7 Alex

ALEX

—Los nuevos propietarios podrán pintarla del color que quieran una vez que sea suya —le dije a Tim, mi capataz en la remodelación de Harbor Lane—. Diles a los pintores que usen los colores que ya dejé especificados.

—Entendido —respondió Tim, ajustándose ya el cinturón de herramientas mientras salía de nuevo hacia la cuadrilla que lo esperaba en el jardín.

Las mujeres solían tener mejor ojo para el diseño y los colores.

No era un insulto. Era una observación basada en años de vender casas.

Para no arriesgar, yo siempre elegía tonos neutros: blancos suaves, grises cálidos.

Nada que espantara a los compradores ni los obligara a vivir con el gusto de alguien más.

Las modas iban y venían. Lo clásico se vendía.

Si los nuevos dueños querían una pared roja, azul marino o cualquier otro color de moda ese año, era asunto suyo.

Yo no trabajaba con colores llamativos. Y, definitivamente, no con rosa.

La Posada Hartwell se me cruzó por la cabeza sin invitación. Esa cosa ridículamente rosa seguía encaramada en el acantilado como si estuviera buscándole pleito a todo el maldito pueblo. Odiaba ese color.

Aparté el pensamiento. Concéntrate.

Y entonces, porque al parecer mi cerebro estaba descompuesto, pensé en Nueva York.

Su cara. Esos ojos azules que siempre parecían estar a media discusión con el universo.

Ese pelo oscuro y espeso que se echaba hacia atrás como si le estorbara.

La forma en que se le movían las caderas al caminar, segura sin proponérselo, como si no se diera cuenta de que alguien podía estar mirándola.

A mí siempre me había gustado ver caminar a una mujer con curvas.

Carajo. Fruncí el ceño y me pasé una mano por la mandíbula. No venía al caso.

Me pregunté si habría dormido en la posada o si se habría largado y habría buscado un hotel. No es que Hartwell tuviera muchas opciones. Teníamos unas cuantas casas de huéspedes y dos posadas, una de las cuales era ahora suya.

Excepto que, cuando había pasado por delante del Garaje de Hugh esta mañana de camino aquí, su Jetta estaba aparcado justo delante. Seguía allí, lo que significaba que no se había ido a ningún sitio. Seguía en la posada.

No sabía por qué me importaba. No debería haberme importado. Ella no era mi responsabilidad. Era una interrupción temporal, una mujer con equipaje, literal y en otros sentidos, en medio de un lío que aún no entendía.

Yo trabajaba con casas. Con problemas que se podían medir, arreglar y controlar.

La gente era diferente. Las mujeres eran diferentes.

Volví a la pared de yeso, repasando mentalmente los siguientes pasos. Pintar, molduras, suelos, calendario, presupuesto. Ceñirse al plan.

Y dejar de pensar en una maldita mujer que olía a polvo, sudor y terquedad, pero que, de alguna manera, seguía calándome hondo. No tenía tiempo para distracciones. Tenía un calendario que cumplir. Los plazos se alargaban. Los costes subían. Eso era malo para el negocio.

Exhalé y me dirigí hacia la puerta.

El trabajo es lo primero. Siempre. No podía interrumpirlo.

Mi teléfono sonó y lo saqué del bolsillo.

El nombre de Dottie Goodwin apareció en la pantalla. Me quedé mirando su nombre durante medio segundo, como si al ignorarlo el tiempo suficiente, ella se aburriera y llamara a otra persona. Dottie no se aburría. Dottie se enfadaba y luego se ofrecía a prepararte unos huevos Benedict.

Pensé en colgar, pero luego deslicé el pulgar por la pantalla.

—Hola, Dottie.

—¡Alex! —Su voz sonó alegre y fuerte, como si hubiera estado esperando junto al teléfono con un cronómetro—. Bien, contestaste.

Tim y el equipo de pintores me miraron al mismo tiempo, sonriendo. Apreté el teléfono con más fuerza contra la oreja. —Estoy trabajando —dije, porque si no le ponías límites a Dottie desde el principio, se metía en tu vida y empezaba a reorganizarte los órganos por niveles de energía.

—Lo sé —dijo alegremente—. Lo oigo. Todo ese… ruido de obra. En fin, te necesito. La posada te necesita.

Maldita sea. Cerré los ojos un instante. —Así no funcionan las cosas.

—Hoy sí —respondió ella, sin inmutarse lo más mínimo—. Edna siempre te ponía a arreglar cosas. La posada está despertando. Ven a ver.

Abrí los ojos y me quedé mirando el camino de grava, los camiones y al equipo moviendo el material como si la vida normal siguiera existiendo.

—La posada está despertando —repetí despacio—. Como si se hubiera echado una siesta y ahora estuviera de malas.

—Está de malas —dijo Dottie—. Y también hace mucho ruido. Muchísimo ruido.

Apreté la mandíbula. —Dottie, estoy en medio de un trabajo.

—Y Sarah está en medio de una posada —replicó ella—. Lo cual es peor. Necesita ayuda. ¿Ya la conociste? ¿La sobrina de Edna? Es guapa, ¿sabes? Y no le vi ningún anillo en el dedo.

Exhalé despacio. Me había dado cuenta de que le faltaba el anillo en cuanto movió las manos. No significaba que me importara. No significaba que estuviera interesado. Y desde luego no significaba que fuera a meterme en el asunto.

Eché un vistazo por encima del hombro, a través de la puerta abierta del salón. Tim estaba hablando con los pintores. Todo iba según lo previsto. No había ningún problema.

