Capítulo 5

A medianoche, Ravensford Park había quedado en un silencio tan profundo que podía oír sus propios secretos.

Rosalind esperó hasta que los pasos del último lacayo se perdieron escaleras abajo y la última puerta del pasillo de servicio se cerró.

Entonces se puso la capa más sencilla, se recogió el cabello bajo la capucha y salió de su habitación con los zapatos en una mano.

La casa parecía más grande de noche. Los pasillos pulidos y los retratos de los antepasados se tornaban vigilantes en la oscuridad, cada cuadro una acusación silenciosa a su paso.

No respiró tranquila hasta que llegó a la puerta lateral, cerca del antiguo fregadero. La llave que Lucy había mencionado estaba exactamente donde Rosalind esperaba. La cogió, abrió la puerta y salió a la noche.

Por un instante, se quedó allí contemplando la gran masa oscura de Ravensford Park. La mayoría de las ventanas estaban a oscuras. Solo unas pocas brillaban tenuemente, cuadrados de luz de vela en la casa dormida.

En algún lugar tras esos muros yacía lo que quedaba del nombre de su padre. En algún lugar se movía Lady Octavia, con esa sonrisa fría y calculada. En algún lugar estaba el duque, que hacía preguntas tensas en los pasillos y la miraba como si fuera un sueño difuso que lamentaba haber tenido.

Nada de eso importaba ahora.

Se ciñó la capa y cruzó los terrenos. El camino al pueblo más cercano era irregular, bordeado de setos y campos que brillaban plateados bajo la luna.

Rosalind caminó deprisa, pegándose a las sombras cuando podía.

Cada crujido de una rama la hacía volverse.

Cada ulular de un búho le crispaba los nervios. Pero nadie la seguía.

La posada apareció por fin a las afueras del pueblo, con las ventanas en penumbra y el letrero que crujía suavemente en la brisa nocturna.

El Zorro y la Linterna.

Thomas lo había organizado todo. Un golpecito en la puerta trasera, dos golpes suaves, luego uno, una pausa y otro golpe. Se abrió casi de inmediato. Él estaba en el umbral con una vela en la mano, el rostro dividido entre el alivio y la alarma.

—Has venido —susurró.

Pese a todo, Rosalind casi sonrió. Thomas se hizo a un lado y la dejó pasar.

La condujo por el estrecho pasillo trasero hasta una pequeña habitación detrás de la taberna, donde habían arrinconado viejos libros de cuentas, ropa blanca de repuesto y sillas rotas.

Una sola vela ardía sobre la mesa. La habitación olía a papel, polvo, cerveza y humo apagado.

Thomas cerró la puerta con cuidado. Luego se volvió hacia ella.

—Cuéntamelo todo.

Rosalind se quitó la capucha.

—Estoy bien.

—Eso no es todo.

—Es lo más importante.

—Para ti, quizás. —Le acercó una silla, pero él parecía incapaz de sentarse—. ¿Cómo se organiza la casa? ¿Quién vigila a los criados? ¿Cuánta autoridad conserva Lady Octavia? ¿Alguien ha puesto en duda tus referencias? ¿Alguien ha preguntado de dónde vienes?

—Thomas.

—¿Alguien te ha reconocido?

—No.

Él le escrutó el rostro.

—¿Estás segura?

Rosalind vaciló.

Thomas lo captó de inmediato.

—Rosalind.

—Nadie me ha reconocido —respondió con cautela.

Se sentó, porque de pronto estaba agotada.

—Lady Octavia ha hecho comentarios sobre mis ojos.

Thomas apretó los labios.

—Dos veces —admitió Rosalind.

—¿Dos veces?

—Hace comentarios sobre muchas cosas. Puede que no signifique nada.

—No te lo crees.

—Creo que es desconfiada por naturaleza. Eso no es lo mismo que saber algo.

Thomas por fin se sentó frente a ella, aunque seguía tenso.

—¿Y el duque?

—El duque es frío, formal y claramente decidido a resultar desagradable siempre que puede.

—Esa no era mi pregunta.

Rosalind apartó la mirada primero, lo cual la irritó.

—No me ha interrogado.

—¿Pero?

Rosalind suspiró y se recostó en la silla.

—Necesito que sepas que lo tengo controlado.

—¿De verdad?

—Sí.

