CAPÍTULO DIECIOCHO

Organizar una noche de cita al estilo humano en un planeta alienígena resulta más complicado de lo que imaginaba.

—Quieres cocinar una cena terrestre —repite Snark, en un tono que da a entender que he propuesto algo a medio camino entre lo imposible y la locura—. Con ingredientes terrestres de verdad. En el palacio real. Para el príncipe.

—Sí —confirmo, sin dejar que su escepticismo me desanime—. Es una costumbre típica en las citas de la Tierra: cocinar para alguien a quien estás empezando a conocer.

—El príncipe tiene a su servicio diecisiete chefs reales formados en técnicas culinarias de tres galaxias —señala Snark—. ¿Por qué querría probar comida preparada por una aficionada?

—Porque no se trata de perfección culinaria, sino del toque personal —explico, preguntándome cómo he acabado defendiendo el romanticismo terrestre ante un zorro alienígena de seis patas—. El esfuerzo y la dedicación que supone preparar algo especialmente para otra persona.

Snark ladea la cabeza, como si lo sopesara.

—Una demostración simbólica de esfuerzo para probar tu valía como posible pareja. Interesante ritual primitivo.

—No es... —empiezo, pero suspiro—. Vale. Demostración simbólica de esfuerzo. Lo que tú digas. ¿Puedes ayudarme a conseguir ingredientes terrestres o no?

—Los almacenes del palacio disponen de aproximaciones razonables de la mayoría de los productos básicos terrestres —admite Snark—. Y la división de investigación mantiene varias cámaras de cultivo con especímenes vegetales de la Tierra. Con fines científicos.

—Perfecto —digo, optando por pasar por alto lo de «con fines científicos»—. También necesitaré un sitio donde cocinar. A ser posible, con privacidad.

Las orejas de Snark se agitan con aire pensativo.

—Los aposentos del príncipe incluyen una zona de cocina que apenas se usa. La instalaron durante la reforma arquitectónica, cuando desarrolló su interés por la cultura terrestre.

—¿Kai tiene cocina en sus aposentos? —Me sorprende, aunque probablemente no debería, teniendo en cuenta su Salón Terrestre.

—Apenas se usa, como he dicho. La realeza zoranthiana no acostumbra a prepararse su propia comida. —Snark me observa con curiosidad calculadora—. Esta costumbre terrestre es realmente importante para ti, ¿verdad?

—Lo es —admito—. Kai se está esforzando mucho por incluirme en sus tradiciones. Quiero compartir también algunas de las mías.

Algo en la expresión de Snark se suaviza: un cambio casi imperceptible que, aun así, hace que sus ojos morados parezcan más cálidos.

—Haré los preparativos necesarios. La cocina estará lista y provista de los ingredientes terrestres más aproximados que tengamos.

—Gracias —digo, sinceramente agradecida por su disposición a ayudar.

—Me limito a cumplir mi función como agregado cultural —dice Snark con formalidad, aunque detecto un deje de satisfacción avergonzada en su voz—.

Aunque debo admitir que tus esfuerzos por corresponder a los gestos de cortejo del príncipe demuestran un nivel de sensibilidad cultural que no esperaba de los humanos.

Viniendo de Snark, eso es prácticamente un cumplido efusivo.

—¿Cuándo podemos hacerlo? —pregunto, mientras ya voy pensando en el menú.

—Mañana por la noche sería lo ideal. El príncipe tiene la agenda libre para asuntos personales después de la recepción diplomática. —La cola de Snark se agita pensativa—. Tendrás que enviar una invitación formal.

—¿Un mensaje de texto no vale? —bromeo.

Snark me fulmina con la mirada.

—Si deseas llevar a cabo correctamente un ritual de cortejo terrestre, debe ajustarse a los protocolos zoranthianos correspondientes. El príncipe apreciará la mezcla de tradiciones.

—Vale —concedo—. ¿Cómo se envía una invitación formal zoranthiana?

Dos horas después, he redactado lo que Snark me asegura que es una solicitud formal perfectamente aceptable para pedir la compañía del príncipe, escrita con caligrafía elaborada sobre lo que parece pergamino vivo que cambia sutilmente de color según le da la luz.

Después, el mensaje se sella con una gota de mi sangre (¡!) que, al parecer, sirve de identificador genético y de firma de energía personal.

—¿De verdad hace falta la sangre? —pregunto, mientras observo cómo la gotita se hunde en el pergamino y deja una tenue marca iridiscente.

—¿Para invitaciones formales a la realeza? Por supuesto —confirma Snark—. Evita la suplantación de identidad y añade resonancia personal a la solicitud.

—En la Tierra, normalmente mandamos un mensaje de texto: «¿cena en mi casa a las 7?» —murmuro.

—Qué eficiencia tan notable y qué absoluta falta de ceremonia —responde Snark con sequedad—. Me aseguraré de que se le entregue al príncipe de inmediato.

