Capítulo 20 #2

La mano vendada se le crispó contra la falda. —No viste nada que pudieras entender.

—Entendí lo suficiente. Un duque no mira así a una dama de compañía a menos que algo vaya muy mal.

Las palabras se parecían mucho a las de Lady Octavia, aunque dichas con miedo en lugar de malicia. Eso no las hacía menos dolorosas.

—¿Y qué es, exactamente, lo que está mal? —preguntó Rosalind en voz muy baja.

Thomas pareció oírse a sí mismo en ese momento, pero ya era tarde. —Sabes a qué me refiero.

—No, y me gustaría oírlo.

Él apartó la mirada. —Me refiero a que estás perdiendo de vista por qué estás allí.

Su ira, que había sido ardiente, se volvió gélida.

—Sé exactamente por qué estoy allí. Lo sé cada vez que respondo a un nombre que no es el mío.

Lo sé cada vez que sostengo la mano de una anciana y recuerdo que entré en su habitación para buscar los secretos de su familia.

Lo sé cada vez que veo el escudo sobre una puerta y pienso en mi madre muriendo sin obtener justicia.

No te atrevas a darme lecciones sobre mi propio propósito.

—Solo intento protegerte.

—Estás intentando decidir por mí.

—Eso no es justo.

—¿No lo es? —Se acercó más, bajando la voz para que no los oyeran—. Me traes noticias, y te lo agradezco. Pero luego me dices dónde puedo vivir, cuándo debo irme, con quién puedo hablar y qué puedo sentir. Estoy harta de que los hombres con poder decidan los límites de mi vida.

Thomas palideció.

—Yo no soy como ellos —suplicó.

—No —respondió Rosalind, y la ira la abandonó de golpe, dejando solo cansancio—. No lo eres. Así que no actúes como si lo tuvieras.

El dolor que cruzó el rostro de Thomas la hirió a ella también, pero no retiró las palabras. Quizá no podía. Por un momento, el único sonido fue el murmullo amortiguado de la taberna y el violinista, que empezaba otra melodía.

Thomas tragó saliva.

—Nunca quise controlarte.

—Lo sé.

—Solo...

—Lo sé. —Su voz se suavizó, pero no cedió—. Vete a casa, Thomas.

Los ojos de él escrutaron los de ella, buscando quizá a la chica que una vez corría hacia él con cada pena y cada plan. Rosalind no sabía si esa chica aún existía. Al fin, asintió.

—Te enviaré noticias cuando sepa más sobre el archivo.

—Gracias.

Él se dio la vuelta, recorrió el pasillo y salió por la puerta lateral hacia la noche. Rosalind permaneció donde estaba hasta que pudo confiar en su propia expresión. Cuando regresó a la mesa, Lucy la esperaba con dos jarras de cerveza recién servidas y una mirada de curiosidad mal disimulada.

—Ahí estás —gorjeó Lucy con ligereza—. Empecé a temer que te hubiera raptado un salteador de caminos disfrazado de oficinista.

Rosalind se sentó.

—Nada tan romántico.

Lucy deslizó una jarra hacia ella.

—¿Es tu... enamorado?

—No.

La respuesta salió con demasiada firmeza. Las cejas de Lucy se arquearon.

Rosalind suavizó el tono.

—Solo es un amigo.

—Mhm. —Lucy miró hacia la puerta por la que Thomas se había marchado—. Un amigo bastante apuesto.

Rosalind la miró fijamente.

Lucy dio un sorbo a la cerveza, con los ojos chispeantes sobre el borde de la jarra.

—¿Qué? Tengo ojos. Los dos del mismo color, por desgracia, pero perfectamente útiles.

A pesar de todo, Rosalind se rio. Lucy sonrió triunfante y se lanzó a contar la historia de la prima de Mary, que se había comprometido con un hombre al que antes había declarado demasiado aficionado a los nabos.

El bullicio de la taberna envolvió de nuevo a Rosalind: calor, ruido, humo y risas.

Pero bajo todo aquello, las palabras de Thomas seguían resonando en su interior.

«Los documentos pueden existir todavía».

«Debes marcharte».

«Vi cómo te miraba».

Cuando regresaron caminando a Ravensford bajo un cielo salpicado de estrellas, Rosalind se había quedado callada.

Lucy lo notó, pero por una vez no la presionó.

Los sirvientes avanzaban en grupo disperso por el camino, y sus voces se desvanecían y reaparecían con la niebla que se acumulaba baja sobre los campos.

Alguien tarareaba la melodía de la feria.

Alguien se quejaba de una ampolla. Los setos olían a hojas húmedas y hierba tardía.

Ravensford apareció ante ellos, negra contra la noche más pálida, con las ventanas iluminadas aquí y allá como ojos vigilantes.

Las pruebas estaban al alcance, quizá a días de distancia.

Eran costosas, peligrosas e inciertas, pero reales.

Lady Octavia ya buscaba grietas en Lilian Grey.

La duquesa viuda confiaba en ella. Lucy reía con ella.

Adrian temblaba en sus manos y le daba las gracias con el rostro completamente abierto.

Y ninguno de ellos conocía a Rosalind Vale. Conocían a Lilian Grey, que leía en voz alta, arreglaba flores, contaba historias, caminaba hasta tabernas de pueblo y sonreía cuando le hablaban con amabilidad... Lilian, que no existía.