—¿En una casa que pertenece a la familia que puede haber robado tu herencia y quizás orquestado la muerte de tu padre?

—Sí.

—¿Con referencias falsas?

—Con referencias falsas muy convincentes —corrigió ella.

El gesto de Thomas se torció.

—No me hagas sentir orgulloso de mis delitos.

—Jamás. Tu caligrafía sola ya lo impide.

Un amago de sonrisa le asomó a los labios y se desvaneció.

—¿Y si alguien del condado recuerda a tu madre? ¿Y si Octavia sabe más de lo que crees? ¿Y si el duque empieza a hacer preguntas porque tienes unos ojos que no puede olvidar?

Un calor extraño le subió al rostro. Lo detestó al instante.

—El duque no es asunto mío.

—¿No? Bien. Que siga así.

La brusquedad de su tono la hizo mirarlo.

Thomas bajó la vista hacia la mesa.

—Perdóname. Solo quería decir...

—Sé lo que quieres decir.

—No, no creo que lo sepas. —Bajó la voz—. Ahora estás dentro de su casa, no imaginándotela desde la seguridad de la cabaña de tu abuela. Dentro, entre ellos, comiendo su comida, durmiendo bajo su techo, respondiendo a sus órdenes. Si descubren quién eres, no podrás salir de esta con palabras.

Rosalind se apretó las manos en el regazo.

—Soy consciente del peligro, pero es donde necesito estar.

Él la miró entonces, con la frustración y el miedo luchando abiertamente en su rostro.

—¿Por qué?

—Porque al fin he llegado adonde mi madre nunca pudo —su voz salió más queda de lo que esperaba—. Ella escribió cartas desde fuera. Les rogó a los hombres que la escucharan. Llamó a puertas que ya se habían cerrado en sus narices. Ahora estoy dentro de una de esas puertas.

La ira de Thomas se tornó en tristeza.

Rosalind siguió hablando antes de que esa tristeza pudiera debilitarla.

—No puedo desperdiciar esta oportunidad. La duquesa viuda habla del pasado cuando está de buen humor. La biblioteca es enorme. Los libros de cuentas, los retratos, las cartas... algo hay allí. Lo presiento.

—Sentir no es prueba.

—No. Pero es una dirección.

Se echó hacia atrás en la silla, derrotado de momento pero no convencido.

Rosalind alargó la mano sobre la mesa y le tocó la suya.

—Te necesito fuera. Por eso he venido esta noche.

Él le cerró los dedos en torno a la mano de inmediato.

—Dime.

—Registros de abogados, cualquier documento antiguo, lo que sea que vincule las tierras o el dinero de los Whitcombe con la finca Blackmoor. Pregunta con discreción, sin llamar la atención.

Thomas asintió despacio, con la mente ya en marcha.

—Puedo hacer averiguaciones a través de escribientes. Los hombres hablan en las posadas, sobre todo si creen que nadie importante los oye.

—Eso es lo que necesito.

—¿Y si encuentro algo?

—Deja una nota bajo la piedra suelta cerca de la puerta del jardín. La que está junto al muro de tejos. Puedo comprobarla cuando paseo con la duquesa viuda o cuando me mandan al jardín.

Él frunció el ceño.

—Está demasiado cerca de la casa.

—Tiene que ser así. No puedo seguir viniendo aquí.

—No me gusta nada de esto.

—Lo sé.

—Me disgusta especialmente que digas lo sé como si eso zanjara algo.

Esta vez sí sonrió, levemente.

—Deberías irte —la instó—. Antes de que la casa despierte.

Rosalind se puso en pie.

—Gracias.

—No me las des hasta que esto acabe y sigas viva para regodearte de lo insufrible que eres cuando tienes razón.

Ella sonrió.

—Ya lo estoy deseando.

Él la acompañó hasta la puerta trasera. Antes de abrirla, le cogió la mano.

—Rosalind.

Oír su verdadero nombre en labios de él casi la deshizo.

Nadie en Ravensford lo pronunciaba. Nadie allí lo conocía.

Durante una semana, había sido la señorita Grey, Lilian, dama de compañía, sirvienta, mentirosa.

Allí, por un instante, volvía a ser ella misma.

Thomas pareció comprenderlo, porque aflojó la mano.

—Ten cuidado —le advirtió.

—Lo tengo.

—Más todavía.

Ella asintió. Después se subió la capucha y se adentró en la noche.

