Capítulo 20 #5

Thomas esbozó una pequeña sonrisa dolorida. —Ya está. Está dicho. Mal, seguro, pero con honestidad.

—Oh, Thomas.

—Lo sé. —Levantó una mano, deteniendo su amabilidad antes de que se volviera insoportable—. No hace falta que me mires como si te hubiera entregado otra carta de despedida. No te estoy pidiendo nada.

—¿No?

—No. —Sus ojos se desviaron un instante hacia la casa y volvieron a ella—. Sé dónde tienes la cabeza. Lo he sabido más tiempo del que quería admitir.

El rubor le subió a las mejillas. —Mis pensamientos están en las pruebas.

—Sí —dijo él con dulzura—. Claro.

Esa dulzura casi la deshizo.

Rosalind bajó la vista a sus manos. Estaban firmes, lo cual parecía cruel. —Eres mi amigo más querido.

—Temía esa frase.

Ella alzó la vista de golpe. —No lo digo para menospreciarte.

—Lo sé.

—Te debo más de lo que jamás podré devolverte. Me ayudaste cuando nadie más habría podido. Estuviste a mi lado en el dolor, el peligro y la locura que yo misma elegí. Confío en ti más que en nadie.

Su sonrisa tembló, pero resistió. —Pero no con eso.

Se le cerró la garganta.

—No —susurró—. No con eso.

Por un momento, Thomas cerró los ojos. Cuando los abrió, estaba pálido pero sereno.

—Gracias por decirlo con claridad.

—Lo siento.

—No lo sientas. Prefiero conservar tu amistad a comprar una mentira con tu lástima.

Aquella dignidad le dolió más de lo que le habría dolido un reproche. Su amistad no se rompió allí, detrás del cobertizo del jardín. Rosalind lo percibió. Pero algo en ella se había magullado, oscurecido bajo la piel. Sanaría, quizás, pero no con la misma forma de antes.

Thomas se puso el sombrero. —Seguiré intentándolo con el escribiente.

—No.

Él la miró.

—Quiero decir, no prometas nada. Necesito tiempo para pensar.

—Rosalind...

—Y tienes que irte.

Él aceptó el cambio de tema porque ambos lo necesitaban. —Sí.

Ella lo guio de vuelta por el sendero de laureles hasta la parte más baja del muro. Él trepó y se detuvo al otro lado.

—Ten cuidado —le instó.

—Lo intento.

—No. —Le sostuvo la mirada—. Inténtalo con más ahínco.

Luego desapareció, engullido por la niebla más allá de los límites de Ravensford. Rosalind permaneció allí mucho después de que sus pasos dejaran de oírse.

Durante toda la mañana, la suma rondó por su mente.

Se instaló junto a la silla de la duquesa viuda mientras Rosalind arreglaba las flores.

Yacía bajo las frases del periódico que leyó en voz alta.

La siguió hasta el pequeño cuarto donde redactaba la correspondencia de la duquesa viuda y convirtió en galimatías las fechas, los nombres y las corteses preguntas por la salud.

Por la tarde, había tomado otra decisión, una que se asentó en ella no como inspiración, sino como enfermedad. Ya no podía confiar en Thomas para este asunto. Era demasiado bueno, demasiado leal, demasiado herido, y demasiado dispuesto a arriesgarse por ella para después llamarlo simple amistad.

Los sentimientos de él habían nublado su juicio. Quizás los de ella habían nublado el suyo. Pero no iba a ponerlo en mayor peligro pidiéndole que consiguiera un dinero que ninguno de los dos podía permitirse. Tenía que actuar sola.

En su habitación, mientras el crepúsculo se espesaba tras la pequeña ventana, Rosalind permaneció inmóvil. La voz de su abuela acudió a ella, severa y querida.

El deshonor no es pan.

Cerró los ojos.

—Tampoco lo es la justicia —susurró.

Las palabras le parecieron feas una vez pronunciadas en voz alta. Pensó en la fortuna de los Blackmoor, riqueza acumulada y admirada, riqueza heredada sin que nadie la cuestionara, riqueza edificada sobre documentos falsificados y la ruina de su padre.

¿Era robo tomar de lo robado? ¿Era deshonor reclamar un hilo de un tapiz tejido con la destrucción de su familia? Una peineta enjoyada, un brazalete, una baratija olvidada en el fondo de un cajón... ¿qué suponía eso frente a una madre empujada al miedo y al exilio?

Se dijo que no era robo. Era recuperación.

Por un momento, casi lo creyó.

***

En la casa se cenaba a las ocho. Para entonces, los nervios de Rosalind estaban tan tensos que cada sonido le parecía más agudo.

Esperó hasta estar segura de que lady Octavia estaría en el comedor, perfectamente compuesta bajo la luz de las velas, sonriendo a Adrian por encima de la plata comprada con sangre ajena.

