Capítulo 12 #2

Ella alzó el colgante hacia la luz. El cristal azul captó el sol y brilló un instante, como una gota de cielo atrapado.

—Quizá perteneció a la novia de un marinero —reflexionó—. Lo llevaba puesto en el puerto y juró que esperaría siete años.

—¿Y lo hizo?

—Durante seis años y once meses. Después se casó con un panadero.

—Mujer práctica.

—Pero el mismo día de su boda, el marinero regresó, curtido por el sol y con aire trágico, cargando un cofre de perlas y un mono con costumbres caras.

Thomas se echó a reír. —Eso sí que parece excesivo.

—La vida suele serlo, en las historias que merecen contarse.

—¿Y qué fue del panadero?

—Hacía un pan excelente y carecía de imaginación. Sobrevivió muy cómodamente.

Thomas negó con la cabeza. —¿Sigues escribiendo tus historias?

La pregunta le tocó una fibra sensible.

—Cuando puedo.

—¿En momentos robados?

—En momentos que otros no reclaman —corrigió.

—Eso suena a robar con mejor postura.

Ella sonrió. —Colecciono cosas como esta e invento historias para ellas. Quién las llevó, quién las perdió, quién mintió sobre ellas, quién las guardó mucho después de que el amor se volviera incómodo.

—Temas alegres.

—Humanos.

—Y un día, supongo, toda Inglaterra leerá sobre marineros trágicos, panaderos prácticos y monos con deudas.

—Un día —dijo ella con repentina y ridícula convicción—, los publicaré.

Las burlas de Thomas se suavizaron hasta convertirse en algo parecido al orgullo.

—Te creo.

Aquello la hizo apartar la mirada más rápido de lo que pretendía. Pagó al vendedor dos monedas pequeñas por el collar y lo guardó con cuidado en su bolso. Solo habían dado unos pasos más cuando la expresión de Thomas cambió. Sus ojos se desviaron más allá del hombro de ella y se afilaron.

Rosalind supo antes de girarse que el peligro había llegado a la hilera de puestos.

Lady Octavia se encontraba al otro extremo del mercado, vestida con seda gris paloma bajo una pelliza oscura, tan inmune al polvo, al clima y al comercio como si toda la ciudad hubiera sido dispuesta únicamente para recibir su inspección. Junto a ella estaba Adrian.

Verlo la golpeó con una molestia que no tuvo tiempo de examinar. No esperaba encontrarlo allí, y se dio cuenta de que su cuerpo reaccionaba a su presencia de maneras que no podía controlar. Se llevó la mano a la mejilla, solo para sentir cómo el calor se extendía.

Thomas se movió primero. En un instante, la calidez familiar desapareció de su actitud.

Retrocedió un paso, se tocó el ala del sombrero y se agachó para levantar el paquete que Rosalind había comprado en el puesto anterior.

Con admirable rapidez se transformó en nada más que un desconocido servicial que ayudaba a una mujer con sus compras.

Rosalind se giró por completo, bajó los ojos e hizo una reverencia.

—Lady Octavia. Su Excelencia.

La mirada de Adrian pasó de ella a Thomas.

Rosalind la sintió tan claramente como si él le hubiera puesto una mano en la manga.

Los ojos de Lady Octavia, sin embargo, se demoraron más.

Recorrieron a Thomas con grácil indiferencia y luego volvieron a Rosalind.

Su sonrisa apareció entonces, impecable y tenue como siempre.

—Señorita Grey. Qué industriosa es usted, incluso en su tarde libre.

—Tenía algunos pequeños recados, Su Excelencia.

—Ya veo. —Lady Octavia volvió a mirar a Thomas—. Aunque siempre he pensado que las damas de compañía deberían usar su tiempo libre para descansar en lugar de deambular por el mercado con desconocidos.

Las palabras eran ligeras. El consejo, escuchado desde la distancia, podría haber sonado casi amable.

Pero Rosalind sintió el filo debajo de ellas, fino y deliberado como un cuchillo afilado.

Estaba allí, en la calma vigilante de los ojos de Lady Octavia, en la pausa antes de desconocidos, en la sonrisa que no transmitía calidez alguna.