El camino de vuelta se le hizo más largo.

La luna había ascendido y bañaba los campos de una palidez irreal.

La niebla se arrastraba baja a lo largo de los setos.

Cada sombra parecía más honda en el regreso, cada sonido más fuerte.

En un momento, Rosalind creyó oír pasos a su espalda y se detuvo, pero solo percibió el susurro inquieto de las hojas.

Cuando Ravensford Park apareció ante ella, el cansancio le pesaba en cada miembro. Pensaba ir directamente a la puerta lateral, devolver la llave, subir por las escaleras de servicio y dormir las pocas horas que quedaban antes de que la duquesa viuda exigiera té, fuego y quejas.

Entonces lo vio. El duque estaba en el jardín.

Rosalind se quedó paralizada al borde del sendero.

Estaba solo cerca de la terraza sur, con el abrigo desabrochado y la cabeza descubierta pese al frío.

Se movía despacio por el camino de grava, no tanto paseando como deambulando sin propósito.

En un momento se detuvo del todo y clavó la mirada en la oscuridad más allá de los prados.

No parecía el hombre que se había dirigido a ella con fría indiferencia esa mañana.

La luz de la luna lo transformaba. Le despojaba de la severidad, o quizás solo revelaba el agotamiento que ocultaba bajo ella.

Sus hombros, por lo general tan rígidos, parecían cargados de peso.

Tenía el rostro medio vuelto, pero incluso de perfil ella distinguía la línea dura de su mandíbula, la sombra bajo el pómulo, la caída oscura del cabello donde el viento lo había revuelto.

Parecía solitario.

La observación la golpeó con una fuerza inoportuna.

Luego vino otra, peor.

Era sorprendentemente apuesto bajo la luz de la luna. Tanto que a Rosalind se le cortó el aliento.

Al instante se despreció a sí misma por fijarse. Un duque apuesto paseando dramáticamente por sus propios jardines no era asunto suyo. Hombres como Adrian Blackmoor tenían retratos que los inmortalizaban, fincas moldeadas en torno a ellos y sirvientes pendientes de sus caprichos.

Su soledad, si es que lo era, pertenecía a una clase de sufrimiento que aún venía acompañada de botas relucientes y habitaciones caldeadas.

Debería haber seguido hacia la puerta. En cambio, se escabulló tras el bajo muro del jardín y se agachó a la sombra de un arbusto descuidado.

Él se volvió. Rosalind se hundió más en la oscuridad.

Los pasos avanzaron por el sendero, acercándose. La grava crujió bajo sus botas. Pasó tan cerca que ella pudo verle una mano a un costado, los dedos que se tensaban una vez y luego se cerraban en un puño.

Se detuvo. Rosalind contuvo el aliento. Por un instante terrible, pensó que la había oído. Pero él tenía la mirada fija en otra parte, perdida en los terrenos, en alguna distancia invisible. Su rostro había cambiado de nuevo. Había algo hueco en él, algo atormentado. Después siguió adelante.

Rosalind no respiró hasta que los pasos se perdieron hacia la terraza. Permaneció agachada tras el muro, a la escucha.

Una mujer sensata habría esperado un minuto, quizás dos, y después se habría deslizado dentro. Rosalind se dijo que haría exactamente eso.

Solo que le dolían las rodillas de estar en cuclillas.

Notaba los párpados pesados. El aire nocturno, que la había espabilado durante el camino, ahora la envolvía como agua fría.

El arbusto la ocultaba demasiado bien, y la tierra bajo su capa, aunque húmeda, de pronto le parecía menos implacable que la idea de subir tres tramos de escaleras sin que la oyeran.

Solo un momento, se dijo.

Esperaría solo hasta asegurarse de que el duque había entrado.

Se recostó contra la pared, aún envuelta en sombras, con el olor a hojas y tierra fría a su alrededor.

La casa se alzaba imponente, oscura y silenciosa.

En algún lugar de su interior acechaba el peligro.

En algún lugar más allá, Thomas ya estaría preocupado.

En algún lugar bajo tierra, detrás de una pequeña iglesia, su abuela dormía con todos sus secretos entregados al fin.

Rosalind cerró los ojos.

Solo por un momento.

Lo último que oyó fue el leve crujido de la grava a lo lejos; luego el agotamiento se apoderó de ella y la oscuridad la envolvió en silencio.