CAPÍTULO 11 #2

En varias ocasiones rechazó mis propuestas.

En otras las mejoró.

Al terminar, tenía tres páginas de notas y una expresión satisfecha.

—Funcionamos bien —dijo mientras caminábamos hacia el automóvil.

—Acabamos de discutir frente a seis personas.

—Exactamente.

—La mayoría no considera eso una señal de compatibilidad.

—La mayoría confunde compatibilidad con obediencia.

Se detuvo bajo la sombra de un arco.

Los agentes continuaron avanzando para concedernos cierta distancia.

—No quiero un hombre que asienta mientras decido todo —continuó—. Tampoco alguien que intente gobernar por mí.

—Quieres un empleado especialmente desafiante.

—Quiero un compañero.

La palabra quedó entre nosotros.

Isabella se acercó y corrigió la solapa de mi chaqueta.

—Dime que no puedes imaginarlo.

Podía.

Una oficina compartida.

Reuniones.

Discusiones sobre presupuestos.

Una vida útil dentro de una Corona que no me consideraba una sustitución.

—Puedo imaginar muchas cosas.

—Otra evasión.

—No prometí respuestas durante el primer día.

—No.

Sus dedos permanecieron sobre mi pecho.

—Solo prometiste venir.

Isabella retiró la mano y regresó al vehículo.

No intentó besarme.

Aun así, sentí su contacto durante todo el trayecto.

* * *

Llamé a Evie poco después de medianoche.

Bash había revisado una sala pequeña en el piso inferior. Las cortinas estaban cerradas, las paredes eran gruesas y ningún miembro del personal debía cruzar aquel corredor.

Evie respondió al primer tono.

—Pensé que no llamarías.

—Te lo prometí.

—Prometes demasiadas cosas.

—Estoy empezando a notarlo.

Su imagen apareció.

Estaba acostada sobre una cama, con una camiseta oscura y el cabello extendido sobre la almohada. No llevaba maquillaje y parecía agotada.

Mi cuerpo reaccionó al recordar cómo se veía debajo de aquella ropa.

Evie sonrió.

—No me mires así.

—No puedo tocarte. Permíteme algunas libertades.

—¿Dónde estás?

La cámara mostraba una pared neutra detrás de mí.

—En una residencia oficial.

—Eso parece caro.

—Todo es excesivamente antiguo.

—¿Qué hiciste hoy?

—Visité una escuela y revisé proyectos de inversión.

—Pensé que el viaje era confidencial.

—Lo es.

—Pero puedes contarme eso.

—No revela la ubicación.

—¿Comiste?

—Sí.

—¿Dormiste?

—Todavía no.

—¿Pensaste en mí?

—Constantemente.

La expresión de Evie se suavizó.

—Yo también.

Se incorporó y apoyó la espalda contra el cabecero.

—Terminé la canción.

—Quiero escucharla.

—No estás aquí.

—Una deficiencia temporal.

—Podría enviarla.

—Hazlo.

—Solo si prometes no compartirla con nadie.

—Lo prometo.

El archivo llegó mientras hablábamos.

No lo abrí.

—¿No vas a escucharla?

—Contigo.

Evie colocó el teléfono cerca de un altavoz.

La música comenzó.

La melodía del piano era la misma que habíamos tocado juntos, pero ahora tenía cuerdas suaves y una percusión casi imperceptible.

Su voz llenó la habitación.

Cantaba sobre un hombre que había aprendido a construir puertas, pero no a permanecer cuando alguien las atravesaba.

La última estrofa había cambiado.

Ya no hablaba de una mujer esperando al otro lado.

Hablaba de dos personas construyendo una casa sin cerraduras.

Cerré los ojos.

Por un instante no existió España.

No existió Isabella.

Solo una casa junto al mar.

Un piano.

Evie cantando en una habitación cercana.

Cuando terminó, ella permaneció en silencio.

—Di algo —pidió.

—No puedo.

—Eso resulta preocupante.

—Es hermosa.

—¿La canción?

—Tú.

El color ascendió por su cuello.

—No conviertas esto en una forma de evitar hablar de la canción.

—Habla de nosotros.

—Tal vez.

—Mentirosa.

—Presuntuoso.

Apoyé la cabeza contra la pared.

—Quiero estar contigo.

—Cinco días.

—Cuatro y medio.

—¿Cuándo podré saber dónde estás?

—Cuando regrese.

—¿Ni siquiera entonces?

—Te lo contaré todo.

La promesa salió con una facilidad obscena.

Evie me observó a través de la pantalla.

—¿Hay algo durante este viaje capaz de cambiar lo que sientes por mí?

Pensé en Isabella.

En la vida que me había mostrado.

—No.

Era cierto.

Nada podía hacer que dejara de amar a Evie.

Aquello no significaba que fuera incapaz de desear otra cosa.

—Entonces es suficiente —dijo.

La confianza de su respuesta me atravesó.

—Evie.

—¿Qué?

—Te amo.

Sonrió.

—Yo también te amo.

Permanecimos hablando hasta que se quedó dormida.

No colgué inmediatamente.

Observé su rostro relajarse y escuché el sonido de su respiración.

Después apagué la pantalla.

La canción seguía dentro del dispositivo.

La transferí a una carpeta protegida y borré el historial de la llamada.

Amor y destrucción.

Ambos requerían procedimientos similares.

* * *

Alexander llamó a las dos de la madrugada.

No utilizó el canal familiar. Su llamada llegó mediante el teléfono cifrado de Bash.

—¿Ocurrió algo? —pregunté.

—Identificaron el origen de la frase.

Me senté.

—¿Qué frase?

—La Corona sobrevive a los hombres que la sirven.

Su voz sonaba cansada.

—¿De dónde viene?