Thomas hizo una leve reverencia, pura discreción respetuosa.

—Solo ayudaba con los paquetes de la señora, señora.

—Muy servicial —respondió Lady Octavia.

Retrocedió otro paso, y al hacerlo se convirtió exactamente en lo que necesitaba ser: olvidable.

Rosalind se obligó a mantener la respiración uniforme.

—El mercado está muy concurrido hoy. Le agradecí la ayuda.

—Qué afortunado, entonces, que la ayuda se presente con tanta facilidad —respondió Lady Octavia.

Adrian desvió la atención de Thomas a Rosalind. Su expresión era difícil de descifrar, pero cuando habló, su tono no tenía la formalidad cortante que ella esperaba.

—¿Necesita mi abuela algo del mercado, señorita Grey, ya que está aquí?

Era una pregunta práctica. Nada en las palabras traspasaba los límites del decoro. Sin embargo, había algo diferente en la manera de formularlas. Era menos orden que conversación, y también menos distancia, aunque la distancia permanecía.

Rosalind lo miró. Por un momento, volvió a estar en la mesa del comedor, oyéndolo hablar de historias y sentimientos, de estructura y libertad, mientras la luz de las velas danzaba sobre su rostro. Le disgustaba recordarlo. Le disgustaba más que el recuerdo le trajera calidez.

—Su Excelencia mencionó un tipo particular de galleta —recordó—. Con alcaravea, creo. Se quejó de que la cocina nunca consigue las adecuadas.

—Ese será el puesto de la señora Bellamy.

—Adrian señaló no con la autoridad despreocupada de un caballero que esperaba que el mundo se organizara solo, sino con un conocimiento local preciso—.

Dos hileras más allá, cerca del librero.

El marido las hornea, pero ella aparta las mejores por la mañana.

Si pregunta ahora, puede que todavía le queden algunas.

Una pequeña sonrisa sorprendió a Rosalind.

—¿Conoce los puestos de galletas del mercado, Su Excelencia?

Algo parecido a la diversión asomó en sus labios.

—Conozco a mi abuela.

Esa respuesta, inexplicablemente, le agradó.

—Gracias —dijo—. Le preguntaré a la señora Bellamy.

Sus miradas se encontraron solo un momento, pero un momento podía ser un país peligroso si uno permanecía en él más allá de la frontera.

La mirada de él bajó primero, aunque no lo suficientemente rápido para que ella creyera que no lo había notado.

Rosalind bajó los ojos de inmediato, con el corazón latiéndole con una fuerza muy poco razonable.

Lady Octavia no dijo nada. Ese silencio era peor que cualquier comentario.

Rosalind lo sintió caer sobre ella. Cuando se atrevió a alzar la vista, Lady Octavia ya no miraba a Thomas, ni a los paquetes, sino al espacio entre Rosalind y Adrian, como si un hilo invisible se hubiera revelado brevemente allí y ella hubiera visto lo suficiente para tirar de él más tarde.

—Espero que encuentre las galletas —dijo Lady Octavia con un asentimiento.

—Gracias, Su Excelencia.

—Una buena dama de compañía recuerda las pequeñas preferencias. A menudo son más reveladoras que las grandes declaraciones.

Rosalind volvió a hacer una reverencia, porque no había nada más que hacer.

Adrian inclinó la cabeza.

—Señorita Grey.

—Su Excelencia.

Entonces siguieron su camino. Rosalind permaneció inmóvil hasta que hubieron pasado el siguiente puesto. Solo entonces Thomas volvió a su lado, con el rostro grave bajo el ala del sombrero.

—Esa mujer —le advirtió en voz baja— no te tiene simpatía.

—No —respondió Rosalind, mientras veía la figura de Lady Octavia alejarse entre la multitud del mercado—. Pero empiezo a pensar que es peor que eso.

Thomas la miró.

—¿Peor?

Rosalind tocó el bolso donde descansaba el pequeño collar azul, y pensó en Harbin y Lowe, en cajones cerrados con llave, en sonrisas que no alcanzaban los ojos.

—Creo —dijo— que está empezando a notarme.