Capítulo Nueve

JENNIFER

La tormenta llega antes de que terminemos de desayunar. La pantalla de mi teléfono se ilumina con una alerta meteorológica que recomienda evitar las carreteras costeras. Diez minutos después, otro aviso informa de inundaciones cerca de la calzada elevada.

Carson lee el mensaje por encima de mi hombro.

—Te quedas.

Me vuelvo, apretando la carpeta contra el pecho.

—Eso ha sonado menos a preocupación y más a sentencia.

—Es una tormenta, Jennifer. No la planeé yo.

La irritación se enciende en mí, quizá porque es más fácil reconocerla que el alivio que esconde. Las carreteras no son seguras, y marcharme ahora sería una imprudencia.

Nada de eso cambia que permanecer bajo el techo de Carson me parezca peligroso de una manera que ninguna alerta meteorológica podría medir.

Su mirada baja hasta la carpeta que llevo en brazos.

—No soy yo quien te tiene atrapada aquí.

—Solo un acto de Dios.

La boca de Carson se mueve apenas.

—Me han culpado de cosas peores.

Se aleja antes de que pueda responder y me deja en el vestíbulo, con la tormenta golpeando todas las ventanas y la certeza jurídica inequívoca de que no le debo nada. Saberlo debería hacer que respirar en esta casa resultara más fácil. Produce el efecto contrario.

Regreso a la habitación de invitados con los documentos y la ridícula novela romántica del armario de la biblioteca.

Durante la hora siguiente, finjo leer, pero solo puedo pensar en la mano de Carson entre mis piernas.

Cambio de postura en la silla y me obligo a concentrarme de nuevo en la página. El duque de ficción amenaza con encerrar a la protagonista en una torre para protegerla.

Ayer, quizá la escena me habría parecido dramática. Hoy me parece cosa de aficionados.

Una fuerte ráfaga hace vibrar la ventana. Me levanto para comprobar el pestillo y luego vuelvo a sentarme sin girar la llave de latón en la puerta de la habitación. El libro sigue abierto por la misma página cuando la puerta se abre hacia dentro.

Carson entra descalzo y mojado por la lluvia, con las mangas remangadas hasta los codos.

Cierra la puerta a su espalda y mira el libro.

—¿Sigues intentando leer?

Lo bajo despacio.

—Estoy leyendo.

—¿Qué pasa en esa página?

Bajo la vista. La protagonista parece estar discutiendo por un caballo o por una herencia. Puede que por ambas cosas. Carson espera junto a la puerta con aire casi aburrido.

—Estoy distraída —admito.

—Lo sé.

La seguridad con que lo dice me tensa la piel. Cruza la habitación, pero se detiene junto a la ventana en vez de acercarse a mi silla.

Tiene gotas de lluvia en el pelo, y una le resbala desde la sien por la línea firme de la mandíbula.

Mi cuerpo reacciona antes de que pueda recordarle que lo de anoche ha terminado.

Sus ojos siguen mi mirada.

—No me mires así y esperes que me comporte con educación.

—Nunca has sido educado.

—Me he contenido.

—Eso es discutible.

—No. —Apoya una mano en el respaldo de la silla vacía frente a mí—. Es la única razón por la que sigues ahí sentada y vestida.

El calor se extiende bajo mi suéter. Aprieto con más fuerza la novela de bolsillo.

—A lo mejor quiero seguir vestida.

—Entonces seguirás vestida.

Responde sin vacilar, y odio haberme dado cuenta.

La franqueza de su admisión sigue doliendo. Carson no se disculpa ni busca palabras que faciliten perdonarle su comportamiento. Está en la habitación exhibiendo su amoralidad sin vergüenza, igual que cuando tuvo sexo con dos mujeres junto a la piscina.

Vuelvo a mirar la lluvia.

—¿Qué haces aquí?

—Comprobar las contraventanas.

—¿En mi habitación?

—Ver si te estabas escondiendo.

—Estoy leyendo.

—No. Estás pensando en anoche y esperando que el duque te distraiga.

Mis dedos se cierran con fuerza alrededor del libro.

—Tu ego es obsceno.

—Mi ego tiene pruebas.

La ira prende en mí, rápida y útil. Me levanto y dejo el libro sobre la mesa que nos separa.

—Un orgasmo no te convierte en un experto en mí.

—No. —La mirada de Carson recorre mi cara y luego baja, deteniéndose un instante donde mis piernas se aprietan bajo el suéter—. El hecho de que hayas cruzado las piernas seis veces desde que entré sugiere que sigo siendo un aficionado atento.

Las descruzo de inmediato. Su boca se curva.

—Fuera.

No se mueve. Nuestras miradas se encuentran. No puedo respirar. La forma en que me mira me da ganas de abofetearlo y de montarme a horcajadas sobre él al mismo tiempo.

La tormenta llena el silencio; la lluvia golpea el cristal con tanta fuerza que suena como gravilla lanzada contra él.

Debería decirle que se vaya. Debería decir que quiero otra taza de café y salir de la habitación. Cualquier mentira sería más segura que la verdad, pero él espera, y lo odio por obligarme a decirla.

—No dejo de pensar en lo que pasó.

—Lo sé.

—Deja de decir eso.

Esa palabra me arrebata la última excusa. Si se lo pido ahora, no podré culpar a la empresa, a Ben, al acuerdo de liquidación ni a la manipulación de Carson. El deseo me pertenece, en su forma más fea y más limpia.

—Quiero que vuelvas a tocarme.

