7 Alex #2

—Lo sabía. Eres un buen hombre, Alex.

—No lo soy —murmuré—. Es solo que las mujeres mayores me manipulan con facilidad.

—Ja. Sí lo eres —dijo Dottie con alegría, como si fuera un cumplido—. Entra por la puerta de atrás. La de adelante se atora.

—Lo sé —dije, porque una vez esa puerta me hizo sangrar.

—Nos vemos pronto —dijo, contenta—. Ah… y no asustes a Sarah. Ya está bastante nerviosa.

—Siempre está nerviosa —dije.

Dottie soltó un murmullo satisfecho.

—Sí. Es adorable.

—Es un peligro —la corregí.

Hubo un silencio. Entonces su tono cambió.

—Oh. ¿Ya la conociste?

Fruncí el ceño.

—¿Qué?

—No dices “siempre” de alguien a quien no conoces.

Suspiré.

—Se le descompuso el coche. La llevé al pueblo. Eso es todo.

—Mm-hmm —dijo Dottie, sin creerse ni una palabra—. Claro que sí. Bueno, adiós.

La llamada se cortó.

Me quedé ahí un momento, con el teléfono todavía pegado a la oreja, escuchando la nada y sintiendo cómo el día se me desacomodaba bajo los pies.

Diez minutos, me dije. Entrar y salir. Hacer una lista, arreglar algo pequeño si hacía falta. Irme.

Me guardé el teléfono en el bolsillo y regresé con el equipo.

Tim levantó la vista cuando me acerqué.

—¿Todo bien?

—Sí —dije—. Tengo que salir un momento. Hay algo que debo atender.

Tim arqueó una ceja.

—¿Ahorita?

—Sí—. Levanté una mano antes de que hiciera más preguntas—. Mantén a los pintores trabajando. Que hoy terminen la sala y el pasillo, y asegúrate de que no se vayan por lo barato en los acabados.

Tim asintió.

—Entendido.

Caminé hasta mi todoterreno, me subí y encendí el motor.

Mientras salía de Harbor Lane, me repetí una vez más que no estaba haciendo esto por Nueva York.

Lo hacía porque Dottie había llamado, porque la posada era vieja, porque Edna se revolcaría en su tumba si su edificio se viniera abajo por falta de mantenimiento.

Puros negocios.

Salí con cuidado a la carretera y apreté la mandíbula, con las manos firmes en el volante.

Ya había hecho favores antes. Muchos. Esto no era distinto.

Era un edificio que conocía, tuberías que ya había purgado, escaleras que había ajustado más de una vez.

La casa de Edna. La cocina de Dottie. Historia. Responsabilidad. Eso era todo.

Por lo que había dicho Dottie, parecía que Nueva York iba a quedarse. O al menos quería intentar lo de la posada.

Yo había pensado que ella vería esa monstruosidad rosa encaramada al borde del acantilado, se reiría como si fuera un reto salido mal y regresaría por donde vino. Esa era la decisión sensata. La inteligente. Joder, era la que yo habría tomado.

Pero ella no había huido.

No sabía qué pensar de eso. Tampoco hacía falta. Los sentimientos eran opcionales. Las decisiones, no.

Me repetí que iba a entrar, decir lo necesario y largarme. Sin quedarme. Sin dejarme arrastrar por el caos que ella estaba armando con optimismo y café. Ayudar no significaba quedarme y ayudar no significaba involucrarme.

La carretera se curvaba hacia el pueblo, el océano destellaba entre los árboles, y mantuve la vista al frente.

Líneas duras. Reglas claras.

Lo hacía por la posada, por Dottie, por Edna. Esa era la historia, y me iba a aferrar a ella.

No iba a involucrarme. Solo iba a ayudar y luego me iría.

La carretera seguía curvándose, los árboles se desdibujaban a los lados. La vía principal se abría frente a mí, y mientras más me acercaba a la costa, más se colaba ese olor familiar a sal. Iba más rápido de lo que pretendía. Eso tampoco me gustó.

La posada apareció sobre el acantilado como un remate imposible de esquivar.

Ese rosa. Por Dios.

Bajé la velocidad al girar y los neumáticos crujieron sobre la grava. El BMW blanco de Becca ya no estaba.

Vi un par de coches estacionados enfrente que no reconocí. El porche tenía el mismo aspecto de siempre: firme, amplio, imponente, con las mecedoras alineadas como si fueran testigos. Las jardineras de las ventanas estaban completamente secas, abandonadas a su suerte.

Apagué el motor y me quedé ahí sentado, con las manos todavía en el volante. La camioneta crujía mientras se enfriaba, un sonido demasiado fuerte en medio del silencio.

Una apertura parcial.

La gente no tomaba decisiones así a menos que pensara cumplirlas. A menos que fuera lo bastante terca como para meterse en una pelea perdida solo para demostrar que alguien estaba equivocado. Yo conocía a ese tipo de gente. Joder, yo era ese tipo de gente.

Debería haberme ido. Todavía podía hacerlo. Meter reversa, decirle a Dottie que me había salido algo, decirme a mí mismo que con aparecer ya había cumplido.

Pero me quedé.

Porque ya estaba ahí. Porque irme en ese momento me iba a dejar peor sabor de boca que quedarme. Porque la idea de que Nueva York intentara manejar una posada vieja y una apertura parcial sin nadie que evitara que el lugar se le viniera abajo me caía mal.

No quería cargar con eso. No quería involucrarme. No quería preocuparme.

Y, aun así, ahí estaba yo, estacionado frente a un edificio rosa que no tenía ningún derecho a importarme.

Exhalé fuerte por la nariz.

Mierda.

Abrí la puerta y bajé; la grava crujió bajo mis botas. La posada se levantaba frente a mí, brillante, obstinada y viva, como si me estuviera retando a dar media vuelta.

Cerré la puerta con más fuerza de la necesaria.

Esto no iba a resolverse en diez minutos.

Y también tenía la sensación de que sería solo la primera… de múltiples visitas.