno. Y no creas que no lo haría.

La miré fijo.

Dottie se volvió hacia mí, radiante.

—¿Ves? Solo hay que marcar territorio. Ahora sí se va a portar bien.

Por alguna razón, no me convencía, pero tampoco iba a discutir con una mujer que amenazaba a sus parientes muertas con electrodomésticos de cocina.

Dottie ladeó la cabeza y entrecerró los ojos.

—Estás roja.

—No, no estoy roja.

—Sí, sí estás —dijo con alegría—. ¿Pasó algo?

Levanté los papeles por puro reflejo.

—Acabo de recibir el informe de la inspección.

—Ay, Dios mío —dijo Dottie, llevándose las manos al pecho—. ¿Nos va a dejar en la ruina? A veces esos informes encuentran problemas donde casi no los hay.

Negué con la cabeza.

—Peor.

—¿Peor?

Abrí la boca y luego la cerré. La verdad era que no quería contarle a Dottie lo del tipo del torbellino en ese momento. Ni lo del beso. Ni lo de la inspección de cincuenta dólares. Ni la manera en que mi cuerpo, al parecer, había decidido traicionarme como si no trabajáramos en el mismo equipo.

Además, era evidente que Dottie le tenía aprecio. Y yo estaba… confundida. Dando vueltas en espiral. Incapaz de hablar de sentimientos antes del mediodía. No era el momento. Ni el lugar.

—¿Querías decirme algo? —pregunté en su lugar.

Sus ojos se iluminaron.

—Sí. Helen quiere servir cóctel de camarón mañana en la noche.

—¿Y?

—Y yo quiero servir mis champiñones rellenos.

Hice una pausa.

—¿Y ella no quiere? ¿No se supone que tú te encargas de la comida?

—Claro que sí —dijo Dottie—, pero dice que podrían estar violando una o dos normas sanitarias. Yo digo que son perfectamente seguros… más o menos.

—Eso no me tranquiliza nada.

Hizo un gesto con la mano.

—Helen dice que los camarones son elegantes. Yo digo que son caros y que huelen a cosa fea si se dejan fuera demasiado tiempo.

—Eso fue… muy gráfico.

—Además, cree que mis champiñones son “demasiado” —continuó Dottie—. Demasiado sabor. Demasiado ajo. Demasiada alegría.

Abrí la boca, pero luego la cerré.

—Estás peleándote con Helen por los aperitivos.

—No nos estamos peleando —me corrigió—. Estamos teniendo una discusión animada, y necesito que estés de mi lado antes de mañana en la noche.

Eso me regresó de golpe a la realidad de lo que se nos venía encima. Mañana podía ser la clase de noche que empujara a la posada hacia adelante… o la hiciera tropezar antes de siquiera arrancar.

Me enderecé, y de pronto los papeles que llevaba en la mano se sintieron más pesados.

—Necesitamos que esto salga bien.

—Y va a salir bien —dijo Dottie con toda confianza—, siempre y cuando elijas los champiñones.

Bajé la vista otra vez al informe de la inspección: cincuenta dólares, contratistas de confianza y mil problemas todavía esperando turno.

Y no podía darme el lujo de distraerme por un hombre cualquiera.

—Está bien —dije, cuadrándome un poco—. Quédate con los champiñones, pero que nadie termine intoxicado.

Dottie sonrió.

—Define “intoxicado”.

Cerré los ojos un segundo.

Mañana en la noche iba a ser importante.

Y si no volvía a concentrarme de una vez, esta posada me iba a devorar viva.