Capítulo 29 #2

—¿Podemos llevarlos a juicio?

—Todavía no —la boca de Julian se tensó—. Tenemos chismes y viejos recuerdos, además de pagos que huelen mal. El perfil del crimen es inconfundible, pero el perfil no es prueba, no ante un tribunal, y menos aún contra una duquesa.

Adrian se volvió hacia la ventana. Fuera, el parque se extendía verde y sereno, como si nada robado hubiera echado raíces bajo su césped.

—¿Qué fue de Margaret Lark? —preguntó.

Julian guardó silencio un momento.

—Cuando se resistió, la amenazaron. Le dijeron que si impugnaba los documentos, la acusarían de fraude. Y peor aún, que le quitarían a su hija.

Su hija.

La mano de Adrian se movió sin querer hacia el bolsillo del chaleco, donde yacía el anillo de sello envuelto en tela.

—No tenía protección —dijo Julian—. Ni dinero, ni familia de importancia, ni posición legal que resistiera una acusación de gente con rango. Cogió a su hija y huyó a la cabaña de su madre.

El silencio que siguió no estaba vacío. Estaba poblado de fantasmas: un padre asesinado, una madre perseguida, una niña escondida en una cabaña y una fortuna absorbida por la casa que Adrian llevaba meses intentando restaurar.

Julian lo observó. —Hay algo más.

Adrian no se volvió.

—Varias personas recordaban a la hija del conde. No por su nombre, por desgracia. La mayoría simplemente la llamaba «esa pobre niña» o «la hija de Margaret» —Julian hizo una pausa—. Pero la recordaban con claridad.

Adrian lo supo antes de preguntar.

—¿Por qué?

—Por sus ojos —dijo Julian—. Uno avellana, otro verde.

La habitación quedó en completa quietud.

Adrian sacó el anillo del bolsillo. La cadena de oro se derramó sobre sus dedos, atrapando la tenue luz de la tarde.

El escudo de Blackmoor le devolvió la mirada: un cuervo con las alas a medio desplegar.

Todo convergió tan deprisa que el pensamiento no pudo seguir el ritmo de la certeza.

La voz de Julian se suavizó. —¿Crees que Lilian Grey podría ser la hija de Whitcombe?

Adrian cerró el puño alrededor del anillo.

—Sí —asintió.

La palabra fue casi inaudible.

—No puedo esperar a que me contesten una carta. Necesito verla.

Julian asintió. —Sí. Así es.

Adrian alzó la vista.

Los labios de su amigo se curvaron levemente. —He estado esperando a que llegaras a esa conclusión por ti mismo. Empezaba a temer que iba a tener que golpearte con un objeto contundente.

—Me lo habría merecido.

—Profundamente.

Adrian debería haber sonreído. En cambio, bajó la mirada hacia los papeles sobre el escritorio.

—Has hecho más de lo que tenía derecho a pedirte.

Julian se recostó contra el escritorio. —Sabes, esta investigación me ha dado algo que no sabía que me faltaba.

—¿Qué?

—Propósito —lo dijo con ligereza, pero sus ojos eran serios—. Una razón para levantarme y ser algo más que un bufón de salón, para usar todo lo que la sociedad me ha enseñado —los cotilleos, las invitaciones, la influencia, el dinero— para algo mejor que ser tolerado en las cenas.

—Siempre fuiste más que tolerado.

—Sí, pero rara vez útil —Julian miró hacia la ventana—. Esto sí lo es. La justicia, quiero decir. Merece la pena luchar por ella.

Adrian lo observó, y en medio de toda su confusión, sintió una gratitud tan intensa que casi dolía.

Julian continuó en voz más baja. —Pero no soy el único que ha cambiado.

Adrian apartó la mirada.

—Te he observado desde que volviste a casa —dijo Julian con suavidad—.

Llegaste como un hombre incapaz de reírse con su propio ayuda de cámara por miedo a que las paredes se vinieran abajo.

Apenas podías respirar en la casa de tu padre.

Todo lo humano que había en ti estaba sepultado bajo el peso del deber.

Adrian no dijo nada.

—Y entonces llegó ella —continuó Julian—. Y te molestó, naturalmente, porque la salvación resulta muy inconveniente cuando viste vestidos sencillos y te lleva la contraria.

A su pesar, Adrian soltó una risa ahogada.

—Ahí está —dijo Julian con una sonrisa burlona—. Progreso.

—No te pongas sentimental.

—No se me ocurriría. Estoy siendo profundamente analítico —la expresión de Julian se suavizó de nuevo—.

Ella te obligó a mirar. Primero a ella, sí.

Luego a la casa, a tu abuela, a Matthew, a ti mismo.

Te inquietó porque te hizo sentir vivo allí donde habías decidido que la insensibilidad era más segura.

Las palabras calaron demasiado hondo para poder responder de inmediato.

—Serías el mayor de los tontos si la dejaras escapar.

Adrian lo miró entonces. —No sé si me perdonará, ni siquiera si debería hacerlo.

—No —dijo Julian—. Pero eso no te corresponde decidirlo a ti.

Aquella honestidad lo serenó más de lo que habría logrado cualquier consuelo.

Adrian dobló los papeles con cuidado y los guardó en el cajón del escritorio. Luego miró a Julian desde el otro lado de la habitación en silencio, a aquel hombre que lo había acompañado a la oscuridad más veces de las que ninguno de los dos había reconocido jamás.

—Gracias —dijo.

Julian parpadeó.

Adrian le sostuvo la mirada. —Por esto, por la investigación, por quedarte cuando me volví insoportable. No sé qué habría hecho sin ti en todo esto.

Por un momento, el rostro de Julian se abrió de un modo que solía evitar. Afecto, sorpresa, quizás incluso un poco de pesar. Luego sonrió abiertamente.

—Habrías sido un desgraciado y habrías vestido fatal.

La tensión en la habitación se alivió un poco.

—Matthew habría evitado lo segundo —lo corrigió Adrian, divertido.

—Pero no lo primero. Eso, por desgracia, requiere de mi genio.

—Tu modestia sigue intacta.

—Hay que conservar alguna virtud.

Adrian volvió a mirar hacia la ventana. La tarde había empezado a oscurecer y el parque se teñía de gris en los bordes.

En algún lugar más allá se encontraba el pueblo, la humilde cabaña, la mujer a la que había agraviado, la muchacha de ojos dispares, la respuesta a preguntas que habían perseguido a dos familias durante veinte años.

Cerró la mano en torno al anillo de sello una vez más.

Esta vez no se sintió acusado por él.

Convocado, quizás.

Y por primera vez desde que Lilian Grey abandonó Ravensford Park, Adrian estaba dispuesto a responder.