—Un protocolo privado elaborado durante la enfermedad de nuestro abuelo. Se utilizaba para preparar una transición si el heredero quedaba incapacitado.

—¿Quién tuvo acceso?

—Nuestros padres, tres asesores, los médicos reales y los jefes de gabinete. Lawson pudo conocerlo mediante mis archivos.

—¿Marcus?

—Sí.

—¿Julian?

—No trabajaba para la familia entonces, pero pudo acceder después.

—¿Existe una copia digital?

—Varias.

Demasiadas personas.

Otra puerta abierta dentro del Palacio.

—¿Cómo estás? —pregunté.

—No cambies de tema.

—No lo hago.

Alexander soltó una respiración.

—Tuve otra migraña.

—¿Perdiste tiempo?

—No.

—¿Estás solo?

—Madre duerme en la habitación contigua y Marcus se encuentra abajo.

—Llama al médico si empeora.

—Adrien.

—¿Qué?

—Regresa.

Miré hacia la puerta cerrada.

—Todavía no.

—La voz sabía del viaje antes de que fuera organizado.

—Por eso debemos seguir el itinerario.

—¿Ocurrió algo extraño?

—Nada.

Otra mentira.

La normalidad de España era extraña precisamente porque sabía que no podía durar.

—Prometiste regresar si cambiaba la situación —recordó.

—No ha cambiado.

—No confío en esto.

—Confía en mí.

Alexander guardó silencio.

—Siempre he confiado en ti —dijo finalmente—. Por eso tengo miedo.

La llamada terminó.

Permanecí con el teléfono en la mano.

Mi hermano no había pedido detalles sobre Evie.

No sospechaba dónde estaba mi atención cuando dejaba de responder.

Solo quería que volviera con vida.

* * *

El segundo día viajamos hacia Toledo.

Isabella condujo ella misma durante parte del trayecto. Los agentes protestaron y ella los ignoró con una eficiencia adquirida durante años.

—¿Sueles desobedecer a seguridad? —pregunté.

—Solo cuando confunden asesorar con gobernar.

—Evie dice algo similar.

El nombre salió antes de que pudiera detenerlo.

Las manos de Isabella permanecieron sobre el volante.

—¿Hablas con ella?

—Su situación forma parte de la investigación.

—Eso tampoco responde.

—No existe motivo para hablar de Evie.

—La mencionaste tú.

—Fue una comparación.

Isabella condujo durante varios segundos en silencio.

—La canción que grabó ayer —dijo—. ¿Era sobre ti?

—¿Por qué lo preguntas?

—Te miró durante toda la primera toma.

—Había varias personas detrás del cristal.

—No de la forma en que te miraba.

Mantuve el rostro inmóvil.

—Interpretas demasiado.

—Y tú ocultas demasiado.

El automóvil entró en un camino privado.

Isabella frenó frente a una residencia rodeada de olivos.

—No voy a exigirte una confesión —continuó—. Pero no quiero convertirme en la mujer que descubre demasiado tarde que todos conocían una verdad menos ella.

La frase me golpeó.

Era exactamente aquello que estaba haciendo con ambas.

—No existe una relación pública ni privada que limite lo que podamos decidir durante este viaje —respondí.

Una construcción impecable.

Yo no había acordado exclusividad.

Evie y yo no éramos una relación pública.

Isabella me observó.

—Eso ha sonado cuidadosamente ensayado.

—Estudié negociaciones.

—No soy un contrato.

Bajó del vehículo.

No volvió a mencionar a Evie.

* * *

La residencia pertenecía a la madre de Isabella.

Era más pequeña que la de Madrid, con paredes claras, techos de madera y fotografías familiares sobre las mesas. No había retratos oficiales.

En una aparecía Isabella a los ocho años, con dos dientes faltantes y barro sobre el vestido.

Tomé el marco.

—Esto tiene valor diplomático.

Isabella me lo arrebató.

—Si la fotografías, declararé la guerra.

—Inglaterra conserva una armada razonable.

—España tiene a mi madre.

—Un argumento convincente.

Dejó el marco boca abajo.

—Aquí crecí durante los veranos.

Caminamos por la casa.

Me mostró una habitación donde había estudiado discursos y otra en la que se escondía durante las visitas oficiales. Dentro de un armario todavía aparecían marcas de lápiz indicando su altura.

—A los quince dejé de crecer —dijo.

—Una tragedia.

—Mido un metro setenta y seis.

—Adorable.

—Podría golpearte.

—No serías la primera princesa.

Isabella sonrió.

Después se volvió hacia la ventana.

—Mi madre lloraba aquí cuando pensaba que nadie podía verla.

La ligereza desapareció.

—¿Por qué?

—Mi padre tenía amantes.

No supe qué responder.

Isabella pasó un dedo por el borde del marco.

—Ella conocía algunas. De otras se enteraba mediante fotografías. La familia siempre encontraba una explicación: obligaciones separadas, discreción, protección de la Corona.

El aire abandonó parte de mis pulmones.

—Lo siento.

—No necesito compasión.

La misma frase de Evie.

—Necesito honestidad —continuó—. Si existe otra mujer, prefiero perderte ahora.

Podía hablar.

La casa estaba en silencio.

No había asesores ni representantes.

Isabella me daba la oportunidad exacta que Evie también había ofrecido.

—No existe nadie con quien haya establecido un compromiso incompatible con este viaje —respondí.

La mentira se sostuvo sobre una distinción técnica.

Evie y yo nos amábamos.

No habíamos definido el compromiso.

Isabella estudió mi rostro.

—No fue lo que pregunté.

—Es la respuesta que puedo darte.

—¿Porque no confías en mí?

—Porque algunas situaciones afectan a personas que no están aquí para decidir si desean ser mencionadas.