Capítulo dieciocho Baran

Allí, al borde de la multitud, estaba el padre de Baran.

De pie, erguido en un esmoquin, parecía fuera de lugar, su atuendo en marcado contraste con el de los demás invitados.

Baran nunca lo había visto vestido así durante sus visitas.

No podía creerlo. Su padre, el hombre que lo había repudiado, que lo había rechazado por ser gay, ahora estaba frente a él con un esmoquin perfectamente entallado, luciendo muy diferente de la última vez que Baran lo había visto —cuando él todavía intentaba encajar en su antigua vida y fracasó estrepitosamente en esa visita.

A Baran se le oprimió el pecho. No sabía qué sentir. Abrió la boca, pero no le salieron las palabras. Su padre dio el primer paso, acercándose a él con una sonrisa vacilante, el rostro más suave de lo que había estado en su oficina.

—Baran —dijo su padre, con voz baja pero firme—. Te ves… bien.

Las palabras quedaron suspendidas entre ellos. Baran se quedó inmóvil, sin saber cómo responder, con la mente inundada de un millón de pensamientos, ninguno de los cuales tenía sentido. Así no era como se había imaginado ese momento.

—¿Papá? —preguntó Baran, con una voz apenas más que un susurro—. ¿Qué haces aquí?

Su padre dio otro paso hacia adelante, con una expresión casi de disculpa en el rostro. —Yo… vine a verte. Había un matiz en su voz que Baran no había esperado: honestidad, tal vez, o vulnerabilidad. Lo tomó por sorpresa.

—Sé que no estuve ahí cuando me necesitabas —continuó su padre, con los ojos fijos en el rostro de Baran como si intentara evaluar su reacción—.

Y no estoy aquí para fingir que fui un buen padre.

Solo… —Pareció titubear por un momento—.

Quiero conocer tu verdadero yo, Baran. El hijo al que… el hijo al que debería haber apoyado.

A Baran se le hizo un nudo en la garganta.

Su padre lo miraba como nunca antes lo había hecho, con una dulzura, una sinceridad que le resultaba extraña.

El peso de todo lo que habían perdido oprimía el pecho de Baran, amenazando con asfixiarlo.

Su padre no solo lo había rechazado; lo había repudiado, lo había alejado como si fuera algo indigno de amor.

Y ahora, de pie frente a él con un esmoquin, su padre se estaba disculpando.

—Yo… —Baran tragó saliva con dificultad.

Podía sentir el escozor de las lágrimas detrás de los ojos.

Quería gritarle, decirle todo lo que había mantenido encerrado durante años.

Pero la disculpa en la voz de su padre lo detuvo.

Era como escuchar las palabras con las que siempre había soñado.

Las que nunca habían llegado, las que siempre habían parecido imposibles.

—Lo siento, Baran —susurró su padre—. Por lo que dije. Por alejarte de mí. Me equivoqué. Eres mi hijo y te quiero, sin importar quién seas o a quién ames.

A Baran se le cortó la respiración. Ya no pudo contener las lágrimas.

Los años de dolor, el rechazo, la soledad...

todo se abatió sobre él. Pero mientras su padre estaba allí, mirándolo con esas palabras no dichas entre ellos, Baran se dio cuenta de que quería esto.

Quería creer que las cosas podían ser diferentes.

Quería que su padre estuviera orgulloso de él, que lo amara por quien era.

—He reabierto todas tus cuentas —dijo su padre de repente, interrumpiendo los pensamientos de Baran—.

He sido un tonto y quiero arreglar las cosas.

Quiero pasar tiempo contigo, si me lo permites.

Estoy orgulloso de ti, Baran. He oído que vas a ir a la universidad.

Estoy orgulloso de ti por eso. Quiero ser parte de tu vida.

Baran asintió, incapaz de encontrar las palabras para expresar todo lo que se le acumulaba en el pecho. La esperanza, la confusión, el dolor.

Respiró con dificultad. «Yo… yo también quiero eso», dijo, con la voz ligeramente quebrada. «Yo también quiero ser parte de tu vida. Pero va a llevar tiempo… No puedo simplemente olvidar lo que pasó».

Su padre asintió, comprensivo. «No espero que lo olvides. Solo… dame una oportunidad».

Baran sintió que una lágrima le resbalaba por la mejilla antes de que pudiera detenerla. Pero esta vez, no era solo tristeza. Era algo más. Algo frágil y nuevo.

«Me alegro de que estés aquí», susurró Baran, secándose rápidamente los ojos.

Su padre le dedicó una sonrisa suave y esperanzada. «Yo también. ¿Te gustaría vivir conmigo mientras vas a la escuela?».

«Estoy saliendo con Darien Moore. Nos estamos viendo».

Baran no quería vivir con su padre. La idea de dejar a papá Darien le hacía reacio a mudarse de donde estaba.

Consolidar su nueva relación con un hombre como él no era algo que pasara todos los días.

Vivir con su padre tal vez no funcionara.

Era dominante y aún conservaba muchas costumbres antiguas.

—Así que eso era lo que le interesaba de ti.

«¿Qué significa eso?»

«Me amenazó e insistió en que hablara contigo y te diera una oportunidad».