Una vez enviada la invitación, paso el resto del día planificando el menú de mi noche de cita terrestre y reuniendo provisiones. Al principio, las cocinas del palacio se muestran reacias a cederle ingredientes a una humana sin credenciales culinarias,

Organizar una noche de cita al estilo humano en un planeta alienígena resulta más complicado de lo que imaginaba.

—Quieres cocinar una cena terrestre —repite Snark, en un tono que da a entender que he propuesto algo a medio camino entre lo imposible y la locura—. Con ingredientes terrestres de verdad. En el palacio real. Para el príncipe.

—Sí —confirmo, sin dejar que su escepticismo me desanime—. Es una costumbre típica en las citas de la Tierra: cocinar para alguien a quien estás empezando a conocer.

—El príncipe tiene a su servicio diecisiete chefs reales formados en técnicas culinarias de tres galaxias —señala Snark—. ¿Por qué querría probar comida preparada por una aficionada?

—Porque no se trata de perfección culinaria, sino del toque personal —explico, preguntándome cómo he acabado defendiendo el romanticismo terrestre ante un zorro alienígena de seis patas—. El esfuerzo y la dedicación que supone preparar algo especialmente para otra persona.

Snark ladea la cabeza, como si lo sopesara.

—Una demostración simbólica de esfuerzo para probar tu valía como posible pareja. Interesante ritual primitivo.

—No es... —empiezo, pero suspiro—. Vale. Demostración simbólica de esfuerzo. Lo que tú digas. ¿Puedes ayudarme a conseguir ingredientes terrestres o no?

—Los almacenes del palacio disponen de aproximaciones razonables de la mayoría de los productos básicos terrestres —admite Snark—. Y la división de investigación mantiene varias cámaras de cultivo con especímenes vegetales de la Tierra. Con fines científicos.

—Perfecto —digo, optando por pasar por alto lo de «con fines científicos»—. También necesitaré un sitio donde cocinar. A ser posible, con privacidad.

Las orejas de Snark se agitan con aire pensativo.

—Los aposentos del príncipe incluyen una zona de cocina que apenas se usa. La instalaron durante la reforma arquitectónica, cuando desarrolló su interés por la cultura terrestre.

—¿Kai tiene cocina en sus aposentos? —Me sorprende, aunque probablemente no debería, teniendo en cuenta su Salón Terrestre.

—Apenas se usa, como dije. La realeza zoranthiana no suele preparar su propia comida —Snark me mira con curiosidad—. Esta costumbre terrestre es muy importante para ti, ¿verdad?

—Lo es —admito—. Kai se está esforzando mucho por incluirme en sus tradiciones. Yo también quiero compartir algunas de las mías.

Algo en la expresión de Snark se suaviza, un cambio casi imperceptible que, sin embargo, hace que sus ojos morados parezcan más cálidos.

—Haré los preparativos necesarios. La cocina estará lista y abastecida con lo más parecido a ingredientes terrestres que tengamos disponible.

—Gracias —digo, sinceramente conmovida por su voluntad de ayudarme.

—Simplemente estoy cumpliendo mi función como agregado cultural —dice Snark con formalidad, aunque detecto un deje de orgullo avergonzado en su voz—.

Aunque debo admitir que tus esfuerzos por corresponder a los gestos de cortejo del príncipe demuestran un nivel de sensibilidad cultural que no esperaba de los humanos.

Viniendo de Snark, eso es prácticamente un cumplido efusivo.

—¿Cuándo podemos hacer esto? —pregunto, ya planeando mentalmente el menú.

—Mañana por la noche sería lo ideal. El príncipe ha dejado libre su agenda para tiempo personal después de la recepción diplomática —la cola de Snark se agita con aire pensativo—. Tendrás que enviar una invitación formal.

—¿No bastará con un mensaje de texto? —bromeo.

Snark me lanza una mirada fulminante.

—Si quieres llevar a cabo correctamente un ritual de cortejo terrestre, tiene que ajustarse a los protocolos zoranthianos adecuados. El príncipe apreciará la mezcla de tradiciones.

—De acuerdo —concedo—. ¿Cómo envío una invitación formal zoranthiana?

Dos horas después, he redactado lo que Snark me asegura que es una solicitud perfectamente aceptable para pedir la compañía del príncipe, escrita con caligrafía elaborada sobre lo que parece ser pergamino viviente que cambia sutilmente de color con la luz.

Después, el mensaje se sella con una gota de mi sangre (!), que aparentemente sirve tanto de identificador genético como de firma de energía personal.

—¿De verdad es necesaria la sangre? —pregunto, observando cómo la gotita se hunde en el pergamino y deja una tenue marca iridiscente.

—¿Para invitaciones formales a la realeza? Por supuesto —confirma Snark—. Evita la falsificación de identidad y añade resonancia personal a la solicitud.

—En la Tierra, normalmente solo enviamos un mensaje de texto que dice «cena en mi casa, ¿a las 7?» —murmuro.

—Qué extraordinariamente eficiente y absolutamente carente de ceremonia con sentido —responde Snark con sequedad—. Me aseguraré de que esto llegue al príncipe de inmediato.