Conforme se acercaban a la casa, Rosalind sintió que la mentira se asentaba de nuevo a su alrededor, ya no como una capa, sino como un peso cosido en cada costura de su vestido. No sabía cuánto tiempo más podría soportarlo sin hacerse pedazos.

Capítulo 21

Durante varios días después del incidente en el jardín, Adrian evitó pensar en ello con tal determinación que apenas pensó en otra cosa.

Se dijo que el asunto había pasado. Hubo sangre, y su cuerpo, el instrumento traicionero que era, había confundido un jardín inglés con un campo de batalla.

La señorita Grey había estado presente. Se había comportado con admirable compostura.

Él le había dado las gracias. Eso debería haber sido el final.

No lo fue.

El recuerdo se había alojado en algún lugar bajo sus costillas y se negaba a desaparecer.

No era solo vergüenza, aunque de esa había mucha.

Recordaba las manos de ella sobre las suyas.

Recordaba su voz ordenándole regresar de un lugar que ella no podía comprender de ningún modo y que, sin embargo, de alguna manera, había alcanzado.

Descubrió, además, que había empezado a organizar sus días en torno a casualidades: una visita a la salita de su abuela a la hora en que la señorita Grey estaría leyendo en voz alta, o un paseo por el corredor este porque pasaba junto a la pequeña sala matutina donde ella a veces ordenaba libros.

Cada excusa era pequeña. Cada una, considerada por separado, era defendible.

Juntas, formaban una acusación.

A la tercera mañana, Adrian se encontraba en la galería larga, bajo los retratos de los Blackmoor difuntos, y comprendió con una severidad que lo dejó casi helado que había estado buscándola.

No la había mandado llamar ni había organizado encuentros privados con la vulgar ansiedad de un muchacho.

Pero en cada umbral donde se demoraba un instante de más, en cada paso que lo llevaba adonde podría, por casualidad, encontrarla, ahí estaba ella.

La mujer que más deseaba ver en su propia casa era una mujer en la que apenas debería reparar.

Él era el duque de Ravensford. Ella era la dama de compañía de su abuela. La distinción debería haber bastado. Había regido asuntos mucho menos urgentes durante generaciones. Y sin embargo, los argumentos, por sólidos que fueran, habían empezado a desgastarse de tanto repetirlos.

El deber no era menos real porque el deseo hubiera entrado en la habitación. Pero el deseo, estaba descubriendo, no retrocedía solo porque el deber pareciera disgustado.

Se detuvo ante la ventana que daba al césped sur. La lluvia había dejado la hierba oscura y reluciente. Más allá, el sendero del jardín se curvaba hacia los macizos de lavanda, y vio de nuevo, con claridad indeseada, la mano herida de la señorita Grey vendada con su pañuelo.

Se dio la vuelta. Si su mente no le obedecía en un asunto, tendría que ponerla a trabajar en otro. El asunto Whitcombe llevaba esperando con la paciencia de una araña.

Por eso al mediodía estaba en su carruaje, rumbo a las oficinas de Harbin y Lowe.

La firma ocupaba un edificio estrecho en la ciudad del condado, encajado entre una librería y una sombrerería, con letras de latón en la puerta pulidas con demasiado esmero para un lugar que pretendía parecer modesto.

Dentro, un oficinista de pestañas pálidas tomó su tarjeta, adoptó una expresión súbitamente seria al leerla y desapareció por una puerta interior.

El señor Harbin lo recibió tras un intervalo calculado para sugerir importancia sin llegar a ofender.

Era un hombre delgado, de cabello impecablemente peinado, boca blanda y manos que se movían sobre los papeles como si cada hoja pudiera contener beneficio o peligro.

Su reverencia fue profunda. Su bienvenida, perfecta. Sus ojos, no.

—Su Excelencia nos honra —saludó—. ¿En qué pueden Harbin y Lowe servirle?

—He encontrado el nombre de su firma en los libros de contabilidad de mi difunto padre.

La sonrisa del señor Harbin no se alteró, pero algo detrás de ella retrocedió.

—¿De veras?

—Varias entradas se refieren a asuntos gestionados en nombre de la finca Ravensford. Tengo preguntas al respecto.

—Naturalmente. Aunque muchos registros de ese período, lamentablemente, no están disponibles de inmediato.

—Aún no he mencionado el período.

Se hizo una pausa.

—Su Excelencia comprenderá que los asuntos antiguos de una finca a menudo requieren indagaciones.

—Comprendo muchas cosas cuando se me explican con claridad.

El señor Harbin inclinó la cabeza.

—Por supuesto.

Adrian lo observó mientras colocaba una pluma sobre el escritorio con un cuidado innecesario.

—El nombre Whitcombe aparece entre las entradas.

Esta vez, la pausa fue más larga.

—Whitcombe —repitió el señor Harbin, como si saboreara una palabra en un idioma que esperaba no llegar a dominar jamás.

—La finca del difunto conde de Whitcombe.

—Ah. Sí. Un asunto muy antiguo, Su Excelencia.

—¿Cuán antiguo?

—No quisiera equivocarme sin consultar los documentos pertinentes.

—Entonces consúltelos.

—Me temo que el archivo pertinente no se encuentra aquí.

—¿Dónde se encuentra?

El señor Harbin extendió las manos.