—Entonces, todo lo que acabas de decir no tiene sentido.

—Te digo esto para que sepas qué tipo de hombre es tu novio.

«Debería haber sabido que no podías cambiar en unos pocos días».

Baran se alejó. Salió del edificio con su esmoquin, tomó un taxi hasta la tienda de ropa masculina más cercana y compró unos jeans y una camiseta.

Se puso la ropa nueva y guardó el esmoquin en una bolsa.

Al salir, se detuvo en un banco y sacó algo de dinero.

Su padre no había mentido sobre la reactivación de sus cuentas.

No sabía cómo sentirse. Baran encontró el metro y se sentó junto a la ventana del tren, con los dedos agarrados al borde de su asiento mientras la ciudad se desvanecía ante él en rayas de neón y acero.

El traqueteo rítmico de las vías bajo el tren era un zumbido sordo, pero su mente se sentía como si se estrellara contra una pared, una y otra vez, cada pensamiento cayendo sobre otro, cada emoción más enredada que la anterior.

Aún no lo entendía. ¿Cómo podría? Había estado sentado allí, tratando de darle sentido a las palabras de su padre, a los ojos de su padre —abiertos con una emoción que Baran no lograba identificar— cuando todo salió a la luz.

Darien. Darien había amenazado a su padre c o para que hablara con él.

Para darle otra oportunidad. Las palabras en sí mismas tenían poco sentido.

Se retorcían dentro de su pecho como una navaja, dolorosas, confusas.

¿Cómo pudo papá Darien —su novio— hacer eso?

¿Por qué? ¿Y qué significaba eso para él?

Su padre lo había dicho con tanta naturalidad, como si fuera algo que simplemente había pasado, algo fuera de su control.

La amenaza. La presión para que perdonara.

Para que lo dejara volver, como si no hubiera una historia retorcida entre ellos.

Y luego… la renuencia de su padre. La negativa de su padre a ceder un poco.

Como si la única razón por la que siquiera estaba hablando de darle una oportunidad a Baran fuera porque Darien lo había obligado.

Esa era la parte que le hacía sentir un nudo en el estómago a Baran.

Las palabras «amenaza» y «oportunidad» seguían resonando en su cabeza.

¿Cómo se suponía que debía sentirse al respecto?

Darien, alguien en quien había confiado plenamente desde el principio, ahora estaba de alguna manera involucrado en esto, fuera lo que fuera.

Eso lo lastimaba tan profundamente que no había palabras que pudieran expresar sus emociones.

Y su padre… Baran ya no sabía quién era su padre.

Se había alejado de ambos sin decir una palabra, necesitando espacio, necesitando pensar, respirar.

No sabía adónde ir, pero sus pies lo habían llevado al metro como de costumbre, las luces brillantes del exterior atrayéndolo como un salvavidas.

¿Cómo diablos se suponía que iba a perdonarlos a ambos?

El viaje en tren a Brooklyn se sintió como un borrón, los asientos demasiado duros, el aire demasiado denso, su mente girando más rápido que las ruedas debajo de él.

No sabía qué sentir. Ni siquiera sabía cómo reaccionar ante las docenas de llamadas perdidas y notificaciones de mensajes de voz que vibraban en su teléfono.

Su padre. Darien. No se atrevía a escuchar los mensajes.

Todavía no. Ahora no. Quizá nunca. Cada vez que el teléfono vibraba, sentía como si el pecho se le fuera a partir en dos.

Pensó en cómo sería si nunca volviera a hablar con ninguno de los dos.

Parecía tan fácil, tan definitivo. Una parte de él se preguntaba si eso era lo que necesitaba.

Pero otra parte de él —una parte que no quería reconocer— seguía aferrándose a la idea de que, de alguna manera, este lío podría arreglarse.

Que las cosas podrían volver a la normalidad. Pero ¿cómo podrían, después de todo?

Baran finalmente llegó a Brooklyn. Encontró un hotel.

Era de esos que parecían una solución temporal, como un lugar donde esconderse de Darien.

Se registró, se guardó la tarjeta de acceso en el bolsillo y tomó el ascensor hasta su habitación.

Las paredes por dentro eran insulsas, anodinas.

El tipo de habitación que nadie recordaría. Le venía bien.

Dejó caer su maleta al suelo, luego se sentó en el borde de la cama, mirando fijamente el espacio que lo rodeaba.

El murmullo de la ciudad afuera, lejano y amortiguado, se sentía como la última conexión que tenía con algo real.

Estaba tan enojado. Tan herido. Pero había algo más, algo que no sabía cómo nombrar.

Era un dolor punzante en lo profundo de su pecho, de esos que nunca desaparecen, sin importar qué tan lejos corras o cuánto tiempo mires una pared en blanco.

La sensación de que nada —nada— volvería a tener sentido.

Baran se cubrió las piernas con la manta y se recostó, mirando al techo. Su teléfono volvió a vibrar. No lo revisó. No podía.

A medida que avanzaba la noche, el peso de sus pensamientos se posó a su alrededor como una densa niebla, dificultándole la respiración. Las llamadas seguían llegando. Su padre. Darien. Y él, atrapado en algún punto intermedio, entre el perdón y una ira de la que no podía escapar.