La habitación parece quedarse inmóvil. Carson suelta la silla y se vuelve hacia mí por completo. Bajo su autocontrol asoma un hambre inmensa y paciente.

—Dilo sin esconderte.

El pulso me da un salto violento, pero obligo a mis brazos a seguir relajados a los lados.

—Quiero tus manos sobre mí.

Sus ojos se oscurecen.

—Ven aquí.

Cruzo el espacio entre nosotros, agarro la parte delantera de su camisa húmeda y tiro de ella. Carson se deja llevar un paso antes de que nuestros cuerpos se encuentren. Me pongo de puntillas y aprieto mis labios contra los suyos.

He imaginado que lo besaba desde lo de la piscina, pero mi imaginación no había contado con el calor de su boca ni con la inmovilidad tensa que se apodera de él cuando mis labios lo tocan.

Durante un instante suspendido, Carson no hace nada. Entonces su contención se rompe.

Me sujeta por detrás de la cabeza, hunde los dedos en mi pelo y toma el control del beso. Su boca se abre sobre la mía con exigencia, sin asomo de timidez, y su lengua se desliza dentro con una posesividad lenta.

Las rodillas me flaquean y le aprieto la camisa con más fuerza.

Sabe a café, a lluvia y a algo más oscuro que no sé nombrar. No hay una exploración cautelosa. Carson besa como lleva cualquier negociación: encuentra un punto débil y lo aprovecha.

Cuando tomo aire, cambia el ángulo para profundizar el beso. Cuando mi boca cede, sus dedos se cierran con más fuerza en mi pelo. Me lee enseguida y ejerce presión hasta que dejo de decidir cómo debería reaccionar y simplemente reacciono.

Se me escapa un gemido. Carson se aparta apenas lo suficiente para separar nuestras bocas, pero mantiene la mano en mi pelo para que siga con la cara inclinada hacia él.

—Eso —dice contra mis labios— es una respuesta.

Respiro demasiado deprisa para insultarlo como es debido.

—Hablas demasiado.

Me pasa el pulgar por el labio inferior, hinchado.

—Arréglalo.

Vuelvo a besarlo y esta vez elijo yo el ángulo.

Mis manos se deslizan bajo el cuello abierto de su camisa y encuentran piel cálida y músculos firmes.

El cuerpo de Carson se pone rígido bajo mis palmas, una reacción tan leve que podría habérseme escapado si no estuviera buscando pruebas de que yo también puedo afectarlo.

Descubrirlo resulta embriagador. Le empujo la camisa húmeda para quitársela de los hombros y él deja que caiga.

Una línea de vello oscuro se estrecha sobre su abdomen y desaparece bajo la cintura de sus pantalones.

Recorro uno de sus hombros con los dedos y luego trazo una cicatriz tenue bajo sus costillas.

—¿De dónde salió esto?

—De otra mujer que hacía demasiadas preguntas.

Mi mano se detiene.

Su boca se ladea.

—Un accidente mientras navegaba a vela.

—Eres un imbécil.

—Sí.

Vuelvo a recorrer la cicatriz, y los músculos de su abdomen se contraen bajo mis dedos. Esa prueba me infunde una oleada de confianza.

Carson me toma de la barbilla.

—Te gusta descubrir que no soy de piedra.

—Un poco.

—Peligroso.

—¿Para quién?

Su mirada baja a mi boca. Me toma de la mano y me conduce al pasillo.

Al llegar a su puerta, Carson me suelta y entra primero. Han vuelto a hacer la cama con sábanas oscuras y limpias. El sillón de cuero está cerca del balcón, y el vibrador negro de anoche no se ve por ninguna parte.

Carson se detiene junto a la cama.

—Ven aquí.

Me acerco y lo observo mientras se desabrocha el cinturón y se lo saca con un solo movimiento fluido. Mi cuerpo se tensa. Él deja caer el cinturón sobre el sillón.

Luego sus pantalones caen al suelo. Los calzoncillos negros se le ciñen al cuerpo, y la forma dura que se marca bajo la tela parece más grande y más cercana que cuando estaba vestido. Lo miro sin disimulo.

—¿Sigues convencida de que mi ego no tiene pruebas?

—Tu ego no es lo que estoy mirando.

Acorta la distancia entre nosotros, me toma de la muñeca y me pone la palma sobre él. El calor y la dureza me llenan la mano y me dejan sin aliento. Carson aprieta la mandíbula mientras cubre mi mano con la suya y la guía en una caricia lenta a través de la tela.

—Esto es lo que hiciste mientras fingías leer.

Cierro los dedos a su alrededor.

—Pareces muy seguro de que fui yo.

—Fuiste tú anoche. Eres tú ahora.

La confesión me recorre como un rayo. Vuelvo a acariciarlo sin que me guíe. Carson retira la mano, pero su cuerpo sigue tenso mientras exploro su forma por encima de los calzoncillos. No aparta los ojos de mi cara.

Me siento torpe y no sé si ejerzo la presión adecuada, pero cuando le paso el pulgar por la ancha punta, su respiración se hace más profunda. El sonido me da valor. Deslizo los dedos bajo la cintura de los calzoncillos.

Carson me agarra la muñeca y me quedo inmóvil. Su mirada se vuelve negra.

Sostengo su mirada mientras introduzco los dedos un poco más bajo la cintura.

—Dime qué tengo que hacer.

Algo se resquebraja en su control. Carson se baja los calzoncillos él mismo, liberando su polla en mi mano, que la espera. Su peso me sorprende.