Entonces Rosalind salió de su habitación.

El pasillo frente a los aposentos de lady Octavia estaba en penumbra.

Cerca, una rama rozaba suavemente una ventana.

El aire olía a cera de abeja y al leve perfume empolvado que lady Octavia dejaba a su paso, como si hasta las habitaciones que abandonaba le guardaran obediencia.

Rosalind se detuvo ante la puerta y escuchó.

Nada.

Cerró la mano sobre el pestillo y entró. Las habitaciones de lady Octavia eran elegantes, frías y ordenadas con rigor implacable. El fuego estaba preparado pero sin encender.

El espejo sobre el tocador reflejaba la luz gris de tal manera que la habitación parecía habitada por una segunda versión fantasmal de sí misma. Varios frascos de perfume reposaban en una bandeja. Un par de guantes descansaba sobre el respaldo de una silla, como manos despojadas de voluntad.

Rosalind se acercó al tocador. Su propia respiración le sonaba indecentemente fuerte. El primer cajón contenía cintas, horquillas, pequeñas cajas esmaltadas y las joyas que lady Octavia usaba con frecuencia suficiente para notar su ausencia.

Lo cerró. El segundo contenía encajes, pañuelos doblados, un abanico de marfil pintado y sartas de cuentas dispuestas con meticuloso esmero. El tercero se atascó un poco y luego se abrió con un leve chirrido.

Allí, al fondo, bajo un trozo de satén viejo doblado, yacía lo que necesitaba. Eran adornos antiguos, pasados de moda, hermosos pero olvidados: una hebilla deslustrada, un pequeño broche con piedras opacas, dos peinetas envueltas en papel de seda.

Rosalind cogió una. Era fina, con la cresta enjoyada de diminutos granates y aljófar, las púas de carey suaves bajo sus dedos.

No era tan ostentosa como para que la recordaran siempre, ni tan sencilla como para carecer de valor.

Era el tipo de objeto que una mujer adinerada podía guardar durante años y olvidar hasta que una doncella lo encontrase al airear los cajones.

Le tembló la mano. Volvió a ver a su abuela, de pie en la cabaña con el anillo de sello robado entre las dos. Después vio la carta de su madre.

Se deslizó la peineta en la manga. El peso era leve. La enormidad, no.

Rosalind cerró el cajón exactamente como lo había encontrado, alisó el satén en su recuerdo aunque ya lo había tapado, y se apartó del tocador.

Llegó a la puerta, la abrió y salió al pasillo, solo para encontrarse a Lucy plantada allí.

Rosalind se detuvo tan en seco que la peineta se le movió contra el antebrazo bajo la tela.

—¿Lilian? —la llamó Lucy, con gesto de sorpresa—. Ahí estás. Me acaban de mandar a buscarte.

A Rosalind le dio un vuelco el corazón, con fuerza suficiente para dolerle.

—¿A mí?

—Su Excelencia preguntó si habías encontrado el chal.

—El chal —repitió Rosalind.

Lucy ladeó la cabeza. —¿El azul de la duquesa viuda? ¿No fuiste a buscarlo?

Había momentos, descubrió Rosalind, en que el terror agudizaba la mente hasta convertirla en algo casi útil.

—Sí —asintió—. Pensé que a lo mejor lo habían dejado en alguno de los salones, pero me equivoqué.

Lucy miró hacia la puerta de lady Octavia sin especial recelo, solo con extrañeza. —¿Ahí dentro?

Rosalind sonrió. Tuvo la sensación de que el rostro se le iba a agrietar del esfuerzo. —Pensé que quizá lady Octavia se lo había llevado ayer, cuando la duquesa viuda se quejó de la corriente, pero no.

—Ah —Lucy lo aceptó con la despreocupada facilidad de la inocencia—. Bueno, la señora Walters dice que si no aparece pronto, la casa no sobrevivirá al disgusto de Su Excelencia.

—Seguiré buscando.

—Te ayudo después de cenar, si quieres.

Tanta amabilidad resultaba casi insoportable.

—Muy amable —respondió Rosalind.

Lucy sonrió abiertamente. —De vez en cuando soy buena persona. No vayas contándolo por ahí.

Rosalind le devolvió la sonrisa. Mientras tanto, la peineta le ardía contra el brazo. Lucy se alejó por el pasillo, tarareando. Rosalind la vio marcharse, plantada frente a los aposentos de lady Octavia con joyas robadas ocultas en la manga y una mentira aún tibia en la lengua.

Solo cuando Lucy hubo desaparecido se movió Rosalind. Caminó despacio, con cuidado, como si la prisa en sí pudiera delatarla. Pero por dentro, algo había empezado a temblar.

Recuperación, se dijo. No robo. Recuperación.

Las palabras la acompañaron hasta su habitación, cada vez más tenues con cada paso.