—No soy el manitas de la posada —dije.

Dottie resopló. —Llevas siendo el manitas de la posada desde que tenías veintidós años y Edna te dio un bastonazo por sugerirle que cambiara los canalones.

—Eso fue una sola vez.

—Fueron tres veces —me corrigió Dottie—. Y te lo merecías porque dijiste «canalones» como un hombre que no sabe distinguir entre un canalón y un bajante.

Me tragué una risa. Dottie era muchas cosas, pero no se le escapaban los detalles.

Por aquel entonces tenía veintidós años y estaba lleno de opiniones.

No sabía una mierda. Creía que sabía de construcción porque tenía un cinturón de herramientas.

Edna lo vio claro. Una anciana perspicaz. Y malvada, además.

—No voy a ir —dije, porque decirlo en voz alta me parecía importante. Oficial. Definitivo.

Dottie ni siquiera se detuvo.

—Sí vas a venir.

Me quedé mirando el piso.

—No voy a ir. Déjalo ya. Estoy hasta el cuello con esta remodelación. No tengo tiempo para meterme en otro proyecto. Busca a alguien más.

Saqué de mi cabeza la imagen de Nueva York haciendo equilibrio en una escalera, tambaleándose y maldiciendo mientras intentaba sostener una lámpara que no tenía por qué estar tocando. No era mi problema.

—Alex —dijo Dottie, de pronto más suave, todavía con su voz de siempre, pero usando ese tono insoportablemente sincero con el que pretendía atropellarte a punta de amabilidad—. No sabe lo que está haciendo. Me preocupa que se vaya a lastimar.

—No es mi problema.

—Sí lo es, si la caldera vuelve a chillar —añadió Dottie—, y va a volver a hacerlo.

Además, la puerta principal se atora. Las escaleras traseras se tambalean, la puerta de su cuarto se salió de las bisagras.

Creo que puede haber madera podrida por ahí.

Ni siquiera puede cerrar la puerta de su habitación, Alex.

Y ya le están entrando reservaciones por el teléfono de recepción como si estuviera rematando cuartos.

Se me tensaron los hombros.

—¿Reservaciones?

—Ah, sí —dijo Dottie, otra vez encantada—. La gente está llamando. Lola le soltó un cheque. Esto ya se echó a andar.

Lola Sinclair resolvía la mayoría de los problemas con dinero y seguridad en sí misma, por lo general en ese orden. Seguro le había aventado dinero al problema y lo había llamado solución.

—¿Y qué se supone que quieres que haga? —pregunté, aunque ya sabía la respuesta.

La voz de Dottie se volvió seca. La Dottie de negocios. La Dottie peligrosa.

—Quiero que vengas a echar un vistazo. Haz una lista, dile a Sarah qué hay que arreglar ya y qué puede esperar. Está hablando de una apertura parcial, y yo no voy a darle de desayunar a la gente en un edificio que podría intentar tragárselos.

—¿Quiere abrir? —pregunté, y odié cómo sonó eso. Demasiado interesado.

Dottie ignoró mi tono por completo.

—Claro que sí. Es terca. Como Edna, pero mucho más guapa y con mejor pelo.

Me pasé una mano por la cara.

—Dottie…

—Necesita un plan —continuó Dottie, arrollándome—. Y lo necesita de alguien que sepa de casas viejas. Alguien que conozca esta casa. Edna confiaba en ti.

Edna no confiaba en nadie. Pero a mí… me toleraba. Y viniendo de Edna, eso era prácticamente una declaración de amor.

Exhalé con fuerza.

—Te das cuenta de que, básicamente, me estás ordenando que vaya.

Dottie se rio.

—Sí. Sé un buen chico.

—Eso no fue muy amable.

Dottie hizo un sonido de fastidio.

—Soy cocinera de desayunos. No se supone que tenga que ser amable. Cocino y hago que la gente coma, soy útil.

—Eso está en debate.

—Ni lo intentes —dijo ella—. Pásate. Diez minutos. Luego te vuelves a tu adorada agenda. Hasta te doy café gratis.

—No necesito…

—Y huevos Benedict —añadió Dottie—. Tus favoritos.

Maldita sea esa mujer. Dottie sabía exactamente lo que estaba haciendo.

—Me estás sobornando con huevos —dije secamente.

—Y está funcionando, ¿o no? Ándale. ¿Hace cuánto que no pruebas mis famosos huevos Benedict?

Más de seis meses. Volví a cerrar los ojos porque esto era ridículo. No tenía tiempo. No tenía espacio en mi día para una posada rosa y una mujer de Nueva York que hablaba como si siempre estuviera a un segundo de sufrir un colapso o soltar un chiste.

Aun así.

Dottie tenía razón en una cosa, la posada era un monstruo.

Si Nueva York de verdad iba a intentar domarla, iba a necesitar un plan.

Uno de verdad. Y la ayuda de alguien que supiera lo que hacía y no intentara verle la cara.

Si contrataba a cualquier tipo de por aquí —y yo los conocía a todos—, en cuanto vieran la desesperación en su cara, les aparecerían signos de dólar en los ojos.

Para cuando terminaran con ella, estaría ahogada en deudas.

Podía hacerle una lista. Darle prioridades. Mantener todo en un plano profesional. Solo negocios. Todo en menos de diez minutos.

—Está bien —dije—. Voy a pasar.

La victoria de Dottie fue inmediata.