13 Sarah #3

Sus maletas seguían ahí, justo en la entrada: varias, grandes, negras y rígidas, del tipo que uno usa cuando piensa quedarse una buena temporada… o cuando necesita deshacerse de evidencia.

—Genial —dije—. Nada como un poco de cardio con amenaza de homicidio antes del desayuno.

Me agaché y agarré el asa de la primera maleta. No se movió ni un milímetro.

Lo intenté otra vez, activando lo que esperaba que fueran los músculos correctos del abdomen. Se levantó, sí, pero apenas un centímetro y medio antes de volver a caer con un golpe seco que retumbó por todo el vestíbulo.

—Ya en serio —siseé—. ¿Qué traen aquí adentro? ¿Piedras? ¿Mancuernas? ¿Cuerpos?

Miré a mi alrededor. No había ayuda. María estaba arriba, Dottie sirviendo café, Lola siendo… Lola, y el tipo del torbellino no aparecía por ningún lado.

Mi cerebro, siempre tan oportuno, me regaló la imagen de él levantando esa maleta con un solo brazo mientras sostenía el café con el otro. Músculos. Hombros. Esa competencia irritante y sin esfuerzo. Yo mirándole el trasero firme mientras subía las escaleras…

Negué con la cabeza.

—No. No voy a pensar en eso.

—Puedo hacerlo.

Me planté firme porque, la verdad, no tenía a nadie más. Levanté la maleta, conseguí acomodarla sobre las ruedas y miré hacia las escaleras que se alzaban frente a mí como una amenaza.

Con los brazos temblando por el esfuerzo, empecé a arrastrarla hacia arriba, escalón por escalón, golpe tras golpe, golpe tras golpe.

Cuando llegué al segundo piso ya sentía los huesos de los brazos como si fueran gelatina; para el tercero, la camiseta se me pegaba al cuerpo del sudor, el pelo se me había adherido al cuello y respiraba con unos jadeos tan dramáticos que parecía estar entrenando para alguna competencia olímpica.

—¿Quién —jadeé, arrastrando la maleta hasta el descanso— hace maletas así?

La dejé frente a su habitación, me sequé la frente y pensé en el resto del equipaje que seguía abajo.

Faltaban dos más.

Me reí, y el sonido salió un poco desequilibrado.

El segundo viaje fue peor. El tercero se sintió directamente como una agresión personal. Para cuando logré acomodar la última maleta en su lugar, tenía la cara ardiendo, la espalda gritándome y el cuerpo entero oliendo a sudor, esfuerzo y desesperación.

Me quedé ahí parada, con las manos en las rodillas, jadeando como si acabara de salir de un edificio en llamas.

Eso era insostenible. No podía seguir así. Necesitaba ayuda, ayuda de verdad: alguien de tiempo completo, alguien fuerte, alguien que pudiera levantar cuerpos —quiero decir, maletas— sin sudar ni una gota.

Me di la vuelta y empecé a bajar otra vez, con las piernas hechas gelatina, pero sintiéndome absurdamente orgullosa de haberlo logrado. Yo sola, muchas gracias. Sí, había sido brutal. Sí, estaba empapada en sudor y parecía que me ganaba la vida peleando. Pero lo hice. Yo.

El comedor apareció frente a mí. Lola estaba sentada a una mesa, con una taza de café en la mano y una calma irritante en el cuerpo entero. Enfrente tenía a Helen, ya instalada como si fuera la dueña del lugar, que, políticamente hablando, en cierto modo lo era.

Bajé el paso.

—Pearls & Pints es en seis días —decía Helen, removiendo el café—. El pueblo ya anda revolucionado.

Lola sonrió.

—Ay, me encanta el caos bien organizado, sobre todo si incluye hombres y alcohol.

Helen soltó un suspiro.

—La posada tiene que estar lista.

Lola levantó la taza.

—Lo estará. Ella pelea bien.

La mirada de Helen fue directa hacia mí.

Y ahí estaba yo: roja, sudada y con el pelo saliéndose de las ligas.

—Ah —dijo Helen con amabilidad—. Ahí estás.

Me enderecé como pude.

—Hola.

Bajó la mirada y luego volvió a levantarla.

—¿Mañana difícil?

Lola sonrió con descaro.

—Tiene cara de haberse pasado la noche entera peleando con un italiano guapísimo y de no haberse rendido.

Me limpié las manos en los pantalones.

—Era una maleta. Y gané.

Helen dejó la taza sobre la mesa.

—Bien. Porque Pearls & Pints no espera a nadie.

Metió la mano en el bolso y deslizó una hoja doblada sobre la mesa.

—Aquí está el programa de llegadas. La posada se va a encargar de la recepción de bienvenida y del cóctel.

Le dio unos toquecitos a la página.

—Almuerzo ligero el primer día, sobre todo mariscos, nada que manche y, en ninguna circunstancia, nada experimental.

Claro. Sin presión.

Forcé una sonrisa.

—Sí, claro. Por supuesto.

Lola soltó una risita en su café.

—Mírala, repartiendo horarios antes de las nueve de la mañana. Eso no es organizarse, Helen. Eso ya es una filosofía de vida.

Helen ni levantó la vista.

—Alguien tiene que llevar las riendas.

Lola sonrió.

—Y alguien tiene que hacer que valga la pena soportarlo.

Miré hacia los Harrington, que seguían examinando el menú del desayuno con expresiones apenas arrugadas, como si nada terminara de convencerlos.

Sí. Iban a ser un problema.

Oí unos pasos acercándose detrás de mí. Me giré y vi al tipo del torbellino de pie justo afuera del comedor, seguro de sí mismo, relajado y demasiado arreglado para esa hora de la mañana, además de demasiado sexy.

Cerré los ojos medio segundo.

Este iba a ser un problema mucho más grande de lo anticipado.